Memories: Il les aime profondément. Il les aime peut-être un peu trop. Cythère est dans la cour en compagnie d'Eurydice. Saskia cache une énième fois les lunettes d'Orpheus qui part à leur recherche, Lenore se chamaille avec lui dans la manœuvre. Amadeus est avec les jumeaux, Franz et Adelaïde, et il aperçoit même Ulrich au loin aux côtés de son frère Aloysius. Presque tout le monde est là. Il les voit sourire, il les entend rire. Il les aime profondément, sûrement trop. Alors pourquoi n'est-il pas avec eux, ce jour-là ? Ses doigts se posent sur la vitre glacée face à lui et s'y crispent. Le bruit de ses ongles glissant contre le verre le fait tressaillir. Sa bouche s'ouvre sur une respiration fantôme, mais aucun son n'en sort. Dans un tremblement, la fenêtre baille sous une brise froide qui gèle son corps. Il les observe de loin, le cœur serré et la boule au ventre. Les rires s'amplifient, il a envie d'être l'un d'eux, d'être à leurs côtés. D'aider Saskia à trouver la meilleure cachette qui soit, de discuter avec Cythère, d'ennuyer Orpheus en compagnie de Lenore. Mais il est cloué sur place. Son corps lui semble si lourd qu'il n'amorce aucun geste supplémentaire. Rapidement, c'est le visage de son père qui s'impose à lui. Un visage froid, un visage dédaigneux. Et profondément ennuyé. Un visage aux traits qui s'effacent au fil des secondes, comme s'il ne le connaissait pas suffisamment pour se souvenir parfaitement de son allure. La bouche fine et pincée de Karl danse sur des paroles dénuées d'intérêt ou de tout sentiment positif. De sentiment tout court. « Qu'est-ce que tu fais mon chéri ? » Résonne la voix douce de sa mère dans un écho. « Qu'est-ce que tu fais ? » Répète-t-elle d'un ton un peu plus alarmé, tentant de camoufler au mieux l'angoisse palpable qui s'y trouve. Puis ce n'est plus son père qu'il voit. Ce n'est plus sa famille, ce n'est plus leurs rires. Ce n'est que du sang. Encore et encore du sang. Poisseux, visqueux, lui collant aux doigts et tâchant ses vêtements. C'est un lui plus jeune, assit en tailleur sous sa fenêtre qui baigne dans une marre immonde où le noir et le rouge ne font qu'un. C'est un lui plus jeune au regard semblant pourtant si innocent, si ce n'est cette lueur au fond de ce bleu azur, qui relève la tête vers sa mère. Il lui sourit, parce qu'à ce moment-là, il ne sait pas. Il ne comprend pas vraiment. Et il le lui tend. Entre ses doigts fins et enfantins, il lui tend ce reste de plumes ensanglantées. « Papa s'en plaignait. » Lâche-t-il fièrement, persuadé que l'on va le féliciter, que son père va poser le regard sur lui. Puis c'est un cri, qui perce dans le domaine.

Present: Et il ouvre les yeux. D'un air ennuyé, il se redresse, passant une main dans sa nuque. Depuis qu'il est enfant, son esprit n'a de cesse de s'alimenter lui-même lorsqu'il ferme les paupières. Il y revoit ses souvenirs, ses cauchemars, ses rêves. Ses meilleurs moments, ses pires moments. Digne d'un grimoire pour adolescent où le héros verrait sa vie défiler devant ses yeux avant de donner son dernier soupir. Mais pour Julian Theophylius Wolfram Von Sachsenheim, c'est ainsi constamment. Dès qu'il ferme les yeux plus d'une unique minute, sa vie se rappelle à lui, comme une blessure qui referait surface. Parfois, elle n'est que caresse. D'autres, elle est tel un tisonnier sortant des flammes. Pourtant, il en a pris l'habitude. Lorsqu'il était enfant, il pensait que tout le monde était ainsi, était comme lui. Il avait déchanté bien vite. Assit sur son lit, dans ses appartements, il se frotte les yeux. Le bout de ses doigts accrochent le tissu fin de ses draps.

