A huit ans, Obsidian n'était déjà pas un enfant comme les autres. Et pas forcément dans le bon sens du terme. Toujours perdu dans ses pensées, il pouvait passer des heures assis sur une chaise sans bouger, simplement fixant le sol. D'aussi loin qu'il pouvait s'en rappeler, il avait agi de la sorte, mais un enfant de son âge n'a pas énormément d'années derrière lui pour comparer. À  vrai dire, la disparition de ses parents l'a plongé dans une sorte de semi-mutisme, dans un calme trop apparent qui en venait même à inquiéter ses parents adoptifs. Cet état avait amené certains adultes à se comporter comme s'il n'était pas dans la pièce, ou comme s'il ne pouvait pas les entendre ou comprendre leurs paroles. Il entendait parfaitement ce qui se disait à son sujet, les murmures inquiets et désapprobateurs en face de son comportement. 'Idiot', 'bêta', 'simplet' étaient les termes qui revenaient le plus souvent. Il faut dire qu'il donnait l'impression de ne s'intéresser à rien, il ne babillait pas sans arrêt comme les autres enfants de son âge, il était trop calme. Certains parents se diront que ça ne doit pas être si terrible, mais étant donné qu'il a perdu ses parents dans un accident violent quelques années auparavant, il était logique de se demander si ça n'avait pas affecté d'une certaine façon ses facultés cognitives. Mais ce n'était pas le cas, Obsidian était juste particulièrement sombre, même à un très jeune âge. Il n'a pas beaucoup de souvenir de cette période. Il faut dire que mis à part se battre avec son cousin et frère adoptif Caelum, il ne s'est pas passé grand-chose. Les deux garçons n'ont que deux ans d'écart, et malgré les différents qui peuvent s'élever entre des enfants de leur âge, ils se sont toujours bien entendu. Obsidian charie beaucoup trop son grand frère et passe son temps à essayer de le pousser à bout, mais c'est toujours fait avec bonne humeur et sans méchanceté. Si jamais il avait besoin d'aide, il savait même à l'époque qu'il pouvait compter sur Caelum.
A onze ans, le visage de ses parents s'était déjà effacé de la mémoire d'Obsidian. Tout ce qu'il lui restait, c'était une photo qu'il gardait toujours près de lui, dans la poche de son manteau ou de sa veste. Malgré l'âge, le papier magique restait d'une excellente qualité, autant grâce à un sort de protection que parce que le jeune garçon en prenait extrêmement soin. Il faisait bien attention à ne pas la plier, ne pas corner les bords. C'était le seul moyen qu'il avait de ne pas oublier totalement à quoi ressemblaient ses géniteurs. Il aimait un peu trop pencher la photo pour voir les portraits de ses parents réagir en toute hâte pour ne pas tomber du cadre, lui jetant au passage un regard inquisiteur. Ça le faisait sourire. Après tout, c'était aussi la seule façon qu'il avait et qu'il n'aurait jamais d'interagir avec eux.

[Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image] Le choixpeau n'a pas eu à réfléchir longtemps avant de l'envoyer dans la maison Serpentard, où il rejoignit Caelum de deux ans son aîné. Obsidian n'a pas gardé un souvenir exceptionnel de ses années au château. Là où certains ont trouvé dans l'école une seconde demeure, lui ne s'est jamais senti particulièrement à l'aise entre ces murs. Si la maison des verts et argent lui convenait parfaitement, Obsidian restait  un solitaire un peu trop hargneux, impulsif et peu agréable. Il se dégageait de lui une grande arrogance malgré son jeune âge, et il a rapidement appris à ceux qui pensaient que son sang n'était pas assez pur qu'il valait  mieux ne pas plaisanter à ce sujet. Il n'a pas compté le nombre de retenues qu'il a obtenu suite à une bagarre ou un sortilège lancé, mais il n'en a jamais retenu aucune leçon. Il mettait mal à l'aise ses professeurs, de par son arrogance prononcée et son manque d'envie concernant les études. Dans  une maison où l'ambition est un pilier important, il dénotait. Il savait que Caelum restait l'héritier du clan, celui qui en reprendrait la tête et il ne lui a jamais envié cette position, au contraire. Rester dans l'ombre de son frère lui convenait parfaitement déjà à cette époque, il se chargeait d'aller mettre en oeuvre les menaces lancées par son aîné, ombre menaçant et silencieuse dans son sillage.
