1964. 3 y.o.

Le dos frêle de la gamine vient se plaquer contre le mur glacé, alors que sa silhouette tremble imperceptiblement. Les yeux sombres rivés sur le papier peint grisâtre qui lui fait face, l'enfant tente vainement de calmer sa respiration haletante. Elle veut entendre, écouter, traverser les murs qui la séparent du hall d'entrée sans âme de l'orphelinat. Parce qu'elle sent que quelque chose s'y trame, l'enfant. Les regards, l'agitation, et cette petite robe qu'on lui a enfilée, de celles qu'on ne met que le dimanche, lorsque parfois, des inconnus se faufilent entre les murs et viennent assommer les pensionnaires de sourires attendris. Mais on est pas dimanche, cette fois-ci, et du haut de ses trois ans, elle le sait. « Tous les papiers sont remplis, c'est parfait ». La voix lui semble lointaine, étrangère, et elle ne saisit pas le sens de tous ces mots qu'elle ne connait pas encore. « Je pense qu'on peut aller la chercher, maintenant ». « Il va vous falloir être patients pour l'approcher » ajoute le timbre que l'enfant identifie désormais comme féminin. « On essaie toujours de préparer les enfants à cette éventualité, mais la petite est craintive, et je ne suis pas sûre qu'elle ait tout à fait compris ». Les sourcils de la gamine se froncent, alors que les bribes de mots prononcés résonnent encore à ses oreilles. Elle est confuse, Venus, et elle se crispe lorsqu'une paire de talons viennent marteler le sol carrelé du hall dans un bruit assourdissant. Toc, toc, toc. Les battements son coeur s'accélèrent et le son se rapproche, rapidement, bien trop vite pour elle. Dans la pénombre du couloir, son petit estomac se tort de douleur, et elle grimace en retenant les larmes qui menacent de s'écouler sur ses joues brunes. Tétanisée, les pieds cloués au sol par la terreur irrationnelle qui s'empare de son être, l'enfant est incapable de bouger. Et les secondes lui semblent durer des heures, tandis que les bruits de pas s'engouffrent brutalement dans le couloir dans lequel elle se trouve. Elle n'est pas vraiment censée être la, Venus, puisqu'elle a une fois de plus échappé à la surveillance du personnel de l'établissement. Elle a peur qu'on la gronde, terriblement, et elle baisse instinctivement la tête alors que les longues jambes arrivent à sa hauteur. « Mais qu'est-ce que tu fais la, toi » lâche avec étonnement une voix qu'elle parvient à reconnaître, cette fois-ci. Lentement, l'enfant lève ses prunelles couleur chocolat, et contemple le visage d'Elizabeth en tremblant. Elle l'aime bien, Elizabeth, normalement. Elle est gentille, et elle ne crie pas souvent. Pourtant, ce matin la, elle sent qu'elle va crier, l'enfant. Parce qu'elle a désobéi, encore, et qu'elle n'est pas capable de s'expliquer convenablement. « Je te cherchais » ajoute calmement la jeune femme, à la grande surprise de la gamine. Pas de cris, ni de remontrances. Juste une main douce qui s'empare de la sienne, et qui la guide doucement le long du couloir dans lequel elle se cachait. Et elle ne résiste pas, Venus, elle se laisse entraîner jusqu'à une destination qui lui est encore inconnue, mais qu'elle commence à entrevoir inconsciemment. Parce qu'elle comprend, lentement, ce qui est en train de se passer. Dans le hall d'entrée, ses billes sombres repèrent immédiatement les silhouettes qui lui semblent immenses, et dont les sourires ne parviennent pas à l'apaiser. Elle se souvient d'eux, un peu. Ils ont joué avec elle, une fois, peut-être même deux ou trois, elle ne sait plus. L'enfant réalise avec horreur qu'ils vont l'emmener, ces gens, comme d'autres ont emmené Cassie la dernière fois. Elle lui manque, Cassie. Elle ne reviendra plus, lui a-t-on répété inlassablement. Elle a trouvé une famille. Mais elle ne veut pas de famille, Venus, elle n'en a pas besoin. Elle aime bien l'orphelinat, elle. C'est sa maison. Les larmes commencent irrémédiablement à couler sur ses joues, et ses lèvres se voilent d'un goût salé. Sans qu'elle ne soit capable de bouger ou même de parler, les évènements s'enchaînent. « Bonjour Venus ». La voix de la jeune femme qui s'accroupit devant elle se veut tendre, mais elle ne fait qu'effrayer davantage l'enfant déjà terrorisée. Et elle parle encore, la femme, en vain. L'homme s'y met aussi, et il s'approche, effleure sa joue de ses doigts chauds. Ils sentent bon, les Oswald, mais cela ne suffit pas à apaiser les pleurs de la gamine qu'on arrache au seul endroit qu'elle ait jamais connu. C'est à partir de cet instant que l'esprit juvénile se déconnecte complètement de la réalité. Elle ne se souviendra de rien, l'enfant, et elle oubliera cet instant où ils l'ont soulevée du sol pour l'emmener, impuissants, fébriles devant l'angoisse démesurée de leur fille adoptive. Elle ne se souviendra pas non plus du déchirement ressenti à cet instant, et elle oubliera aussi les longues semaines qui la virent se plonger dans un mutisme profond, indifférent au désarroi de ceux qui l'accueillaient. Ces souvenirs s'effaceront, remplacés par d'autres, plus heureux, teintés des joies et des peines propres à l'enfance. Mais le traumatisme restera bien présent, quelque part, ancré dans sa chair et dans son âme.


