Je suis une histoire triste. Ne tentez pas de me faire croire l'inverse. La joie, on a tenter de me l'inculquer. De la faire entrer de force sous ma peau, personne n'y est arrivé. Je suis née triste et avec pour but ultime : ma propre mort. Je ne suis pas de ceux qui changerons l'histoire, qui inventerons des trucs et qui ferons une différence. Je suis née et j'étais déjà foutu, j'allais crevé. La mort est née en même temps que moi, assurément. Mon père est un tordu, ma mère une chose, j'étais mal barrée. Mon père avait une femme qu'il avait marié un an avant ma naissance. Cela ne l'as pas empêché de faire l'imbécile. Tout allait bien avec sa femme, ils tentaient d'avoir un enfant, sans que cela ne soit un franc succès. Pourtant, mon père croisa un jour cette créature dans la forêt. Femme divine et peu vêtue au rire ensorcelant. Un homme amoureux n'est pas sensé de ressentir le charme d'une vélane, et pourtant. Sa beauté le heurta de plein fouet alors qu'il se lançait à sa poursuite. Batifolant avec elle pour qu'en suite, neuf mois plus tard, elle me ponde avec dégoût et me jète sur le porche de cet homme qu'elle connaissait plus qu'il n'aurait osé le croire, malheureusement. Ce fut la crise à la maison. La femme de mon père hurlait de rage, tentant de convaincre mon père qu'il fallait me foutre dans un orphelinat. Mais mon père me foutu dans les bras froids de ma belle-mère tout en lui disant.

« On voulait un bébé, en voilà un puisque tu ne peux pas m'en donner apparemment... » Quel homme charmant, n'est-ce pas ? J'ai donc grandis dans la haine de cette femme qui ne voulait pas de moi et qui ne me prenait dans ses bras que pour me nourrir et me changer de couche ou me laver. Pas d'attention autre, pas d'amour, pas de stimulation, rien. Pas étonnant que je sois devenue la petite sauvage au coeur en bouillie. Et puis, il y eut ce putain de jour où elle tomba finalement enceinte. J'avais environ cinq ans et mon enfance se déchira. On m'ignora. Je jouais toute seule, je décapitais mes poupées ou encore les petites bêtes que j'attrapais dans le jardin et que je déposais avec amour dans les souliers de la femme de mon père. Et puis vient le jour où ma soeur sortie de l’immense ventre de cette moldue. Une autre fille, mon père était déçu. Cet homme plein de classe se contenta de dire à sa femme.

« Mon autre fille est plus jolie. » s'aurait pu être un compliment, mais il ne m'aimait pas plus que sa nouvelle fille. Lui qui voulait un garçon se retrouvait maintenant avec deux boulets, dont une passablement moche. Ses filles ne pourraient jamais reprendre l'affaire familiale. Les demoiselles n'étaient pas faites pour ce métier disait-il. Ah oui, j'ai oublié de vous dire que mon père exerce le métier de croque-mort. Les cadavres des sorciers et sorcières, mais aussi de nombreux moldus sont acheminés chez-nous alors que mon père s'occupe de les vider de leurs viscères, les nettoyer et tout ça. Nous offrons même les services de construction d'épitaphes et de cercueils si cela vous intéresse. Bref, maintenant, vous comprenez pourquoi mon père semble être une personne insensible. Pourtant, je n'en avais rien à faire qu'il mange les morts. J'en avais rien à faire qu'il soit un gros dégoûtant. C'était mon père et je l'aimais avant qu'il ne me fasse le détester.