Memories: Des draps aussi fins que ceux qu'il avait chez lui. Il revoit sa mère, préparer son lit, sa chambre, pour la première fois depuis toujours. Un sourire aux lèvres, elle s'assoit et tapote la place à ses côtés pour l'inciter à venir. Elle a toujours été si concernée, si douce, si aimante. Il s'avance vers elle, une moue aux lèvres, puis grimpe sur le matelas. Les mains jointes, il les passe entre ses genoux, se recroquevillant un peu sur lui-même dans une attitude enfantine. La main de sa mère se faufile entre ses mèches blondes. « Tu sais où tu vas, la semaine prochaine ? » Julian hésite un moment, puis relève la tête, soupirant doucement. Il la fixe sans rien dire, étirant un léger sourire. Sa mère le lui rend, habituée à voir son fils ne pas parler immédiatement, à adopter cette attitude-là. Elle observe les traits fins de son visage d'ange et lui tire un peu la joue, le faisant s'offusquer. La jeune femme rit doucement puis penche la tête vers lui, lui demandant silencieusement de lui répondre. « A Poudlard. » Répond-il de sa voix aiguë et de son accent trop prononcé. La jeune anglaise étire un grand sourire, puis s'installe plus confortablement. « Tu sais pourquoi ? » Julian lève les yeux vers sa mère. Celle-ci ne le prend pas pour un imbécile, mais elle connait son fils mieux que quiconque. Il a cet air lent d'esprit, alors qu'en réalité, il est tout simplement ailleurs. Du moins, c'est ce qu'elle s'évertue de croire encore et encore, refusant de se dire que son fils est légèrement différent des autres. « Etudier la magie. » Le petit garçon est un Von Sachsenheim. Il a été éduqué de la même manière, il a appris le respect, la hiérarchie, les règles. Pourtant, il ne comprend toujours pas pourquoi les études semblent si importantes. Il a déjà promis de faire de son mieux là-bas, à sa mère, mais il ne sait déjà pas s'il tiendra promesse. Le blond n'y est pas encore qu'il s'y ennuie déjà. La jeune femme hoche la tête, puis adopte un air plus grave qu'à son habitude. « Julian, nous allons être séparé de longs mois toi et moi. » Elle observe son fils, mais ce dernier se contente de hocher solennellement la tête. Elle sent son cœur se pincer, mais continue. « Je ne serais pas là pour te dire ce qui est bien ou mal. » « Je sais ce qui est bien ou mal... » Elle prend une profonde inspiration. « Ne touche pas aux animaux, tu me l'as promis. Tu te souviens ? Jamais plus. » Le petit garçon fronce un peu les sourcils puis baisse la tête. « Oui. » Elle ne se souvient que trop bien de ces oiseaux qu'elle retrouvait dans sa chambre, et de l'animal de compagnie de leur voisin ayant disparu. Elle se pince l'arrête du nez, tentant de ne plus se demander ce qu'elle a fait de mal avec lui pour qu'il n'ait aucune considération pour des êtres vivants. C'est inutile, elle sait très bien que le petit garçon cherche le regard de son père. « Je sais que tu seras sage, j'ai confiance en toi Julian. Mais tu dois savoir que si je reçois une quelconque lettre de réprimande à ton sujet de la part de l'école, j'en serais particulièrement déçue. Et triste. »  Le garçon soupire mais relève la tête, puis la hoche une dernière fois. Et le sourire large de sa mère se ternis à l'image de ce souvenir.

Present:L'homme souffle fortement, laissant ses paupières se relever alors que ses mains retombent contre son corps. Voilà où il en est, maintenant. De retour à Poudlard. Son regard observe le décor autour de lui. Jamais il n'aurait cru finir dans le personnel. Il se pince les lèvres, caressant par réflexe son bras droit dans un geste passionné puis se lève. Il se souvient encore de ses années dans cette école. Des années plus ennuyeuses qu'autre chose.

Memories: Les barques s'ébranlent sur l'eau animée du lac. Les élèves émerveillés l'entourent, jetant des regards brillants au paysage. Julian, lui, relève simplement une moue triste et passablement ennuyée. Il aurait préféré rester chez lui, avec sa mère et tous les Von Sachsenheim. Il aurait préféré les réunir tous. C'est certainement égoïste de sa part, mais s'il l'avait pu, il aurait annulé tout l'avenir de chacun d'entre eux pour, là maintenant, être en leur compagnie dans leur pays d'origine. Il soupire et laisse ses doigts venir frôler l'eau froide qui claque contre sa barque, jusqu'à ce qu'ils arrivent à destination. Le chemin est long, il ne prend aucun plaisir à découvrir la magie de ce château. Comme s'il savait déjà que ce n'était pas l'endroit qu'il attendait tant. La place qu'il désirait. Il s'avance dans la grande salle après quelques phrases explicatives d'un professeur, puis s'arrête devant l'estrade où un vieux chapeau rapiécé trône sur une chaise. Immédiatement, le sourire lui revient et il cherche frénétiquement du regard Cythère, sans réussir à la trouver. « Julian Von Sachsenheim » Appelle la voix à l'accent inexistant, torturant son pauvre nom. Le blond grimace puis s'avance. « C'est Julian Theophylius Wolfram Von Sachsenheim. » Reprend-t-il d'une prononciation parfaite et un peu hautaine, jetant un regard arrogant au professeur qui ne fait qu'hausser un sourcil et l'inciter à s'asseoir. « Je vois en toi... Une grande volonté de faire ses preuves. » Julian lève un regard surpris au chapeau, puis hausse les épaules. Il ne voit même pas en quoi il désire faire ses preuves. Auprès de qui ? Du personnel ? Certainement pas. Il sait ce qu'il vaut, il n'a pas besoin de quelconque note ou appréciation pour cela. De son père ? Il a abandonné l'idée, désormais. « Une bien sombre ambition s'agite en toi. Rien d'étonnant pour un membre de famille. Pourtant, il y a quelque chose de différent. Quelque chose qui t'échappe. » Le garçon fronce les sourcils. Non, ce chapeau est stupide. Il est comme tous les Von Sachsenheim. Il ne peut se résoudre à se dire que chaque membre de sa famille est différent. Le choixpeau continue de parler, découvrant une ruse et un sens direct de la manipulation. Il n'y voit aucun sens du travail, aucun réel courage. Aucune curiosité. Strictement aucune. Le choixpeau n'en est même pas surpris de le découvrir chez un petit garçon, puis clame haut et fort : « SERPENTARD ! » Acclamé de sa maison, Julian étire un large sourire, n'appréciant que bien trop recevoir ce genre d'attention, puis trottine jusqu'à leur table jusqu'à ce qu'une voix féminine l'interpelle. Avec une joie non dissimulée, il s'installe aux côtés de sa cousine après un léger baiser sur sa joue.