1965. 4 y.o.

Des rires enfantins, des silhouettes qui courent, s'agitent sous le regard attendri d'un couple comblé. Alors qu'ils se chamaillent, leurs corps se confondent, et les teintes caramel se mélangent au nuances plus claires d'une vanille rosée. Prise dans l'action et dans le jeu qui s'instaure, la gamine tousse une fois, puis deux. Son souffle se fait plus haletant, anormalement, et elle peine de plus en plus à respirer. Ce n'est pas la première fois que ça arrive, non, et les sourcils de la jeune mère se froncent instinctivement. Quelque chose en elle s'agite, viscéralement, et lui hurle que tout ne tourne pas parfaitement rond. Lentement, son sourire s'efface, alors que la toux de l'enfant se fait plus violente. Elle le sait, Mary, elle le sent. Au dessus de leurs têtes plane le spectre menaçant d'une menace qu'elle n'identifie pas encore, mais que son instinct perçoit déjà malgré elle. Venus est malade. C'est grave.


1969. 8 y.o.

- Menteuse, menteuse, menteuse - L’étiquette lui colle à la peau, encore, et l’enfant préfère se réfugier dans un coin de la cour de récréation plutôt que d’affronter les regards accusateurs de ses camarades. Elle l'a bien cherché, qu'ils disent, entre deux éclats de rires moqueurs en direction de la gamine que tous s'appliquent désormais à ignorer. Et ils n'ont peut-être pas tort, dans un sens. Elle a menti, Venus. Systématiquement, depuis le début. Elle leur a dit qu'elle venait d'ailleurs, d'Amérique, ce vaste continent qui fait rêver les gosses et dont le nom sonne si bien qu'il l'a attirée. Elle s'est inventée une famille, aussi, faute de pouvoir prétendre que les Oswald étaient vraiment la sienne - personne ne l'aurait cru, et elle n'est pas folle, l'enfant, elle préfère quand on la croit. Elle a prétendu qu'ils l'attendaient, qu'ils viendraient la chercher, et qu'ils la sortiraient de cette banlieue londonienne aussi ennuyeuse que banale. Peut-être qu'elle a fini par croire à ses propres mensonges, au final. Qu'elle se complaisait dans son propre songe, et qu'elle essayait simplement d'entraîner les autres avec elle dans ce monde bien plus beau que celui qu'elle connait. Elle ne sait pas vraiment pourquoi elle invente toujours tout, Venus. C'est bien plus fort qu'elle, c'est compulsif, ça la dépasse. Une imagination débordante - disent ses parents, un refus de vivre dans la réalité - lâchent les psychologues. La vérité, c'est que personne ne sait - pas même elle, et c'est bien ça le problème. Elle déteste la réalité, Venus, elle déteste ce monde dans lequel elle ne se sent définitivement pas à sa place. Elle déteste être différente, aussi, et être pointée du doigt en permanence - menteuse, métisse, adoptée, malade. Elle voudrait juste qu'ils se taisent tous, et qu'ils l'aiment, un peu. Ils l'ont fait, à une époque, ils l'aimaient. Les enfants naïfs ont longtemps cru à ses histoires, et elle était heureuse, entourée, appréciée. Mais la mascarade n'a duré qu'un temps, et les gosses ont grandi. Démasquée, pointée du doigt, moquée. Elle l'a bien cherché, et elle le