A la fin de  la sixième année d'Obsidian, Caelum quitta l'école sans poursuivre d'études secondaires, concluant un mariage avec une fille de bonne famille. Les années n'ont jamais paru aussi longues au plus jeune que celles-ci, surtout sachant qu'il a continué ses études en cursus offensif. Il n'avait pas vraiment d'idées sur ce qu'il voulait faire de sa vie, mais il savait qu'il serait plus utile de la sorte. Il termina ses études comme il les avait commencé, avec des notes moyennes qui ne lui auraient pas ouvert les portes du ministère si son nom ne l'avaitpas fait à la place. Plus par dépit que par réelle vocation, il s'engagea dans la brigade sorcière, dans l'ambition de devenir un tireur d'élite. Il continua de rester l'ombre de son frère adoptif, seul travail dans lequel il semblait montrer une réelle envie et un vrai talent. Il  mena une vie dénuée de tout sursaut, des années qui se répétaient dans une sorte de monotonie aussi frustrante qu'agréable, jusqu'à quelques années plus tard, où Obsidian faillit tuer un couple de moldus sous le coup de la colère, tout en gardant assez de lucidité pour ne pas leur révéler sa magie. De ce qu'il en sait, l'un des moldus gardera tout de même des séquelles à vie, et il ne fallut pas longtemps au Ministère pour l'arrêter. Malgré un avocat compétent, il n'échappa pas à une condamnation d'un an à Azkaban, probablement une année qu'il n'oubliera jamais. Il avait 34 ans lorsqu'il y était entré en mars 1976, et si il n'avait  qu'un an de plus lorsqu'il en est ressortit, ses proches sont d'accord pour dire que les traits d'Obsidian était tant marqués qu'on lui en aurait facilement donné dix de plus.

[Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image] Il se souvient parfaitement du jour où il est arrivé à Azkaban. La prison perdu au milieu de nulle part, balayée par les vents et la mer. Elle semblait dans un état lamentable mais tenait encore debout, et il ne sait toujours pas si c'est les détraqueurs qui donnaient un aspect semblable à cet endroit où s'il ne tenait debout que par la magie. En tout cas, il y avait définitivement quelque chose de repoussant qui se dégageait de cette île. S'il avait prévu de docilement se laisser amener jusqu'à sa cellule, la réalité fut tout autre. Obsidian fit tout ce qu'il put pour ne pas rentrer dans la prison, mais sans sa baguette et encadré par deux aurors, sa résistance ne fut pas très longue. On lui donna des vêtements à mettre, on lui expliqua les procédures. Il était mortifié, écoutant à peine ce qu'il se disait. Les aurors semblaient avoir l'habitude et ne lui accordaient pas la moindre attention. Puis on l'amena jusqu'à ce qui serait son lieu de vie pour la prochaine année. Il se souvient du moment où on lui retira ses menottes et où on le poussa dans sa cellule poussiéreuse. Il se souvient avoir déglutit et marché jusqu'à son lit, l'air hébété, au moment où l'on refermait ce qu'il considère encore comme sa cage. Sa main passait sur le dessus de lit, si l'on peut appeler ça un lit. Taillé à même la roche, le confort était assez limité. Non pas qu'il s'attendait réellement à passer un séjour dans un hôtel cinq étoiles, mais tout de même. S'il n'était pas aussi angoissé à l'idée de devoir passer une année entière de sa vie dans cet endroit minuscule, il aurait certainement poussé un long soupir d'agacement. Mais depuis qu'il était entré dans la prison de pierre, il était incapable de penser à autre chose que des souvenirs angoissants, et il sentait son cœur lourd. Obsidian n'était certes pas l'homme le plus optimiste de cette planète, mais il sentait bien que quelque chose ne tournait pas rond.