Cela aurait pu continuer ainsi, dans les sourires, et la joie pour ce nouveau vert et argent. Mais le lendemain matin est à peine installé sur le château que Julian retrouve son ennui habituel. Les cours ne l'intéressent pas, les autres non plus. Rien ne semble attirer l'intérêt du petit garçon, si ce n'est sa cousine. Les journées s'enchainent, mornes, dénuées de sens. Les vacances sont son seul refuge. Malheureusement, son manque d'engouement pour ses études se fait ressentir à travers ses notes, et ses parents sont bien forcés de ne constater aucun changement.
Il est désormais dans un grand salon, son père est debout devant la fenêtre. Julian se triture légèrement les doigts, puis lance un regard en direction de sa mère pour sentir son soutien. « Julian, tu connais aussi bien que moi l'importance des études. L'excellence. » Le petit garçon est alors âgé de douze ans, ayant dû attendre une année supplémentaire afin d'accéder à Poudlard au vu de sa date de naissance. Il se pince les lèvres et baisse la tête tout en la hochant. « Répond lorsque je te parle. » Claque la voix fatiguée et désabusée de son père alors que ce dernier se tourne vers lui. Julian aurait préféré le voir s'énerver, plutôt que ça. Il n'a qu'une impression, c'est le gêner. « Oui. » Son père soupire, puis fait un pas en sa direction. « Explique moi donc ces résultats, dans ce cas. » Julian hausse les épaules. Que doit-il lui dire ? Qu'il s'ennuie, là-bas ? Que les cours ne l'intéressent pas ? Que sa scolarité elle-même ne l'intéresse pas ? « Ecoute moi bien, Julian Von Sachsenheim, si tu portes ce nom... » Le petit blond, par réflexe, lève la tête et le reprend. « C'est Julian Theophylius Wolf... » Pourtant, le regard de son père le stoppe. Se souvenant qu'il n'a pas le droit de lui parler ainsi, il plisse le nez et détourne la tête. Il se sent mal. C'est ridicule, stupide, mais lorsque le blond détruit la hiérarchie qu'il connaît, une boule de plomb descend le long de sa gorge pour terminer dans son estomac. Julian est un loup. Il grandit dans une société où les places ont de l'importance et il ne ferait rien pour changer ça. Il ne se sent que trop à l'aise quand tout est posé, calculé, déterminé. « Si tu portes ce nom, disais-je. Il en va de ton devoir d'en être digne. » Le regard épuisé de son père se pose une dernière fois sur lui, puis le blond l'entend soupirer en tournant les talons. C'est la première fois qu'il lui parle directement depuis bien longtemps. Il en va de ton devoir d'en être digne. Julian ne comprend pas. Il sait qu'il en est digne, alors pourquoi il a cette impression douloureuse que tout le monde pense le contraire ? Dans un soubresaut, il part rejoindre la pièce adjacente où quelques adultes Von Sachsenheim se sont réuni, entourés de quelques décorations simplistes de Noël. D'un pas un peu lourd, le garçon rejoint Orpheus et tire sur sa manche, levant un regard un peu peiné, mais déterminé, vers lui. « Je suis un vrai Von Sachsenheim. » Déclare-t-il alors un peu trop solennellement à son cousin.

Present : Il fait quelques pas en étirant ses muscles, les yeux dans le vide. Lui n'a jamais douté de ce qu'il était. Il ne savait simplement pas comment l'exprimer. Comme si, à l'époque, il lui manquait une partie de lui. Cette chose qui animait son cœur et son corps tout entier, qui lui donnait envie de se lever le matin, de faire quelque chose de sa vie. Il était assez joyeux pour un petit garçon, mais uniquement lorsqu'il se trouvait avec sa famille. En-dehors, l'allemand se souvient parfaitement être resté cet élève ennuyé et ennuyeux, loin des autres, loin de tout. Julian le sait maintenant, il lui manquait simplement sa raison d'être. Alors ses premières années au château s'étaient toutes déroulées de la même manière. Ennui mortel, retrait en société, regard désespéré, faibles notes, cours supplémentaires, encouragements des enseignants, honte et déception de son père. Heureusement, sa mère était là. Elle l'était encore, du moins. Craquant les os de ses poignets, il baisse la tête, fixant son regard sur une marque serpentant sa main droite. Fine, mais irrégulière. Une marque de brûlure qui lui vient de cette époque-ci, celle où, pour lui, on lui a arraché sa mère à tout jamais.

