Le drap, semblable à un linceul noir, s'anime au grés d'une brise légère qui pourtant reste absente de la pièce. Comme si une présence l'effleurait constamment, comme si celle-ci prenait un malin plaisir à doucement souffler des messes basses sur lui. Et il l'entend. Il entend cette faible voix féminine chuchoter, par-dessus des dizaines d'autres un peu moins fortes. Il entend, du haut de ses dix ans, cette voix qui l'appelle presque, qui lui soutire des frissons tout aussi désagréables que remplis d'espoir. Le petit garçon est face à l'arcade, au beau milieu de cette salle froide et vide de tout autre chose. Ses yeux sont fixés sur ce drap qui s'agite, si fin, si fragile. Il suffirait de l'effleurer pour le faire tomber en morceau, songe-t-il en penchant doucement la tête, bien que sa nuque reste affreusement raide. Cette voix reprend, sur des propos qu'il ne saisit pas, sur des mots qu'il n'arrive pas à comprendre. Comme un langage d'outre tombe qui a du mal à passer de par les frontières. Ses yeux clignent, mais il ne bouge toujours pas. Il reste à un peu plus de deux mètres de l'arcade, là, dans cette salle de la mort. Celle où il n'aurait pas dû être, celle où il a réussit à entrer en déambulant dans le département des Mystères en quittant la surveillance de son père Langue-de-Plomb. « Maman ? » Raisonne sa voix enfantine, demandeuse d'une affirmation, demandeuse de beaucoup de chose. Chose qu'il ne pourra jamais avoir. Sa mère est morte quelques jours après l'avoir mis au monde, par un virus bien trop tenace et mal soigné qui est survenu durant sa grossesse. Le manque d'énergie et l'épuisement total dû à l'accouchement n'a fait qu'empirer les choses jusqu'à sceller son destin à jamais. Et à travers cette voix douce mais effrayante, il a l'impression de l'entendre. Il n'a jamais entendu sa voix, et pourtant, il sent son cœur battre, battre comme si c'était elle. Il sent les larmes lui monter aux yeux en l'imaginant, à travers de vieilles photos uniquement. Il ne l'a jamais connu et pleure pourtant. Mais à cet âge-là, il trouve ça normal, comme un réflexe par l'absence d'une personne que l'on aurait dû connaître. Les chuchotements continuent sans donner de réelle réponse, alors le petit garçon s'avance encore un peu, descendant une nouvelle marche vers l'arcade, les lèvres légèrement tremblantes. « Maman ? » Répète-t-il de la même intonation, sans essuyer ses larmes qui chutent sur les dalles froides et dures du sol. Ses jambes flagellent un peu, et son cœur s'arrête durant une brève seconde alors qu'il a l'impression d'entendre « Je suis là... » dans un souffle. Il commence à trembler, un peu trop, mais descend une nouvelle marche, puis une autre. Et encore une autre, jusqu'à se trouver devant l'arcade qui n'a aucun support. L'air est froid, glacial. Le petit garçon frissonne allègrement mais ne s'en plaint pas, il a toujours aimé le froid. Quelques nouvelles voix recouvrent celles qu'il désire tant entendre, et il fronce les sourcils, cherchant à faire le tri alors que son esprit fait des connexions là où il n'y en a pas. Alors que sa peur transforme les propos sans aucune logique par des phrases étranges, angoissantes, menaçantes. Il déglutit difficilement mais s'assoit malgré tout face au drap toujours légèrement agité, le fixant sans ciller. Il a l'impression d'être face à celle qu'il aimerait voir, sans pouvoir l'atteindre. Et il se sent terriblement mal. Mal à l'aise, oppressé, effrayé. Le petit garçon tend la main un court instant, mais la laisse retomber bien vite, un sanglot étouffé lui échappant de moitié. Pourquoi pleure-t-il, alors qu'il ne l'a jamais connu ? Peut-être parce que ce point en particulier le dérange. Parce qu'il a l'impression qu'une partie enfouie de lui n'a jamais pu voir le jour, rempli de cet amour incommensurable d'un enfant pour sa mère. « Pourquoi est-ce que... Tu ne peux pas... Traverser ? Tu veux … De l'aide ? » Murmure-t-il avec un espoir déjà terni dans ses yeux enfantins d'une innocence qu'il étreint au point de l'étouffer. L'air frais s'accentue un court instant, et il a l'impression de sentir son parfum. Son parfum qu'il n'a jamais senti ou presque et pourtant, il le reconnaît. Sans savoir si c'est instinctif, si c'est son imagination d'enfant rempli bien trop d'espoir pour ce sujet, ou les souvenirs d'un parfum oublié sur tous les tissus de sa maison. Un parfum gelé, figé dans la glace, aux pointes de jasmin doux, aux reflets fruités qui lui rappellent l'été. Le drap s'agite un peu plus et il se redresse, comme persuadé que quelque chose va se produire. « Je peux tu sais, je peux t'aider... Je... J'en suis sûr. » Mais il ne l'est pas. Il tente de se convaincre lui-même à travers ces mots, en vain. La voix continue son murmure incessant, d'une intonation à en faire froid dans le dos. Le garçon a toujours cette douloureuse sensation de ne rien