Le temps s’égrenait lentement. Très lentement. Trop lentement. Le silence qui s’était installé depuis de longs instants, ne semblait pas prêt à être rompu. Seul le tic-tac régulier de l’horloge du salon résonnait, inexorablement. On n’aurait su dire si cette incapacité à réagir venait plus de la joie que procure un tel évènement dans la vie d’une personne, ou de la peur panique qui pouvait vous faucher en de telles circonstances. Que faire ? Que dire ? Que répondre ? Quelles priorités mettre en avant ? C’était sans aucun doute tout ce qui tournait et retournait dans la tête de l’homme, percutant encore et toujours les rebords de sa boite crânienne, lui donnant probablement un mal de crâne improbable, sans pour autant lui apporter de réponses. Alors qu’il paraissait à peine assimiler ce qui venait de lui être dit, la jeune femme sembla décider qu’il était temps de passer à la vitesse supérieure. Elle inclina la tête, forçant son regard dans celui de son interlocuteur, liant ses mains aux siennes, et affichant un large sourire.

« Eh bien ? Qu’est-ce que tu en dis ? On va avoir un enfant à nous ! »

Peut-être n’avait-elle pas compris ? Peut-être qu’à cet instant-là de sa vie, elle pensait pouvoir lire sur les traits de l’homme qu’elle aimait – ou pensait aimer, avait-elle vraiment eu des sentiments pour ce Sang-pur ? Peut-être qu’à cet instant-là de sa vie, elle pensait vraiment que ce sorcier allait tout quitter pour elle. Pour elle, et pour l’enfant qu’elle portait. Il ouvrit la bouche, sans pourtant qu’aucun son ne parvienne à en sortir. Il perdait là toute l’élocution dont il était habituellement capable. Tout son savoir-faire. Toute son aristocratie. Toute son arrogance. Peut-être était-il trop jeune ? Peut-être ne l’aimait-il pas ? Peut-être ne l’avait-il jamais aimée ? Il finit par refermer les mâchoires, la surprise semblant s’effacer petit à petit de ses traits. Il dégagea lentement ses mains de celle de la femme, avant de les poser sur ses épaules. Il articula, lentement, afin d’être certain qu’elle comprît parfaitement ce dont il allait être question. Un peu comme on parlait à quelqu’un d’intellectuellement attardé. D’un peu simple. D’un peu stupide.

« Ce n’est pas possible. Ecoute attentivement ce que je vais te dire, Winchester, écoute vraiment bien. » A l’appel de son nom de famille, et non de son prénom, ladite Winchester sentit son corps se glacer. Avait-elle fait une erreur ? Y avait-il quelque chose qu’elle avait manqué ? Sans même s’en rendre compte, son corps se mit à trembler, et ses mains devinrent froides, signe que tout son être sentait venir un danger. « Je ne suis pas, et ne serai jamais, le père de cette chose. Tu dois avorter Winchester. Ou tu dois accepter le fait que tu seras toujours seule avec ça. Je ne serai jamais à tes côtés. Il n’y aura jamais de nous. Il y aura toujours moi, avec ma femme et mes enfants, et il y aura toujours toi, avec ce que bon te semble. » Il s’interrompit une seconde, sondant le regard de la jeune femme pour être certain qu’il l’avait bien écouté. Puis hocha la tête, satisfait. « Adieu Winchester. »

Et jamais elle ne le revit.