sait. Game over. « Pourquoi t'es toujours toute seule ? ». La voix fluette du garçon la tire brutalement de ses pensées, et elle le toise intensément de ses orbes sombres. Qu'est-ce que ça peut te faire - elle brûle d'envie de répliquer sèchement, peu habituée à ce qu'un autre élève s'adresse à elle sur un ton innocemment dépourvu de toute moquerie. « Je préfère être seule que d'être au milieu de tous ces idiots » elle lâche simplement en pinçant les lèvres. Elle ment encore, l'orgueilleuse, puisque c'est toujours plus simple que de faire face à une vérité qui l'affecte plus qu'elle ne veut le montrer. La solitude fait partie de ces trop nombreuses choses qui la terrorisent viscéralement, et elle n'a rien de ces enfants matures si tôt qu'ils en deviennent indépendants avant l'heure. Elle a besoin des autres, elle, et de leur présence parfois apaisante, souvent stimulante. Et pourtant, elle se borne encore une fois à ne pas l'admettre, quitte à se mettre à dos l'une des seules personnes daignant s'intéresser à elle. « Je ne te crois pas ». Elle hausse les épaules en laissant le garçon s'asseoir à côté d'elle, feignant l'indifférence afin de ne pas s'effondrer. Et les secondes s'écoulent, lentement, sans qu'aucun des deux ne se décide à bouger. Son agacement se mue subtilement en une certaine curiosité, et leurs regards se croisent un instant, comme suspendus dans le temps. Elle hésite à rompre son mutisme, Venus, et à parler. Juste parce que le garçon l'intrigue, et qu'elle n'a pas grand chose d'autre à faire, de toute manière. Mais elle se retient, encore. Il lui faudra plus de temps pour se livrer au-delà des affabulations qu'elle se plait à inventer. Plus de temps pour se dévoiler et pour surmonter l'irrémédiable vulnérabilité qu'elle associe toujours à la sincérité. Dans un vacarme assourdissant, la cloche sonne, et les élèves se rassemblent afin de regagner leurs classes respectives. L'enfant comptera probablement les heures avant de se ruer vers la sortie, mais au moins, elle s'endormira en ayant l'espoir de, pour une fois, parvenir à se faire un véritable ami.


1972. 11 y.o.

L'image reste profondément gravée dans sa mémoire. Ses parents, impuissants, debout sur le quai de la gare. Prêts à laisser partir leur fille adoptive vers un monde dont ils ignorent tout, et dont elle-même ne savait rien, jusqu'au jour où ses billes foncées avaient parcouru les lignes d'un parchemin froissé qu'elle garde précieusement. Ils lui manquent terriblement, à Venus. James aussi lui manque. Unis par quelque chose de bien plus fort que les liens du sang. Mais elle ne regrette rien, aussi, perdue entre les murs enchantés de l'école de magie.  Elle réalise que ce monde qu'elle vient de quitter n'était tout simplement pas le sien. Que son intuition était fondée, et que quelque part ailleurs l'attendait un endroit où elle serait libre d'être elle-même. Oh, elle ment toujours, un peu. Elle est toujours malade aussi, terriblement. Mais pour la première fois de sa vie, enfin, elle commence à se sentir à sa place. 


1974. 13 y.o.