Tout le monde le sait, la prison d'Azkaban est seulement gardée par des Détraqueurs. Les seuls sorciers qui y entrent en dehors des prisonniers sont les aurors chargés d'amener ceux-ci à destination. Savoir ça n'aidait absolument pas Obsidian à se calmer. Il traversa sa cellule, attrapa les barreaux entre ses mains et essaye de voir ce qu'il y a à côté de lui. Un long couloir, aussi froid que le reste de la prison, et il devine des cellules semblables à la sienne à côté de lui. Il n'ose pas parler, de peur d'attirer l'attention de ses geôliers. Tout ce qu'il entend, c'est le vent qui hurle dehors, et les gémissements de certains des prisonniers. Un frisson lui parcourut l'échine. « T'es nouveau ? » La voix à sa droite le fit sursauter et s'écarter précipitamment des barreaux. Un rire dénué de toute chaleur lui parvint. « Bienvenue en enfer. Tu ferais mieux de t'écarter le plus possible des barreaux si tu veux survivre. Oh, et ne gaspille pas ton énergie à essayer de sortir d'ici. » Méfiant, le sorcier s'écarta de quelques pas de la porte de sortie mais ne dit rien. Pourquoi l'autre lui adressait-il la parole ainsi ? « Vous êtes tous pareils, les nouveaux arrivants. Vous essayez de bien vous comporter pour qu'on vous relâche plus vite. Les Détraqueurs s'en foutent. Que tu hurles, tape dans les murs ou que tu sois le parfait petit prisonnier, ils te traiteront pareil. » De nouveau, il resta silencieux. « Moi, j'aime bien causer. Ça me rappelle que je suis encore humain, quelque part. Ça m'évite d'oublier. » Ces mots glacèrent le sang de Obsidian, et il a l'impression qu'on vient de lui donner un coup de poing dans le ventre. « Oublier ? » Il murmura, se rapprochant du mur dont lui parvenait la voix de son codétenu. « Ah ! T'es pas muet, c'est bien. » La voix de l'homme était toutefois dénuée de toute émotion, comme s'il discutait simplement de la pluie ou du beau temps. « Ouais, oublier, » il continua. « Une fois que t'as mis le pied ici, tout le monde se fout de ton sort. T'es plus un humain. T'es plus rien. Ces trucs te vident de toute émotion heureuse, et au bout d'un moment, t'as même plus envie de sortir d'ici, et de vivre. » Il ne faisait que réaffirmer les doutes que Obsidian avait sur cette prison. Évidemment, il y avait pensé, mais y être confronté... c'est différent. Il se laissa glisser contre le mur, comme sonné par ce que l'autre sorcier est en train de lui raconter. Un détraqueur passa devant leurs cellules respectives sans même les regarder, tel un fantôme. Lorsque Obsidian pose son regard sur le monstre, il eut l'impression que sa vie ne valait plus rien, qu'il ferait mieux de se jeter tout de suite du haut d'une tour. Il frissonna de nouveau et sa respiration s'accélèra. Ses mains griffent le sol. « Oh là. Arrête de t'énerver, ça servira à rien. » Il siffla entre ses dents tandis qu'il n'arrivait pas à se calmer, que l'angoisse et la panique prennèrent possession de tout son être. Il se réfugia dans un coin de sa cellule, se mordant la langue jusqu'à sentir le goût du sang dans sa bouche. Avant même qu'il ne le sache, un hurlement sortit de sa gorge et résonna dans les couloirs désespérément vide de l'île-prison. Son premier, mais certainement pas son dernier.


[Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image] Lors des jours qui suivirent, il découvrit que son voisin était particulièrement bavard et qu'il se faisait souvent insulter de la part des autres prisonniers qui pouvaient l'entendre. Mais comme il l'avait dit plus tôt à Obsidian, les détraqueurs ne s'intéressaient pas particulièrement à ce que pouvaient faire leurs détenus. Ils se contentaient de leur donner à manger, des vêtements pour se changer, un peau d'eau pour la toilette. Rien de plus. Obsidian se réfugiait toujours au plus profond de sa cellule dès que l'une de ces choses passait devant, retenant le gémissement qui menaçait de franchir ses lèvres. Il parlait parfois avec l'homme de l'autre côté du mur, qui ne lui donna malgré tout jamais son prénom. Parfois, il maudissait d'avoir quelqu'un d'aussi bavard à ses côtés, d'autres fois, c'était un soulagement. « T'es là pour quoi, toi ? T'as pas l'air d'être un dur à cuir. » Lui demande-t-il, un jour où Obsidian se remettait de son énième crise de panique. Celui-ci garda le silence pendant quelques secondes. Il n'arrivait même plus à se sentir vexé par les paroles de l'autre homme. Non, il s'en fichait. « Agression de moldus.  » Il grommela en réponse, sans vraiment savoir s'il devait vraiment tout lui dire. Il avait l'impression que plus rien n'avait d'importance dans la vie, de toute façon. Il n'avait plus exprimé de pensée heureuse depuis son arrivée, plus eu d'espoirs, de rêves. Les détraqueurs empêchaient tout bonheur de se produire dans l'enceinte de la prison. Lorsqu'on y pense, c'est le châtiment le plus inhumain que l'on peut faire subir à quelqu'un. Le priver de ses émotions, l'obliger à ne ressentir que du malheur pendant des mois et des mois, des années et des années. Et dire que les gens qui les enferment là-dedans se considèrent comme de bonnes personnes. « Ha. Tu t'es raté, en plus de ça ? J'imagine que t'as pas pris perpète. » Un nouveau grognement lui répondit, pour signifier son assentiment. Non, juste un an. Un an de trop, et il ne sait même pas s'il s'en sortira vivement. « Moi j'ai tué des gens. Mais on s'en fiche. C'était y a longtemps, mais je risque pas de revoir le soleil un jour. » Et il repartit dans une longue tirade que Obsidian n'écouta pas. Le pauvre homme avait l'habitude de parler tout seul. Une question fut directement posée au sorcier, cependant. « Tu dis que t'as agressé un moldu. T'es un... comment ils s'appellent ? Mangemort ? » Mangemort. Le terme résonna quelques secondes dans l'esprit du sang-mêlé. Il avait déjà entendu ce nom, un groupuscule qui a émergé il y a quelques temps et qui est en train de se faire connaître. Il ne s'est jamais intéressé à leurs actions, cela dit. « Non. » Cette même voix morne et inexpressive, qu'il reconnaît à peine comme étant la sienne. « Oh. Je croyais. Apparemment ils sont pour la supériorité des sorciers. Le mec deux cellules plus loin en faisait partie. Il s'est fait choper et il a pris la peine maximale, le con. » Et de nouveau, il repartir dans un monologue que Obsidian écouta avec un peu plus d'attention cette fois. Il connaissait bien ce groupe. S'il y avait une chose qu'il voulait pour le monde des sorciers, c'était de ne plus avoir à vivre dans l'ombre, de ne plus avoir à se cacher, que les moldus les reconnaissent comme étant supérieurs. Ils étaient certes moins nombreux, mais la magie devait avoir son importance, tout de même ! Et  il pourrait leur faire payer la disparition de ses parents, enfin. Ce groupe prônait la supériorité des sang-pur, mais... sa famille également, malgré leur sang moins pur que d'autres. Son cousin et frère, Caelum, en faisait partie. Lui hésitait encore. Et il a eu raison d'attendre, après tout. Si on avait découvert un tatouage sur son avant-bras, il aurait pris bien plus qu'une année.


[Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image] Les mois passèrent et chaque jour se ressemblait pour Obsidian. Chaque jour il vivait dans la peur et le désespoir, il se recroquevillait le plus loin possible des barreaux de sa cellule lorsque les détraqueurs passaient devant, il fixait un point au plafond pendant des heures en attendant que les secondes passent. Il perdit très vite la notion du temps. Lorsqu'il recevait de la visite, son état faisait souvent fuir les gens qui étaient venus le voir. Son regard vide, son corps décharné et le manque d'expression total sur son visage ne mettait à l'aise personne. Il faut dire que lorsqu'il voyait sa famille, lorsqu'il se remémorait les temps passés avec eux, il ne ressentait aucune émotion, ou juste de la tristesse. Il avait l'impression de ne plus savoir ce qu'était la joie. Il ne se sentait plus humain.
Était-il encore humain cela dit ? Qu'est-ce qui fait des humains des êtres différents des animaux ? N'était-ce pas les complexes émotions qu'ils pouvaient ressentir et qui avaient été totalement annihilés chez lui, du moins d'après ce qu'il croyait ? Ce genre de questions philosophiques passaient en boucle dans son esprit, et il n'arrivait pas à y trouver de réponses. Il n'était même pas sûr qu'il y en ait. Et puis finalement, un Auror s'arrêta à la porte de sa cellule. Obsidian crut au début que celui-ci s'était trompé et qu'il venait chercher un autre prisonnier, ou alors qu'il accompagnait des familles visitant l'un d'eux. Mais non, les clefs tournèrent bien dans la porte de sa cellule, et le sorcier le regardait bien lui, avec un certain dégoût. « Allez, debout. » Obsidian resta un instant sans bouger, incrédule, dans son coin. Un an avait passé. Il ne savait pas s'il devait se dire il était temps, ou bien déjà ? Il se leva lentement, observant l'Auror sans s'inquiéter de l'air agacé que celui-ci arborait sur son visage. C'est la première fois qu'il se tient debout en face d'un autre être humain depuis un an. La première fois qu'il a une conversation avec quelqu'un d'autre que l'homme derrière le mur. L'auror semble s'impatienter et le pousse à moitié dehors. Lorsqu'il quitte sa cage, Obsidian sent la panique le prendre à nouveau. Il ne s'est pas préparé. Il a un instant l'envie stupide de retourner dans sa cage et de refermer les barreaux pour se réfugier à l'intérieur, mais il se laisse faire. Le reste de sa journée se passe comme dans un rêve, il en garde des souvenirs mais tout est brumeux dans sa tête. On le laisse récupérer sa baguette magique et ses affaires qu'il a laissé lorsqu'il a franchit les murs pour la première fois. Ses émotions reviennent peu à peu alors qu'il s'éloigne des Détraqueurs.
Caelum était venu le chercher. Obsidian avait à peine oser l'espérer. Non pas qu'il pensait que son frère adoptif l'avait oublié, mais... L'optimisme était quelque chose qu'il n'avait plus connu depuis plus d'un an. Il y eut la première étreinte entre les deux hommes, les tremblements qui secouèrent le plus jeune. Il ne le lâcha qu'au bout de quelques minutes, lorsqu'il fut certain qu'il n'allait pas disparaître et le laisser seul. Il ne voulait plus être seul.
Lorsqu'il se regarde pour la première fois dans une glace, il ne se reconnaît pas. Lorsqu'il s'aperçoit que c'est bien son visage qu'il observe, il manqua de s'évanouir. Il avait donc tant maigris ? Ses yeux lui semblaient vides, effrayants, ses joues étaient creusés, sa barbe bien trop longue, ses cheveux aussi. Il a soudain conscience de l'état dans lequel il se trouve, et la première chose qu'il fait est de passer l'après-midi dans sa baignoire, autant pour se nettoyer que pour reprendre ses esprits, fixant l'eau qui s'écoulait comme s'il avait oublié comment vivre.

[Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image] Le retour à la vie normale fut l'une des choses les plus difficiles qu'Obsidian ait jamais eu à faire. Il y eut de nouvelles premières fois. La première nuit qu'il passa dans un lit digne de son nom, les draps glissant contre les plaies encore ouvertes de son corps meurtri par une année à se faire mal pour essayer de garder un tant soit peu de lucidité. La première fois depuis sa libération qu'il partagea un repas en famille, un repas qui ne consistait pas en une bouillie informe et immangeable. Il avait l'impression d'être infirme et inutile. Il sursautait au moins bruit, le vacarme de la vie londonienne lui donnait des sueurs froides.  On l'amena rapidement à consulter un psychomage, du fait de son incapacité à retrouver une existence lambda. Le diagnostic tomba. Syndrome de stress post-traumatique. Anxiété. Crises de panique. Paranoïa. Ses mains tremblent encore lorsqu'il se remet à penser à tous ces mots effrayants qui font désormais parti de lui. Il a également développé depuis cette période une claustrophobie très importante, ne supportant pas de se retrouver dans une pièce sans fenêtre ou derrière une porte fermée à clef. Il repris doucement sa vie en main, développant une haine particulière pour le Ministère et le département de justice magique qui a prononcé la sentence. Il devient un fervent défenseur de la destruction de la prison d'Azkaban, protestant qu'elle était contre tous les droits humains jamais existant. Il fit passer une autre année après sa libération qu'il consacra à sa rééducation au monde avant de choisir de rejoindre les Mangemorts.

[Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image] Ce fut en avril 1978 qu'il obtint la marque lugubre qui ornait désormais son bras. Devoir se parer d'un tatouage d'appartenance était loin de plaire à Obsidian, trop paranoïaque pour apprécier d'avoir une preuve de sa culpabilité gravée à même la peau. De toute façon, il sait qu'il préferera se donner la mort plutôt que de retourner passer le reste de ses jours à Azkaban, si jamais les autorités lui tombaient dessus. Enfin, si on arrive à l'arrêter. Sa crainte de la prison le rendait encore plus dangereux qu'il ne pouvait l'être à la base.
Il ne se passa pas grand-chose de notable lors de cette première année parmi eux, si ce n'est des missions sans importance qu'on confiait aux nouveaux venus. Il avait la chance d'avoir Caelum déjà dans l'organisation depuis longtemps, ce qui faisait repenser à deux fois ceux qui auraient voulu se moquer de son statut de sang. Certes, les Mangemorts sont à grande majorité des sang-purs, mais ils seront bien vite éteint s'ils n'acceptent pas des mêlés dans leurs rangs, surtout que notre pourcentage de sang de moldu dans leurs veines est très faible et dilué. Peut-être même encore plus que certains sorciers présents à leurs côtés, mais eux ont au moins la décence de l'assumer.
Les patronus arrivèrent à la fin de cette année, et Obsidian observa leur apparition pour la première fois sur le fils de Caelum, Petyr. D'abord inquiet et soupçonneux, lorsque le communiqué du Ministère leur arriva quelques jours plus tard, ça le fit doucement rire. Il prenait déjà les gens du Ministère pour des imbéciles finis, mais ils atteignaient un nouveau niveau dans son esprit. Comme si un simple sortilège pouvait annihiler le plus grand mage noir actuel. La vie n'était pas aussi simple, tout ne se réglait pas d'un coup de baguette magique. Alors que Caelum s'intéressait de plus en plus à ces êtres évoluant aux côtés des plus jeunes, Obsidian n'aurait pas pu plus s'en ficher. Il continuait sa vie sans que ces bestioles ne viennent perturber son quotidien, allant même jusqu'à oublier leur présence avant de croiser un tigre dans le Londres sorcier. Voir ces animaux le perturbait toujours un tant soit peu, et manquait de le faire sursauter à chaque fois.
