16 ans Elle n’avait été témoin de rien du tout en réalité. Tout c’était arrêté du jour au lendemain. Tout aurait pu ne jamais se produire si sa mère avait pris la décision depuis le début. Depuis combien de temps durait son calvaire ? Deux ans, peut-être plus. Elle ne comptait plus parce que ça lui faisait trop mal. Elle ne comptait plus parce qu’au final, elle s’était résolue à ce qu’elle partirait à sa majorité. Loin de lui, loin du malheur qui s’abattait sur eux. Laissant sa mère mais… Mais qu’aurait-elle pu faire d’autre du haut de ses seize ans ? Et ça n’était pas à elle de faire quelque chose. C’était sa mère l’adulte responsable. C’était sa mère qui aurait dû ouvrir sa bouche et s’opposer à ce qui se passait sous son nez et qu’elle voyait parfaitement bien. Qu’était-il arrivé à Hector Rosenbach pour que du jour au lendemain il décide d’abuser d’elle ? De toute façon t’es même pas de moi. avait-il dit avant de planter son couteau dans son ventre d’adolescente. Que voulait-il dire par là ? Elle n’en savait rien. En revanche, elle savait que chaque fois qu’elle allait pour se coucher, chaque fois que la nuit s’installait dans la banlieue de Londres, elle avait cette même angoisse, cette même peur. Il allait venir. Il venait toujours même quand elle laissait la lumière allumée. Parce qu’elle en était arrivée à penser que la lumière serait son seul refuge. Quelle putain de connerie. Mais ce soir-là, il n’était pas venu étrangement. Ce soir-là, elle s’était retrouvée dans son lit, seule, la lumière allumée, et s’était endormie alors qu’elle voulait tenir pour le regarder dans les yeux quand il aurait fait ce qu’il voulait d’elle. Elle n’avait pas tenu et s’était endormie, tremblante malgré tout, hésitant à rejoindre sa mère, ayant peur de se retrouver seule. Et puis, elle sent de la fumée dans son rêve, une odeur désagréable qui la saisit au nez. Elle tousse et se réveille dans sa quinte de toux… Avant d’écarter les yeux devant la scène insolite qui se déroulait devant elle. Le feu. Il y avait du feu partout et… Elle prenait feu sans même sentir que sa peau brûlait. Ne paniquant pas tout de suite, elle entendit sa mère hurler son prénom dans la petite maison. La porte s’ouvrit à la volée déversant une volute de fumée et Themis se mit à hurler en voyant sa fille prendre feu. Si elle n’avait pas été là, peut-être qu’elle serait morte qui sait ? Si elle n’avait pas été là, peut-être que cette cicatrice aurait été plus grande. Mais le simple fait d’avoir cette immense brûlure sur le corps lui rappelle sans cesse ce qu’elle a vécu. Elles avaient réussi à sortir de la maison sans trop savoir comment. Tout était flou dans son esprit mais elle se rappelle parfaitement, alors que les pompiers s’occupaient d’elle que quelque chose s’était produit. A l’hôpital, alors qu’on soignait sa brûlure et qu’on s’extasiait devant sa maladie étonnante, elle avait alors appris la sentence : « Madame, je suis désolé, votre mari n’a pas survécu à l’incendie. Toutes mes condoléances. » L’homme était partie et le regard de Betsy avait croisé celui de sa mère. Et alors elle avait su. C’était l’acte désespéré d’une femme à bout.