J'ai grandi et j'ai appris à force de regarder mon père faire des trous dans les corps sans vies. Ma soeur aussi a grandi, semant le malheur chez ses parents. Lorsqu'elle était gamine, ça ne se voyait pas. Pourtant,au fil des années qui passaient, on ne pouvait plus se mentir. Mary était handicapée mentalement. Coincée au stade de l'enfance dans sa tête pour toujours. Elle ne parlerait jamais, ne serait jamais propre et ne marcherait probablement jamais. J'aurais dû avoir pitié, de l'empathie, comme les autres enfants, mais non. Dès sa naissance, je l'avais détestée. Entrant dans sa chambre pendant qu'elle dormait pour la pincer et qu'elle se réveille en hurlant. Les choses ne changeaient pas alors que les années passèrent sur nous. Ma haine grandissait, mais ma soeur ne comprenait pas et ne faisait que plus m'admirer. Elle me suivait partout, voulait toujours caresser mes cheveux et mon visage. Je la repoussais toujours lorsqu'elle tentait de me donner de l'affection. Puis il eut ce fameux jour, ce sombre jour. J'avais peut-être sept ans et j'étais très attaché à ce petit livre que je lisais et relisais encore et encore. Pendant que j'étais absente, elle est entrée dans ma chambre. Sans doutes pour que je lui donne de l'attention, elle avait pris mon livre dans ses petites mains potelés, le déchirant en lambeaux. Quand je suis entrée dans ma chambre et que j'ai découvert ce spectacle d'horreur et cette tarée qui rigolait, je décidais de régler les problèmes comme on me l'avais montré. J’agrippais mes ciseaux sur mon bureau et je faisais comme papa. Coupe, coupe, coupe. Et elle hurlait. Et maman arrivait, mais bang, bang, bang. Je frappais encore mon crayon dans cet oeil que je lui avais arraché à cet cracmol. Et ma belle-mère ne pouvait faire cesser ma colère. Et papa n'était pas à la maison. Alors en larmes, elle se jeta sur sa fille qui n'avait maintenant plus qu'un oeil. Je les regardaient sans regrets alors que j'essuyais mes larmes de rage. Puis je ramassais l'oeil que je lui avais enlevé et je l’emmenais avec moi au dehors pour le regarder flétrir. Je ne rentrerais surement pas dormir ce soir, du moins, pas tant qu'il y aurait de la lumière à l'intérieur.

Mais il faisait froid dehors et j'avais un peu peur. Alors je suis entrée après que tous le monde se soit assoupis. Silencieusement, passant par l'atelier de mon père pour m'assurer de ne réveiller personne. Mais lui, il était là. Ivre, chancelant et en fureur. Je tombais nez à nez avec lui, pas moyen de m'en échappé. Il attrapais mon bras et je hurlais. Il me jetais sur la table des cadavres et j'avalais difficilement ma salive. Il allait me faire subir le même sort, j'en étais persuadée. Je tentais de me relever, mais il me retient par la gorge. J'étouffais alors que mes yeux le suppliait de lui pardonner. Il prit une autre gorgée d'alcool avant de ne poser son regard dans le mien, semblant attendris et à la fois haineux.

« T'es juste une putain de démone comme ta mère... » Un rire effrayant s'échappait de sa bouche. Et il approchait son visage du mien pour m'embrasser. Pas un baiser comme tout père donne à sa fille. Non. Le genre de baiser que je l'avais vu donner à des cadavres de jeunes filles auparavant. J'étais son cadavre et il enfonçait sa langue dans ma bouche. Je me débattais de toutes mes forces, du haut de mes sept ans. À partir de ce moment là, j'ai arrêté de penser, parce que ça me torturait. Ses mains étaient sur moi, partout sur moi. Sur mon visage, mon torse, mes cuisses. Je pleurais et j'hurlais malgré sa main contre ma bouche. Mais mon supplice s'arrêta brusquement alors que ma belle-mère entrait dans l'atelier et que mon père se relevait. Je restais allongée, j'étais morte. Une morte-vivante. Heureusement, quelqu'un l'as arrêté avant qu'il ne pose le geste ultime de ma destruction. Tout de même, les prémisses m'avaient déjà détruite.

« PHÉNICIA, SORT D'ICI. » Je m’exécutais, me relevant pour me diriger vers la porte. Non sans que ma belle-mère m'arrête au passage pour me foutre une gifle phénoménale. Je prenais mes jambes à mon cou jusqu'à ma chambre où je m'enfermais sans sortir pendant une semaine. Ce fût un psychiatre qui me rendit visite. J'avais coupé mes cheveux avec les mêmes ciseaux qui avaient servis à couper l'oeil de ma soeur. Il me posait des tas de questions et il revient souvent. Parfois il restait juste là, à me regarder sans rien dire pendant des heures. Je ne me suis jamais ouverte à lui, ni à personne. Ce jour là, j'ai été anéantis, ne tendant déjà plus que vers la mort. Je ne voulais plus être ça, cette créature. Les années passèrent et j'entrais à Poudlard avec un look un peu étrange pour mon âge. Des vêtements noirs troués, des chaînes, les cheveux courts et rose et un anneaux que je m'étais moi-même percé dans le nez. Et c'est sans compter les tatouages qui s'ajoutaient, de l'art moldu sur ma peau. J'ai grandis, mais rien n'as changé. Je suis en crise d'adolescence depuis mes sept ans et c'est pas près de changer, allez vous faire foutre.