Bien qu’elle ne fût pas orpheline, Cassandre Winchester avait perdu contact d’avec ses parents lorsqu’elle découvrit qu’elle était une sorcière. Dans une famille aussi croyante et pratiquante que les Winchester, se découvrir un don pour quelque chose d’aussi paranormal, et probablement diabolique, était loin d’être une bonne nouvelle. Inutile de préciser qu’ils ne sabrèrent jamais le champagne. Heureusement pour la jeune fille, sa tante et son oncle étaient un petit peu plus ouverts d’esprit, et ils la recueillirent à ses onze ans, lorsqu’elle fut mise à la porte du domicile familial. Ce fut probablement l’élément qui déclencha chez elle, ce perpétuel besoin de se sentir aimée. Elle ne pouvait survivre seule, et n’avait de cesse de s’accrocher aux personnes qui s’approchaient d’elle, et lui donnaient un tant soit peu d’attention. Ainsi, lorsqu’elle avait vu celui à qui elle s’était le plus accrochée la quitter, elle était retournée voir la seule famille qui ne l’eut jamais abandonnée. Elle allait alors sur ses trois mois de grossesse.

« Cassy… Est-ce que tu es vraiment sûre… Enfin… Elever un enfant seule. A ton âge… »

La question était sans doute légitime. Et l’air qui s’était installé sur le visage des deux moldus indiquait clairement qu’ils pensaient que c’était la meilleure solution. Ils sous-estimaient sans doute l’attachement que ressentait leur nièce pour l’homme qui l’avait mise enceinte. A cette période-là, elle pensait sans doute pouvoir encore le récupérer. Quand il apprendrait pour la naissance de l’enfant, il reviendrait. Elle en était sûre. Il reviendrait. Il ne pouvait l’avoir abandonnée. Il reviendrait. Il ne pouvait que revenir. Elle secoua légèrement la tête, faisant onduler ses longs cheveux bruns, alors qu’un petit sourire s’installait sur ses lèvres. Leur entrevue le mois précédent ne pouvait être leur dernière. Ils se reverraient. Ils se marieraient. Ils auraient beaucoup d’enfants. C’était ainsi que finissaient tous les contes, non ?

« Je veux garder mon bébé. Je ne veux pas l’abandonner. Je ne veux pas le perdre. »

A cet instant, son oncle n’était pas vraiment certain qu’elle leur parlait du petit. Elle était probablement en train de parler de son ex-amant.

Un trois juin, au matin, les premières contractions se firent sentir. Dans la petite maison familiale, c’était un petit peu l’agitation générale. Le jour tant attendu, ou redouté, était en train d’arriver. Bien que ses parents l’aient rejetée, Cassandre était et restait une Winchester. Et les Winchester accouchaient chez eux, sans aide extérieure, parce que Dieu avait ainsi prévu l’être humain. Aussi surprenant que cela eut pu paraître, durant la grande majorité de sa grossesse, la sorcière n’avait utilisé ses pouvoirs, par crainte de perturber le quotidien de ceux qu’elle considérait comme ses parents adoptifs. Mais sous la douleur procurée par l’accouchement, et probablement parce que toute sa magie était restée, neuf mois durant, concentrée en elle, la jeune femme ne put empêcher quelques vases et autres objets de décoration de littéralement imploser. Et ce, à intervalles plus ou moins réguliers, durant toute la durée du travail. Ce fut sans aucun doute ce qui convainquit les deux moldus de demander à leur nièce de quitter la maison dès qu’elle serait remise.

« Tu sais comment tu vas l’appeler ? »

Toute en adoration qu’elle était devant le petit être qui se trouvait dans ses bras, Cassandre releva les yeux vers sa tante, un grand sourire sur les lèvres. Elle ne savait pas encore que trois mois plus tard, elle vivrait seule avec ce fils qu’elle avait tant voulu garder. Elle ne savait pas encore que le chemin qui se dévoilait devant elle serait empli de déceptions et autres désillusions. Elle ne savait pas encore que non, jamais le père de ce petit ne réapparaîtrait à ses côtés. Et c’est ainsi avec la joie et le bonheur que toute mise au monde peut faire ressentir qu’elle baptisa son enfant.

