#le début

Une vie qui commence comme tant d'autres. Un fœtus qui se développe, qui grossit puis qui sort, qui s'expulse.
Le premier pour toi. Le dernier petit homme Burke avant la décadence de la quarantaine. On t'assures être radieuse depuis neuf mois alors que t'as la tête dans le cul, que t'as pris une dizaine de kilos, que ton ventre ressemble à celui d'une vache, que tu rentres plus dans tes robes de sorcière de marque et que ça t’insupporte tout simplement qu'on s'amuse à te mentir alors que t'en as vu, des grossesse et que tu sais bien que ça a rien de joli, vraiment rien. Tu la connais la chanson, à force, puis on te la fait pas à toi. Que du bonheur d'après ses pauvres folles, à croire qu'elles en ont jamais pondu, des sales gosses.
Certes, au final, c'est pas si horrible que ça. ça pourrait même être agréable si l'on omettait les désagréments qui s'opéreront dans les premiers mois de vie du poupon ainsi que toutes les emmerdes qu'il apportera durant son enfance, son adolescente et qu'il a commencé à apporter avant son arrivée. Plus de beau mec qui louchent sur ton popotin de femme quand t'as le bide enflé comme un mammouth, période de fidélité assurée. No stress pour les maris et tout dans ta gueule. Vomissements à répétitions, maux de tête, soit disant joies de la grossesse qui finiront par te bouffer le corps. Après tout, c'est pas comme si t'allais prendre 10 kilos en douze moi et te retrouver zébrée par les vergetures alors que l'homme de la maison prend son pied à lire la gazette du sorcier, à assister à des matchs de quidditch puis à  te préparer un repas sain et équilibré.
Car oui,
adieu les sucreries, adieu petits plaisirs quotidien, chute de ton petit taux de Glycémie, byebye le tabac, l'alcool, le sport... Bref, arrêt complet de tous les trucs qui te relaxaient pour laisser place à la création d'un Burke bis. Et quand tu fais scandale, on te prend pour une hystérique, une égoïste qui pense qu'à son cul et une femme qu'à l'utérus qui remonte jusqu'à la gorge. Ah oui, ça c'est clair, tu les as les boules. T'as les boules de plus rien foutre et de rester allongée sur le divan à relire pour la énième fois Roméo et Juliette. T'en as marre de siffler les paquets de mouchoirs. T'en peux plus des suivis médicaux à St Mangouste, tu te perds dedans alors qu'on est ravis de te montrer un truc qui ressemble ma fois à pas grand chose. T'aimerais retourner en l'an 1400 et accoucher dans la jungle avec une branche entre les dents. Une fille, un garçon, t'en as rien à foutre. Mais qu'il sorte putain. Cette larve qui grossit, grandit, te rend moche, t'empêche de ramper jusqu'au placard avaler le pot de nutella, voir un évier de pâtes (psk oui, à force de manger des crudités et de les gerber, t'as grave la dalle). Cette chose qui se masse en toi encore un fois jusqu'à ce que tu finisses par le sortir, que ce soit dans la douleur ou la souffrance. Ah, parce que oui, l'accouchement, potion ou pas, tu le sens passer.
Soit t'as la chance que ce soit rapide, en moins de 2 heures, soit tu endures l'accouchement-marathon, go pour 48h, ou pire encore, tu finis avec une longue plaie dégueulasse sur le bas du ventre sans avoir forcément donné ton avis. Et après ça ? que des emmerdes

(interview première grossesse, Madame Burke, maternité de St Mangouste, Londres)

#la suite

Tu pourrais pas dire le nombre de jours consécutifs que t'as pu passer dans cette boutique.
Vous savez, celle au coin d'une autre rue. Celle si mystérieuse, celle remplies de secrets qui n'attendent que d'en sortir. Toi, t'y restes, en suspens,  comme les objets qui prennent la poussière, au fond. Aujourd'hui, t'as douze ans, enfin. Et la rentrée à Poudlard se profile. T'as hâte de prendre le train, de t'en aller, au loin. Tout ça parce qu'après tes études, tu veux revenir, ici, et prendre la suite de ton oncle. Le truc que tu sais, c'est que t'auras beau t'investir au maximum dans cette cause, t'aurais beau montrer que t'en as dans le ventre, ça servira pas, ça restera qu'un rêve. Tout ça parce que y'a le fils à papa.
Tout ça parce qu'il est né.
Tout ça parce qu'il est là.

La boutique, elle est pour lui. Il a le pass de succession dans la poche, alors que toi, tu le désires tellement plus que lui. Il a tout eu dès la naissance, alors que toi, t'es arrivé dans la mauvaise branche. La branche qui reste dans l'ombre. La branche qui stagne, celle qui comate. La branche Burke qui sombre dans l'oubli, alors qu'elle aurait pu briller, si elle l'avait voulu, tout autant que lui; ça t'en a la certitude, qu'elle aurait pu réagir, au lieu de se laisse couler, au lieu de se laisser clamser.

