Juillet 1967, en Angleterre.
« RUEBEN ! » Il hurla son prénom tinté d'agressivité. Sa voix dure et fière portait dans toute la maison. Il était terrifié. Ses grands yeux verts ouvraient la porte d'un gouffre noir où une lueur s'éteignait. La crainte sommeillait au fond de lui. Il courut aussi vite qu'il le put pour se cacher dans son armoire. Il s'y cachait toujours. Il se recroquevilla sur lui-même, collant ses genoux contre son torse fragile. Ses bras s'enroulèrent autour de ceux-ci comme deux serpents autour d'une même proie. Il posa son menton et ferma les yeux en espérant que ça n'était qu'un cauchemar. Un bruit de pas s'approchait. Les battements de son cœur s'accélérait inlassablement, tambourinant à vive allure dans sa poitrine. La porte de sa chambre grinça et se claqua contre le mur. Il tressaillit. « Viens ici p'tit con ! » Son père lâcha un grognement. Il était en colère. Il ne cessait de l'être depuis ces derniers temps. Il lui répétait sans arrêt qu'il avait gâché sa vie et qu'il n'aurait jamais dû avoir d'enfant. Tout était de sa faute. Il l'entendit s'avancer d'un pas. Il emprunta une lenteur exagérée. La nervosité le gagnait à nouveau. Son géniteur s'approchait de l'armoire dans laquelle il se trouvait. Silence. Il tapa comme un forcené sur le meuble, à tel point qu'il crut que celui-ci allait se briser. Rueben hurla à pleins poumons. Mais sa mère ne viendrait pas. Non. Elle ne venait jamais. Il mit ses mains sur ses oreilles et cria. Il hurlait sans but précis. La porte en bois s'ouvrit et ce dernier l'attrapa brutalement par le bras pour le tirer de là. Son étreinte était douloureuse. Il avait l'impression que ses os se brisaient sous la violence de sa poigne. Les premières larmes perlèrent au coin de ses yeux et glissèrent sur ses joues empourprées. Il avait mal. « Tu pleurniches encore !? Je n'ai pas besoin d'une fillette dans ton genre ! » Une gifle s'abattit sur son visage. Sa peau rougit instantanément sous l'impact du choc. Il ravala ses larmes pour le rendre fier, pour lui faire honneur. Et peut-être était-ce ce qu'il y avait de pire dans cette relation. Il voulait que son père soit fier de lui.  Il le projeta sur le lit et retira sa propre ceinture. Il la fit claquer une fois au sol et le bruit le paralysa. Le garçonnet voulut s'enfuir, sautant hors du lit pour atteindre la porte, mais il le fouetta avec une si grande force qu'il tomba à terre, sous un hurlement. Les larmes coulaient sans qu'il ne puisse empêcher de faire jaillir ces flots salés. Son père réitéra son geste une nouvelle fois. Une marque sanglante tapissait son t-shirt blanc qui s'imprégnait de ce liquide pourpre. Rueben ferma les yeux et attendit. Il attendit que celui-ci en finisse. Les pleurs, les cris, la douleur ne le quittèrent pas. Ils ne le quittaient plus depuis qu'il se faisait battre par l'une des deux personnes en qui il avait placé sa confiance.

Septembre 1971, à Poudlard.
