Son souffle était si calme, alors que ses doigts se serraient contre la lettre qu'elle venait de recevoir. Une simple lettre. Ce manque de considération l'agaçait profondément. Elle expira rageuse et se leva brusquement, faisant claquer ses talons sur le sol de sa salle commune. Elle froissa ce bout de parchemin qu'elle observa s'embraser dans l'antre de la cheminée.
Elle tournait les talons avant de rejoindre les salles communes. Elle passait les rideaux verts et argents, avant de retrouver le dortoir qu'elle désirait : celui où se trouvait son cousin, probablement en train de réviser ou lire, ou peut-être bien les deux. Elle se comportait comme une petite peste pourrie gâtée : elle avait l'habitude de s'imposer sans réellement se poser de questions auprès de Swan Lestrange. Et c'est ce qu'elle fit encore, à ce moment même, se moquant presque de si elle le dérangeait, si il avait besoin de paix ou de se retrouver : Déipyle prend ce qu'on lui donne, elle s'impose. Elle s'excusera ensuite, si cela est nécessaire. Mais elle ne s'abaisse que si rarement à ce genre de procédés : il faut le mériter. « Mon père m'a envoyé une lettre pour m'annoncer l'identité de mon futur fiancé. » Cela tombe comme un poids mort. C'est la menace de toute une vie de femme. Elle ne s'y était jamais réellement attardée : chaque problème en son temps. « Une lettre. Comme si ce n'était qu'une broutille, une simple consultation auprès d'un médicomage... Te rends-tu compte ? » La poupée fronçait les sourcils avant de poser son regard sur son cousin qui commençait à fermer son manuel, d'une lenteur plus qu'agaçante. « Je vais me marier avec Charon Malefoy. Un Malefoy, Swan ! » Elle s'exclamait de plus en plus fort, espérant peut-être une quelconque réaction de son cousin, son meilleur ami, son confident. Il avait tellement de visage qu'elle ne savait plus. Elle était incapable d'admettre qu'elle avait envie de ses bras et avoir du temps pour cracher son venin sur cette annonce, cet autre étudiant et sentir Swan de son côté.
Le mariage était censé marquer la fin de son adolescence, de sa liberté, de ses études. Cette union était censée marquée un nouveau tournant dans sa vie : le début de la vie d'adulte, de couple. Et elle savait qu'elle était loin d'être faite pour cela : elle rêvait de voyages et de mystères, d'étancher sa soif de savoir, apprendre à manipuler d'autres formes de magies... Et la voilà qu'elle devait se traîner un Serpentard froid, silencieux, terriblement stoïque ? Elle pariait qu'il était ennuyant à mourir ! Parce que oui, elle ne le connaissait pas, malgré le fait qu'il portait les couleurs de sa maison. « Calme-toi, Déi... Vois le bon côté des choses : vos enfants ne seront pas des monstres. »  Elle pince les lèvres : elle a une de ces moues sévères et contrariées. Vrai, c'était un sang-pur. Mais les Malefoy ont montré leurs capacités à commercer avec les moldus il y a de cela des générations. Qu'est-ce qui prouvait qu'ils avaient abandonnés définitivement cette source de richesse ? « Tu as encore le temps. Et personne n'a le choix, ne nous leurrons pas. » Elle inspire profondément, sa poitrine se soulevant. Il lui tendait son bras et elle venait le rejoindre pour venir se caller contre son torse, tel un véritable chat. Elle marmonna, d'une mauvaise-foi extrême : « Qu'est-ce que tu es agaçant toi, je n'ai même plus envie d'aller mettre son dortoir sens dessus-dessous... » Elle soupira, avant de nicher son visage contre le cou de son cousin. Elle respirait lentement son odeur, se calmant lentement. Mais son coeur battait toujours si fort. Elle avait toujours repoussé toutes ces questions loin de son crâne. Elle ignorait tout de cet homme et elle devait l'admettre : l'inconnu était tout aussi angoissant qu'excitant. Elle souffla tout bas : « Tu viendras m'enlever, si il est aussi affreux que je me le dépeins ? »[/color] Elle glissa le bout de ses doigts contre la barbe naissance de l'homme, avant de se redresser un peu. Son souffle se mêla un instant au sien, ses prunelles s'accrochant aux siennes. « Tu me promets ? » Le visage de la jeune femme s'illumine un peu plus en voyant le sourire amusé de son cousin, alors qu'elle ajoute : « Pas de trahison... Sinon je viendrais pourrir ton propre mariage. Ou pire encore... Je mettrais un tas de ces ignobles elfes de maisons dans votre lit de noces. » Elle échappa un léger rire cruel et taquin, avant de s'étouffer sous les gestes du jeune homme à ses côtés. Et la soirée fut rythmée par les paroles sages de Swan, les rires bas de la jeune femme et des révisions pour les examens qui débutaient sous peu.