Les couleurs chatoyantes de l'aube se reflètent majestueusement sur les murs de pierre, alors que l'adolescente laisse ses pas la guider vers une destination qui lui est particulièrement familière. Autour d'elle, le château s'éveille doucement, à son rythme, mais reste pour l'instant enveloppé dans une tranquillité apaisante. Elle adore l'aube, Venus, et l'atmosphère si particulière dont elle voile subtilement l'école de magie. Elle aime se balader seule dans les couloirs à la lueur des premiers rayons de soleil, et profiter de la quiétude éphémère de l'endroit. Elle aime aussi lorsque la noirceur de la nuit se dissipe, enfin, et qu'elle emporte avec elle tous les cauchemars et les angoisses qui perturbent son sommeil perpétuellement agité. L'avenir appartient à ceux qui se lèvent tôt - lui répète souvent sa mère, et l'adolescente applique ce dicton à la lettre, tous les matins, tandis qu'elle se rend à l'infirmerie pour sa visite quotidienne. Alors qu'elle pousse les lourdes portes de l'endroit et qu'elle s'avance à pas légers dans la pièce, la métisse a la surprise de trouver un certain argentin qu'elle ne connait que trop bien les yeux grand ouverts. « Alors, le grand blessé ? » elle lâche doucement, une pointe de moquerie parfaitement identifiable dans la voix. « Tu t'es enfin décidé à arrêter le quidditch ? ». Elle plaisante, évidemment, puisqu'elle sait pertinemment que Luis, l'un de ses meilleurs amis, ne vit pratiquement que pour monter sur un balai. Ses trop nombreuses blessures et péripéties font de lui un patient plus que régulier de l'infirmerie du château, et bien qu'elle soit souvent rongée par l'inquiétude à cause de cet idiot, Venus apprécie cette compagnie occasionnelle. « Jamais » il répond simplement en grimaçant, probablement gêné par la douleur liée à la repousse de certains de ses os. Amusée, la sorcière fait mine de lever les yeux au ciel dans un geste théâtral, tout en laissant tomber sa silhouette légère sur le lit voisin du sien.  Assise en tailleur, elle attend patiemment que sa potion quotidienne soit prête, dardant ses yeux en amande sur le garçon. « J'ai vraiment eu peur pour toi, tu sais » elle murmure en croisant les bras sur sa poitrine, une pointe de reproche dans la voix. Elle s'inquiète toujours trop Venus, surtout pour ses amis les plus proches. Et évidemment, tous ces idiots semblent être de vrais fanatiques de quidditch - ce qui certes, lui permet d'assister à tous leurs matchs en hurlant depuis les gradins comme une hystérique, mais reste aussi une sacré épreuve pour ses nerfs fragiles. « Comme d'habitude, j'ai envie de dire ». « Mais regarde, plus de peur que de mal au final, c'est qu'un bras cassé. Ça aurait pu être pire !  ». L'optimisme à tout épreuve de l'argentin lui arrache un sourire, et elle hausse les épaules en attrapant la tasse de potion fumante que lui tend l'infirmière. La mixture verdâtre sent horriblement mauvais, comme tous les jours, mais elle se plie sans rechigner à ce petit rituel qui, l'air de rien, améliore sensiblement sa vie quotidienne. « J'aurais préféré du jus de citrouille » elle lâche en grimaçant une fois la tasse entièrement vide. Elle se plaint rarement, la métisse, car elle s'estime déjà très chanceuse de pouvoir bénéficier d'un tel traitement dans le monde magique. Il lui suffit de voir les yeux de ses parents briller lorsqu'ils évoquent les souvenirs de son diagnostic pour comprendre que sa vie aurait pu être bien pire, et surtout bien plus courte. Elle peut espérer vivre entre cinq et dix ans* - avaient annoncé les médecins après avoir soumis la fillette de quatre ans à de lourds examens. Peut-être plus, si elle a de la chance, et si la science fait des progrès entre temps. À leurs yeux, la médecine magique a ainsi quelque chose relevant du miracle. Oh, bien sûr, elle ne peut pas espérer vivre cent ans, Venus, et elle reste réaliste. Mais vingt, trente, quarante ans, peut-être, qui sait. Elle a de l'espoir, l'adolescente, et elle tient le coup. Parce qu'elle croit profondément en la science et en ses avancées, et qu'elle sait déjà qu'un jour, elle aussi contribuera à sa manière à améliorer sensiblement le monde dans lequel elle vit. « Fais pas ta princesse ». Le ton railleur de Luis la tire brusquement de ses rêveries, et elle lui tire la langue d'un air puéril. Elle ne sait décidément pas ce qu'elle ferait sans lui, Venus, sans eux - Luis, Izzie, Kat, la joyeuse bande, sa seconde famille. Ce qui est sûr, c'est qu'ils illuminent un quotidien qui, dépourvu de leur présence, serait bien plus terne.