pouvoir faire alors qu'elle est tout près, selon lui en tout cas. Une dernière larme roule le long de sa joue et il fait un nouveau pas en avant, rapidement envahit par toutes ces voix qui parlent de plus en plus fort sans pour autant être compréhensibles. Il grimace, il n'a jamais aimé les sons trop forts, trop brusques, ayant le réflexe spontané de passer ses mains devant ses oreilles. Mais elles ne s'atténuent pas, bien au contraire, et il baisse la tête sous cette légère moue de souffrance face au mal de tête qui lui est imposé. Comme si des vis s'enfonçaient lentement mais violemment dans son crâne. Rien n'est compréhensible, et pourtant, son imagination transforme à nouveau ce qu'il entend, toujours par des menaces, des paroles inquiétantes. « Je viendrais te chercher, et tu le traverseras avec moi. » Sa gorge le brûle, il a besoin d'air malgré la fraicheur de la pièce, il a besoin d'eau. Elle est pâteuse et il n'arrive plus à prononcer son nom. Il a toujours été comme ça, atteint d'une chose que les médicomages ne connaissent pas assez pour trouver le réel remède. Déshydraté presque en permanence, il doit boire pratiquement constamment, prendre un traitement pour ne pas que ça s'aggrave, pour stocker cette perte d'eau que son corps ne contrôle pas, sans explication. Il perd rapidement de l'énergie, il est souvent exténué en fin de journée. Ses lèvres deviennent sèches assez souvent, sa gorge entourée d'un effet désagréable et la fièvre, suivit de maux de crânes important, est sa meilleure amie des longues journées. Les potions lui permettent au moins de ne pas avoir trop de vertige, de ne pas sentir son comportement changer radicalement par la fatigue et le manque constant. Mais le petit garçon, au milieu de cette salle, se retrouve sans force. Accablé par des sentiments, par ces voix qui lui donnent une sensation de malaise. Ses jambes ont du mal à le soutenir et sa tête tape, tape encore, comme si quelqu'un le cognait avec un marteau en continu. Il tente d'inspirer, d'expirer, mais les larmes lui brouillent rapidement la vue quand il a l'impression d'entendre son prénom derrière l'arcade. Un simple murmure qui pourtant aurait dû ne pas être audible, ni compréhensible. Il ravale un énième sanglot, perdu face à l'impuissance qu'il ressent, celle de ne pas pouvoir l'aider, ni la rejoindre, ni même l'apercevoir, rien qu'une fois. Le petit garçon manque d'éclater en larmes. Il déteste cette sensation, surtout face à elle... Mais la porte qui s'ouvre à la volée l'empêche de s'évanouir, rapidement soutenu par deux bras puissants qui l'emmènent loin de la salle dans une flopée de mot qu'il n'arrive pas à saisir, trop fixé sur ce qu'il entend derrière l'arcade, cette image qui l'aura profondément marqué, cette sensation de malaise, d'impuissance, de douleur et de peine s'étant inscrite en lui jusqu'à en faire son épouvantard, sans qu'il ne le sache. La peur d'entendre sa voix sans rien y faire, la peur de sentir son parfum qu'il aime pourtant énormément... La peur d'avoir imaginer tout ça, et de ne plus pouvoir se raccrocher à un souvenir, même angoissant, d'elle. La peur d'espérer en vain. Ses yeux se ferment entre les bras de son père, sans qu'il ne s'endorme ou ne tombe dans les pommes. Il a juste... Besoin de calme, de silence, sinon il a l'impression que sa tête va exploser au milieu du Département des Mystères. Mais cette voix raisonne encore, sur un rythme d'horloge. « Deshawn... »

Les notes s'envolent à travers la pièce, tandis que ses doigts s'animent sur les touches pour les faire naître. Son parchemin de partition révèle ce qu'il doit jouer au fur et à mesure dans un sortilège réussit. Il n'aime pas vraiment les parchemins moldus que Ainsley lui offre. La jeune femme l'écoute malgré tout, posée dans un fauteuil comme à chaque fois qu'il joue du piano. Elle l'a élevé comme son fils, et pourtant, lui a du mal à la reconnaître comme sa véritable mère, surtout depuis l'épisode au Département des Mystères. Ainsley soupçonne Shawn de ne pas aimer son statut de cracmole qui l'empêche de vivre dans un monde totalement sorcier. La maison est pratiquement toute moldue, malgré les cadres photos qui bougent et l'elfe de maison en cuisine. Mais elle n'y peut rien et fait simplement de son mieux pour l'éduquer comme un réel sorcier, pour ne pas qu'il s'en sente démuni ou même forcé. Le luxe dans lequel ils vivent n'est pas énorme, mais très présent, ce qui lui permet au moins de subvenir à ses besoins. C'est elle qui l'emmène au médicomage tout les ans, toutes les vacances, c'est elle qui choisit ses cadeaux de Noël, d'Anniversaire, c'est elle qui s'en occupe lorsqu'il ne va pas bien même s'il lui répète parfois qu'elle n'a pas à le faire. Elle l'aime, comme si c'était son propre fils et non uniquement celui de son époux. La jeune femme sait que Shawn l'aime également, mais d'un amour