Désolation. Voilà ce que signifie « Braonàin ». Un prénom plutôt difficile à prononcer, notamment pour ceux n'ayant pas d'origines irlandaises. Pourtant, il déteste les surnoms. C'est une chose à retenir lorsque l'on s'adresse à lui, sous peine de le voir s'énerver très rapidement. Le jeune homme est tout ce qu'il y a de plus impulsif, se fichant la plupart du temps des répercussions que cela pourrait d'ailleurs engendrer. Se battre n'est pas une chose qui l'effraie, bien au contraire. Le sorcier a un intérêt plutôt malsain envers tout ce qui est violent, l'étant lui-même. Il pourrait frapper ses amis que cela ne le dérangerait pas. Bien qu'étant un sorcier appréciant ce statut, il préfère se servir de ses poings en premier lieux pour ce genre de petite guerre qui l'amuse. Du moins, du moment que la personne visée n'est pas une fille. Braon a en effet toujours eu des principes à ce sujet, ne frappant jamais une femme. Ce qui ne l'empêche pas d'en avoir fait souffrir plus d'une, psychologiquement parlant. Braon part du fait que la douleur physique s'évapore un jour ou l'autre, qu'elle n'est rien comparée à celle qui est plus profonde, plus ancrée. La souffrance psychologique est une chose qui l'attire, ayant déjà usée de cette dernière pour marquer son passage dans l'esprit de quelques personnes. Mais ce qu'il cherche plus que la faire subir aux autres, c'est la subir lui-même. Le jeune homme se sent coupable de son passé, se tient responsable de la mort de son amie d'enfance. Il veut se faire souffrir, se punir lui-même pour ce qu'il a fait. Pour ça, il cherche constamment ces souvenirs, ceux qui l'avaient tant hantés autrefois mais qui sont désormais de plus en plus flous. Il déteste le temps, rien que pour cette raison-là. Il lui fait oublié ce qu'il ne devrait pas. Alors il fait couler le sang des autres en espérant revoir celui de la petite fille, il cherche des scènes similaires dans les endroits les plus infréquentables d'Ecosse et se torture l'esprit le plus possible pour se rappeler de chaque détail, de chaque coupure qui parsemait la peau enfantine. Braon s'est d'ailleurs mit à dessiner ce dont il se souvenait il y a quelques années de cela, s'adonnant à cette occupation dès que cela lui est possible. Il ne montre néanmoins jamais ses esquisses, remplies de scène macabre, du visage de la petite fille mais surtout, de ses yeux. Seule chose ancrée en lui. Pourtant, le sorcier n'est pas quelqu'un de patient, loin de là. Il ne connaît pas même la signification du mot 'attendre' et doit d'ailleurs toujours faire quelque chose, s'occuper, quitte à louper les cours – involontairement ou non. Le brun n'a jamais porté d'attention à ses cours ou bien même ses résultats. Il ne réfléchit pas à l'avenir, s'estimant déjà heureux d'avoir un toit. Toit qu'il paye grâce à son travail dans une enseigne proche de l'allée des embrumes, mais surtout à l'aide de ses vols réguliers. Il se fiche bien de se demander si la personne le mérite ou non, il le fait, tout simplement. D'ailleurs, le brun pourrait être principalement qualifié de « je m'en foutiste ». Il n'est que rarement blessé des insultes ou des critiques à son égard. A vrai dire, il ne l'est que si celles-ci viennent de quelqu'un qui lui est réellement chère, ce qui est plutôt rare. Le jeune homme est en effet quelqu'un d'assez singulier, il lui arrive régulièrement de sortir de la vie des gens pour revenir comme s'il n'avait jamais été absent. Il est souvent jugé comme quelqu'un en qui on ne pourrait avoir confiance, usant de plus de chantage pour manipuler plusieurs personnes comme bon lui semble. Braon est un jeune homme instable, mystérieux et particulièrement insaisissable.  