Nom: faust, quelques lettres qui portent un héritage lourd, noir, qu'il présente comme une cape d'arrogance. c'est ce nom qu'il montre, cette vieille famille originaire du vieux continent, et il prétend que leavitt, et l'héritage de la culture algonquienne, ne lui importe peu, tout simplement parce qu'il est plus facile de se concentrer sur une seule moitié de sa culture. Prénom:leviathan, ou l'importance de n'être qu'un monstre du chaos primitif, un nom trop long, trop compliqué, qui en dit bien plus que tous les discours possible; mingan, héritage de sa famille maternelle qui l'appela le loup gris, et l'ironie lui hérisse encore les poils les soirs de pleine lune; melchior le nom de son père, et ces lettres buttent contre ses dents, mirage d'un homme, d'un souvenir qu'il trahit à chaque respiration Âge et Date de Naissance: ses poumons se sont déployés pour la première fois la veille de samain, le trente-et-un octobre, il y a de cela quarante deux ans Nature du sang: son sang est un mélange obscure, entre une famille vieille mais mêlée et un sang pur d'une tribu presque disparue ; son sang est une porte rouillée qui peine à cacher l'étendue de sa fortune, bien plus intéressante que ce qui coule dans ses veines ; son sang est métisse, mais son corps ne le paraît pas, alors il se tait Situation familiale: enfant unique d'un couple richissime, il ne reste que sa mère qui voit péniblement son fils incapable de songer à son avenir; il lui reste la descendance d'une cousine mariée à un anglais, et la fille qu'il a adopté avec sa meilleure amie, dans un espoir vain de dépasser sa condition de salaud Miroir du Rised: et chaque regard dans le miroir vitreux le renvoie à cette période divine, où ceux qu'il côtoyait le laisser tranquille, continuer dans son chemin; ceux qui l'entouraient n'avaient pas encore choisis leur camp et ne l'obligeait pas à en faire autant Epouvantard: un masque fissuré immense, enveloppant; un métaphore fantasque d'un homme qui a oublié qu'il n'arrivait pas toujours à projeter ce qu'il souhaitait Composition de la baguette magique: une extension de son bras, faite d'un bois de charme, obsession magique, et d'une plume de phénix Emploi: il est un élève qui dont le coeur parle trop ou pas assez, il est un pukwugdie, une de ces créatures malicieuses mises à l'honneur à Ilvermony; puis il fut directeur de l'hôpital de new york, et il fila en mille neuf cent soixante-quinze à poudlard, pour enseigner l'anatomie et biologie magique. il devint ensuite directeur de sainte mangouste. Animal de compagnie: incapable de s'occuper d'une autre vie que la sienne, il a relevé le défis en adoptant une fillette

Il est de trop. C’est sûrement le meilleur moyen de le décrire.
Leviathan, il est trop de tout. Trop d’intelligence, trop d’arrogance, trop de coeur, trop d’éxubérance.
Alors, il préfère le trop de rien. Pas d’empathie, pas d’amour, pas de moral, pas de remord.
Au fond, c’est un féroce individualiste, qui pave son propre chemin pour aller aux enfers où il demande à d’autre de garder son siège chaud. Il ne se salit pas les mains, Leviathan Faust, il laisse les autres le faire à sa place. Il rechigne toute responsabilité, toute main qui se tend vers lui, pour la simple bonne raison qu’il se suffit à lui-même. Il n’aime pas le monde qui l’entoure, et ce monde lui rend si bien. Il aimerait être seul, mais il attire sans vraiment savoir comment, tout en recherchant et travaillait cet attrait. Il aime être isolé des autres, mais ne supporte pas l’ennui. Il est un être de contradiction qui s’évertue à être le plus difficile possible.
Au fond, il fait toujours ce qu’il veut. Il laisse sa propre personne décider pour lui, ne se pliant jamais aux attentes, laissant ses propres pieds déblayer la neige devant lui. Il est profondément incapable de se mettre à la place des autres, et n’a jamais essayé de le faire. Il prétend que le monde n’a aucune influence sur lui, que ses actions n’ont aucune répercussion sur les autres, tout simplement parce qu’il est fatigué de faire semblant de s’en soucier. Le monde est un poids sur des épaules trop faible, et ils attendent tous quelque chose de lui qu’il est incapable de donner.
