Suppose it’s good we left hard and abrupt. We’re soft creatures; Had I etched you any deeper into my heart, I would have bled to death. ± deux ans
L'air est lourd, la chaleur reste tenace même dans les plus sombres heures de la nuit. Il fait chaud. Trop chaud, ça en devient étouffant. Cette sensation désastreuse que le cerveau demande trop de place dans une boite crânienne acculée, que la sueur perlant au bout du nez et sur le reste du corps ne peut être vaincu. On prit à la brise, au moindre coup de vent. Et lorsque ce dernier arrive, il n'est que trop rapidement effacé par la canicule revenant au triple galop. Étalon sauvage dont on se passerait bien. La nuit n'offre aucun repos aux londoniens épuisés. On redouble de tactiques, on somnole, on s'hydrate, on laisse la lune caresser la peau nu car à quoi bon, il fait trop chaud.
C'est dans cette chaleur que s’élève des éclats de voix, tantôt en colère, tantôt déçus, et accusateurs...Une femme au sang bleu pointe son amant du doigt, l'accusant de tout les maux. C'est de sa faute, c'est lui qui ne lui a rien dit. C'est lui qui est marié. C'est lui qui est allé voir ailleurs. C'est lui qui a engendré un bâtard. Pas elle. Elle n'avait fait que tomber amoureuse. Stupidement. Elle n'avait fait que porter un enfant qu'elle pensait être le fruit de l'amour. Pauvre idiote, trop naïve pour se rendre compte qu'elle n'était que l'autre femme. Celle que l'on appelle en cachette, celle dont on retire les traces de rouge à lèvre avant de franchir le pas de la demeure familiale, la vraie. Celle que l'on ne quittera jamais, et certainement pas pour l'autre femme. Enfant ou pas.
L'homme ne dit rien, il la regarde. Elle perd de sa superbe, là, à hurler des insanités. Elle qui était si belle allongée entre les draps blancs. Elle qui avait ouvert tant de fois ses bras les soirs où rien n'allait, même pas les enfants à la maison, la vraie maison. Elle avait été si belle, si compréhensive, si naïve...Avait-elle réellement cru qu'il laisserait tout tomber pour elle et le bébé ? S'était-elle si bien persuadé que sa richesse déchue valait le coup ? De ce nom, il ne restait que quelques terrains, de vieilles peintures, trop d'argent en banque et pas assez d'or sur les blasons...une vieille famille qui brillait jadis et s'effrite aujourd'hui. Non, il n'allait pas quitter sa femme. Jamais. Et rien de tout cela ne devait sortir de cet appartement trop bien isolé pour que les voisins ne soupçonnent quoi que ce soit.
Les accusations cessèrent, la femme se tait...elle l'observe. Elle attend. Une réponse. Un geste. N'importe quoi. Alors il lève ses yeux noisettes, dont la forme en amande hypnotise encore son amante, ne lui adresse qu'un regard, se retourne, s'empare de ses clés, et quitte l'appartement. Il ne laisse derrière lui qu'une enveloppe, une enveloppe remplie d'argent. Elle regarde le morceau de papier blanc, elle grimace, lâche un juron. Elle n'a pas besoin de cet argent, elle n'en aura jamais besoin. Son silence n'est pas à vendre, mais elle ne dira rien. Essuyant une larme de frustration du coin de son oeil droit, elle va fermer le verrou de la porte d'entrée avant de se diriger vers la chambre à coucher. S'approchant du berceau, elle dénoue son peignoir en satin. Le bébé dort. Il a les yeux de son père. Son portrait craché. Malédiction d'une femme qui élèvera le fils d'un homme dont elle ne reverra les yeux que par leur enfant.

They all used you because they saw you were alone with no shelter. I saw that too but all I wanted was for you to be the owner of my shelter; but you came, burnt my shelter down, every bit,with me in it ± neuf ans
le bruit ambiant des enfants qui jouent remplit la cours de récréation depuis dix minutes déjà. Bientôt les enseignantes frapperont dans leurs mains et chaque enfant reprendra le chemin de sa classe, trouvant un binôme à qui tenir la main le temps de faire le compte et rentrer en classe. Un enfant aux yeux d'amande joue avec un autre de son âge, ses yeux à lui sont verts. Un très joli vert, Khéops aime bien les regarder, ils sont si différents des siens. Et puis l'autre aime bien ceux du garçon aux traits asiatiques hérités de son père, qu'il n'a jamais connu. Alors parfois, au beau milieu d'une conversation sur les filles de la classe ou du programme de jeu qu'ils mettront en place une fois rentrés chez eux, ils s'arrêtent..et se regardent. Dans le blanc des yeux. Parfois ça dure deux secondes, parfois plus. Personne ne remarque rien, eux ne se posent pas de questions. C'est comme ça, et c'est tout. C'est rassurant.