Memories: Une simple lettre. Elle est formelle, courte. Le jeune adolescent de treize ans la tient entre ses doigts crispés, les yeux rivés sur les mots couchés grossièrement sur du papier. Il les fixe depuis vingt bonnes minutes au moins, sans rien faire de plus, son regard dérivant par moment sur la signature de son père en bas de page. Le sujet est éludé, rien de plus n'est dit que sa mère désormais à l'hôpital, blessée. Julian sent son cœur tanguer. La gorge serrée, il détaille une dernière fois la colère ayant fait trembler les lettres, puis s'éloigne de son dortoir. Il ne court pas, il marche simplement, le rythme de ses pas claquant malgré tout un peu trop violemment contre les dalles froides du château. Il parcourt les couloirs, fonce droit vers les étages, grimpe sèchement les marches. Le visage fermé et froid, il arrive enfin devant les statuts gardant le bureau du Directeur. Il se met soudainement à courir, le cœur battant et les yeux le brûlant de plus en plus, avant qu'on ne l'intercepte. « Mister Von Sachsenheim, mais que faites-vous ici à une heure pareille enfin ? » Mais il se débat entre cette prise trop ferme, violemment, rageusement, les larmes roulant enfin le long de ses joues. Depuis quand n'avait-il pas pleurer ? « LAISSEZ MOI ! JE VEUX RENTRER CHEZ MOI JE VEUX LA VOIR ! » Se met-il à crier de toutes ses forces, d'une voix tremblante et fissurée sous les sanglots. Son corps s'agite de spasmes, ses ongles accrochent la peau fragile du professeur. « Vous n'avez pas le droit ! Lâchez moi, lâchez moi ! JE DOIS LA VOIR » Il a envie de l'implorer, de lui demander grâce, n'importe quoi pour réussir à retourner auprès de sa mère. Mais les mots se coincent dans sa gorge sous la fierté qui est la sienne. « Calmez vous ! Calmez vous par la barbe de Merlin et expliquez moi. » Le blond se fige, puis ses jambes se dérobent sous son poids. L'enseignant le retient comme il le peut, inquiet, l'interpellant plusieurs fois sans n'avoir aucune réponse. Les yeux clos, l'allemand se met à exploser en sanglot, repoussant la prise sur lui pour retrouver le sol froid. « Ne me touchez pas sale... Sale... » Sang-impur. Il grimace, sentant sa gorge se nouer un peu plus encore, l'empêchant de continuer ce qu'il aurait de toute manière regretter. « Julian ? » Appelle une nouvelle fois le professeur, se baissant à son niveau. Le blond entrouvre les lèvres mais abandonne l'idée de le reprendre sur ses multiples noms, puis lui tend la lettre à moitié froissée entre ses doigts. Un murmure résonne à ses oreilles mais il ne l'écoute pas, relevant ses yeux vers l'adulte où résident de la peine, et de la rancoeur. « Je vous emmène voir le Directeur. »
Le lendemain, il était dans cette bâtisse puant la mort. Il se laisse guider par un médicomage jusqu'à la chambre de sa mère où il ne prend pas la peine de toquer, y rentrant immédiatement sans un merci à l'attention de l'homme en blouse blanche. La lumière est retenue par de lourds rideaux de fer, l'odeur aseptisée remplie ses narines. D'un visage aux traits tirés, il s'avance dans la pièce, laissant ses yeux tombés sur cette silhouette recroquevillée dans le lit fait de draps pâles. Lorsqu'il entend un sanglot s'étouffer dans l'oreiller, il sent son cœur se déchirer. « Mère ? » Ce n'est qu'un souffle sous une respiration bruyante et difficile alors qu'il se refuse de pleurer à nouveau. Le silence lui répond. Julian effectue quelques pas de plus, s'arrêtant près de la silhouette tordue sur elle-même. « Mère... » Mais toujours rien. Alors il s’accroupit, tentant de distinguer les traits de son visage dans cette légère pénombre. « S'il vous plaît... » Le regard perdu dans le vide et écarquillé sous une frayeur passée se lève vers lui, croisant le sien pour y rester fixer. Une unique larme lui répond, roulant sur les cernes apparentes ternissant le regard si pétillant de sa mère. Leurs regard s'accrochent et pourtant, Julian n'a que l'impression qu'elle ne le voit pas vraiment. « C'est moi, Julian » Tente-t-il de sa voix faible et basse, se pinçant les lèvres pour arrêter leurs tremblements. Toujours rien. Il ne reste de sa mère que ce fantôme, cette ombre blessée au regard légèrement révulsé et épuisé. Aucun son ne sort de sa bouche se mouvant pourtant sur des mots silencieux, jusqu'à ce que la porte s'ouvre. A ce bruit, le jeune garçon voit sa mère sursauter et enfoncer son visage dans l'oreiller sous un nouveau sanglot. Les yeux légèrement écarquillés sous la surprise et l'horreur, Julian se redresse, se tournant vers son père. « Que lui est-il... Qui a fait ça ? » Karl referme doucement la porte, les yeux clos, puis s'avance vers sa femme sans un regard pour son fils qu'il contourne. Julian serre doucement les poings, baissant la tête, l'envie de lui hurler qu'il est là lui aussi lui tordant l'estomac. Au lieu de cela, il le suit du regard, l'observant relever légèrement sa mère, lui murmurer quelques mots et lui caresser les cheveux. L'atmosphère est lourde, écrasante. Julian a l'impression d'étouffer, de vivre un cauchemar. Finalement, son père tourne légèrement la tête vers lui sans le fixer directement, et la réponse tombe. « Des moldus. » Prononce-t-il simplement, la colère laissant sa voix trembler de rage. Le jeune blond relève la tête, le corps tremblant. « Quoi ? » Demande-t-il, refusant d'y croire. « Non, ce n'est pas possible. Ce n... » Mais il se fige, fermant les yeux pour s'empêcher de pleurer. Il s'adosse au mur, difficilement, relevant un regard tourmenté vers sa mère. « Pas possible... Ce n'est pas... Maman... » Ce n'est qu'un cauchemar. Ce n'est qu'un horrible cauchemar, pense-t-il vigoureusement. Un horrible cauchemar auquel il rirait une fois réveillé. Des moldus ne peuvent pas faire une chose pareille. Ils ne peuvent pas blesser un sorcier, un sang-pur. Ils ne peuvent pas blesser sa mère. Ces êtres inférieurs ne le peuvent tout simplement pas. « MAMAN ! » Crie-t-il, plié en deux sous le mal de ventre qui lui prend, les larmes s'écrasant sur le sol de la chambre d'hôpital. Tout ce dont il peut se souvenir de la suite, c'est la silhouette de son père s'avançant vers lui dans une nouvelle réprimande, pour le faire sortir de la pièce. Et sa propre bouche, prononcer d'un ton aussi noir que tremblant quelques mots qui dirigeront sa vie. « Ils paieront. »
When all lights go out.