bien différent, un amour que l'on ne porte pas à sa mère mais plutôt à une amie. Et elle en souffre, échappant toujours une larme lorsque le garçon joue du piano. Lorsqu'ils ont diagnostiqué son somnambulisme il y a plusieurs années, Ainsley a jugé bon de lui faire apprendre un instrument. Les problèmes de sommeil pouvaient visiblement survenir à cause d'un stress, d'un trop plein d'émotions non canalisées qui se répercutent sur son inconscient, et la musique, selon elle, peut tout emporter. Ca n'a pas marché. Shawn lui en a voulut un peu au départ de le forcer à jouer, puis au fil des années, il s'est retrouvé à travers cet instrument, à travers ses notes. A travers les musiques qu'il aimerait un jour composer. Le piano n'est pas une réelle passion en soi pour le jeune garçon, mais un moyen d'extérioriser dont il a parfois besoin. Alors il joue, ce jour-là il joue pendant des heures, les sourcils un peu froncés. Ainsley ne bouge de son fauteuil que pour aller se chercher un café, et une pile de dossier en retard pour son cabinet de psychologue/psychomage, l'un des rares où l'on peut trouver des cracmols travailler en collaboration avec des sorciers. Elle ouvre un dossier en particulier, caressant distraitement la photo à l'aide de son pouce. Deshawn Mercer. Elle ne voulait pas l'ouvrir au début, mais son comportement ne l'a qu'inciter à le faire, dans le but de l'aider. Pourtant, elle sait que s'il l'apprend... Il lui en voudra vraiment. La jeune femme soupire doucement, terminant son café sur des notes tristes de piano qui s'élèvent dans l'air avant que le garçon ne s'arrête. Ainsley referme lentement le dossier, se redressant vers Shawn qui la fixe un peu étrangement. Elle a beau l'aimer énormément, elle se sent toujours mal à l'aise lorsqu'il la regarde ainsi. « Qu'y a-t-il Shawn ? » Il la regarde encore quelques secondes, puis hausse les épaules avant de sortir de la pièce pour aller se servir de l'eau. « Ma bouteille est vide. » Lance le garçon de la cuisine, soupirant légèrement avant de s'installer au comptoir. Elle le rejoint rapidement, lui lançant un regard en coin. « Deshawn, tu es sûr que ça va ? » « Je préfère Shawn. » Grommelle-t-il d'un ton boudeur en se renfrognant un peu. « C'est pour ça que j'ai demandé à mes camarades de Poudlard de m'appeler comme ça. J'aime bien Shawn. » Elle fait une légère moue, gardant malgré tout un sourire attendrit aux lèvres devant la mine qu'il arbore. « Et ils acceptent de le faire ? » Le garçon hausse les épaules. « Oui... Et non. Je leur ai dis que c'était notre vie, après tout, et que c'était injuste que l'on ait pas à choisir notre propre prénom ! Du coup... Du coup ils sont venus dans mon wagon, mais certains m'appellent encore Deshawn. » Il grimace, puis relève le regard vers elle. « Enfin ils font ce qu'ils veulent, je suppose que je vais m'en lasser. » Shawn se redresse après un haussement d'épaule, se faisant doucement réprimander par Ainsley pour qu'il range sa place, ce qu'il a l'habitude de ne pas faire. « Mais l'Elfe est là pour ça non ? A quoi ça sert que je le fasse ? » « C'est une question d'éducation. » « Faire des choses inutiles ? C'est un peu bizarre. Enfin en tout cas je sais que les autres élèves finiront par ne plus m'appeler Deshawn, j'ai même réussit à faire assimiler au Professeur de Sortilèges que mon prénom c'était Shawn. Je suis assez convaincant, en fait. Je réussirais à leur faire taire ce nom. » Termine-t-il dans un dernier haussement d'épaule, sûr de lui, avant de retourner dans le salon, passant avec un pincement au cœur devant les photographies souvenirs de sa mère. Ses lèvres se pincent mais il garde le silence, triturant juste son bracelet en argent à son bras droit, là où règne un serpent gravé. Seul cadeau que son père a choisit. Et il y tient énormément. « Tu n'as pas des devoirs à faire pour la rentrée de Janvier, Shawn ? » Raisonne la voix douce de sa belle-mère dans son dos avant qu'il ne lâche un gémissement exaspéré. « Je prends ça pour un oui. Allez, hop, au boulot ! » « Mais ! Ainsley, j'ai même pas besoin de travailler, le Professeur m'aime bien et j'ai toujours de bonnes notes alors... » « Ce n'est pas une raison ! Apporte immédiatement tes grimoires. » « Tu veux m'aider ? » « Pourquoi pas ? » « Une personne sans pouvoir est la mieux placée pour m'apprendre à moi, hein ? » « Shawn, que t'ai-je déjà dis sur ton ironie ? » « Qu'elle est blessante ? » La jeune femme d'une trentaine d'année hoche la tête, un peu contrariée, mais le garçon se contente de hausser des épaules à nouveau. « Quoi, ce n'est pas vrai ? » « Tu n'as pas à me l'envoyer en pleine figure, Shawn. » Ce dernier plisse les yeux. « A quoi ça sert de se voiler la face... ? » « Shawn ! » Il ne réplique pourtant pas, sachant parfaitement que ça ne sert à rien, qu'Ainsley a beaucoup souffert de par son statut de cracmole et qu'elle ne reviendra pas sur ses paroles. Même s'il a raison. Il a toujours raison. Il soupire doucement puis monte jusqu'à sa chambre, songeant qu'au moins, avec cette petite 'dispute', elle ne viendrait pas tenter de le faire travailler. Il est un bon élève, mais un mauvais travailleur. De toute façon, il sait qu'il n'en a pas vraiment besoin et que fournir le strict minimum lui suffira. Il est assez doué pour ça, et il en profite pleinement.