Khéops fait rouler une bille sur le sol bétonné de la cours de récréation. Son camarade regarde l'orbe approcher de la sienne et laisse échapper un soupir de défaite lorsqu'elles entrent en collision. Khéops vient de gagner sa bille, c'est le jeu. Le garçon a à peine le temps de savourer sa victoire que le bruit des mains frappées conjointement par madame Lewis les ramène à la réalité. C'est la fin de la récréation. Khéops affiche une moue triste, il aurait préféré rester à jouer avec Timothy encore un peu, et c'est réciproque. Mais le rappel à l'ordre de l'enseignante ne se fait pas attendre et les deux élèves se hâtent de rejoindre le rang, leurs mains se joignant naturellement pour se mettre deux par deux. La file reste relativement tranquille avant de rentrer à nouveau dans le bâtiment puis dans la salle de classe. Timothy glisse une blague à son camarade et ce-dernier rit de bon cœur. Une camarade, Esther, les interpelle deux binômes derrière. Elle leur demande de répéter la blague, pour qu'elle puisse en rire aussi. Elle est gentille Esther, elle aime rire et généralement ses blagues à elle sont drôles. Peut-être est-ce parce qu'elle en entend tellement qu'il lui suffit de les ressortir comme bon lui semble ? Khéops se racle la gorge avant de commencer son petit récit humoristique. Ce qu'il ne voit pas, c'est le rebord du bureau vers lequel sa hanche se dirige inévitablement. Le choc est surprenant, la blague est interrompue et quelques petits cris surpris viennent cogner dans l'air. Khéops grimace, se masse la hanche, avant de relever la tête vers ses camarades. Quelque chose ne va pas...leurs regards sont braqués vers le tableau. L'enfant suit leurs regards et découvre l'objet de leur stupéfaction. Le tableau. Une fissure de l'ardoise verte scinde en deux l'espace de travail de la maîtresse. C'est...est-ce que c'est lui qui a fait ça ?

When you met eye to eye, and let your selves unfold. Did it frighten you to see a reflection of your own soul? And that she was, after all, underneath her layers, the one you’ve been searching for?. ± quinze ans
la salle commune des serpentard est silencieuse, humide, glaciale. Tout le monde dort, ou est censé dormir. Après tout, tant que personne n'est vu dans les couloirs, cela ne regarde que l'éveillé et lui seul. L'adolescent à la peau dorée profite du calme, de ce moment de répit dans un rythme qu'il ne pensait jamais connaître. Cela fait quatre ans à peine qu'il connait Poudlard, ses murs, ses professeurs, sa magie...la magie. Est-ce que c'est à cause d'elle qu'il s'est toujours senti différent ? Non..ce n'est qu'une partie de la réponse, il le sait. Il y a autre chose, mais peut-être ne parviendra-t-il jamais à mettre le doigt dessus. Ça lui va, pour le moment.
Là, dans l'obscurité de la nuit, des cachots ornés de serpents, il demeure silencieux. Seul sa respiration transpire contre les murs tandis que ses doigts enveloppent ses pieds, tenant fermement une coupe en bronze contre ses doigts de pieds meurtris. Une moue froissée barre son visage, une paire de pointes repose un peu plus loin. Quelques traces carmins indiquent le dur labeur, celui qui l'a fait s'asseoir et prendre soin de ses instruments principaux. Ses jambes. Ses pieds. Ils sont ses armes et ses bijoux. La dans a toujours été là, présente, ancrée. L'héritier poussiéreux, de par sa passion, a souvent du faire face à des critiques puérils, des railleries, des idiots questionnant jusqu'à sa sexualité. Idiots. La danse est son moyen d'expression et malgré la magie, malgré la quantité absurde de sports ici..rien ne remplacera jamais les pointes, la musique, l'expression corporelle. Un homme ça porte pas de pointes. C'est un truc de nana...une idée qui lui traverse souvent l'esprit. C'est pour ça qu'il s’entraîne en cachette, quand tout le monde dort. Personne ne le voit. Personne ne le sait. Poudlard et ses habitant resteront à jamais inconscient de la beauté simple et grandiose à la fois cachée entre ses murs, dans ses cachots, dans une maison stigmatisée.