« Bien. Nous reprenons. Quelle est cette région de l'Angleterre ? »

Il n'y avait que le silence pour toute réponse. La jeune femme fronça quelque peu les sourcils avant de poser son regard sur la petite tête blonde assise sur la chaise en chêne, affalé sur la table sur laquelle reposaient quelques cartes du Royaume-Uni. Une moue pincée tira les lèvres de la femme qui se tenait debout face à une carte qui flottait dans les airs. Elle était vêtue d'une robe simple cintrée noire, ses cheveux d'un blond pur tirés dans un chignon qui ne laissait place à aucune spontanéité.

« Horus, redresse-toi. Ce n'est pas une manière de se tenir. »

Mais elle n'eût aucune réponse. Elle fronça un peu plus les sourcils, barrant son visage si pur de quelques rides soucieuses. L'agacement ronronnait en elle, tandis qu'elle s'approchait de son fils pour glisser ses doigts sur son épaule puis soulever ses mèches blondes. L'enfant semblait dormir. Ou faisait mine de dormir.

« Ca suffit ces farces, jeune homme. Ne me fais pas perdre mon temps davantage. »

Elle lutta une ou deux minutes, tentant de faire appel à la raison de ce petit garçon. La menace ne fit rien et il semblait être muré dans son silence. Manquant de patience face à son propre enfant, la femme partit, plus qu'agacée, les mains tremblantes. Elle n'avait jamais levé la main sur son fils, pourtant ce n'était pas l'envie qui lui en manquait. Elle avait la sensation d'être incapable de se faire entendre ou respecter par cette petite tête blonde lorsque l'ombre de son mari n'était pas présente. C'était un véritable affront, une véritable défaite. S'avouer sans autorité face à un enfant si jeune, Déipyle Malefoy avait du mal à l'assumer. C'est ce qui l'énervait probablement le plus : elle avait voulu essayer des méthodes moins extrêmes que ses propres parents avaient pu employer avec elle, ou même que son mari avait pu connaître. Peut-être avait-il raison que pour devenir une bonne personne, ces méthodes étaient les meilleures : il suffisait de les voir tous les deux. Ils avaient réussis tous ce qu'ils avaient entrepris.