« Christobald Stanislas Narfi Winchester. Bienvenue chez toi, mon fils. »

L’argent que l’oncle et la tante de Cassandre avaient mis de côté pour pouvoir aider leur nièce était, aussi surprenant que cela puisse paraître, une somme assez conséquente. Stanislas n’apprendra que bien plus tard, après quelques recherches, que son grand-oncle et parrain était en réalité un avocat qui gagnait plutôt bien sa vie. C’était sans doute ce qui leur avait permis de trouver rapidement un petit cottage à Canterbury, au Sud de Londres. Ce petit village abritait une communauté majoritairement sorcière. Seuls quelques moldus passaient par là, essentiellement pour le plaisir du tourisme. La petite maison avait du charme, et était bien assez grande pour deux. La toute jeune mère n’eut aucun souci pour trouver là, ces personnes âgées un peu ennuyées de leur quotidien, afin de garder son fils lorsqu’elle partait travailler en tant que serveuse dans le restaurant du coin. Durant les premières années de leurs vies à Canterbury, Cassandre envoyait environ toutes les semaines, une lettre au père de son enfant. Sans doute espérait-elle pouvoir retrouver l’homme qu’elle aimait à ses côtés. Ce n’est que lorsqu’elle tomba, par hasard, sur l’exemplaire du jour de La Gazette. Un article dans la rubrique des naissances, annonçait l’arrivée d’un heureux événement, ou plutôt, une heureuse événement, dans la famille de celui qui hantait encore ses pensées. Stanislas avait trois ans. Il n’entendit jamais le nom de cet homme. Pas plus qu’il n’en soupçonna l’existence. En un sens, si sa mère lui avait un jour annoncé qu’il était le fruit de l’Immaculée Conception, il aurait presque eu envie de la croire.

« Christobald, voici Melchior McCallan. Il va venir à la maison souvent à partir de maintenant. Dis bonjour. »

Même à quatre ans, ce que l’on ne pouvait enlever à Stanislas, était sans doute le fait qu’il fut un enfant très poli. Il salua donc l’homme qui venait d’entrer dans la maison, et attendit, penchant la tête légèrement sur le côté, qu’il quitte la pièce accompagné de sa mère. C’était la première fois qu’il rencontrait une personne du même âge que sa génitrice. C’était la première fois que quelqu’un entrait dans leur cottage. Et il réalisera bien plus tard, que c’était aussi la première fois qu’il vit sa mère heureuse, qu’il vit sa mère sourire, grâce à quelqu’un qui n’était pas lui. Il n’y eut besoin de guère plus pour que le petit être qu’il était à l’époque ne se sentît en danger. Un homme. Dans sa maison. Qui passait du temps avec sa mère. Il commença par le détester furieusement, ne lui adressant presque jamais la parole, refusant de jouer avec lui. Monsieur McCallan — jamais Stanislas ne l’appela autrement que par ce titre pompeux, comme si déjà à son âge, il savait que cela lui permettait d’instaurer une distance avec lui — était un décent sorcier. Il aimait les enfants, et même ceux qui lui menaient la vie dure. Il était gérant de cinq magasins à Londres, mais ne s’y rendait que quatre jours par semaine, pour vérifier que tout se déroulait bien. Le reste du temps, il le passait à Canterbury où il avait récemment fait l’acquisition d’une petite bicoque qu’il voulait retaper et revendre à meilleur prix. Deux mois après avoir commencé à sortir avec lui, Cassandre donna sa démission au restaurant du village, et devint, Stanislas ne le découvrira que bien plus tard, une femme entretenue.

Au fil du temps, la présence de Monsieur McCallan devint normale. L’avoir dans les pattes était devenu le quotidien du jeune sorcier, et la haine qu’il eut ressenti pour lui un jour, finit par s’apaiser. Il supportait mieux cet homme qui n’était plus un étranger, mais tout de même un rival. Il avait revendu la bicoque à bon prix, et s’était installé avec eux, dans ce bon vieux cottage. Parce qu’il était maintenant devenu un grand garçon, Stanislas avait eu le droit de changer de chambre. Il n’était plus à côté de sa mère, il avait celle de l’étage. La seule chambre de l’étage. Celle avec la jolie vue sur la forêt et un bout du lac. Il n’avait donc plus à entendre les étranges grincements qui provenaient d’à-côté, à chaque fois que Monsieur McCallan et sa mère passaient la porte en gloussant. Lorsqu’il eut cinq ans, on l’installa sur le canapé, entre les deux figures parentales, afin de lui parler.