Il scrutait chaque élève assis sur ces quatre longues tables érigées devant lui. Elles semblaient avoir traversé les années et supporté quelques milliers de personnes sans se plaindre. Ils avaient les yeux rivés sur lui, comme s'il n'était qu'une vulgaire bête de foire. Il se sentait gêné, intimidé par tous ces regards curieux. Il leva ses émeraudes en direction du ciel. C'était magique, extraordinaire. De véritables nuages s'amassaient au-dessus de leurs têtes. Quelques lumières les éclairaient pour les rendre un peu plus envoûtants qu'ils ne l'étaient déjà. Le plus impressionnant était le regard que portait sur lui le corps enseignant de Poudlard. Ils étaient tranquilles, sereins et l'un d'entre eux lui sourit. Il ne put s'empêcher de se détourner pour regarder droit devant lui. C'était à son tour, il le savait. Lorsqu'il avait entendu son nom, il avait tressailli. Cette voix forte et portante lui avait fait penser à son père, quand celui-ci l'appelait pour le tabasser quelques minutes plus tard. Il s'avança d'un pas lent, scrutant les environs dédaigneusement. Il était méfiant, craignait que ce chapeau parlant soit posé sur sa tête. Il n'aimait guère cela. Il était bizarre. Ses parents le lui avait toujours reproché. Oui. Il était différent. Il était en phase de devenir un sorcier et d'appartenir à une communauté qu'il découvrait tout juste. Il se posa sur le tabouret, le cœur battant. Qu'allait-il se passer ? Il avait chaud, horriblement chaud et son estomac se tordait. Le chapeau parla pour décrire quelques-unes de ses caractéristiques. Il se posait les bonnes questions et semblait trouver les réponses dans ses pensées. C'était déroutant. Lorsqu'il prononça son verdict avec assurance, il crut perdre pied. Qu'est-ce que cela signifiait au juste ? Il était classé comme du bétail dans une maison qu'il ne connaissait pas. Des applaudissements jaillirent de part et d'autre de la pièce. Il dût se diriger vers l'une des tables du fond pour s'asseoir au côté d'autres élèves de son âge. Il n'était pas normal. Il était bizarre. Il le fit et s'en accommoda. Plus personne ne fit attention à lui, comme s'il avait été effacé de l'esprit de chacun, comme s'il en était devenu inexistant. Certains se pressaient encore pour savoir où ils allaient être réparti. Ce moment de stress intense créa un déséquilibre en lui et il lui fallut attendre de regagner son dortoir pour retrouver un semblant de stabilité intérieure.

Mars 1979, à Poudlard.
Il était posé contre un rocher relativement imposant, à la lisière de la forêt interdite. Il s'alertait au moindre bruit ou mouvement. Ses cinq sens fonctionnaient en parallèle, éveillant ses soupçons dès qu'une brise de vent mouvait les feuilles mortes d'un arbre. Tesgarr surveillait ses arrières par pure précaution. Ils étaient tous deux prudents, se couvrant mutuellement. L'apparition de son patronus avait été une véritable aubaine pour lui. Cette partie vivante de son âme lui permettait d'avoir une compagnie en laquelle il pouvait mettre toute sa confiance. Il ne pouvait pas le trahir et l'abandonner. Les douleurs étaient trop fortes et intenables à ce qu'il avait pu entendre. Les échos de quelques élèves imprudents lui étaient revenus par les rumeurs qui se propageaient dans le château. Il n'avait jamais imaginé pouvoir briser ce lien si spécial qui les unissait, car ils faisaient partie l'un de l'autre. Ils se représentaient, se protégeaient et se vouaient un respect mutuel. Il n'aurait sans doute pas pu espérer mieux qu'un loup abrupte ou un moineau idyllique. C'était spirituel et fascinant. Comment cela avait-été possible ? Il n'aurait su le dire et n'avait même jamais pensé à en avoir les réponses. Le secret résidait dans la brume mystérieuse qui entourait les élèves de Poudlard. D'autres sorciers étaient-ils touchés dans les autres écoles de magie qu'arborait le monde ? Peut-être. Le feuillage d'un buisson s'ébruita soudainement. Surpris, ils se retournèrent en sa direction. Les crocs sortis, Tesgarr grognait agressivement en direction de ce plant. Rueben plissa les yeux. Un petit animal en sortit. Il s'agissait d'un rat comme il y en avait souvent à Poudlard. Il était parmi les seuls animaux à être acceptés dans le château, en plus des chats, des hiboux et chouettes. Tous d'eux se crispèrent avant de se reposer de nouveau. Il n'y avait sans doute pas de quoi s'affoler. Mais en proie à la prudence, ils partirent en direction du parc. Il y avait des dizaines d'élèves discutant, jouant ou se baladant avec de multiples animaux. Le jeune homme cherchait quelque chose du regard et contemplait les figures féminines qui se pavanaient devant lui. Celle-là. Il lança un regard empli de noirceur au loup. Ce sera notre prochaine proie. Lui répondit Rueben en pensée. Ils se mirent d'accord d'un simple mouvement de la tête et s'avancèrent en direction de cette inconnue qui ignorait l'Enfer qu'elle allait devoir affronter.