Je suis né dans un hôpital moldu, la veille de Noël. Quelle ironie moi qui ai toujours grandi dans la magie, aussi loin que je m'en souvienne. En réalité, je suis un accident de parcours. Papa s'est tapé une pauvre femme dépourvue de pouvoirs magiques juste pour le plaisir, un coup d'un soir où il était sorti bourré avec ses amis dans les rues de Paris. Je ne lui en veux pas, non. Il a toujours pris soin de moi après tout, comme un véritable père attentionné envers son fils. Quand il a compris que l'idiote attendait un enfant, il a bien été obligé d'attendre neuf mois. Il n'allait pas laisser son petit sorcier dans ce monde-là. Il fallait que son fils vive dans l'autre monde, celui caché des yeux indiscrets, comme le reste de sa famille. Le jour de ma naissance, il m'a directement pris dans ses bras, sans laisser le temps à ma mère de me toucher. Son regard a été le premier que j'ai croisé, tandis que je n'avais aucun souvenir du visage de ma mère. Il ne m'a pas caché l'histoire bien longtemps, j'ai presque toujours su que mon sang était tâché. Ce vingt-trois décembre, il m'a gardé dans ses bras près de la fenêtre, m'a doucement bercé en regardant la neige dehors. Maman ne pouvait que nous regarder, elle ne se doutait de rien. Elle était bien trop occupée à observer l'homme qu'elle aimait couver des yeux son petit garçon. Si cet amour avait été réciproque, je vomirai à l'heure où je vous parle. Même si cette femme était jolie pour lui, même si au bout de neuf mois interminables il avait fini par s'habituer à elle, il avait déjà pris sa décision. Il allait lui offrir le pire cadeau de Noël de la terre entière. Sans retenue, il lui a balancé ces quelques mots froids, sans me quitter des yeux : « Dors, repose-toi, je m'occupe de lui. » Et quand elle s'est vraiment endormie, il est sorti affronter la neige, resserrant la couverture autour de moi. Il a marché jusqu'au coin de la rue, a vérifié qu'aucun autre moldu rôdait dans les parages et a transplané rapidement. À ce moment-là nous vivions toujours en France. Papa a fait ses études à Beauxbâtons. Léonard, c'est français. Le lendemain, vingt-quatre décembre, il s'est arrangé pour trouver un dernier journal moldu. En première page à Paris : Vol d'un nouveau né la veille du jour saint, le père prend la fuite avec son fils. Aucune piste pour le moment. Bien évidemment, aucunes pistes. Quelles belles bandes d'idiots, ils ne nous retrouveront jamais. « Le transplanage ça sert à cela », a commenté papa. Malgré tout, ma mère biologique n'a jamais vraiment cessé ses recherches.


J'ai vécu en France jusqu'à mes cinq ans, avant de partir pour l'Angleterre avec mon père et sa nouvelle femme. Une sorcière, cette-fois. Je l'ai très vite considérée comme ma mère, elle qui s'est toujours occupée de moi pendant que mon père travaillait avec acharnement au ministère et qui ne me voyait pas comme un vulgaire rejeton malgré que je sois un sang-mêlé. J'ai grandi au bord de la mer, dans le calme des vagues, avec mon petit accent français. Je me suis toujours considéré comme un presque sang-pur, étant donné que je n'ai connu que la magie comme quotidien. J'étais un enfant gâté jusqu'au cou et aisé. Couché dans l'herbe, un livre sous les yeux et observant du coin de l'œil la déclinaison du soleil, je me posais des questions. Et bien souvent, elles restaient sans réponses pendant un long moment. Je crois au destin. Quel qu'il soit, j'étais déterminé à tout faire pour qu'il joue en ma faveur. Comme toujours depuis quelques temps, mon temps libre je l'occupais à lire, soit des manuels pour cultiver mon savoir ou alors de simples romans pour me distraire. J'aime lire. Maman est venue m'apporter un chocolat chaud et s'est installé à mes côtes. J'ai d'abord senti son regard sur moi et j'ai ignoré le blanc de la conversation en continuant mon récit. Puis elle a décidé de rompre le calme de ce dernier dimanche d'Août. « Pourquoi tu te renfermes ainsi ? Tu pourrais sortir, voir tes amis. » J'ai haussé les épaules, sans quitter mes mots des yeux. J'ai parfois pensé à écrire, mais je ne m'y suis jamais vraiment mis. C'est ma nature, je ne m'impose pas dans une fête si on ne m'y a pas personnellement invité. Ce n'est pas que je ne veux pas voir mes amis, je les adore certes, mais je reste moi. Me mêler ainsi dans une foule, ce n'est pas mon truc. Il faut qu'on m'y traîne de force. Sauf si je connais bien les personnes concernées. « Je ne t'oblige pas à rester ici tout l'été tu sais. Tu as ma permission de partir la journée, tant que tu rentres à une heure raisonnable. » Elle s'inquiétait pour moi et c'était adorable. Alors j'ai plié le coin de ma page et j'ai refermé mon bouquin pour croiser son regard. « Même si c'est pour passer mon temps avec des né-moldus ? »   À son tour elle a haussé les épaules. « Tu peux en faire tes amis. Certains en valent peut-être la peine. Mais jamais plus que des amis, ne t'avise pas de faire la même erreur que ton père. » De toute façon, je compte mes connaissances né-moldues sur les doigts de mes mains. Ils sont tellement peu.