« Christobald, chéri. Tu sais que Melchior et moi, nous t’aimons. N’est-ce pas ? Tu le sais ? » Même du haut de son jeune âge, il sentait que le début de cette conversation n’annonçait rien de particulièrement bon. Il hocha doucement la tête, ne sachant pas vraiment que répondre d’autre. Une fois fait, il se contenta de détailler du regard sa mère après avoir jeté un rapide coup d’œil à Monsieur McCallan. « Christobald, tu vas avoir un petit frère ou une petite sœur. »

Et sur ces propos, elle se saisit de la main de son enfant qu’elle déposa sur son ventre. Avec le recul, Stanislas se demande aujourd’hui encore pourquoi ce geste, alors qu’elle n’était encore enceinte que de quatre mois soit, bien trop tôt pour sentir un quelconque bébé bouger. Sa principale théorie fut pendant longtemps que Cassandre était peut-être trop simple pour le savoir, avant de se rendre compte qu’il s’agissait plutôt pour elle d’une manière de lui montrer qu’il n’avait pas vraiment le choix, et que même s’il ne le voulait pas, son petit frère ou sa petite sœur arrivait. Il déposa de lui-même sa seconde main sur le ventre à peine rebondi de sa génitrice et eut un petit sourire. Peut-être maintenant ne se sentirait-il plus seul ?

« Mère, vous allez l’appeler comment ? Médor ? » Toute l’attention de Stanislas avait été sur la jeune femme, et il ne voulait pas accorder à Monsieur McCallan ne serait-ce qu’une seconde de son temps. Pourtant, il entendit nettement son hoquet de surprise, suivi de son marmonnement courroucé. « Ce n’est pas un chien, Christobald. » L’enfant n’était pas vraiment sûr de comprendre pourquoi, parce qu’il ne s’agissait pas d’un chien, sa mère ne voudrait pas l’appeler Médor. Il se contenta d’hausser les épaules, ne regardant toujours pas dans sa direction. Il se décala légèrement sur le canapé de manière à tourner le dos à l’homme. « Et alors ? Médor c’est joli aussi. Vous aimez Médor, Mère ? »

Stanislas s’en souvient parfaitement encore aujourd’hui. Le regard que sa génitrice lui accorda à cet instant, mélangeant habilement surprise, déception et crainte. Ce fut peut-être là qu’elle commença à avoir peur de lui. Pour une histoire de prénoms ? Non. Parce qu’elle craignait sans doute de voir partir Monsieur McCallan à cause de lui et de sa haine latente pour cet homme. Il se rappelle aussi l’échange silencieux qu’avaient eu les deux adultes. Comme si Cassandre s’excusait pour lui. Comme si Cassandre s’excusait de lui, de son existence. Jamais il ne se sentit aussi honteux qu’en ce moment-là.