Ainsley est une psychologue assez reconnue, qui pourtant ne travaille que chez elle. C'est chez eux qu'elle reçoit ses patients, dans l'une des pièces adaptées pour cela qui a été aménagée en un gigantesque bureau. La pièce adjacente à ce dernier est d'ailleurs la chambre réservée aux patients qui ne sont pas que de passage pour une journée, qu'elle étudie et qu'elle surveille pendant plusieurs jours, semaines parfois. C'est ce détail en particulier qui ne permet pas à Shawn de se sentir chez lui, de se sentir réellement en sécurité. Il a parfois l'impression de ne pas être dans une maison, mais un hôpital ou, parfois, une sorte de musée de la folie humaine. Et il déteste ça. Il comprend ce dont souffre ces gens, écoute parfois Ainsley en discuter et assimile sans mal tout ce vaste domaine de la psychologie, sans réussir à s'y intéresser réellement. Peut-être parce que prendre son petit-déjeuner avec des patients qui souffrent de maladies mentales n'est pas franchement agréable. Comme cet homme atteint du syndrome de tourette ou qui, par traumatisme crânien, confondait sa cuillère avec sa fourchette en racontant à Shawn qu'elle pourrait lui permettre de s'enlever cet œil qui le faisait tant souffrir depuis son accident. Shawn s'était contenté à ce moment-là de faire une petite grimace en hochant la tête, continuant son petit déjeuner sans être réellement dégoûté par ce qu'il entendait. Il a toujours vu des patients défilés chez lui, des personnes qui souffrent la plupart du temps. Ainsley sait que ça l'a assez perturbé, sans se douter que Shawn les entendait taper dans les murs le soir en tenant des propos un peu effrayants parfois. Comment grandir sereinement dans un endroit malsain ? Heureusement, les patients sont toujours sous contrôle, sous traitement pour les rendre plus ou moins légumineux pour ne pas qu'ils soient dangereux lorsqu'ils sont susceptibles de l'être. Toujours... Ou presque. Ce soir-là, Shawn descend chercher une nouvelle bouteille d'eau, vu que l'Elfe semble visiblement le bouder sous prétexte qu'il l'exploite un peu trop. C'est son boulot, non ? Ainsley déteste quand il use de magie à l'intérieur de la maison, si bien qu'à l'extérieur, dans un coin du jardin à la française, Shawn s'est monté un endroit pour étudier davantage les sortilèges. Arrivé à la cuisine, il soupire doucement en ouvrant le réfrigérateur, s'emparant d'une bouteille d'eau lorsque des voix s'élèvent dans le calme de la maison. Son père n'est pas rentré, il rentre rarement tôt et n'est presque jamais là de toute manière. « … Chambre et il montait les escaliers. Marche par marche, lourdement, vous voyez... Comme ça » Et des bruits sourds retentissent. Shawn fronce les sourcils, se rapprochant de la salle à manger, pièce adjacente au bureau d'Ainsley. « … Cheveux et … dans tout les sens. Il … de moins que rien... Abominable... Mort... » Il n'arrive pas à comprendre tout les mots de l'homme, alors il se rapproche encore un peu. « Me violentait... Frappait... Tout les soirs. Depuis qu'il m'a vu... Avec un homme … Me prenait pour souffre-douleur » Shawn fronce un peu les sourcils, puis se rapproche un peu plus encore, jusqu'à se retrouver face à la porte du bureau. Il n'est pas très curieux de base, mais les récits de la sorte l'attire un peu sans qu'il ne sache réellement pourquoi. Peut-être parce que ces gens que Ainsley reçoit ont vécu des choses sortant parfaitement de l'ordinaire. Ou... Ou rentrant un peu trop dans l'ordinaire de ce monde, même. « C'est avec votre petit-ami que vous avez... » « Eu le sida... ? Oui. Il en est mort. Je sais … Je sais que je suis le suivant, mais... Mais j'espère juste que mon père mourra avant moi. Est-ce que... Est-ce que ça aussi, c'est horrible ? » Shawn hausse les épaules derrière la porte, soufflant un 'ça dépend' qui se répercute à l'intérieur par la voix d'Ainsley. « Abusait-il de vous tout les soirs ? » « Il m'en voulait de la première fois où il l'a fait... Il m'en voulait de lui avoir refiler cette maladie... » « Alors il continuait ? » Mais Shawn n'entend pas la suite, glacé derrière le bois lourd de la porte. Celle de l'entrée s'ouvre et il se retourne, se détachant de là pour rejoindre la cuisine dans une attitude plus normale. Son père est rentré. Malgré ce qu'il vient d'entendre, un sourire se dessine sur les lèvres du garçon de treize ans, qui en apprend bien trop sur les vies difficiles dont le monde est parsemé.