C'était mon premier jour en tant que serveur dans ce pub de Pré-au-Lard. Même si papa m'avait assuré que je pouvais garder mes week-ends libres, que je n'étais pas encore obligé de prendre un petit boulot en dehors des cours, je voulais prendre mes responsabilités. Je m'étais dit : finalement, ça s'est bien déroulé. J'avais parlé trop vite. La journée n'était pas finie. Depuis le matin j'amenais les commandes aux clients avec le sourire, écoutais les quelques bourrés me raconter leur vie en hochant la tête ou en me retournant une fois ou deux. Sincèrement, ça me plaisait bien. Peut-être qu'ainsi je m'ouvrirais un peu plus aux gens ? Mais c'est arrivé. C'était plus fort que moi, je n'ai pas su le contrôler, une fois de plus. « Tu sors ? On a terminé. Longue journée non ? » Un autre étudiant était là aussi avec moi. Il était sympa, sauf qu'il ne me connaissait pas. Il ne pouvait pas savoir. J'ai hoché la tête comme je le fais si bien avec les gens que je viens de rencontrer, j'ai souri et j'ai enfilé ma veste que j'avais déposée en début de journée sur une chaise derrière le comptoir. Je m'apprêtais à remonter la fermeture éclair quand les lumières se sont éteintes, nous plongeant dans le noir.  Je n'avais pas encore pris mes repères dans le pub, contrairement à l'autre élève. En temps normal et chez les gens normaux, la peur du noir disparait en grandissant. Mais avec moi, elle a persisté, pour une raison inconnue. Chacun ses démons. J'ai senti subitement mon cœur bondir dans ma poitrine, mon souffle s'accélérer et cette sensation horrible d'étouffer. Je me suis affolé, j'ai regardé tout autour de moi mais j'étais aveugle. « Pourquoi t'as éteint ? » Mes mains se sont crispées sur ma veste, je n'osais plus faire un pas de plus. Je connaissais cette réaction que je ne pouvais contrôler, j'en avais déjà été victime plusieurs fois. Des crises de panique. « Quoi ? » J'ai senti mon t-shirt coller de plus en plus sur ma peau et mes mains glisser sur la ferraille de ma veste. J'ai essayé en vain d'avancer, en tâtonnant autour de moi, en clignant désespérément des yeux dans l'espoir de faire revenir un faible rayon de lumière. Juste un faible rayon de lumière.  « Qu'est-ce qui t'arrive mon gars ? » « Rallume cette putain de lumière ! » Autour de moi, des flammes. Des flammes imaginaires, des hallucinations. Des mains de morts qui sortaient du néant à ma rencontre. J'ai attrapé la première chose que j'ai rencontré au touché, et  je l'ai balancé devant moi, comme si ça pouvait arrêter ces êtres hallucinés qui venaient me chercher. Quand les lampes ce sont enfin allumées dans la pièce, il était déjà trop tard. J'avais du mal à respirer, ça me brulait la gorge, j'étais trempé et un beau verre de collection gisait en morceaux à terre.



Comme tous les soirs, j'ai murmuré un faible Lumos pour garder un rien de lumière dans le dortoir. D'une main, j'ai tourné la page de mon bouquin tout en maintenant ma baguette en place et j'ai bu une autre gorgée de mon flacon argenté. Travailler dans un bar a parfois ses propres mérites. Ce flacon que j'ai trouvé dans une vieille malle dans le grenier de notre maison, me sert depuis peu. En réalité, je n'ai pas découvert cette initiative seul. Mais elle m'aide, parfois. Non seulement boire de l'alcool me permet d'un peu plus me socialiser, de me laisser aller, mais en plus de cela ça me met suffisamment dans les vapes pour réussir à m'endormir sans passer par une crise de panique à cause de ma nyctophobie. Par-dessus tout, ça me donne le sentiment que je peux tout accomplir, que je peux retenir plus vite mes cours. On ne va pas se le cacher, ce n'est pas non plus dégueulasse. Jusqu'à maintenant, j'arrive toujours un peu à me contrôler. À me limiter. Je n'ai pas de réserve sous mon lit, je me contente juste de remplir le flacon de temps en temps à la fin de mes journées de travail. Ça, c'était avant. Maintenant que Poudlard a fermé toutes les sorties, je suis obligé de dealer auprès des élèves vraiment alcooliques.