Quelques mois plus tard, naquirent Constantin et Christopher. Des jumeaux. Stanislas était de cinq ans leur aîné, et il ne comprit qu’un petit peu plus tard qu’il allait devoir attendre qu’ils grandissent un peu avant de pouvoir les considérer comme potentiellement intéressant. Il les observa longuement. En silence. Cherchant à comprendre comment ils fonctionnaient. Il se rendit rapidement compte que ces deux nouveaux locataires du cottage accaparaient un petit peu l’attention de sa mère. Pas que ça le dérangeait spécialement, mais il ne pouvait s’empêcher de se sentir un tantinet exclu. Ce qui n’alla pas en s’arrangeant lorsqu’arriva le premier anniversaire de ses demi-frères – Cassandre les appelait ses frères, comme si, si elle essayait assez fort, elle pouvait changer son patrimoine génétique et ne plus avoir à penser à son père biologique à chaque fois qu’elle le voyait. Stanislas avait sept ans, et il n’y fit pas vraiment attention au début. Monsieur McCallan venait de moins en moins souvent à Canterbury. Ses magasins à Londres rencontraient quelques problèmes, et il envoyait souvent des hiboux afin de prévenir qu’il ne pourrait pas rentrer.

« Christobald, est-ce que tu pourrais surveiller Christopher le temps que je donne son bain à Constantin ? Melchior ne devrait plus tarder. » A en croire sa mère, Melchior ne devait jamais tarder. Comme s’il était déjà en chemin. Comme s’il était toujours en chemin. Au fond, oui, on pouvait dire qu’il était en train de se déplacer, mais pas vraiment dans le sens que Cassandre espérait. Ce jour-là, cela faisait prés de deux semaines que Monsieur McCallan n’était pas venu. Et lorsqu’un hibou arriva à l’heure du bain de Constantin, déposant sa missive à côté de Stanislas qui surveillait Christopher dans le parc, l’aîné de la fratrie sut qu’il n’arriverait pas plus aujourd’hui qu’il n’était arrivé hier. « Mère ! Monsieur McCallan vient d’envoyer un hibou ! » Ce fut la première fois qu’il eût à surveiller son cadet pour un temps aussi court.

Sa mère s’était saisie de la lettre et l’avait parcourue avec l’avidité que donne parfois l’amour. Le jeune garçon était assis aux côtés de ses demi-frères, mais surveillait les actions de sa génitrice. Il ne manqua donc pas les larmes, les tremblements, les hoquets de désespoir, ni même la course jusque dans la chambre où elle resta enfermée pendant des heures. Il attendit dans le salon, s’attendant à la voir venir pour préparer le dîner comme habituellement. Mais elle ne vint jamais. Pour la première fois alors, mais ce n’était pas là la dernière, il se dirigea vers la maison voisine, afin de demander à la vieille Hopkins de venir les aider. La vieille Hopkins était le genre de vieille dame que les enfants n’aimaient pas spécialement. Elle avait depuis longtemps dépassé la date de péremption, et tout son corps semblait vouloir le faire savoir. Elle ne sentait pas très bon. Elle était sourde comme un pot. Elle ne voyait que ce qui se situait entre trente centimètres et un mètre. Elle ne se déplaçait qu’à l’aide d’une canne un peu passée. Mais elle était gentille, et savait bien cuisiner. Elle était celle qui avait le plus gardé Stanislas lorsqu’il était plus jeune, et il avait avec elle, une relation particulière.

« Mère est en haut, au premier, dans la chambre. Elle a reçu une lettre de Monsieur McCallan, et depuis, elle n’en sort plus. » Bien qu’il tentait de ne pas l’afficher, il s’inquiétait un petit peu. Jamais sa génitrice n’avait réagi comme cela. Ou du moins, il ne s’en souvenait pas. En réalité, cette scène avait pour Cassandre comme un goût de déjà-vu. Quatre ans auparavant, elle avait eu les mêmes larmes, les mêmes tremblements, les mêmes hoquets de désespoir. Il regarda la vieille Hopkins monter les marches avec toutes les difficultés que lui donnait son âge, avant de se concentrer à nouveau vers ses demi-frères qui commençaient eux aussi, à sentir que quelque chose n’allait pas. « Si vous vous mettez à pleurer vous deux, je vous arrache la langue. » Ce n’était pas une véritable menace, ou du moins jamais il ne l’aurait mise à exécution, mais au ton de sa voix, Constantin sembla comprendre qu’il fallait être sage, puisque l’agitation qui l’avait pris un peu plus tôt cessa.