Le garçon est assit contre le mur, le visage entre les mains. Proche de la porte de la chambre de sa mère, il l'entend crier depuis dix bonnes minutes déjà, dans un élan de paranoïa. Elle crie au sujet des moldus, elle crie qu'ils vont la tuer, qu'ils vont tuer ses enfants. Elle crie qu'ils sont sa perte, qu'ils sont tout proche. Les larmes coupent le son de ses mots alors que Julian entend son père tenter de la calmer. Le blond se recroqueville un peu plus contre lui-même puis se met à se basculer d'avant en arrière, les doigts crispés sur son visage. Il reste ainsi de longues minutes, jusqu'à ce que la porte s'ouvre enfin sur la silhouette de son père. « Julian, redresse toi. » Soupire-t-il, comme s'il n'y avait que la tenue de son fils d'importante à ce moment précis. Le blond lâche son visage mais continue de se basculer d'avant en arrière, secouant doucement la tête. « Ils paieront Père, ils paieront. Ils ne peuvent pas... Je vais les tuer. » Ses ongles grincent légèrement contre le mur, jusqu'à ce que son père se poste devant lui et le relève de lui-même. « Suffit. Le traitement de ta mère commence demain, veille à ne pas être dans les parages pour le moment. » Le blond ne sait pas, sur le moment, si cette demande est formulée dans l'intérêt de son père, de sa mère, ou bien pour son propre intérêt. Il déglutit mais hoche la tête, dépassant la stature de Karl pour rejoindre sa chambre. Il y fait les cents pas, il s'y allonge durant une bonne heure, mais il n'a envie de rien faire. Rien à part aller voir sa mère, trouver quelque chose pour la ramener. Cette femme sans aucune classe au bord de la folie n'est pas sa mère. Il ferme les yeux, appuyant son front contre la vitre, puis se décide à sortir de sa chambre. Il parcourt les pièces de la demeure sans aucun but, il erre entre les salles sans répondre aux questions que les membres de sa famille lui posent. Terminant son chemin dans les cuisines, il se met à chercher quelque chose qui ferait plaisir à sa mère, n'importe quoi. Il ordonne aux elfes de maison de s’affairer aux fourneaux et, en attendant, se pose dans un coin. Il se laisse glisser contre le mur à nouveau, se frottant un peu trop violemment le crâne. Il grimace sous la propre douleur qu'il se fait, puis lève le regard vers un feu crépitant sous des récipients de cuisine. Ses bras retombent contre son corps, alors que le blond se lève distraitement, le regard rivé sur les flammes dansantes. Sa mère a toujours eu le don d'être là quand il se fait mal. Alors ses doigts viennent frôler la poêle ensorcelée et brûlante. Sans réellement y réfléchir, ou peut-être même un peu trop, il laisse sa main venir accrocher les bords du métal durant quelques secondes avant de s'en reculer vivement. Les larmes de douleur roulent le long de ses joues et un cri résonne dans sa propre bouche. Son autre main attrape son poignet droit, mais Julian secoue la tête, attrapant distraitement ce qu'un elfe de maison lui tend, les yeux écarquillés sous la scène qu'il vient de voir. Sans y faire attention, Julian sort de la pièce, la main affreusement douloureuse, puis pénètre dans la chambre sombre où sa mère trouve le repos. Il dépose le plateau sur la table de chevet, puis reste prostré face à son corps allongé. « Mère, j'ai mal. » Souffle-t-il, retenant au mieux la douleur qu'il sent pulser dans sa main et son épiderme calciné. Ce n'est que de surface, mais il sait dors et déjà qu'il aura une marque toute sa vie. Les brûlures ne pardonnent pas. Celles du cœur, encore moins. Mais sa mère ne répond rien et se redresse, levant un regard déprimé vers lui. Puis, brusquement, elle porte ses propres mains à sa bouche et se met à pleurer sous la main marquée de son fils. « Ce sont eux, ce sont à cause d'eux... »

Present: Un soupir s'échappe lourdement de ses lèvres pleines. Les traits de son visage encore angélique se tordent légèrement sous la torture alors que l'allemand s'avance vers ses propres affaires déposées sur le bureau. La pièce n'est pas bien grande, mais c'est suffisant pour un assistant encore en période d'essai. Ce n'est même pas le luxe qui lui manque, simplement l'ambiance de la taverne dans laquelle il avait parfois l'habitude de dormir. L'odeur de l'alcool, les éclats de voix des sorciers éméchés, le sang collé à l'asphalte sur le trottoir après une énième bagarre de bar. Il n'a jamais vraiment aimé ce château. Il le trouve morne, ennuyeux, digne de ses premiers souvenirs de ces lieux. Pourtant, chaque matin, c'est son cœur qui s'emballe qui le fait se réveiller. Son cœur qui s'emballe sous la mission qu'il s'est lui-même donnée, sous celle qu'on lui donnera certainement grâce à sa détermination et sa fiabilité. Sa respiration légèrement courte en se disant que, peut-être, le Lord pense au moins un peu à lui. Le lord. Il se souvient de la première fois où il a entendu parler de lui. Ce fut comme une évidence.