Ils sont toujours surveillés normalement. Normalement, ma belle-mère est toujours avec eux. Avec lui. Normalement, il est sous médicaments, sous potions, permettant de le calmer, de le contrôler. Normalement... Mais ce jour-là, ça n'était pas le cas. Ce jour-là... Ce jour-là j'ai partagé une partie de son enfer.
Il est dix heures du matin. La pendule typiquement moldue d'ébène sonne dans le couloir de l'étage, raisonnant à l'intérieur des pièces adjacentes, se propageant jusqu'aux escaliers parfaitement silencieux, là où plusieurs tableaux de familles s'animent à son rythme. Dans l'une des chambres près de la lourde horloge s'éveille le garçon à peine rentré dans l'adolescence, fronçant ses sourcils au tic tac désagréable qui ne prend jamais fin. Il déteste les horloges. Il déteste leur bruit, il déteste ce mouvement inquiétant du pendule dans le cadran. Mais Ainsley y tient et maintient que combattre ses démons est la seule solution, que vivre habituellement avec taira cette sorte de phobie qui ne fait pourtant que s'amplifier. Alors le brun cligne rapidement des yeux et s'extirpe du lit, les mains collées aux oreilles pour étouffer le bruit. Il parcourt sa chambre assez grande, descendant l'unique marche qui sépare la partie 'lit' de la partie davantage bureau et fauteuils. Une grimace toujours peinte sur le visage, il crispe ses doigts sur ses tempes, comme chaque matin de vacances. L'horloge ne cesse pas, contrairement aux matins précédents. Le jeune brun soupire, ouvrant la porte de sa chambre comme il le peut en tentant de garder ses mains contre ses oreilles. Son regard dérive sur sa baguette sur le bureau, mais il sait que son père déteste qu'il en fasse usage ainsi. Alors Shawn secoue la tête et se contente de se glisser complètement à l'extérieur, claquant doucement la porte derrière lui. Il grimace encore plus au son de plus en plus tonitruant, de plus en plus horrible une fois arrivé dans le couloir. Il se tient brièvement à la rambarde puis se rapproche à contre cœur de l'horloge, qui sonne encore et encore. Pourquoi personne ne l'a encore éteint ? Sûrement une idée d'Ainsley, songe avec un peu d'amertume le jeune garçon qui l'éteint rapidement en passant ses doigts derrière l'objet qu'il déteste tant. S'il s'écoutait parfois, il l'aurait déjà prit pour la balancer par-dessus la rambarde pour la laisser s'écraser au rez-de-chaussée. Shawn soupire de soulagement lorsqu'elle cesse, laissant pourtant un léger tic-tac de fond, la balance cognant de chaque côté. Pourtant, quelque chose l'interpelle. Ce silence pesant qui règne dans la maison, maintenant que l'horloge ne sonne plus dans toutes les pièces. Allant se pencher par-dessus la rambarde, le brun cherche des yeux une silhouette, un bruit, quelque chose... Mais rien, strictement rien. « Ainsley ? » Appelle-t-il sans grande conviction, perplexe. Elle devrait être rentrée des courses depuis une bonne vingtaine de minutes au moins, comme elle en a l'habitude tout les samedis. Son père n'est évidemment pas là, partant toujours très tôt pour le ministère. Ses mains quittent lentement la rambarde, passant légèrement dans sa nuque alors qu'il descend les escaliers, tendant l'oreille. Il passe jusqu'aux cuisines où l'elfe de maison lui a laissé son petit-déjeuner sur la table, comme à chaque fois. Shawn s'installe alors, avalant le contenu de son assiette en un temps record tout en parcourant la Gazette déjà présente sur un coin de la table. Les minutes passent, mais la jeune femme ne rentre toujours pas. Ce n'est que lorsqu'il amène son verre à ses lèvres une nouvelle fois qu'un bruit sourd se fait entendre au fond de la maison, le faisant relever la tête. Il le dépose à nouveau sur la table et se redresse, sentant son cœur rater un battement. Le bruit continue, comme un tic-tac régulier d'horloge contre un mur. Shawn ferme durement les yeux, ne comprenant qu'une fois le bruit ayant cessé que ce dernier provenait de la chambre d'ami. Ou plutôt... De la chambre réservée aux patients. Ses yeux se plissent, et il anime enfin ses jambes, retournant monter l'escalier un peu tendu, fermement décidé à s'armer de sa baguette. Il ne