Quand la vieille Hopkins descendit à nouveau, elle se dirigea vers la cuisine et commença à farfouiller afin de leur préparer quelque chose à manger. Elle n’expliqua rien. Elle ne précisa rien. Elle ne répondit à aucune des questions simples que pouvait se poser un enfant ayant vu sa mère craquer. Elle se contenta de préparer une soupe, agitant sa baguette à travers toute la pièce pour faire venir à elle les ingrédients dont elle avait besoin. Considérant que mimer ce qu’elle faisait serait la plus efficace solution, Stanislas ne pipa mot. Il resta assis dans le salon, laissant son regard voguer entre la cuisine et les jumeaux. Durant trois jours, leur quotidien changea. La vieille Hopkins, qui prit officiellement le surnom de Granny dans l’esprit des enfants, resta avec eux durant tout ce temps, sans pour autant répondre aux incessantes questions que l’aîné des trois posait. Puis, un beau matin, Cassandre fut de retour, souriante au possible, expliquant simplement que Melchior allait devoir rester à Londres et qu’il n’habiterait plus avec eux dorénavant.

Ce ne sera que deux mois plus tard que Stanislas trouvera, cachée dans une malle, dans la chambre de sa mère, la lettre qui avait déclenché tout cela. Au milieu des « Ma douce Cassy » se trouvaient notamment des expressions comme « J’en suis terriblement désolé », « Je ne puis vivre sans elle », « Je t’enverrai une pension pour les jumeaux », et celui qui avait sans aucun doute dû achever sa génitrice, « Adieu ».

Après Monsieur McCallan, tout resta un peu pareil, mais tout était un peu différent. Elever seule un enfant était une chose. En élever seule trois, pension ou pas pension, ça en était une autre. Et Cassandre y parvint assez remarquablement, aidée par la vieille Hopkins. Après un an à vivre seule avec ses trois fils, et une sorcière maintenant trop âgée pour faire la différence entre le sucre et le sel – Granny perdait maintenant le goût, dernière étape avant de perdre la tête – elle se décida à sortir à nouveau. Après tout, ce n’était pas à vingt-six ans que sa vie s’arrêtait tout de même ! Elle sortit donc à nouveau, et quelques mois plus tard, elle ramena un nouvel inconnu au cottage. Il s’appelait Romuald Smith, il était Medicomage, à peine plus âgé que Cassandre. Et il était gentil. Enfin, autant que pouvait l’être un beau-père voulant faire bonne impression sur les enfants de sa nouvelle conquête. Monsieur Smith – Stanislas décida de garder les bonnes vieilles habitudes – ne restait jamais très longtemps. En général, il venait passer une nuit par semaine, parfois deux, rarement trois mais jamais plus. Il apportait toujours des petits cadeaux pour les trois frères – Cassandre avait préféré se présenter comme veuve plutôt que comme femme rejetée et avait donc dit qu’ils étaient tous du même père. Les jumeaux l’appréciaient autant que des enfants de deux ans pouvaient le faire. Stanislas se doutait déjà qu’il ne resterait pas très longtemps. Après tout, ils ne restaient jamais.

Cela durant pendant un an. Jamais Monsieur Smith ne s’installa avec eux. Cela aurait dû mettre la puce à l’oreille à Cassandre, mais trop éprise qu’elle était, elle ne se rendit compte de rien.Il fut celui qui remarqua les « symptômes » d’un fort Quotient Intellectuel chez l’aîné des fils. Sa propre sœur avait été détectée, quelques années auparavant, par le biais d’un test non intrusif, et il convainquit sa compagne de le faire tester. Lorsque les résultats tombèrent, le regard déjà craintif qu’elle portait sur son « Christobald chéri » se fit plus distant et plus paniqué. Elle ne savait pas comment gérer tout cela, et elle n’était pas sûre de le vouloir. « Ça ne changera rien pour vous Mère. Ne vous inquiétez pas. » Mais déjà son regard se faisait fuyant. Comme si elle craignait qu’avec la découverte de ce nouvel élément, il ne finisse par découvrir bien d’autres choses. D’autres choses qu’elle préférerait garder pour elle, à jamais.

