Les cris déchirants de la mère et des deux enfants mêlés emplissaient la salle. Ça ne pouvait pas bien commencer, rien ne pourrait jamais être bien après ce bain de sang, ces deux enfants bleus, ces bébés nus et sans défense face au monde cruel dans lequel Amalia Majewski les avait délivrés. Deux garçons livrés à eux-même, sans même l'appui d'une mère aimante et protectrice à leurs côtés, pour les aider, les épauler. Aucun père à l'horizon, ce goujat avait simplement fait sa besogne d'homme avant de s'en retourner auprès de sa femme légitime. Amalia ne sut jamais que l'homme en question n'était pas quelqu'un comme elle, quelqu'un de normal, collé au sol et destinée à subir toute sa vie l'existence trop longue dans un monde sans magie. Cet homme là était un sorcier et il l'avait ensorcelée elle, il l'avait séduite, engrossée, et laissée seule. Depuis ce jour là, rien ne fut plus jamais beau pour la jeune Majewski. La dépression s'empara d'elle et effaça définitivement ce qui aurait pu être une relation harmonieuse entre une mère et ses deux fils.
Deux fils. Deux enfants, deux jumeaux. Unis dès les premiers instants à un futur commun. Mo connut son frère dans la lumière sanguine du ventre maternel. A cet instant, qui aurait pu prédire que l'un serait plus abîmé par la vie que l'autre, que l'un souffrirait davantage que le deuxième. Qui aurait pu prédire dans quel précipice allait être jeté ce lien sacré d'entre les jumeaux. Ils étaient un, il étaient tout, et ils ne furent plus rien. Quand leurs rires résonnaient, ils étaient toujours de pair, quand ils riaient, ils riaient avec la même intensité, le même timbre. Et puis, dans ces moyens de locomotion qu'ont les moldus et qui font tant de morts, son frère perdit la vue, et eux perdirent leur complicité.
Avec le temps, ils se perdirent, ils s'effilochèrent. Il ne resta d'eux que deux jeunes hommes à la recherche d'eux-même. Deux jeunes garçons dotés de dons qui effrayaient leur mère, et toujours dans ces instants ou les assiettes volaient toutes seules, leur mère entrait dans de terribles colères, des crises effroyables qui les clouaient sur place. Mo ne se privait pas de laisser s'exprimer ses talents magiques, se délectant de se savoir spécial, pas comme les autres, alors que son frère perdait peu à peu la raison, alors que tout espoir de ne jamais revoir un visage familier s'enfuyait. Mo aurait pu être là, mais son frère l'effrayait presque autant que lui-même était la cause principale de l'esprit tourmenté de sa génitrice. Mo savait que Faust avait toujours eu des rêves curieux, des petites visions que personne n'avaient considérées comme telles avant l'accident, et surtout, avant qu'ils n'arrivent à Poudlard. On put alors poser des mots sur ce don qu'avait Faust, et cela ne fit que creuser le fossé entre eux. Mo s'éloigna. Il en vint à le considérer comme un simple frère, le cœur serré à l'idée de ce qu'il traversait, mais gardant ses propres peines pour lui-même. Il était le jumeau, l’aîné, le premier.
Élève modèle, petit roi parmi les princes, Mo n'est pas aimé de tout le monde, mais de tous les professeurs, de ça il est certain. Doué et travailleur, sérieux en classe. Mo est le parfait élève modèle, et bien plus. Mo est celui que l'on a envie d'être, celui que l'on a envie d'approcher. Peut-être pour briser cette parfaite image, peut-être parce qu'il vous attire, peut-être à cause de son extraordinaire façon d'être, cette aura d'assurance et de sérénité qui émane de lui. Quelle qu'en soit la raison, Mo est conscient de l'attraction qu'il est. Mo est toujours heureux d'être au centre des attentions. Quand le hibou apporta la nouvelle, la nouvelle, Mo se sentit terriblement important. Bien sûr, il l'avait toujours su. Toujours. Ils avaient ce quelque chose en plus, lui et Faust, chacun à leur façon. Ils firent donc leur entrée à Poudlard, évoluant chacun dans une sphère différente, éloignée, bien plus qu'elle ne l'avait été dans leurs jeunes années. L'école, les amis, les patronus, tout les éloignait. Mo était le plus prétentieux des deux, baignant dans le cynisme de ses amis, cynisme qu'il cachait bien, et imbu de son propre sentiment d'importance et de supériorité. Ses années passèrent comme une lettre à la poste, brillant dans toutes les matières hormis l'histoire de la magie et la métamorphose, ou il devait se contenter d'un petit A passable. Mo excellait en sortilèges et en potions, son dada, l'enseignement dans lequel il se sentait réellement tout puissant. En quatrième année, il réussit à concocter un philtre de mort vivante absolument exceptionnel, exploit qu'il garda pour lui, hormis son jumeau à qui il fit part de sa réussite. En cinquième année, il se fendit d'une superbe solution de force, potion imposée qui lui valut l'admiration de l'enseignant. On eut également vent au cours de sa scolarité, d'un incident qui mêla Mortimer et un autre élève. On parlait de magie noire, de sortilèges interdits dans l'enceinte de Poudlard. On ne connut jamais le fin mot de l'histoire et Mo s'en sortit sans une égratignure, à son habitude, sa réputation à peine entachée. Le jeune Majewski avait-il réellement un penchant pour le côté obscur du monde magique ? Probablement. Néanmoins, on n'eut encore jamais l'occasion de le confirmer.
L'absence du père fut une épreuve de plus à surmonter pour les jumeaux. Mo, lui, se demandait si son père était quelqu'un d'important. Etait-il lui aussi un sorcier ? Etait-il doué comme eux l'étaient ? Etait-il quelqu'un qui compte dans ce monde-ci ? Sait-il que l'on existe ?
Un jour viendra, Mo, ou tu connaîtra la vérité sur tes origines, les affres qui t'ont donné le jour. Ce jour-là, tu auras tout à craindre de ta propre famille et bien plus encore, de toi-même, car on ne sait jamais ce qui sommeille en nous dans un silence de mort.