Memories: Ses yeux s'habituent à l'obscurité de la pièce. Rivés sur le sourire fantomatique de sa mère, ils s'en détournent lorsque le blond s'approche et s'assoit à ses côtés, au bord du lit. Un sourire léger sur ses propres lèvres, il l'observe se redresser légèrement. Son traitement fait plus ou moins effet, mais la jeune femme reste comme vide, l'ombre de la femme active et aimante qu'elle était. Son visage est pâle, ses joues creusées, ses traits tirés et les cernes sous ses yeux ne sont désormais que deux vallées étirées. Le jeune adolescent soupire puis passe le dos de sa main sur la joue fine de sa mère, gardant son sourire. Il ne veut pas l'alarmer, mais au fond, il n'a de cesse de s'inquiéter pour elle. Il n'a de cesse de vouloir la venger, espérant dans un élan stupide la retrouver si cela est fait. « Je retourne bientôt à Poudlard Mère. » Aucune réaction. Un soupir meurt sur les lèvres du jeune garçon qui reste là un moment, à ne faire que la regarder et lui parler tout en sachant pertinemment qu'elle ne l'entend qu'à moitié. La rage tapis au fond de son cœur, le blond finit par se lever à nouveau, sortant de la pièce en prenant soin de fermer la porte le plus doucement possible. C'est à ce moment-là que son frère vient l'avertir d'une soit-disante réunion improvisée dans le salon, le poussant à le suivre dans une attitude ennuyée. Il ne comprend pas la moitié de ce qu'il se dit au départ, mais abandonne l'idée d'essayer en allant s'installer sur l'un des fauteuils confortables et certainement très chers de la pièce, adoptant son attitude totalement arrogante par habitude. Un pied posé sur son genou opposé, il s'amuse à lancer le boursoufflet que l'on a offert à sa sœur d'une main, jusqu'à ce que celle-ci l'arrête sous les légers couinements de la boule de poil affreusement rose. Un peu surpris, Julian se tourne vers elle, haussant un sourcil. Il ne lui a rien fait de mal, après tout. Il n'a même pas serré ses doigts alors qu'il aurait été si aisé de lui tordre le cou. Pourtant, avant qu'il n'ait pu dire quoique ce soit, la voix de son père retentit un peu plus fermement. « Il ne désire que purifier notre monde. Il se dit qu'il a une haine incomparable pour les moldus, qu'il désire les rendre esclaves de nous et nos pouvoirs. Que les sorciers ne peuvent se cacher plus longtemps dans l'ombre sans agir, que ce n'est pas là qu'est notre place, mais celle de ces ignobles êtres. » Le blond referme doucement ses lèvres et se tourne lentement vers son père, les yeux légèrement écarquillés et les sourcils froncés. « Pourquoi est-ce qu'il les haït à ce point ? » La question fuse à travers la pièce, mais Julian ne saurait dire de qui elle provient. Il se contente simplement de ricaner légèrement. « Pourquoi il ne les haïrait pas à ce point ? Il a toutes les raisons du monde magique de le faire. Je ne comprendrais jamais ces sorciers dits tolérants. Stupides et naïfs oui, voilà ce qu'ils sont. Ce mage a tout compris. Les moldus devraient nous cirer les bottes et nous servir de marche-pied plutôt que tenter de nous évincer. Comme si c'était possible, de toute façon. » Son père pose un regard courroucé sur sa silhouette, peu ravi d'avoir été ainsi coupé. Pourtant, cette fois-ci, son fils ne fait rien pour s'en montrer désolé, soutenant son regard. Il n'a aucune raison de s'en vouloir, il n'expose que la vérité. Et pour une fois, il sait que son père est d'accord avec lui. « Il n'a aucune pitié. Il ne se laisse pas avoir par les faux-semblants et les rumeurs à la mode concernant le bon fond de ces créatures infâmes, ou de la soit-disante puissance cachée des impurs. » Reprend son père, les poings un peu crispés. La tête basse, il continue ainsi ses explications, les yeux pourtant illuminés de détermination. Au fil de ses mots, Julian se redresse de plus en plus, un frisson lui parcourant l'échine. Un mage faisant de la magie noire, haïssant les moldus, détestant les impurs, ne voulant que pouvoir, reconnaissance et pureté du monde magique. Un mage qui semble vouloir faire tomber les peurs les plus simples et les plus stupides des mortels, tel que la mort elle-même. Qui semble vouloir aller à l'encontre de celle-ci. Un mage... Qui n'a rien a envié au monde. Julian y découvre toutes ses envies cachées, toutes ses pensées enfouies. Il sent son cœur rater un battement, son sang pulsant à l'intérieur de ses veines. « Il réunit des partisans. » Le blond se lève cette fois-ci, attirant le regard de son père. Des partisans ? Il veut en être. Il n'a jamais trouvé quelqu'un de plus juste et de plus vrai dans ce monde. « Comment avez-vous dit qu'on l'appelait, déjà ? » Un silence pèse sur la pièce. Des murmures, des regards. Son père s'avance, relevant un regard sur lui. Un regard qui en dit bien long. Un regard auquel Julian ne répond que par un sourire. Il sait ce que son père veut, à ce moment-là. Il sait ce qu'il pense, ce qu'il attend de lui. De eux tous. Pour la première fois de sa vie, Julian comprend son père, il est sur la même longueur d'onde que cette image paternelle qui a bien souvent été inexistante dans sa vie. Il en remercierait presque ce mage noir de lui donner un espoir aussi grand. L'espoir de suivre enfin ce qu'il veut du monde. L'espoir de se venger. L'espoir de servir quelqu'un qui ne fait que le mériter, au lieu de ces imbéciles cachés au ministère qu'il se doit de suivre comme le troupeau de moutons qu'ils sont tous. « Le seigneur des ténèbres. » Répond-il finalement. Et à ce moment-là, le ventre de Julian se tord, son cœur s'emballe, et il hoche lentement la tête, un sourire aux lèvres. « Seigneur des ténèbres... » Répète-t-il dans un murmure, avec une fascination naissante.