Elle laissa l'enfant seul avec sa nourrice, désespérée et agacée. Incapable de se remettre sur ses dossiers qu'elle avait prit avec elle. Il était rare lorsqu'elle était longuement présente au manoir. Toujours en déplacement de quelques jours, dans une communauté magique ou une autre pour accompagner un groupe de chercheurs...  Déipyle avait du faire ses preuves au Ministère dès qu'elle l'avait intégré à un poste subalterne, dédié à de la paperasse ennuyante. Elle avait été envoyée rejoindre ce groupe de Sainte Mangouste pour faire ses preuves. Cela ne faisait que quelques années qu'elle était diplômée : mais elle préparait le concours interne du Ministère pour abandonner ces tâches ennuyeuses pour intégrer l'équipe des Langues-de-Plomb. Son rêve était de pouvoir faire des recherches et expérimentations dans le domaine de la magie en général. Elle désirait créer de nouveaux sortilèges, talismans, charmes, sur des questions politiques importantes, qu'importe les missions que l'on pourrait lui donner.  La jeune femme s'était promis, à défaut d'être une bonne mère, d'être un bon agent ministériel, de réussir sa carrière. C'était presque par dépit, par abandon, consciente de voir la crainte briller dans les yeux de son fils lorsque son mari et elle étaient face à lui. La jeune femme de se rappelait pas d'avoir vécu son enfance d'une telle manière : ils étaient bien plus bruyants, plus exubérant, posant toujours mille et unes questions pour comprendre les travaux des plus grands. Elle avait été une poupée pourrie gâtée, mais elle avait l'impression que son fils serait capable de se briser en mille morceaux s'ils ne prenaient pas le temps de lui donner les bonnes armes avant de le laisser découvrir l'extérieur. Est-ce que ses parents avaient eut la même sensation avec elle ?

C'était un tas de questions qui ne cessaient de tournoyer dans son esprit lorsqu'elle revenait au manoir et qu'elle croisait la bouille de son fils qui prenait un soin extraordinaire à se faire discret. Or, un Malefoy ne doit pas se faire discret. Un fils de Lestrange n'a pas à s'écraser. Il doit régner sur son royaume, il doit être souverain de sa vie et de celles des autres. Imposer son avis, s'entourer des meilleures personnes. Elle en attendait probablement trop d'un simple enfant. Mais un enfant grandit vite.

Le silence subsistait durant des heures, Horus Malefoy ayant fort probablement rejoint sa chambre pour jouer ou faire avec sa nourriture ses devoirs pour le lendemain. Les fins de semaines étaient réservées à des activités ludiques généralement sportives, afin que l'enfant puisse se dépenser et se défouler. La semaine, c'était l'apprentissage de toutes les bases qui étaient fondamentales. Déipyle choisissait les précepteurs avec grand soin, favorisant ceux qui étaient patients et qui avaient de l'expérience... Et bien évidemment, qui partageaient les mêmes idéaux que sa famille : il était inconcevable qu'un né-moldu s'approche de son fils pour lui glisser dans le crâne des inepties  qui ne méritaient de subsister.

Ce silence finit par être brisé par l'arrivée de Charon Malefoy, revenant tout droit du Ministère de la Magie. Un baiser volé, des doigts qui se glissent dans ses mèches fines, le couple échange sur la journée de l'homme qui semble être fatigué. Le thé est servi, le laissant se débarrasser de ses affaires.  Alors que des bruits de pas se font entendre dans les escaliers, prouvant que l'enfant venait saluer son père, Déipyle ne tardait pas à mettre au courant son époux du mauvais comportement de l'enfant :  

« J'ignore si tu étais quelque peu farceur mon cher durant ton enfance... Mais ton fils s'est découvert un nouveau passe-temps ces dernières semaines : il fait semblant de dormir en pleine leçon. Et rien ne semble le sortir de son entêtement stupide, si ce n'est mon abandon. Il ne semble l'avoir fait avec aucun de ces précepteurs, mais cela venait à arriver....
- Ne t'inquiète pas... Cela n'arrivera pas, si nous prenons les mesures nécessaires en amont. »

Déipyle était tout simplement en train d'abandonner la méthode douce. Celle qu'elle avait tant défendue face à son mari : que la discussion et les mots pourraient tout résoudre. Evidemment, Charon eut la délicatesse de ne pas lui faire remarquer : ils savaient très bien ce que cela voulait dire. Qu'une fois de plus Horus recevrait une correction de son père. Déipyle restait comme toujours simple spectatrice, appréciant fort peu les protestations de son fils quant au fait qu'il n'avait rien fait. Cet idiot était trop jeune pour comprendre les conséquences de ses actes. Elle était persuadée qu'un jour il comprendrait que tout ce qu'ils font, est pour lui.