s'est jamais senti en sécurité chez lui depuis qu'Ainsley y fait venir ses patients dégénérés, même si ces derniers sont principalement sous sédatif lorsqu'il les croise, même si ces derniers sont enfermés et drogués, il ne s'est jamais senti bien ici, au cœur même de la folie humaine. Les premières marches défilent. Une, deux, trois. Un nouveau coup qu'il jurerait s'être fait plus proche. Quatre, cinq, six. Le silence règne à nouveau, à part ce tic-tac de l'horloge en haut des escaliers qu'il entend une fois de plus, qui rempli ses tympans et qui le crispe d'autant plus. Sept, huit... Quelque chose de violent l'attire en arrière, lui faisant manquer l'une des dernières marches. Son corps bascule et il dévale en sens inverse l'escalier, comme un pantin désarticulé durant une vague poignée de seconde. Ses mains peinent à se raccrocher à la rambarde, glissent. Soudain, son nez rencontre durement le sol, le faisant souffrir de plus en plus fort. Ses mains le rattrapent un minimum, amortissant la chute malgré ses genoux endoloris et égratignés. Une exclamation de douleur s'échoue contre ses lèvres où perle une goutte de sang, une grimace de souffrance s'inscrivant sur ses traits. Shawn désormais au sol relève un peu la tête, mais une poigne ferme l'en empêche, cognant à nouveau avec force son visage contre le parquet. « Qui t'as permis de t'enfuir, p'tit con ?! » Hurle une voix grave, tremblante. Le brun fronce un peu plus les sourcils mais la douleur l'empêche de se concentrer sur la personne le maintenant au sol d'un pied posé sur son dos. Il lui suffirait d'appuyer pour lui craquer les vertèbres. « Hein ? Combien de fois t'ai-je dis de répondre quand je pose une question ?! » Et le coup de pied part contre ses côtes, heureusement avec une violence un minimum maitrisée. Le souffle coupé, Shawn tente de se redresser avec difficulté quand le contrôle du plus vieux faiblit, mais ce dernier lui attrape brusquement le poignet, l'obligeant à rester à genoux. « Excuse toi. » Sa respiration se coupe, sifflante, ses yeux sont embués de larmes. Le jeune garçon n'arrive pas à comprendre ou assimiler ce qu'il se passe, trop sonné, relevant ses yeux gris/bleus et humides de souffrance et d'incompréhension vers l'homme qui le domine. Les doigts de ce dernier se desserrent brièvement, alors que ses yeux s'agrandissent, comme si une lueur de lucidité passait à ce moment-là dans le regard de l'homme devenu fou. Mais elle s'évapore bien vite et il serre encore plus, faisant crier le garçon alors que son poignet se tord doucement. « EXCUSE. TOI. » Sous les doigts fermes du plus âgé, Shawn tremble, aussi pâle que la mort. Le silence retombe quand le patient cesse de malmener son poignet avec autant de force. Si ce n'est encore ce tic-tac, au-dessus de la tête du brun. Cette fois-ci, il ne tente pas d'y échapper, se concentrant au contraire sur ce dernier pour fuir la réalité, pour ne pas craquer. Ses propres doigts viennent se mêler à ceux du fou, tentant de les desserrer complètement. En vain. « Lâ...Lâchez moi... » Il ne sait même pas de quoi il parle, il ne sait même pas pourquoi il doit s'excuser. Ses yeux s'agrandissent légèrement lorsqu'il se souvient de l'une des phrases prononcées par l'homme qui le maintient fermement. Combien de fois t'ai-je dis... Il ne lui a jamais parlé de sa vie, il ne l'a vu que deux ou trois fois sans s'en approcher. Pourquoi utiliser ces mots-là, alors ? A moins que... A moins qu'il... Revit ces scènes qu'il a décrite à Ainsley. Comme ça lui est déjà arrivé dans le passé, comme ça il l'a déjà entendu plusieurs fois lui dire... Les yeux de Shawn se ferment et le plus âgé le redresse soudain. « Tu veux pas t'excuser hein ? T'es fier de ce que tu es dis moi ? T'en es fier, hein ? Tu sais au moins ce que tu es, tu le sais ? » Il le traine dans le coin de l'escalier et le balance contre une commode, à demi camouflé par l'obscurité. Sa tête cogne durement et ses yeux se ferment à nouveau, très fortement, comme si ce n'était qu'un cauchemar. « Un pauvre truc dégueulasse bon à jeter, voilà ce que tu es. Un truc qui amène la honte, la peine, la pitié... Tu mériterais de mourir de mes