1974. 14 y.o.

L'éclair vient brutalement fendre le ciel d'un noir d'encre, s'écrasant aux alentours du château dans un vacarme retentissant. Recroquevillée sous ses couvertures, l'adolescente peine à respirer. Agitée, couverte de sueur, les battements de son coeur s'accélèrent en un rythme infernal. Au coin de ses yeux en amande perle une larme, puis deux, qui s'écoulent lentement sur sa joue. Elle est terrorisée, Venus, assaillie par l'angoisse et par une succession de souvenirs douloureux qu'elle associe malgré elle aux orages. Dans la pénombre, ses prunelles chocolat s'attardent sur une silhouette familière. Elle dort paisiblement, Kathleen, et rien ne semble pouvoir troubler la quiétude de son sommeil. Alors elle a une idée, Venus. Les jambes tremblantes, elle se lève, et elle traverse à pas légers les quelques mètres qui la séparent de son amie. Fébrile, la métisse se glisse sous les couvertures de la Rosier, alors que son corps vient se blottir contre le sien. Craignant de réveiller son amie, la sorcière retient un instant sa respiration. Rien. Elle tremble toujours, Venus, mais elle se sent déjà mieux. La chaleur et le souffle régulier de l'adolescente parviennent doucement à la tranquilliser, et les battements de son coeur ralentissent sensiblement. Les paupières closes, elle soupire. Apaisée.  


1980. 19 y.o.

La vitesse. La chute. Et le wagon qui dévale la pente à toute allure, venant régulièrement s'écraser contre le sol abrupt. Dans son esprit, les images se succèdent, sans qu'elle ne parvienne un seul instant à comprendre ce qui est en train de se passer. Poupée de chiffon ballotée par l'accident, prise au piège dans la carcasse de fer du train, son corps vient s'écraser contre les parois glacées. Une fois. Deux fois. Et le choc heurte, fend la peau caramel qui ne tarde pas à se couvrir de l'éclat vermillon de son sang. Elle est mince, Venus, fragile. De ces silhouettes fébriles qu'un rien peut briser, de ces êtres déjà affaiblis par la maladie, comme destinés à succomber. La violence de l'accident lui ôte le peu de lucidité qu'il lui restait, et elle s'évanouit, l'âme éteinte, le souffle coupé. Dans sa course folle, le wagon finit par perdre de la vitesse, et doucement, il se stabilise. Puis, le néant. Un silence de plomb s'abat sur la carcasse de fer, et quelques secondes s'écoulent, comme suspendues dans le temps. Il ne dure pas, pourtant, puisque qu'une pléiade de sons atroce vient déchirer à pleines dents l'atmosphère de mort qui régnait sur l'endroit. Cris, pleurs et gémissements s'entremêlent, alors que les corps meurtris s'agitent. Quelque part, dans un autre espace-temps, une voix familière retentit aux oreilles d'une Venus inerte. « Ça va les gars ? ». Izzie. Elle voudrait répondre, la métisse, et crier qu'elle va bien. La rassurer, parce que quelque part, son corps ressent inconsciemment la panique de la jeune femme. Mais elle ne peut pas, Venus, elle en est tout bonnement capable. Plongée dans une phase de semi-conscience. Les membres paralysés, le corps blessé, les os cassés. Dans cet état, sa douleur est encore endormie, mais elle menace de se réveiller à tout instant. « Venus ». « Venus, réveille-toi ». Le ton saccadé d'Izzie trahit son état de panique, frôlant l'hystérie. À cet instant, la métisse n'a aucune idée du carnage qui règne autour d'elle, et du chaos qui envahit le wagon. Les corps entassés, couverts de sangs, blessés. Parmi eux, ceux de Luis et Kat, dont l'état pourrait aussi bien être dramatique. Elle ne voit rien, Venus, pas encore. Et peut-être que c'est mieux comme ça, d'ailleurs. Car le réveil s'annoncera long, douloureux, et traumatisant. Tous garderont des séquelles de l'incident, qu'elles soient physiques ou mentales. Des cicatrices qui marqueront la chair et l'âme, et qui des années plus tard, continueront à hanter leurs cauchemars. Mais ils survivront, cette fois-ci, encore. Ils n'auront pas le choix, et ils s'en remettront, ensemble.

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