La journée débutait presque comme toutes les autres. Seulement, cette fois-ci, Déipyle restait une fois de plus à la maison. Son ventre commençait à s'arrondir et elle reçut le baiser de son mari avec satisfaction. Elle voyait dans ses yeux cette fierté d'avoir une petite famille, qui allait une fois de plus s'agrandir. Un petit murmure glissé à l'oreille : « Prends soin de mes enfants. » Elle eût un léger rire et l'observa disparaître dans les gerbes de flammes vertes. Elle glissa sa main contre son ventre. Elle se souvient avoir spécifié à cet homme, dès leur première soirée ensemble qu'elle ne mettrait pas sa carrière et ses études entre parenthèses trop longtemps. Que si il avait envie d'avoir plusieurs enfants, il aurait dû épouser une McLeod. Mais là voilà aujourd'hui enceinte d'un deuxième enfant. Et elle n'arrivait pas à lui en vouloir, parce que cet enfant, elle l'avait autant désiré que lui. Elle espérait voir s'épanouir son fils à être l'aîné des deux, à aider son cadet probablement.

Tout allait bien. Elle continuerait à travailler sur ses dossiers un temps. Mais il faudrait un jour expliquer à Horus qui n'allait plus être le seul : qu'il allait devoir partager et veiller sur cette petite chose.

« Mère, est-ce que ça va ? »

Un sourire se glissait sur les lèvres de la jeune femme.

« Ca va, ne t'inquiètes pas. Va dehors, jouer. »

L'air glissait entre ses lèvres pincées. Jouer dehors était toujours une source de conflit lorsque son fils revenait avec des vêtements ruinés. Mais elle l'observait sortir, avant de se précipiter vers les toilettes pour vomir son maigre petit-déjeuner. Cet enfant était loin d'être stupide. Elle l'avait toujours dis, pensé.

Mais cette journée qui avait débuté comme toutes les autres, ne finit par de la même manière. Elle était douloureuse, elle tacha ses draps de sang et se sentit mourir avec la vie qui s'éteignait en elle. Une fausse couche. Cela pouvait arriver. Mais cela ne pouvait pas lui arriver à elle. Elle n'avait aucune envie de voir son mari. Elle fut muette face au médecin et l'observait faire avec sa baguette. Une rare précision qui lui arracha des gémissements de douleurs et des larmes silencieuses. Mais elle hurla après son fils lorsqu'il vint lui demander si elle voulait prendre le thé dans le salon de ses appartements ou en bas. Adorable et repoussé d'une violence inouïe. Et qu'en serait-il de l'homme qui était parti si confiant ce matin ?

La jeune femme resta au lit, chose inhabituelle, le reste de la journée. Plongé dans le noir, elle sursauta avec violence lorsqu'elle sentit la caresse chaude et familière de la paume de son époux.

« Horus m'a dit que tu étais en colère et qu'il ignorait pourquoi.... Qu'est-ce qu'il se passe ? »

Le silence. Comment pouvait-elle lui dire la vérité ? Comment devait-elle le formuler ? Elle clignait des yeux tandis que d'un coup de baguette, il venait à allumer les bougies de leur chambre à coucher. Il constatait les yeux rougis de sa femme. La même qui pouvait s'avérer être un véritable tyran, ressemblait à une poupée malheureuse, perdue dans les draps blancs, ses cheveux tombant sur ses épaules.

Elle sentit ses doigts contre sa joue, mais elle baissa le regard. Son murmure fut si bas : « Je l'ai perdu... » Et il comprit très vite. Elle ne s'attendait pas à ce qu'il la prenne dans ses bras, mais elle se sentit submergée une nouvelle fois par les larmes qu'elle laissa couler, encore et encore.  « Je suis tellement désolée, Charon... » Il la serrait si fort contre lui, qu'elle avait l'impression qu'elle allait étouffer. Mais c'était sans importance. « Ce n'est pas de ta faute. » Des mots qui lui réchauffaient le coeur, mais ce fut l'une des dernières fois qu'ils parlèrent de cet enfant, de la petite soeur d'Horus.