mains. » A moitié au sol, se massant grossièrement le crâne en sentant un liquide chaud y couler, Shawn tente de se redresser, de retrouver ses esprits. Mais il a bien trop mal pour ça, il est bien trop tétanisé. Lui qui pensait pouvoir maitriser ce genre de situation, il se retrouve démuni face à cet homme qui fait de son corps un jouet de ses folies. « N'as-tu pas honte... D'être faible ? D'être pathétique ? D'être un être que personne n'aimera, destiné à mourir dans ses pêchés de chair ? Il faudrait la brûler... Il faudrait brûler cette chair qui a gouté à celle d'un... D'un homme. » Crache le plus âgé, perdu dans les tourmentes de son propre passé. « N...Non, arrêtez, je ne suis pas... » Mais sa voix est bien trop faible, sa voix se perd dans le tic-tac régulier de l'horloge. « Tu n'es pas quoi, Shawn ? » « Comment vous connaissez... Comment vous connaissez mon n.. » « Tais toi ! Tu n'es pas quoi hein ? » Le corps plus lourd de l'homme se perd contre le sien, écrasé contre le meuble. L'air lui manque, le sang goutte de son corps meurtri, son cœur bat à tout rompre. Tic. Tac. « TU N'ES PAS QUOI SHAWN ?! » Il n'est pas... Un … Monstre ? C'est de ça dont il parle, non ? Ses mains se referment sur son cou, puis l'une d'elle descend et son estomac se retourne. Tic. Tac. « Une putain de pédale, c'est ça ? Tu sais comment on les puni les objets dans ton genre avant de les jeter ? » Non, et il ne veut pas le savoir. Il ne veut pas... Vivre ce que cet homme a vécu. Pourquoi le devrait-il ? Il n'est pas... Homosexuel. Il n'est pas ce qu'il lui rabache, ce qu'il lui hurle aux oreilles jusqu'à ce que tout ça s'imprime profondément. La main du plus vieux se glisse sous son bas de pyjama et Shawn tente de se débattre, son pied part dans l'épaule de son agresseur et il réussit à s'éloigner, à se coller contre l'armoire. « Je ne suis pas vous. » Arrive-t-il enfin à murmurer. Mais ce n'est pas les mots qu'il faut, pas pour cet homme qui, au lieu de réagir, fait tout l'inverse, s'enfonçant dans ses souvenirs. « Tu mériterais qu'on te découpe tout ça. » Sa main revient le toucher et Shawn a un haut le cœur, prêt à rendre son petit-déjeuner. Le corps revient se coller, avec toute la brusquerie dont il fait preuve. Le haut de son pyjama vole dans un coin sans qu'il ne sache comment. Tic. Tac. Tic. Les doigts le répugnent, les paroles le blessent comme s'il se sentait viser tout en sachant parfaitement qu'il ne l'est pas. Les poings s'abattent autant qu'ils caressent sans aucune douceur, lui donnant envie de vomir. « Les trucs comme toi ne sont pas des hommes. Les trucs comme toi ne sont pas humains et méritent tout ça. Et encore, tu le sais que je suis gentil, hein ? » Ne cesse-t-il de répéter sans grande logique, alors que Shawn sent ses couleurs, ses battements de cœur, son sang, tout le quitter. Lentement, très lentement, infimememnt, mais tout le quitte. La joie, la peine. La colère, la peur. Il devient un pantin sans émotion durant de longues secondes, minutes. Alors qu'il sent ses coups, qu'il a mal, mais qu'il préfère pourtant quand l'autre le frappe plutôt que quand il le touche. Tac. Tic. Tac. Les jointures de l'homme saignent alors que des plaies se forment sur le corps à sa merci. « Tu mériterais qu'on t'étrangle. Estime toi heureux que je n'en fasse rien. Estime toi heureux, pauvre chose dégoutante que tu es. Après ce que tu m'as donné. » Le corps de Shawn se tend légèrement, réagit à ses paroles. Ses yeux se ferment sur la dure réalité, sur ces poings couverts de sang, sur ces doigts trop aventureux, sur ce visage. Son pantalon descend. Tic. Tac. TIC. TAC. De plus en plus fort, de plus en plus douloureux. Le bruit de l'horloge le ramène aux doigts trop froid qui frôlent ses cuisses et il sort enfin de sa torpeur. Son corps est couvert de marques, couvert d'un rouge sang constant sans que ça ne soit trop profond, juste suffisant pour être vu, pour être douloureux, pour entraver ses mouvements. Il profite de ne plus sentir les mains du plus vieux autour de son cou ou de ses poignets pour le pousser aussi fort que possible, tellement fort que ses côtes lui sont douloureuses. Contre-coup des