ça te débecte.
Ils te débectent.
Ils ont pas pensé à toi. Ils ont fait l'impasse sur le futur, tout ça parce qu'ils ont pas gardé l'espoir, tout ça parce qu'ils l'ont laissé s'envoler, avec l'héritage. Toi, tu te laisserais pas aller. T'as décidé que t'allais en finir avec ses histoires. Ce sera toi, le prochain. Toi, le futur. Toi, toujours toi, encore toi.
Et y'a que toi pour vouloir ça.

T'as cette envie qui te dévore. Tu veux rendre papa fier, tu veux que maman comprenne que t'es pas un moins que rien. Tu veux lui montrer qu'un jour, tu brilleras, pas qu'à travers les yeux de ta petite sœur.

(pensées de Vince, avant la rentrée à Poudlard, 12 ans)

# le truc qui sort du lot


Ils ont gagnés le match aujourd'hui.
Mais certainement pas grâce à moi, parce que j'ai passé la moitié de mon temps à regarder dans la tribune d'en face. On dit parfois que les encouragements mènent à la victoire. Faut croire que les miens valent pas grand chose vu qu'aujourd'hui j'ai passé le match de quidditch à fermer ma gueule en fixant dubitativement le gars à quelques mètres à peine. Les autres ils criaient, hurlaient, s’étouffaient même. Moi j'ai rien fait. Rien du tout. Je me suis contenté de suivre ce point lumineux qui me transperçait les pupilles, restant crispé sur ce dernier. J'ai pas réussi à m'en détacher, de la chevelure blonde du serpentard. Non, d'habitude, j'ai pas ce genre de regard pour les ordures. Et non, j'ai pas non plus de délires ou de crush pour les personnes du même sexe. Je suis pas une tarlouze. ça doit être tellement moche, d'être gay. Il n'empêche que je le regarde. Encore. Profondément.
Tout ça c'est à cause de ce matin. J'avais qu'à pas lorgner sur ses tartines. Je sais même pas qui c'est ce gars. ça craint. ça a commencé parce que j'avais la dalle. Parce que je l'ai regardé pendant qu'il mangeait, le plus innocemment du monde. Parce qu'il a étalé la confiture sur son bout de pain plutôt généreusement. Parce qu'il l'a laissé sur la table sans s'en soucier plus que ça et que moi j'avais la flemme de le faire pour moi, sachant qu'il y avait au moins une chance sur deux pour que je finisse avec une tâche sur ma cape de sorcier. Alors, quand il est partit je ne sais où, j'ai sauté sur l'occasion. Je l'ai attrapé, sa putain de tartine. La confiture m'a même coulé sur les doigts. ça collait, c'était dégueulasse, affreusement rebutant. Mais ça, je l'ai vu qu'après. Mes yeux sont restés fixés alors que j'aurais dû me mettre à la manger, comme si de rien n'était. Ils n'ont pu s'empêcher d'observer plus attentivement la forme rouge seyante étalée sur la brioche. J'entendais même plus les discussions matinales en fond. Tellement de voix que je serais pas aller m'emmerder à essayer de les identifier, dans tous les cas. Et puis, soudain.
J'ai vu.

y'avais ce type, au terrain de Quidditch, dans les gradins. Ce gars à l'écharpe verdâtre. Le même qui s'appliquait quelques secondes plus tôt à mettre de la marmelade de partout. Il était assis. Un peu agité. Il avait l'air un peu déçu. Normal, quand son équipe se prend en direct la taule de sa vie. Il murmurait avec un autre. Un ami, sûrement. Il devait avoir aux alentours de quatorze ans, pas plus. Un peu penché sur la balustrade. Un peu trop. Il s'était mis à fixer le sol, l'herbe en bas, quelques étages en dessous. Sûrement en pleine réflexion. Soudain, ça devient flou. Et le jeu s'accélère. Le Souaffle jongle de main en main, de joueur en joueur. Ils virevoltent aussi rapidement que possible, sous le soleil et la brise matinale.
j'ai l'impression que y'a que moi qui le voit.
le cognard qui siffle dans l'air.
ouai, que moi.
y'a que moi qui hurle quand il s'écrase sur le serpentard.
que moi.
Putain de vicieux.
Putain de vautours.
Putain de merde.