« Je ne comprends pas. »

Elle avalait sa salive. Sa main fuyait celle de son mari.

« Votre fils est malade, Madame Malefoy.
- Cela n'a aucun sens. Il est bien nourri, un médecin vient le voir régulièrement. Son développement est tout à fait normal, il est même beaucoup plus éveillé que la majorité des enfants de son âge. Mon fils ne peut pas être malade. Il n'est pas malade. Ce que vous dites n'a aucun sens.  Je n'ai que faire de l'avis d'un escroc pareil, vous... »

La femme se taisait alors que son mari levait la main. Elle sentait la colère dévorer ses veines. On ne pouvait pas lui faire pire insulte : comment pouvait-ils avoir un fils malade ? Il était parfait, leur fils. Un peu chétif, mais ce n'était qu'un enfant, son adolescence l'aiderait à prendre du poil de la bête. Elle n'avait aucun doute là dessus, il suffisait de voir la constitution de son père. Il était un peu farceur, mais c'était un enfant, un garçon qui plus est. C'était totalement normal. Il n'était pas malade.

Elle observait son mari régler malgré tout le médecin et le faire partir. Et puis il y avait ce silence pesant dans la pièce. Elle sentait les yeux inquiets de son fils sur elle. Elle se pencha vers lui doucement et ébouriffa ses cheveux lentement. « Tu es en parfaite santé, mon cœur. N'écoutes pas le monsieur, c'est un vieux fou incompétent. Va dehors ou dans ta chambre, je dois parler avec ton père. » Elle observe son fils hocher la tête, mais elle sait que cette idée de maladie lui restera dans la tête. A elle aussi. A son mari aussi. Elle avale sa salive et se lève doucement pour lui faire face, à lui, cet homme qui reste silencieux.

« Prends d'autres rendez-vous pour lui. On comparera les avis et nous verrons ensuite ce que nous faisons, Euphrasie. »

La femme ne répond rien. Elle observe son mari s'éloigner et elle inspire lentement. Elle sent la panique et la honte l'envahir. Elle sent la culpabilité la ronger. Elle sait exactement ce qu'est en train de penser son mari : il n'a pas besoin de l'articuler pour le deviner. Elle le connaît assez bien pour déchiffrer ce regard sombre qui s'est posé sur elle : c'est de sa faute, à elle, si elle a perdu leur enfant, si elle a engendré un fils malade. Elle est pourrie de l'intérieur.

Ce fut les mains tremblantes qu'elle chercha d'autres médecins, d'expériences. Qu'importe le prix de leurs honoraires, elle voulait le meilleur pour son fils. Et il ne pouvait pas être malade. Elle ne pouvait pas lui promettre une vie pareille, c'était impossible. C'était un fils de Lestrange-Malefoy, il ne pouvait qu'être fort grâce au sang si pur qui coulait dans ses veines. Son fils n'avait aucune tare.

Mais pourtant, elle dû se rendre à l'évidence. Médicomage après médicomage, ils affirmaient tous la même chose : Horus était atteins de narcolepsie et cataplexie. Ce qu'elle avait prit pour des farces étaient des symptômes, une difficulté à se concentrer. Il avait été corrigé alors qu'il n'était en rien fautif. Ce n'était pas de sa faute à lui, mais à elle. Et elle ignorait ce qu'elle devait lui dire, faire pour l'aider. Engager une personne compétente en la matière pour lui expliquer et lui apprendre à vivre avec ? Allait-il s'écrouler au moindre faux pas ? Et il aurait pu s'endormir lorsqu'il était sur son balai en fin de semaine... Elle aurait pu tuer son fils sans le vouloir... Elle aurait pu tuer son premier enfant, l'unique enfant qui lui restait.