Au début de l'année 1979, Obsidian se mit à travailler à son compte, devenant un agent de sécurité sorcier employable à qui y mettrait le prix. Il profitait de la guerre et de la méfiance grandissante des gens pour faire semblant de leur apporter une protection dont la plupart n'avaient nullement besoin. Il aurait pu reprendre son poste au ministère, en tant que tireur d'élite, la corruption de ce secteur étant telle que son casier n'aurait pas été un problème, mais Obsidian avait déjà du mal à rester tranquille dans une pièce sans fenêtre. Rien que l'idée de passer toute la journée sous terre le mettait mal à l'aise, il ne retournerait définitivement pas là-bas. Il tient de toute façon trop de rancoeurs envers le Ministère pour pouvoir y travailler.

[Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image] Le premier grand coup qu'il dut administrer en tant que Mangemort se passa cette année également, à la fin du mois d'août. Il n'est pas prêt d'oublier cette nuit également, étant donné qu'il était totalement contre l'idée d'aller combattre des enfants sorciers à l'autre bout du monde. Pour Obsidian, le vrai fléau de leur monde était et est toujours les moldus, le fait que les sorciers se doivent de vivre cachés alors que leurs capacités seules prouvent qu'ils sont supérieurs à ces humains incapables de produire la moindre étincelle de magie. Il ne tient d'ailleurs aucune animosité à l'égard des né-moldus, tant que ceux-ci savent que leur place est dans le monde magique et qu'ils ne passent pas leur temps à prôner une sorte d'égalité impossible entre les deux mondes. Il n'y a pas d'égalité possible lorsque l'un des camps est clairement supérieur à l'autre, et que des règles incompréhensibles les forcent à vivre dans l'anonymat.
Et si Obsidian est prêt à suivre les décisions de Caelum les yeux fermés, l'attaque à Belize fut l'un des rares moments où le plus jeune s'opposa clairement à son aîné. S'il a efectivement suivi les ordres et porté son masque jusqu'en Amérique centrale, Obsidian n'a pas jeté de sort offensifs à l'encontre des élèves, se contentant de se protéger en attendant que l'attaque se termine, en espérant que personne ne le remarque. Parce qu'il pense que cette guerre n'a pas à opposer les sorciers entre eux, ça ne fait que réduire leurs forces déjà moins denses que celles des moldus. Il se souvient avoir attrapé le bras de Caelum lorsqu'ils sont rentrés chez eux, contenant sa colère face à ce qu'il semblait être un massacre injustifié. « C'est pas pour mutiler des enfants qu'on se bat. » Avait-il simplement lancé avant de lâcher son frère adoptif, de croiser le regard froid de celui-ci et de transplaner. Il n'était pas d'humeur à se disputer en plus avec ce qui était désormais son chef de famille. Il fallait qu'il se calme d'abord.
De 1980 à l'été 1982, il n'y eu pas de changement majeur dans la vie d'Obsidian. La peste des Patronus ne l'inquiéta que parce que des membres de sa famille risquaient de l'attraper, et que sa paranoïa le faisait imaginer les pires des scénarios. Les disciples de Shacklebolt, apparus à la suite du remède créé par celui qu'ils suivent, ne lui inspiraient pas confiance. Ils sortaient de nulle part, s'implantaient dans les plus hautes sphères du monde magique tout en semblant vouloir aider les recherches sur les Patronus. Mais pour lui, il y avait plus. Quel organisme de recherche finançait une coupe du monde de Quidditch ? Ça ne lui disait rien qui vaille, mais il gardait ses pensées pour lui. De toute façon, ça ne le regardait pas, du moins pas pour le moment. Il travaillait à Pré-Au-Lard, bien loin de tous les évènements importants de leur monde, surveillant l'établissement de la Vieille Brasserie. Ce travail ne le dérangeait pas le moins du monde, il était bien payé et rares étaient les fauteurs de trouble autres que quelques délinquants dans ce village. Et au moins, il ne risquait pas d'y croiser un seul moldu.