18 ans Il avait tout du prince charmant. Il était beau, il était adorable, il était magnifique, et elle avait craqué dès le premier instant alors qu’elle s’était jurée de ne plus jamais avoir à faire aux garçons depuis la mort de son père. Elle avait 18 ans et deux années s’était passées depuis la mort accidentelle d’Hector Rosenbach. Themis et Betsy avaient refait leur vie, prenant un nouveau départ mais il fallait bien le dire, les traumatismes étaient toujours là. Et cela semblait tellement évident à Betsy de se montrer rebelle, de ne pas plaire pour ne pas attirer, pour ne pas ressentir ce mal-être encore une fois. Mais lui, sans qu’elle ne comprenne, avait tout brisé. Toutes ses barrières, toute son insolence, toute ce qu’elle faisait pour le faire fuir. Elle était tombée amoureuse de lui dès le premier regard. Et lui aussi. Et c’était beau leur amour. C’était beau, c’était puissant, c’était magique. Il lui avait redonné confiance en elle, elle s’était réconciliée avec elle-même mais n’avait pas abandonné ses vieux démons, incapable de dormir seule ou la lumière éteinte. Mais il était là, et c’était le plus important. Et puis le rêve s’était brisé. Ils étaient trop jeunes probablement. Ils étaient trop jeunes et le monde avait encore une trop grande emprise sur eux. Il se trouvait en face d’elle, le visage fermé, froid, terriblement froid et elle, elle jouait avec ses bracelets, ses yeux bleus un peu trop maquillés posés sur lui. « Je suis désolé Betsy… » C’était tout ce qu’il trouvait à dire ce con ? pensa-t-elle presque instantanément, le regardant toujours, les sourcils froncés, les bras croisés, s’arrêtant alors de jouer avec ses bracelets. Elle n’avait pas encore tout compris ce qu’il lui disait. Tout tournait dans une spirale infernale… Je te quitte… mariage arrangé… je t’aime… « Pourquoi tu fais ça ? Tu m’aimes non ? Pourquoi tu peux pas leur dire non ? C’est quoi le problème ? » avait-elle alors articulé. Et elle attendit qu’il lui donne une réponse satisfaisante. Elle savait bien sûr que ça ne viendrait de toute évidence pas. Il baissa les yeux. Il semblait si malheureux. Et le silence s’éternisait. Et la colère montait. « Ooh j’ai compris. Le problème c’est que t’es trop lâche pour le faire c’est ça ? Que t’as pas assez de couille pour t’opposer à la volonté de tes parents avec leur mariage arrangé de… » « Betsy… » « Non, je veux pas t’entendre ! » hurla-t-elle, les larmes aux yeux, furieuse, déçue en comprenant ce qu’il était en train de faire. Il essaie de s’approcher d’elle mais elle le repousse violemment, les larmes dévalant ses joues. « Alors c’est tout ? On s’arrête là ? Un an balancé à la poubelle ? UNE PUTAIN D’ANNEE ? » Il ne répond pas. Elle s’énerve encore plus, indignée, estomaquée. Alors c’était ça son amour ? La gifle partit avec force. Il recula de stupeur. « Connard. T’es qu’un connard. Je mérite mieux que toi. Je mérite mieux qu’un lâche comme toi. » s’entendit-elle dire, le cœur brisé avant de tourner les talons, pleurant toutes les larmes de son corps pour rentrer au château. Oui, il avait été parfait jusqu’au bout ce garçon. Charmant, honnête, loyal à sa famille jusqu’au bout.

21 ans Elle se releva légèrement dans le lit de l’auberge et son regard clair se pose sur lui. Il dort paisiblement, son tigre allongé sur le sol et elle l’observe longuement, silencieusement. Deux ans s’étaient écoulées depuis la rupture avec son premier copain garçon et les blessures de Betsy Rosenbach s’étaient plus ou moins cicatrisées. Elle était passé à autre chose depuis bien longtemps vaquait à ses occupations sans réellement chercher quelque chose de stable parce qu’elle n’en avait pas réellement envie. Elle n’en avait seulement conclu que deux choses de cette rupture : l’amour ça craint. Définitivement. Ca n’apportait que des emmerdes et elle était mieux toute seule… Ou avec lui-même s’ils savaient tous les deux que rien n’était sérieux. S’ils étaient devenus amis et qu’ils s’avaient que ce n’était pas une bonne chose, elle se refusait à le laisser. Peut-être parce qu’il avait pris une trop grande place dans sa vie et que sa présence était quelque peu rassurante. Surtout parce que dans le fond, elle s’était attachée à lui. Lui, l’aveugle à la bouteille. Elle, l’insensible à la douleur qui avait peur de dormir toute seule à cause de traumatismes d’enfant. Quel magnifique couple, dis donc. Et un sourire naquit sur ses lèvres. La deuxième chose qu’elle avait appris de sa rupture, c’était qu’elle avait enfin trouvé ce qu’elle voulait faire de sa vie. Son ex ne lui avait donné qu’une motivation en la quittant de la sorte. Une motivation de crier tout haut ce que les gens pensaient tout bas. Et c’était par la plume et les écrits qu’elle avait décidé de s’exprimer pour compenser ses points et ses morsures lorsqu’elle était fâchée. Elle avait changé de cursus en début d’année et devait avouer qu’elle s’y plaisait, ne se défaisant pas de son engagement politique malgré tout et brillait dans ses résultats par son engagement passionné et sa détermination. Oui, on pouvait dire que c’était la meilleure chose qui lui soit arrivé qu’ils se soient quittés, qu’elle est erré pendant un certain temps et qu’elle soit tombée sur lui. Angelo Borghese, aveugle, alcoolique, pas très romantique et monteur de balais. Elle sourit de nouveau avant de se décider à se collant à lui et ferma les yeux, s’endormant au rythme de la respiration du Gryffondor.