Rongée par la culpabilité, par la froideur et l'espace qui se creusait entre elle et son mari, Déipyle trouva refuge dans son travail et l'alcool. Le vin n'était jamais assez somptueux ou présent sur une table. Elle qui buvait s'y peu s'autorisait un verre à chaque repas. Et lorsque les dos étaient tournés, lorsqu'elle se retrouvait seule au manoir ou dans son bureau, elle se servait un autre verre. Parfois, elle ne réussissait à s'endormir que lorsqu'une ou plusieurs bouteilles étaient vides. Elle avait fière allure la Malefoy incapable de tenir sur ses pieds. Elle ne parlait plus à son fils, ne voulant pas lui attirer un peu plus de malheur dessus. Elle se sentait responsable de la perte de son enfant, de la maladie de son fils. Elle entendait encore les mots de son père dire qu'une femme n'était bonne qu'à donner des enfants, une descendance capable de perpétuer un nom, transmettre ce sang pur. Qu'avait-elle fait pour être si pourrie ? Son fils serait-il capable de survivre jusqu'à son mariage ? Survivre jusqu'à avoir un fils ? Elle avait passer son temps à jouer, parce qu'elle avait toujours pris la vie avec facilité : prouver à son père qu'elle était capable d'avoir un rôle important au Ministère, s'épanouir en étant femme, mère. Et aujourd'hui, toute sa vie qui lui avait semblé si parfaite était en train de s'écrouler...


Les doigts de la grande blonde glissaient sur la Marque sur son avant-bras : fantomatique, elle se devinait pourtant sur sa chair si pâle. Elle considéra un instant cette robe sans manche qu'elle aimait tant, avant de sortir sa baguette. Lentement, de la dentelle noire et délicate s'amassait pour faire de longues manches. Elle ajuste une bande de tissu noir à l'intérieur de ses bras pour dissimuler la chose avant de terminer d'ajuster ses bijoux.

Elle releva la tête un instant vers son mari et s'approche. Ses longs doigts délicats, presque arachnéen se glissèrent contre le col de sa chemise, pour nouer son noeud de cravate. Ses yeux plantés dans les siens, le silence était presque étrange.

« Je ne pense pas qu'il soit nécessaire que nous le forcions à quoi que ce soit... »

Un murmure accompagné de ses doigts traînant contre la mâchoire de l'homme aux traits si brutaux, au charme incontestable. Elle allait encore une fois, l'accompagner à l'une de ses réceptions aristocratiques, le voir sourire et converser avec n'importe qui. Probablement beaucoup trop de femmes, même si c'était elle qui était censée se charger de cela.
Elle voyait la fatigue de son mari, devinant les traces de son entraînement régulier et muet pour atteindre un but personnel. Ils n'en parlaient pas, mais elle l'avait deviné et compris.

Elle réagit à peine en recevant le baiser muet de Charon sur ta tempe. Déipyle observa un instant leurs reflets dans l'immense miroir. Quelque chose la tracassait depuis quelques mois. Son fils l'inquiétait, là où il agaçait son mari. Elle souffla tout bas :

« Qu'est-ce que nous allons lui laisser lorsque nous ne serons plus là ? »

Elle releva ses yeux clairs vers ceux de son mari, qui soupirait.

« Mis à part notre fortune et le manoir, tu veux dire ? »

Elle pinça les lèvres un instant avant d'attraper son long manteau.

« Il mérite tout ça de naissance, Charon.
- Qu'a-t-il fait pour le mériter ?
- Cesse donc d'être aveugle à tous les efforts qu'il met en œuvre pour, à défaut de t'impressionner, d'avoir ta considération. Vous êtes aussi fatiguant l'un que l'autre.
- Nous laisserons derrière nous un nouveau monde, Déi. »

Elle n'insista pas davantage, retenant son soupire. Elle vint rejoindre son Charon, se glissant contre lui, pour se laisser conduire à la soirée, dans un transplanage exécuté à la perfection...