Il rit souvent avec les autres avant de se montrer vexant dans ses propos. Son rire pourrait même être qualifié comme étant rempli d'intonations différentes. Le rire moqueur, le rire provocateur, le rire singulier prouvant à son vis à vis que ses dires ne l'atteint pas. En réalité, Braon ne rit que rarement de façon sincère. Il se montre en général détaché et désintéressé de toute situation, adoptant une posture nonchalante. Malgré cela, il se fait remarquer, souvent. En plus d'être une personne qui aime provoquer et chercher les autres de n'importe quelle manière – il aime tout particulièrement voir ceux se jugeant supérieur à lui tenter de le remettre à sa place – Braon n'a pas un look des plus banales. Il aime porter ce qui lui plait et non ce qui pourrait plaire aux autres, arborant un look sombre aux vêtements parfois déchirés. Il déteste les couleurs vives, mais en porte de temps à autre dans les accessoires de ses tenues, en une touche qu'il aime qualifier d'incompréhensible. Le jeune homme change d'ailleurs de couleur de cheveux quelques fois. Il attire les regards, mais se ficherait bien du fait de ne pas le faire. Qu'on parle de lui, il s'en moque. Physiquement, Braon mesure un mètre quatre-vingt et est relativement fin, bien que musclé, appréciant le sport. Ce dernier lui permet d'évacuer toute la colère qu'il accumule chaque jour, s'empêchant même parfois de commettre un meurtre. Des ennemis, Braon pourrait se vanter d'en avoir une longue liste planquée dans un coin de ses affaires si cela l'intéressait. D'ailleurs, le jeune homme a malheureusement la fâcheuse manie de chercher les personnes les plus réputées au sein du château. Téméraire ? Plutôt inconscient. Frôler la mort ne l'effraierait même pas, ce qu'il fait souvent lorsqu'il part à la recherche de personnes en particuliers, celles que l'on nomme désormais mangemorts. Braon n'est pas de ce camp, surtout pas en sachant qu'ils adoptent les mêmes idéaux que ceux qui ont torturés son passé, mais le sorcier aime vraiment partir à la recherche de scènes qui lui rappellent si bien ce moment, celui où les yeux de son amie se sont éteints devant lui. Le sang qui coule dans les veines des sorciers, il s'en fiche bien. Pur ou non, là n'est pas l'intérêt. Il a grandit en étant dans la même situation que la plupart des sang-impurs, malgré son sang, et n'a d'ailleurs jamais baigné dans les idéaux noires de ces familles, bien au contraire. Oui, le brun est vraiment quelqu'un qui se fiche de la plupart des choses qui l'entour. D'ailleurs, il n'a pas de réelle orientation sexuelle, malgré le fait qu'il a toujours été avec une fille. Loin de la superficialité, Braon n'a jamais enchainé les conquêtes, se contentant d'une aventure lorsque l'envie lui prenait ou lorsqu'une fille lui plaisait vraiment, sans rechercher les sentiments ou à définir la relation qu'il avait. De plus, elles ne duraient jamais bien longtemps, s'ennuyant rapidement ou bien prenant conscience qu'une fois de plus, sa place n'était pas en couple et surtout pas à côté de la personne. C'est peut-être ça qui manque cruellement au jeune homme. Savoir où est sa place dans ce monde.  

Le pin est le bois dont est fait la baguette de Braon, connu pour choisir un maître toujours très individualiste, indépendant, plutôt solitaire et parfois même mystérieux. Il reflète une partie du jeune homme à la perfection, bien que cette baguette s'adapte à n'importe quel sortilège sans caprice. Le pin est associé au ventricule de dragon, formant une baguette d'une taille plutôt moyenne, avoisinant les vingt-sept centimètres. Elle est rigide et peut d'ailleurs faire bon nombre de dégâts si elle se retrouve entre de nouvelles mains.
Braonàin est né en fin d'année, plus précisément le dernier jour de Décembre. C'est pourquoi il n'est entré à Poudlard que lorsqu'il allait avoir douze ans, ne pouvant y accéder avant. A l'époque, son épouvantard prenait la forme d'Eleen, son amie d'enfance. Son corps était lacéré, ensanglanté et extrêmement pâle. Elle ressemblait à une poupée cassée. Puis, au fil du temps, l'épouvantard a changé de forme sans qu'il n'en ait conscience. Peut-être ne se souvenait-il pas assez bien d'elle, ou bien peut-être étais-ce son envie de toujours vouloir braver cette peur en tentant de se souvenir de son corps agonisant qui avait provoqué ce changement ? Quoiqu'il en soit, il représente depuis plusieurs années cet homme, celui dont, étrangement, Braon se souvient aussi nettement que possible. Celui qui s'était agenouillé face à lui, celui qui lui avait promit. Cet homme qui l'avait dégouté des promesses, qui l'avait rendu même effrayé devant ces dernières.
Si le jeune sorcier sentait de l'amortencia, ce serait un mélange entre l'odeur du sang, de l'écorce de chêne et de l'odeur de la pluie.  