blessures. Il toussote, du sang s'échoue sur le parquet. Il manque de glisser et se rue contre les escaliers, s'accroche à la rambarde comme si sa vie en dépendait, les grimpant à toute vitesse alors que ses jambes folles ne le tiennent plus. Tic, tac, tic, tac. Des bruits de pas derrière lui, des cris, des coups dans la rambarde qui tremble sous ses doigts et qui manque de le déstabiliser. Il se met à courir dans le couloir. Tic, tac... Il rencontre l'horloge et échappe une exclamation de pure douleur à ce choc. Déstabilisé, il tombe au sol, sentant des larmes rouler le long de ses joues. Il rampe pendant une demi-seconde et tente de se redresser, en vain, sentant à nouveau cette poigne contre sa cheville qui le tire légèrement en arrière et le fait se retourner. Un ricanement de pure moquerie, profondément mauvais, s'échappe des lèvres de l'homme qui le maintient à nouveau, posant ses genoux de chaque côté de lui. « Qu'est-ce que je disais... Regarde moi ça, tu pleures maintenant. Pauvre truc inutile... Tu me donnes envie de vomir. » Shawn songe avec ironie qu'il est plutôt le mieux placé pour dire ça, retenant son estomac uniquement à l'aide de l'adrénaline. Les genoux de l'homme dérivent jusqu'à l'intérieur de ses cuisses pour s'y intaller alors que le jeune brun se débat, encore et encore, éclatant cette fois-ci en sanglot alors que sa tête part en arrière à la recherche d'une issue. Mais tout ce qu'il voit, c'est cette horloge... Les coups reprennent. Contre ses os, contre son corps frêle, contre sa mâchoire qui craque. Les larmes coulent encore et encore dans un rythme symphonique, digne de ce théâtre macabre ponctué par la pendule. Sa force le quitte encore plus, à un point tel que lorsqu'il tente de le repousser à nouveau, le plus vieux se contente de rire une nouvelle fois. Et de continuer. Encore et encore, jusqu'à ce qu'il arrête.  Et c'est ça, c'est ça que Shawn redoute le plus. Que les coups cessent complètement pour... Autre chose. Les doigts glissent effectivement sur son ventre qui se noue autant que possible. Tic. Tac. Une ouverture de braguette. Un coup de poing dans les côtes. Un craquement d'os, un cri étouffé par le manque d'air. Tic, Tac. Une sensation d'étouffement, d'oppressement. Et un hurlement... Des bruits de pas, de l'air qui revient enfin gonfler ses poumons, sa tête qui cesse de tourner sans qu'il ne s'en rende compte. Du sang qui s'écoule légèrement de ses lèvres alors que la sensation chaude des mains est remplacée par celle de ce sang, de ces marques brûlantes sur son corps. « SHAWN. » Ses yeux s'ouvrent. Est-ce que c'est encore lui, lui qui l'appelle ? Lui qui revient pour le... Le punir d'être ce qu'il n'est pas ? D'être... D'être ce qu'il croit ne pas être ? D'être... Il ne sait même plus. Il ne sait plus ce qu'il est. Tout ce qu'il sait, c'est ce qu'il déteste, comme un coup dans le ventre qui ne s'en va jamais. Il se redresse légèrement à l'aide de mains plus délicates qui le soutiennent. Il est déconnecté, complètement déconnecté du monde. Avant de sentir un souffle sur son visage, qui n'a rien de menaçant, mais qui le fait revenir à lui. Il se lève violemment, se tenant à la pendule qui continue son bruit incessant, l'autre main sur son ventre. Il ne tient pas debout, mais son corps se plie rapidement en deux alors que les chocs accumulés s'extériorisent, que son estomac se retourne une dernière fois pour chasser tout ce qu'il contient. Les mains reviennent le soutenir, l'aider, mais il les chasse rapidement, il les repousse avec violence avant de se jeter désespéremment sur la porte de sa chambre, la claquant avec force derrière lui pour se ruer sur son lit, attrapant sa baguette au passage. Il s'échoue sur le matelas, recroquevillé, tremblant, la tête recommençant à tourner alors qu'il voit de plus en plus trouble, qu'il entend les sons de plus en plus éloignés. Le noir le gagne, et il serre de plus en plus avec le peu de force qu'il lui reste sa baguette contre lui, rassuré de la sentir vibrer sous ses doigts. Rassurer de sentir sa magie tandis qu'il part, qu'il tombe inconscient, sur cet unique bruit qui bercera ce moment. [i]Tic, tac.[/i