« Granny… Je suis… Je suis enceinte. » Alors qu’il portait à la bouche un cookie qu’il venait habilement de subtiliser, Stanislas se figea sur place. Il était caché par le gros pot de fleurs que la vieille Hopkins avait tenu à mettre à l’angle de la cuisine, mais il préféra se recroqueviller un peu plus, histoire d’être sûr de bien entendre sans être vu. Il comprit ainsi que oui, sa mère allait avoir un nouvel enfant. Que oui, le père était Monsieur Smith. Que non, elle n’allait rien lui dire pour le moment. Que oui, elle savait que ce n’était pas bien. Que non, elle ne le dirait tout de même pas. Que oui, elle savait que ça allait se voir, mais que vu qu’elle n’en était qu’à son deuxième mois, ça ne poserait pas de soucis dans l’immédiat. La tête tourna à ce pauvre Stanislas qui, du haut de ses neuf ans, sentant déjà venir la catastrophe.

Et ce qui devait arriver arriva. En Juillet, le pot-aux-roses fut découvert. Et Monsieur Smith ne remit jamais les pieds au cottage. Il ne revint jamais, pas même pour voir sa fille, Calypso. Il se contenta, et se contente toujours, de lui envoyer un petit paquet pour son anniversaire – un cadeau qui tombe toujours à côté de la plaque, d’ailleurs – pour Noël, et un autre en Juillet, le quatorze, date à laquelle il quitta Cassandre. Cassandre, elle, apprit que son amant était en fait déjà marié, et ce depuis plus de huit ans, à son amour de jeunesse. Inutile de préciser à quel point elle se sentit détruite. Elle resta une semaine dans sa chambre, ne mangeant que les plats mitonnés par la vieille Hopkins, et en petite quantité. Ce fut à peu prés à cette époque-là que Monsieur McCallan réapparut dans leurs vies. Il venait de se marier, mais voulait tout de même se lier avec ses fils, Constantin et Christopher, qu’il n’avait plus vu depuis trois ans. Ravie de le voir à nouveau, et pensant qu’elle pourrait peut-être le récupérer, Cassandre se plia en quatre afin de pouvoir lui donner ce qu’il voulait. Il passait ainsi prendre les jumeaux une journée entière chaque mois, parfois deux lorsqu’il voulait les amener camper, ou seulement pour passer un peu de plus temps en leur compagnie. Stanislas ne put d’ailleurs s’empêcher de ressentir une pointe de jalousie à chaque fois que Monsieur McCallan arrivait. Ce fut à donc lorsqu’il était âgé de neuf ans qu’il fouilla la chambre de sa mère, à la recherche d’éléments sur son père. Il trouva de nombreuses coupures de presse, ainsi que quelques lettres qu’il décida de prendre avec lui afin de les étudier plus amplement. Mais au final, comme s’il craignait ce qu’il risquait de découvrir, il ne le fit jamais vraiment.

Les hommes continuèrent de défiler à Canterbury. Cassandre Winchester ne tomba plus enceinte, mais ses relations ne dépassèrent jamais vraiment l’année. C’était peut-être cela, sa punition pour avoir décidé de garder un enfant en espérant faire revenir son père. Stanilas Winchester cessa ses recherches, préférant l’image absente d’un père, que celle d’un père absent. Il n’attendait maintenant plus qu’une chose, fuir le cottage pour entrer à Poudlard. Se rappeler du nom de chacun de ces hommes devenait fatiguant. Et être poli envers chacun d’eux était éreintant. Merlin que l’espèce humaine est faible.