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Braon était chez lui, dans un appartement londonien situé dans un quartier aux fréquentations peu recommandées. Il ne s'était pas rendu chez ses parents pour les fêtes de Noël, préférant étrangement ne pas recevoir d'argent plutôt que de passer ses vacances au sein d'une famille qui n'était plus la sienne selon lui. Pourtant, le jeune homme aurait bien eu besoin de cet argent pour payer le loyer, la nourriture, les fournitures scolaires... Il avait un travail près de l'allée des embrumes, mais ce n'était pas ce qui lui permettait de vivre. Ayant toujours eu la fâcheuse habitude de chaparder diverses choses depuis son enfance, le brun s'était découvert un attrait tout particulier pour le vol. C'était plus efficace, plus rapide, et nettement plus amusant qu'un travail à temps plein. Quoiqu'il en soit, il avait décidé de rester chez lui ces vacances-ci, se retrouvant à dessiner dans un coin de son salon par un jour glacial. Il s'était levé aux aurores, par habitude pour ce genre de vacances qui appelait toujours des petit déjeuners en famille pour les Stratton. Son dessin était presque terminé, l'ayant commencé la veille. Braon avait beau être impatient, il se surprenait à réussir à se contrôler lorsqu'il s'agissait de choses qui lui tenaient à cœur. Du moins, la plupart du temps. La mine de crayon parcourait le parchemin, ajoutant une expression singulière au visage qui prenait vie au fil du temps. Il s'attardait sur les yeux, mais avait toujours eu du mal à faire ce petit quelque chose qui les rendrait encore plus réels. Il devait se concentrer. Faire abstraction du bruit de la rue, de ses voisins qu'il entendait un peu trop, mais surtout, de ce piaf qui ne cessait de chanter. Il avait beau faire, ce dernier parvenait toujours à se manifester au mauvais moment, de quoi agacer le brun qui avait finit par se lever d'un bond, lâchant son crayon. A peine avait-il fait ça que les gazouillis s'étaient stoppés. Grimaçant et pestant contre ce stupide moineau, il traversait son salon, décidé à prendre une pause. Pourtant, dès qu'il faisait un pas, il y avait ce bruit, incessant, comme des battements d'ailes. Est-ce qu'il... Devenait fou ? Il cherchait, à gauche, à droite, partout, mais aucune trace d'oiseau. La tête encore remplie de souvenirs et d'idées pour son esquisse, il s'était assit à la table de sa cuisine, sirotant un jus de citrouille lorsque ses yeux s'étaient posés sur ce truc. Un oiseau, de petite taille, était posé en face de lui, à l'autre bout de la table. Plusieurs couleurs parsemaient ses plumes. Le bas de son corps était marron clair, le reste était bleu, et sa tête était totalement noire. Déposant son verre devant lui, Braon avait froncé les sourcils. « T'es quoi toi au juste? » Lâchant un soupir, il avait déployé son bras, tentant d'attraper l'animal. Ce dernier s'était immédiatement envolé, restant hors de portée alors que de sa voix raffinée, il avait fait raisonné une protestation dans l'esprit du sorcier. « Hééé. Est-ce là vos salutations mon ami ? » Braon, figé, avait écarquillé les yeux, observant la bestiole voletée face à lui. Venait-il vraiment de lui adresser la parole, là ? « Tu... Parles ?! » « Allons allons, bien sûr que je peux parler. Je ne suis point idiot » « Oookay... J'ai un putain de moineau qui parle dans la cuisine, tout est normal. » Se redressant de sa chaise, il avait porté une main à son front, incrédule face à la scène. Il avait beau se déplacer, l'oiseau le suivait partout où il allait. « Sachez pour votre gouverne que je ne suis pas un moineau, je suis une pie. Une pie bleue, pour être exact. » Le jeune homme avait émit un rictus, se retournant vers le volatile qui prenait soin de toujours resté à une hauteur raisonnable. S'il continuait, il allait lui lancer un sortilège vite fait bien fait. « Et qu'est-ce que ça peut me faire que tu sois une pie ou un moineau? » Il devait avoir vraiment abuser d'alcool et de tabac la veille pour se retrouver à papoter avec un piaf. « Et comme ça, est-ce mieux ? » Sur ses paroles, la pie s'était posée au sol, prenant immédiatement la forme d'un félin imposant, tenant à peine là où il se trouvait. Braon, surprit, avait reculé, manquant de se manger la table dans son dos. « Wow. Mais qu'est-ce... Qu'est-ce que t'es toi ? » Un rictus lui avait répondu. « Je suis toi. » Etrangement, la voix avait littéralement changée d'intonations. Elle restait la même, mais aucune accentuation venait ponctuée ses mots d'une touche mondaine que Braon avait eu du mal à supporter. « M... Moi ? » Oh. Le sortilège. Le ministère. Le seigneur des ténèbres. Le dit sortilège qui aurait dû les sortir de cette histoire dont le jeune homme se fichait bien du moment que personne ne s'en prenait à lui. « T'es lent à la détente Braon. » Reprenant ses esprits, il