La coupe se réchauffe au contact de la peau endolorie. Il pourrait se lever, chercher sa baguette et essayer tant bien que mal de se rappeler un sort de guérison rapide. Il pourrait faire apparaître un paquet de glace et le problème serait réglé. Mais il ne le fait pas. La danse est la chose qui le suit depuis bien avant la magie, alors tout ce qui en découlera sera toujours réglé sans magie. C'est buté, peut-être un peu bête. Mais c'est comme ça. Le mérite, le succès, le talent qui l'entoure, l'entourera, ne sera pas trafiqué par la magie. Que ses chevilles se brisent qu'il s'y refusera encore. "Tu ne dors pas ?" il sursaute, retourne son visage et ses yeux rencontrent ceux de Sarafina. "Non je...je..tu ne dors pas non plus ?" un sourire discret se dessine sur ses lèvres alors qu'elle entre pleinement dans la pièce, elle ne semble pas surprise face à la posture de son camarade. Et lui ne bouge pas d'un pouce quand elle se penche pour ramasser la paire de chausson. Elle les lève devant ses yeux "Qu'est-ce ?" demande-t-elle, inconsciente de l'instrument qu'elle tourne et retourne entre ses phalanges. "Des pointes." qu'il lui répond, le plus normalement du monde, presque comme si c'était logique. Comme si ça faisait des années qu'ils se connaissaient. C'est un peu le cas, mais Sarafina et Khéops n'ont jamais vraiment parlé. Ils sont camarades, sont dans la même maison, et jusqu'à ce soir ça s'arrêtait là. "A quoi ça sert ?" "A danser." elle détourne son attention des pointes et dirige son regard vers Khéops. Quelques secondes de silence s'imposent, leurs silhouettes restent immobiles. La situation est presque irréelle, c'est la première conversation sereine qu'il a avec une jeune fille de sang-mêlé côtoyant quotidiennement des sangs purs. Lui, le sang-de-bourbe envoyé chez les serpents, il a l'habitude d'autres propres, d'autres façon d'être. Mais pas elle, et ça lui fait du bien, ça le rassure. Le silence se rompt lorsque Sarafina s'avance et s’assoit en face de Khéops. "Montres moi." il la regarde, elle le regarde, lui tend la paire. L'adolescent aux yeux d'amande s'empare de la paire et se relève, envoyant aux oubliettes les douleurs scindant ses pieds et orteils. Il lui montrerait, si tel était son souhait. "Ça sera notre secret."

Don’t be scared to walk alone, and don’t be scared to like it. ± vingt-deux ans
C'est encore tellement bizarre, de la voir. Là, en chair et en os. Elle est l'incarnation même de la magie, des merveilles possibles grâce à elle. Jamais Khéops n'aurait pu espérer cela si il ne savait pas que c'était possible. Elle est là et soudain ça va mieux, le poids sur les épaules du sorcier semble allégé. Méphala. Au début simple brume ancrée contre les pores du jeune homme, elle a fini par glisser, se former, et voilà qu'elle existe. C'est étrange, cette sensation d'être deux à la fois tout en étant toujours soi. Elle ne sera jamais Khéops et Khéops ne sera jamais Méphala. C'est bien plus que ça, elle est ses poumons, sa vision de lui. Elle et ses pattes trop grandes. Elle et ses oreilles bizarres. Elle et son pelage de feu. Elle et son jappement mi-loup mi-chien. On dirait un mélange alcoolisé par un dieu taquin. Khéops ne savait même pas que ça existait les loups à crinière avant qu'elle n'apparaisse au bout de sa baguette en cours de défense contre les forces du mal. Et encore, au début elle n'était que brume argentée. Khéops se souvient encore de son incompréhension, de sa colère, lorsqu'elle est apparu sous sa vraie forme. Elle est moche. Trop étrange pour qu'on discerne sa beauté au premier regard. Elle n'est pas un lion, un cheval ou un chat. Elle n'est pas majestueuse. Elle n'est pas élégante. Elle est Khéops. Et Khéops n'est rien de cela. Alors il leur a fallut du temps, puis finalement il l'a accepté. Parce qu'elle représente parfaitement ce sentiment profond de pas être à sa place, d'être un mélange difforme de plusieurs espèces. Moldu, pas moldu mais moldu quand même de par le sang. Londonien mais aux racines belges et un père trop asiatique pour que ça ne soit pas gênant quand il dit son nom de famille et affirme que, non, il est pas chinois. Il ne sait même pas parler japonais à vrai dire. C'est encore trop douloureux, de se dire que t'as pas de père, qu'il t'a jamais reconnu. Tu sais pas d'où tu viens, ce que t'aurais pu être. C'est comme être un rassemblement de trucs qui vont pas ensemble. C'est Méphala.