Son pied bute contre le rebord d'une dalle fissurée, et il étouffe un juron. Vérifiant qu'il n'a pas perdu sa classe, il se redresse légèrement, tire sur sa veste d'uniforme, puis lève la tête fièrement. Il arbore ce sourire semblant chaleureux, accueillant, angélique. Un sourire qui le caractérise : Aussi faux et manipulateur que tout le reste. En apparence, l'adolescent devient de plus en plus sympathique, doux, concerné, mais suffisamment ferme quand il le faut. Pourtant, il n'est rien de tout cela et ne le sera jamais. Un démon caché dans un corps d'ange. Ne dit-on pas que le pire coup du Diable est de faire croire qu'il n'existe pas ? Alors qu'il traverse les couloirs du château, il repense à ses premières années. Lorsqu'il n'était qu'un enfant morne et ennuyeux, autant qu'il était ennuyé de ces lieux et de ses camarades. Oh, il l'est tout autant, mais désormais, il semble presque respirer la joie de vivre, sans toutes ces superficialités qu'il ne s'accorde jamais. Il se contente de garder son sourire accroché à ses lèvres. Il est bien plus enthousiaste, bien plus ouvert. Ce qui a changé c'est lui ? Cette raison d'être, cet espoir que celui que l'on nomme le seigneur des ténèbres lui offre. S'il était midinette, il aurait tout de suite pensé à un coup de foudre quand il a entendu parler de lui. Un coup de foudre qui aurait grandit, au fil des discussions à son sujet qu'il ne rate toujours pas. Jamais. Il a trouvé ce qu'il veut accomplir dans sa vie, mais surtout, une occasion de réussir. Une occasion de suivre ses propres idéaux. Et si les siens, de base, ne s'accordaient pas totalement avec ceux du Lord, hé bien le blond n'a pas hésité à les briser pour devenir ce que le mage noir aimerait certainement le plus. Si le seigneur noir dit qu'il n'aime pas une chose, Julian ne l'aimera pas. S'il tend à apprécier une autre, Julian l'appréciera. C'est ainsi qu'il fonctionne désormais, animant son corps sous un cœur battant un peu plus chaudement qu'avant. Depuis l'accident de sa mère, jamais il n'aurait cru le sentir ainsi au fond de sa poitrine. Si ses camarades savaient, certains n'hésiteraient sûrement pas à dire de lui qu'il n'a aucune personnalité à faire cela, à se calquer sur les envies du mage. Mais il en a bien une, plus difficile et méprisable que ce que l'on peut croire en apparence. Cette personnalité bien particulière qui le pousse, là maintenant, à se rendre jusqu'aux toilettes des filles. Oui, des filles. Il n'hésite même pas avant d'y pénétrer et se contente d'un regard autour de lui, jusqu'à s'avancer vers la silhouette fantomatique qu'il désirait voir. « Mimi ? » Appelle-t-il doucement, d'une voix qu'on lui connaît si bien, aussi charmeuse que possible. Lorsqu'il a entendu parler de ce fantôme, il n'a pas hésité, comme pour tous les fantômes de ce château – homirs Nick quasi-sans-tête en qui il n'a aucune confiance – et est aller lui rendre visite pour lui demander subtilement la date de sa mort, et ce dont elle se souvient. Selon le blond, au moins un fantôme de ce château a connu le Lord lors de sa jeunesse. Tout ce qu'il veut, c'est en apprendre plus, toujours plus. C'est arriver à ses fins. Passionné, déterminé, Julian commence à en devenir obsédé. Le fantôme se retourne enfin, visiblement prêt à lui hurler dessus, puis se ravise, s'avançant vers lui. Dans des attitudes de jeune amoureuse transit, comme elle le fait avec la plupart de ses visiteurs masculins certainement, elle s'arrête en face de lui, mimant une caresser sur la joue du blond qui retient une grimace. Son sourire toujours aux lèvres, il l'agrandit même. « Te souviens-tu de ce que je t'ai demandé ? » La jeune fille hoche la tête dans une moue un peu innocente. « Je me suis renseignée, Julian, mais je ne crois pas avoir trouvé ce que tu cherches. Personne semble savoir quoique ce soit d'intéressant de l'ancienne époque, à part ce mage noir en puissance qui a été déchu par Dumbledore lui-même. » Le blond pousse un soupir. Il lui offre un léger sourire contrit. « Navré de t'avoir fait faire cela. Je suis simplement... Curieux. » Il s'était tourné vers elle en connaissant sa mort. Il s'était tourné vers elle dans l'espoir vain de découvrir quelque chose d'important, quelque chose qui le ferait devenir important. Mais cela ne rime visiblement plus à rien. Néanmoins, dans un soucis d'incertitude, il garde cette même attitude, au cas où pourrait-elle être utile. Trophées, grimoires interdits, fantômes, tableaux... Julian ne recule devant rien, pour connaître davantage sa propre obsession.