s'était relevé, les sourcils froncés. Il avait pointé du doigt le jaguar, se rapprochant de lui, n'ayant pas peur le moins du monde. « Hé. Pas de surnom, clair ? » Le félin avait rit, dévoilant ses canines avant de parcourir la pièce et de sauter sur le canapé du jeune sorcier, lacérant les coussins au passage de ses griffes. « Mais hey ! Fais gaffe stupide chat, j'ai pas le fric pour m'en racheter un ! » Le jaguar avait soupiré, descendant néanmoins du canapé pour aller s'allonger devant ce dernier, les yeux rivés sur Braon. « Alors. T'es pas plus surprit que ça de me voir ? » Le sorcier avait haussé les épaules, enjambant le félin pour prendre place sur le canapé. Il avait jeté un œil à son dessin, le retournant pour ne pas qu'il le voit avant de répondre. « Hm. Du moment que tu ne m'attires pas d'ennui j'en ai rien à faire. » Le patronus s'était relevé, s'étirant bruyamment. « Paaarrfait. On est d'accord pour se foutre de la présence de l'autre. J'aurais pas à te bouffer comme ça. » Braon avait levé un sourcil sous la surprise, ne pouvant néanmoins s'empêcher de rire. « Me bouffer, bah tiens. Mais dis moi... Comment est-ce que... Comment est-ce que c'est possible que tu puisses changer de forme ? J'ai l'impression que vous êtes deux trucs différents toi et le moineau. » Le jaguar grogna. « Je suis pas un moineau putain ! Et, pour te répondre, comment tu veux que je le sache bon sang ? C'pas toi le sorcier ici ? Tout ce que je sais, c'est que quand je suis sous forme de pie, je me sens... Différent. » Braon avait acquiescé, commençant à avoir de l'intérêt pour cette histoire. « On est obligé de cohabiter ensemble ou tu peux dégager ? » A nouveau, il avait grogné. « Mais par Merlin ! J'en sais foutrement rien j'te dis ! » « Tu sais que dalle. Tu sers à rien, quoi. » Vexé, le félin avait trottiné à l'autre bout de la pièce, se jurant de tester la distance entre le sorcier et lui, même si cela ne lui disait rien qui vaille. La matinée s'était déroulée sous les soupirs, les grondements et l'expérience de s'éloigner l'un de l'autre. Expérience qui avait d'ailleurs résulté d'un jaguar complètement sonné et d'un Braon ayant l'impression d'avoir la tête en train d'exploser. La souffrance était telle qu'ils s'étaient mit d'accord pour ne plus recommencer, prenant soin d'éviter les promesses à ce sujet. Le félin était une parti du jeune homme, après tout, et il savait tout de lui. De quoi l'agacer. « Je ne t'ai pas demandé ton nom, au fait. » Braon aimait bien ce jaguar, il était énervant mais, il lui ressemblait énormément. « A toi de m'en trouver un. » La réponse de son patronus avait été remplie d'une tristesse que Braon avait rapidement saisit. Plus les heures passaient, plus il savait comment comprendre son patronus. Ne pas avoir d'identité, cela le ramenait des années en arrière avec sa peur de ne pas exister, surtout face à son frère. « Bah... J'en sais rien, moi. J'peux pas t'appeler Patronus, sérieux ? Je me vois mal te chouchouter en te choisissant un prénom. Pourquoi pas un collier et une laisse ? » Irrécupérable. Les mois s'étaient écoulés, et Braon et « Patronus » réussissaient à se supporter, à se comprendre. Il prenait souvent la forme d'un félin, se fichant bien des regards qui se posaient sur eux. Le jaguar ressemblait vraiment au sorcier. Pourtant, lorsqu'il était sous sa forme de pie bleue, un oiseau réputé pour être voleur et souvent chanteur, tout était différent. Il prenait des manières qui surprenaient autant le brun que son patronus, qui détestait être sous cette forme. Malheureusement, la taille d'un jaguar était loin d'être pratique et il se devait de le faire pour certaines situations particulières. Braon en profitait souvent pour lui faire part de quelques critiques ou remarques, sachant parfaitement que sous forme de pie, le patronus était plus conciliant et bien moins menaçant. Le dit patronus haïssait par ailleurs se faire appeler 'patronus' et tânait le sorcier pour lui trouver un nom. Au final, c'était lui-même qui se l'était trouvé, s'appropriant un nom de personnage dans un livre de la bibliothèque qu'il avait eu sous les yeux durant quelques minutes. « Zero. » « Toi-même abruti. » « Non, c'est mon nom désormais. Tu m'appelles Zero. » « Jamais. Je préfère Patronus. » « Si tu fais ça je te bouffe le bras. » « Bah vas-y essaye, je préfère avoir un bras en moins que t'appeler Zero. T'as trouvé ça où, dans une pochette surprise de dragée de berty crochue ? » « Dans un livre. C'est le nom d'un chien fantôme, j'aime bien. » Malgré les quelques disputes, Zero était bien l'une des seules choses que Braon acceptait à ses côtés. Outre le fait qu'il ne pouvait tout simplement pas fuir celui-là, il l'appréciait, s'amusant à le provoquer comme lui le faisait. Avoir une partie de soi trottinant à ses côtés, ce n'était pas si mal finalement.