Quand je suis revenu à moi, en plein milieu de la grande salle, encore debout, l'objet de ma vision retourné sur ma paume, ça m'a pas plût. Je me suis demandé pourquoi. Pourquoi moi ? Etre devin, c'est une plaie, une vrai. Au début, c'est cool. On se sent unique. Les parents sont fiers. Ils pensent qu'on va changer le monde. Alors qu'en fait, non, pas du tout. On est voués à voir des choses peu plaisantes. A voir à l'avance des trucs qui risquent de se passer. Et puis après la vision, on reste en plan, à attendre le moment. On sait pas toujours quoi faire. Et on tombe dans les questions existentielle. Si j'avais pas touché sa tartine, il serait mort aujourd'hui, le crâne réduit en charpille ? Si j'avais pas joué aux cons, il aurait finit en bas des tribunes, le corps disloqué, mi reconnaissable, rongé par la force du choc. Et si je fais rien, il va mourir aussi. Ouai, on se retrouve avec plus de choses sur les épaules qu'on ne devrait. Le pire, c'est quand les autres savent. Là, tu deviens le gars étrange qui comprend quelque chose à la divination et à qui on vient poser toutes les questions sur le sujet. La divination. Personne prend cette matière au sérieux. Pas grand monde. Et pourtant, elle est rudement puissante, quand on finit par en capter l'essentiel. Elle peut vous transporter ailleurs, alors que vous n'avez rien demandé. Vous n'êtes plus qu'un simple réceptacle. Plus qu'un œil. Celui qui voit. Celui qui sait. Et après elle vous laisse vous dépatouiller dans vos emmerdes. Elle teste vos karma. Elle se joue de vous. Elle s'amuse à vous entraîner dans des situations toujours plus instables. Et vous vous retrouvez à devoir jouer les preux pour influencer le destin, ou à laisser le pauvre gars à l'autre bout du terrain crever dans la douleur alors qu'il était en train de rire et de se goinfrer il y a à peine une demi-heure. C'est fou quand même d'avoir accès à tout ça. ça doit faire deux ans que ma première vision s'est produite, et à chaque fois, c'est toujours pareil. Des moments d'exaltations. de frissons. Comme au premier jour.
Des moments de doutes irrationnels.
Un labyrinthe d'incertitudes.
Et des pourquoi,
toujours des pourquoi.

La première, c'était dans le magasin. Elle était pas contrôlée. Un désordre d'images s’amoncelant dans mon crâne une fois l'objet touché. Je peux dire qu'elle m'a chamboulé. ça devait être ma cinquième année, à peine. Je me suis beaucoup questionné. J'ai pas réussi à déterminer vraiment ce que c'était, sauf quand j'ai vu le garçon rentrer. Jeune et ambitieux, presque autant que moi. Lui, je l'ai vu rendre une baguette, trouvée ici. Trop dangereuse qu'il disait, pas adéquat qu'il hurlait. Mais elle était belle sa baguette. Longue, souple, mais pas trop. Avec ces beaux reflets bruns. Et son cœur étrange, mais séduisant. C'est la seule chose que j'ai volé là-bas. Cette baguette. Ma baguette. Celle que j'avais vu quelques minutes avant. C'est pour ça que je l'ai gardé, jetant celle d'Ollivander sans aucun regret. C'était bizarre de le voir, le passé et le futur, de la baguette. Et c'est pour ça, que j'ai commencé à vouloir le changer.  

Et c'est pour les mêmes raisons que je me lève et entame mon tour de terrain. Je sais bien qu'une fois arrivé chez les serpentard, ils vont se demander ce que je peux bien faire là. Ils vont sans doute pas me laisser passer. Mais qui n'essaye rien n'a rien. Et j'en connais certain, alors autant tenter le coup, non ? Un Burke, ça reste un vert, quelques part, au fond, même si ça porte une écharpe différente, donc je garde espoir. Je m'arrange donc pour pas trop gêner ceux qui sont absorbés par le moment présent. Et je finis par arriver dans la tribune verte, où bien sûr, j'ai le droit à tout genre de remarques et de dissuasion. Je me contente de leur remettre un papier pour le gamin blond du devant, et je fais demi tour. Bouge ou tu crèves, ça me semble assez explicite. En plus, j'ai pas vraiment envie de voir comment ça va tourner. J'espère au moins qu'il sait lire. Manquerait plus que je tombe sur un analphabète moldu. Quoi que, un moldu à serpentard, c'est tellement peu problable.
Mais qui sait ?
qui
sait ?

(dans la tête de Vince, match de quidditch, journée normale)
# le reste

Vince est intelligent. On en parle tout le temps, à la table des Burke. Vince collectionne les Optimal. Vince mérite ce qu'il y a de mieux. Vince a eu une enfance paisible. Vince a une sœur, qu'il aime bien. Vince a pas connu de traumatisme digne de ce nom. Vince est cool. Vince par ci, Vince par là. Mais Vince, il s'en fiche, de tout ça. Vince il veut découvrir le monde. Il veut voir ou on ne peut voir. Il veut faire ce qu'il ne peut faire. Il veut reprendre la boutique. Il veut déshériter le fils de Burke Senior, juste parce qu'il voudrait être à sa place. Il jalouse affreusement ce type. Et pour ça, il pense, il réfléchit, il invente, il innove. Il joue les irréprochables. Pour faire plaisir à papa, pour faire plier maman, qui ne l'apprécie pas plus que ça. Vince est fourbe. Vince ment aux autres. Vince se ment à lui même. Est-ce qu'il la veut vraiment la boutique ? Est-ce qu'il voudrait, c'est pas plus avoir une famille fière de lui ? Est-ce qu'il se préoccupe pas un peu trop des apparences ? Est-ce qu'il est vraiment lui ?  

On sait pas vraiment ce qu'il se passe dans sa tête. Il n'y a que Zwig, son patronus qui puisse être au courant de tout. Relativement dragueur, enjôleur avec ses airs de sympathie, intelligent, Vince plaît, c'est indéniable. Le faux attire. La perfection rend curieux. Son franc parler attise les cœurs. Il a le chic pour se faire apprécier. Et il en profite, à Poudlard comme en dehors.

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