Il n’était rien de plus que cette noirceur qui tapissait les murs de la demeure. Rien de plus que cette odeur amère qui embaumait le grenier. Il n’était pas plus présent que le vase de porcelaine qui habillait le coin de la cheminée. Ni plus remarquable que la rose rouge qui sommeillait sur sa commode. Il n’était que cette sinistre silhouette qui habitait les lieux. Que cette ombre vivace qui fuyait le jour. Il n’était que le fils de. Il n’était que l’enfant qui. Il n’était qu’un nom. Qu’une entité abstraite. Qu’un visage parmi tant d'autre. Qu’un corps sans vie. Il n’était que cette mélodie qui serpentait le long des couloirs. Que ce souffle qui chatouillait les boiseries. Que cette vieille bouteille de vin rouge qui croupissait au fond de la cave. Il n’était que ce jeune homme appuyé contre la fenêtre de sa chambre. Il n’était que ce regard perdu dans le vide. Il n’était que cette pensée noire qui s’égarait dans son esprit. Il n’était que le reflet de lui-même. Le reflet de quelqu’un qui ne savait plus comment voir le monde. Ni comment le découvrir. Ni comment l’apprécier. Il ne faisait qu’être là. Statique. Inerte. Comme les deux énormes statues de bronze qui gardaient l’entrée du manoir. Comme l’immense Peuplier qui profilait au milieu du Jardin. Comme les galets blancs qui ornaient l’aquarium du séjour. Et il ne faisait que rêver. Rêver d’un ailleurs. Rêver d’un quelconque univers. D’une quelconque planète. Là où peut-être il pourrait s’échapper. Ne serait-ce que quelques secondes. Que quelques minutes. Jusqu’à ce que la réalité reprenne le dessus. Jusqu’à ce qu’elle le noie dans ses illusions. Jusqu’à ce qu’elle l’emporte dans son tourbillon. Jusqu’à ce qu’elle l’étouffe avec ses mensonges. Jusqu’à ce qu’elle lui redonne cet étrange goût de doute. D'incertitude. Qui que l’on soit au fond de nous, nous ne sommes jugés que d’après nos actes.

La mort n’attend pas notre bon vouloir.
Le coup est sec, soudain, vif, et d'une violence cinglante. Si bien que tu ne rétorques rien, et qu'il quitte le bureau, te laissant seul face à l'obscurité de la pièce, seul face à son odeur putride, seul face cette douleur qui grignote goulument ton minois empourpré d'une vive couleur vermeille. C'était ta dernière chance. Tu es sans filet, sans protection. Tu n'as plus rien. Plus rien si ce n'est ce pincement au cœur qui torture chaque parcelle de ton enveloppe comme un poison amer. T'es un raté, Lorcàn. Et putain, c'que ça peut faire mal.
Tu slalomes entre les charpentes en bois, tu enjambes les petits reliefs, tu te glisses dans la pénombres. Tu avances d'un pas hâtif, mais néanmoins prudent. Tu frissonnes, il fait déjà nuit. Un vent coulis caresse ta joue, et une silhouette se dessine, là, assise sur le rebord d'une poutre. Tu esquisses un sourire en coin, plissant tes prunelles ébènes pour distinguer la personne. C'est bien lui. Tu déglutis, et continue à avancer, silencieux, empruntant un tournant pour mieux te glisser dans son dos. Et pour mieux lui susurrer un salut malicieux au creux de l'oreille. Castiel. La première fois, il était juste là, sagement assis devant toi, droit comme un piquet, et entrain de prendre soigneusement la dictée, laissant ainsi tes pupilles s'éprendre de sa nuque si délicate, et de sa peau aussi blême que la brume. C'était il y a plus d'un an et demi, et aujourd'hui regardez vous. Tu appuie ton torse contre la poutre qui vous sépare et attends qu'il te face front, gardant de surcroît tes mains solidement encrées au fond des poches de ton pantalon. Il se tourne. Vos regards s'entremêlent. Et ton cœur tressaille douloureusement. Tu ne peux que te taire et t'abandonner à tout ça. Quitte à en pâtir et à le regretter après. Dis rien. Tu passes sous cette dite poutre et le rejoins sans un mot, passant tes doigts sur sa mâchoire juvénile et épousant ses lèves au creux des tiennes. Corps à corps. Faisant ainsi vaciller ton palpitant comme un ivrogne saoul jusqu'à ce que votre rendez-vous clandestin prenne fin.