Ils lui reprochent son manque d’empathie jusqu’à ce que cela devienne une blague, et pourtant, ils ne comprennent pas qu’ils ne peuvent tout simplement pas attendre trop de lui. Ils espèrent de la compassion et de la douceur, et il répond par la logique et le sarcasme. Lui qui n’a jamais compris ce qu’il devait faire pour plaire aux autres à créer un nouveau charme qui allie destruction et création. Ils aiment son profond pragmatisme, sa diplomatie qui se mêle à une couardise qui n’a que faire des actes de rébellion grandioses des histoires passées, et pourtant, ils exècrent son recul. Ils glorifient son intelligence et pourtant, ils l’insultent dès qu’il se montre supérieur. Parce qu’il l’est, parce qu’il est incapable de se voir autrement qu’à travers ses propres yeux, car il ne comprend pas ceux des autres. Son assurance est une armure qu’il a soudé à sa chaire par une volonté de fer.
Ils murmurent apathie, ils murmurent sans coeur, ils murmurent inanimé. Pourtant, il a un coeur trop grand en réalité. Trop grand pour un torse concave, qui s’est replié contre ce même organe. Il ne sait pas s’en servir autrement que donner, sans rien attendre en retour. Il a de ces gestes étranges, qui sont pour lui des marques d’affections ultimes, mais qui ne sont jamais retournées, car insignifiantes aux yeux des autres. Il aime sans compte, il aime entièrement, mais il est difficile. Car il ne sait pas quand il détruit, ni quand il construit. Car il ressent trop un moment, et pas assez l’autre. Car il est complexe, et que le monde est rempli d’égoïste, qui n’ont pas le courage de forcer la porte. Car il est si facile de croire que rien ne l’atteint, parce qu’il est si facile de croire qu’il existe des êtres différents, qui ne ressentent rien, comme pour se protéger de sa propre cruauté.
Une cicatrice parcourt son bras maintenant. Et tous les soirs de pleine lune, il se transforme en une créature qui lui ressemble sûrement trop. Il est un monstre aux yeux de tous, sauf des siens. Il revit dans cette particularité. Il est devenu wendigo, mais il est également devenu mingan. Pendant des années, il avait rejeté cette culture que sa mère lui avait apprise, parce qu’il ne s’y retrouvait pas. Il n’y avait pas sa place, parce qu’il ne l’avait pas cherchée. Il retrouve ses racines lorsque la lune est ronde, et se rattache à ses racines dès que le soleil se lève.

il y avait ce terrible désir, cette obsession, d'obtenir cette magie. et chaque animal qui défilait devant ses yeux rongeait son âme un peu plus.
la magie remplissait ses tripes d'une envie pathologique et s'il se plongea dans les livres obscures et anciens qu'il trouvait, ce n'était pas pour avoir un compagnon, un ami, c'était pour connaître cette magie, pour montrer qu'il était leviathan faust et que son titre de génie n'était pas une simple rumeur.
puis il y avait eu ce léopard, cet idiot à l'apparence souveraine, et chaque respiration du patronus lui rappelait qu'il était comme méphistophélès, qu'il était un connard sous un sourire charmeur. il se pavanait, daemon talentueux qui avait brisé le tabou d'un patronus corporel, lui dont les traits d'un visage marqué exprimaient clairement qu'il avait dépassé la limite d'âge. son patronus était une preuve qu'il était grand dans ce monde, que ceux qui l'entouraient ne pouvaient jamais le comprendre, puisqu'il était leviathan faust et que chaque pensée qui lui traversait l'esprit était au dessus des autres.
puis la peste, et cette arrogance de chaque cellule qui luttait contre la facilité. leviathan était le maître de son âme ; il décidait de ce qui allait devenir de cette malle vide en plein coeur de son torse. et il avait décidé de ne pas continuer à l'extérioriser, parce que tel était son droit. et chaque respiration trouble - car d'un coup méphistophélès n'était plus là pour lui répondre par une autre respiration synchrone - n'était que la conséquence d'un ego qui surplombait le reste, jusqu'à sa propre destruction.
puis la morsure, et la salive qui avait touché son sang, s'était mêlée aux cellules pour les transformer intimement. il était devenu plus qu'un homme, et chaque métamorphose quand la lune devenait pleine était une prophétie qui s'achevait en fin, et le monstre du chaos primitif n'était qu'un loup gris au final. son âme, coupée en deux, lorsque le léopard avait fléchit sous le poids d'une volonté de fer, avait retrouvé une forme presque humaine, lorsque le loup avait remplacé le félin; et l'homme était devenu un wendigo, qui avait avalé sa propre âme, cannibalisme ultime.