La belle louve de feu se redresse en sentant le regard du sorcier sur son encolure. Elle le regarde et il la regarde. Ses yeux à elle disent tant là où ceux de l'homme ont appris à s'éteindre face au monde trop dangereux pour se permettre d'être faible. Méphala se lève doucement, se hissant sur le haut de ses pattes agiles. D'un pas chaloupé elle rejoint le fauteuil où est assis Khéops et pose sa tête sur ses genoux. Khéops fait glisser ses doigts contre les oreilles de l'animal. Elle le calme, l'apaise. Au début les autres se moquaient d'elle, de sa forme, de sa couleur, de cette aspect hybride. Un sang-de-bourbe serpentard qu'à un monstre comme patronus. C'était trop drôle pour ne pas en profiter. Ca a duré un mois, deux mois, puis il a explosé. Elle lui a donné la force de ne pas se taire, de ne pas garder le silence et se soustraire aux situations gênante. Méphala a écrasé le serpent pour le transformer en prédateur. Un loup solitaire qui n'avait qu'une hâte: quitter Poudlard pour suivre une formation d'auror.

You don’t need water to feel like you’re drowning, do you ? ± vingt-cinq ans
La valise rejoint le sol familier de l'appartement londonien. Il flotte une odeur d'encens, si chère à Sarafina. Ca lui a manqué, cette odeur. Et Sarafina aussi. Khéops avait dû laisser sa fiancée à Londres en acceptant une mission du ministère. Aller en Asie, transporter et installer les sorciers en convalescence...les protéger, les rassurer et leurs transmettre quelques notions de-ci de-là. Khéops avait accepté en un claquement de doigt, rejoindre l'Asie lui titillait l'esprit depuis quelques années déjà mais jamais encore il n'avait eu le courage de le faire. C'était encore trop douloureux, à ce moment-là, cette terre paternelle qu'il ne connaissait ni d'Eve, ni d'Adam. Et voilà que l'erreur est réparé, que les élèves sont en sécurité. Il n'aurait pas dû rentrer si tôt, à vrai dire il ne savait pas réellement quand été sensée terminer sa mission au monastère. Mais une lettre avait tout changé. Godric's Hollow a été attaqué et Khéops fut rappelé. Pour son plus grand bonheur et malheur. Bonheur car sa fiancée lui manquait terriblement, et malheur car cela n'était la conséquence que d'un massacre de plus. Navrant. Désastreux. Encore des morts, des gens qui n'ont pas pu être protégés, sauvés...Il porte le deuil silencieux d'une nation plus déchirée que jamais. Mais là, à l'entrée de cet appartement si familier, ses doutes s'envolent. Khéops respire, enfin. Le stress tendant ses épaules se dissipe et il n'attend qu'une chose, qu'elle arrive. Sarafina. Quelques secondes passent, puis une minute...puis deux...Khéops fronce les sourcils, Méphala se tend, montre les babines. Elle sent quelque chose, elle sent son inquiétude. Ce n'est pas normal. Sarafina est toujours la première à se précipiter à la porte quand elle entend quelqu'un arriver ou entrer...Mais là, elle ne vient pas. Est-elle absente ? C'est possible, c'est le milieu de l'après-midi, elle doit sans doute être à Sainte-Mangouste pour un service d'après-midi. Il aurait dû la prévenir, il le savait. Mais c'est tellement plus agréable ce genre de surprise. Non ? Résigné à ne voir sa fiancé qu'au soir venu, l'auror se saisit de sa valise et s'avance jusque dans le salon. Il s'immobilise. Ne bouge plus. Cesse de respirer. Des soupirs...des soupirs venant de la chambre. Il connait ces soupirs, il les a trop entendu pour jouer l'aveugle ou l'idiot. Méphala ne bouge pas, elle l'observe. Elle a comprit. Elle sent la colère, la surprise...la trahison. Le soir venu, Khéops se coucha dans une chambre du chaudron baveur, son alliance trônant tristement sur la table de chevet, Méphala allongée contre ses mollets et le bas de ses jambes. Elle l'écouta pleurer, elle l'écouta jurer, maudire, insulter. Elle l'écouta se renfermer. Elle posa sa tête sur ses genoux et promit silencieusement de toujours le soutenir. Si il ne devait y en avoir qu'une, ce serait elle.