Un soupire se glisse entre ses lèvres alors que, du bout des doigts elle caresse la paroi froide et lisse qui lui renvoie cruellement son reflet. A force de contempler ses traits, elle ne le reconnaît plus. Elle en revient à ses orbes azurées qui la toisent, incandescente, sauvage et curieusement étrangère. Qui est donc cet autre qu'elle ne connaît pas, qu'elle ne connaît plus? Elle se retrouve au pied du mur, face à une nouvelle énigme, face à de nouveaux questionnements. Sa vie n'est qu'en enchaînement d'interrogations et de doutes. Elle ne trouve pas de réponse, peut-être parce qu'il n'y en a pas. Elle est désillusionnée, torturée et brisée de l'intérieur. Elle ne sait plus qui elle est, ni ce qu'elle doit croire. Elle n'a plus confiance en l'Homme. Que son sang soit pur ou souillé, qu'importe, aucun humain ne vaut mieux que les autres. Elle se perd dans ses évidences, dans ses croyances, que d'autre ont pris soin de démonter, brisque par brique, morceau par morceau. Sa vie n'est plus qu'un océan d'incertitude. Et pourtant, son reflet est un magnifique trompe l'oeil. Tout son être transpire l'arrogance et l'assurance. Ses orbes d'azurs glacés semblent sans profondeur. Elle s'interroge encore sur ce qu'elle est et ce qu'elle semble être. Qui est-elle réellement? Cette fille en face d'elle? Oh, cela ne lui déplairait pas. Cette fille, là, elle sait ce qu'elle veut, elle sait qui elle est, elle sait. Cette fille là, ne se pose pas de questions, elle suit une doctrine vieille comme le monde, s'accordant aux principes véhiculés par sa famille depuis des générations. Cette fille là, ne se laisse pas abattre par l'amour. Elle n'y a jamais cru. Elle n'y croira jamais. Elle ne tombera pas, parce qu'elle n'a jamais cherché à s'envoler. L'Amour. Un mot bien plus cruel qu'il n'y paraît. Son coeur s'arrête, l'espace d'une seconde, il loupe un battement, douloureusement. Une étreinte douloureuse vient l'enserrer, comme si une main l'avait transpercer et se refermait sur son coeur, jusqu'à ce qu'il ne se rompe. A 19 ans, elle a l'impression de tout connaître de l'amour et a la certitude de ne plus vouloir s'y frotter. Elle a goutter au fruit défendu et elle s'en est brûlé des ailes, condamnée à vivre avec ce souvenir, trop cruel, trop douloureux. Elle se raccroche furieusement à l'idée que son mari, c'est ses parents qui lui trouveront. Elle s'évite la souffrance et la crainte de perdre. Elle a déjà tellement perdu. Morbide et décalée, elle rêve d'ouvrir un corps de né-moldu, simplement pour voir s'ils sont si différent. Morbide et décalée, elle voue un culte à l'art des poisons. Plus ils sont traîtres, plus ils sont fulgurant, plus elles les aime. Asphodel, un dure au coeur tendre, une dure au coeur brisé, une poupée qui se lasse de sa merveilleuse petite cage dorée mais qui refuse d'en sortir.

Le redunca est de loin la forme qu'elle lui préfère (son autre forme étant un Couroucou). Elle flirte avec, sans pour autant s'en approcher. Elle se sent si proche d'elle, la distance qui les sépare la ronge profondément. Elle la respecte bien trop pour franchir les barrières invisibles qui l'empêche de la toucher, de la sentir, mais elle en rêve. Elle a déjà failli le perdre, une fois. Elle n'avait jamais ressentit une telle douleur. Jamais. Peu importe la perte, cela n'avait jamais aussi intense, aussi insoutenable. Cela n'avait duré que quelques minutes et pourtant, elle en demeure marqué. Elle ne supporte pas l'idée de la perdre à nouveau. Asphodel la toise toujours, d'un oeil inquiet, par crainte qu'elle ne disparaisse à nouveau et que le désarroi ne la pousse dans ses retranchements. Elle ne s'était pas rendue compte de la place quelle avait prise avant de la perdre. Ce qu'elle pense de tout cela? Elle ne sait pas trop. Des questions supplémentaires qui sèment le troublent dans son esprit déjà tourmentés par un nombre incalculable d'interrogation. Tout ce qu'elle sait, c'est qu'elle ne s'imagine plus vivre sans son patronus.

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