Comme un poison dans l'eau.
Vas-y, cache-toi derrière ta baguette, tantouze. Tu te redresses, essuyant frénétiquement ta lèvre ensanglantée et plaquant ton avant-bras sur ta cage thoracique endolorie. Ton souffle est haletant, saccadé. Tu déglutis, serrant ta mâchoire et figeant tes prunelles dans son regard offusqué, prêt à te laisser balayer par un second sort. Quitte à t'en casser une ou deux côtes. La douleur ? Tu en as fait une habitude. Il y a eu les sortilèges de ton père, ses coups, les gifles de ta mère, ses éternels reproches, puis cette relation irascible que tu partages avec ton patronus et qui te déchire chaque un peu plus. Il arme sa baguette et entrouvre ses fines lèvres ternes. Mais son élan est coupé par une silhouette qui se glisse entre vous deux. Raphaël. Tes sourcils se froncent. Pas lui. N'importe qui, mais pas lui. Il confisque un instant la baguette de ton assaillant et se tourne vers lui, te jugeant de haut avec cette suffisance qui vous caractérise si bien, vous, les Blackstone. Te fais pas d'idées, Lorcàn, j'aurais aimé n'arriver que cinq minutes plus tard. Comme si ça allait t'étonner. Tu soupires. Puis leur tourne le dos, et te frayes un chemin entre les étudiants, crispant une nouvelle fois ta mâchoire pour condamner la douleur et faire mine de ne rien ressentir. Tu te tiens droit. La gorge nouée. Les poings serrés et les prunelles brumeuses. Et putain tu avances. Même avec le souffle coupé, tu avances. T'éloignant le plus loin possible de lui, de eux. Et tentant, sûrement en vain, de ne pas jurer de leur arracher les tripes.

Tu ne peux pas le nier.
Blackstone. Tu ouvres l'une de tes paupières, lourdement, et fige ton regard sur sa bedaine dodue, puis sur sa mâchoire boursouflée et enfin sur son minois joufflu. Tu soupires et te redresse péniblement, faisant craquer tes phalanges avec une hâte éreintée, presque mécanique. Il se racle la gorge sèchement et tapote le bout de la baguette incurvée sur le coin de ton pupitre poussiéreux. Tu fronces les sourcils, nageant dans l'incompréhension la plus totale. Votre devoir, s'il vous plait. Tu ne te souviens même pas avoir entendu dire qu'il fallait rédiger un parchemin. Je l'ai oublié au dortoir. Le sexagénaire grisonnant siffle d'exaspération et s'éloigne de ton rang. Évidemment. Puis ôte ses lunettes rondelettes et triture nerveusement l'arrête de son nez. Je vais vous demander de sortir Blackstone. Un rictus s'affiche en commissure de tes lèvres vermeilles. Incapable de te regarder en face. Tss. Tu rassembles tes affaires, las, empoignant ton cartable et l'amarrant à ton épaule comme un sac de pomme de terre, puis quitte la salle de cours, faisant grincer, leste, l'immense porte en bois brute. Ton patronus te suit gaiement à travers les couloirs du château, virevoltant frénétiquement autour de toi comme un papillon fraîchement sorti de sa chrysalide. Tu l'observes, silencieusement, te laissant presque bercer par la brume lumineuse qui s'échappe d'entre ses plumes satinées. Putain. Si seulement tu pouvais voler comme ça, toi aussi.