Present : Il s'avance vers la fenêtre d'où s'échappe le levé du jour. Les couleurs orangés dansent sur sa peau pâle comme le ferait les doigts d'une fée. Elles se reflètent dans ses prunelles bleues, y laissant un gigantesque tourbillon doré. Observant la lisière de la forêt, ses yeux se lèvent jusqu'à la cime des arbres dans l'espoir vain de trouver les chaumières de Pré-au-Lard à l'horizon. Merlin que ça lui manque. Après sa septième année, il n'a pas continué ses études et s'est rapidement trouvé là-bas, dans le village sorcier. Avant cela, il se souvient avoir passé plusieurs mois à parcourir les ruelles de l'allée des embrumes à la recherche d'un travail. Les études l'empêchaient de devenir mangemort, elles devenaient un terrible frein pour lui et son rêve. Alors il y a mit fin dès que possible, sous le courroux de son père et de quelques adultes Von Sachsenheim, bien trop portés sur l'éducation scolaire et l'excellence. En désaccord avec ce point-ci de la famille, Julian regrette constamment de ne pas avoir été envoyé à Durmstrang, mais jamais il ne l'a dit ouvertement, le faisant simplement sentir. La relation avec son père ne s'est finalement pas améliorée. Disons qu'il est bien difficile d'améliorer une chose inexistante. Mais lorsqu'il fut marqué, il oublia ce manque inutile, et se concentra sur ce qu'on lui ordonnait de faire. Sur Lui, quitte à faire des erreurs parfois.

Memories : Le lit de feuilles mortes craque sous leurs pas. Les deux jeunes s'avancent à travers la sombre et dense forêt, baguette en main. Affublés d'une longue cape noire, une lourde capuche camoufle un masque fait d'os posé sur la peau de leur visage. La tête du petit groupe leur annonce qu'ils se doivent de se séparer ici, et la traque commence. Une famille entière leur file entre les doigts. Des moldus, connaissant leur monde à travers leur enfant sang-de-bourbe, ayant tout bonnement refusé de se soumettre. Tout ce que Julian sait, c'est qu'ils ont été témoin d'une chose qu'ils n'auraient pas dû, et c'est à eux de leur mettre la main dessus avant qu'ils ne puissent réellement s'enfuir. Un léger sourire se dessine sur les lèvres du blond. Comme s'ils pouvaient s'enfuir, de toute manière. De pauvres et misérables moldus. Sa haine contre eux ne s'est jamais ternis, bien au contraire, rendant traître les os de ses mains craquant sous son poing un peu trop serré. Dommage qu'ils aient pour ordre de ne pas les tuer, il se serait fait un plaisir de le faire dans le sang et la souffrance. « Je te paries qu'ils les retrouveront avant nous. Les nouvelles recrues sont difficilement mises en première ligne de mir, beaucoup trop de cibles ont été tués sous leur tempérament sanguin, leur... Nouvelle supériorité qu'ils n'arrivent pas souvent à brider. » Prononce le mangemort avec lequel le blond se retrouve. Ce dernier tourne la tête vers lui, fronçant doucement les sourcils sous son masque. « Je ne pense pas que le seigneur des ténèbres ait du temps à perdre dans la séparation de groupe, lors des raids. » Un léger rire moqueur lui répond. « Lui ? Je te parle de ces têtes d'imbéciles qui sont un rang supérieur à nous. Voldemort n'a même pas le temps de faire ces basses besognes de lui-même. A moins qu'il ne soit trouillard. » Julian se fige. La bouche légèrement entrouverte, il la referme, serrant les dents. Lorsque son coéquipier se tourne vers lui, il fronce plus sévèrement les sourcils. « Bah qu'est-ce qu'il y a ? » Une inspiration sifflante échappe au blond qui se remet lentement en route, un sourire crispé et tremblant aux lèvres, bien que l'autre mangemort ne le voit pas. « Il a simplement l'intelligence de ne pas prendre ce genre de risque inutile. Sans lui, notre rêve d'un monde meilleur n'a pas lieu d'être. Quel intérêt d'être le maître d'une armée si ce n'est pas pour la mettre à profit ? Nous sommes tous d'accord pour ça, à ce que je sache. » Il tente de maîtriser la colère au fond de sa voix, mais celle-ci devient plus sèche, plus irritée que d'habitude. L'homme pouffe légèrement, se forçant à ne pas rire. Les doigts de Julian se ferment un peu plus fortement contre sa baguette. « Non mais, tu déconnes là ? Tous d'accord ? On est certainement plus de la moitié à avoir été forcé de la prendre, cette immonde marque. Si Voldemort a un talent, c'est bien la menace. » Brusquement, Julian attrape le bras de son coéquipier, arrêtant leur marche. Lorsqu'il est enfin tourné vers lui, il le pousse jusqu'au tronc d'arbre dans son dos, pressant son poignet entre ses doigts. Si seulement ses os pouvaient se rompre comme ceux d'un animal. La baguette de son vis-à-vis se lève et s'enfonce légèrement entre ses deux yeux, le regard de celui qui est son ennemi juré à ce moment-là écarquillé sous la surprise et l'agacement. « Qui es-tu pour l'appeler comme ça, hein ? Pour oser parler de lui ainsi ? Tu n'es pas satisfait d'avoir ce magnifique tatouage d'appartenance ? Tu veux que je te le retire, peut-être ? Un coup vif, et ta peau partira avant même que tu n'ai le temps de dire aïe. » Qui est-il pour dire toutes ces choses ? Pour oser bafouer son nom et ses valeurs ? Les yeux de Julian se plissent, et ses doigts se resserrent de plus en plus. « Lâche moi, abruti de môme. Ou je te scalpe la tête. Qui je suis, moi ? Et toi, qui es-tu ? Le chien chien à son mai-maître ? Tu vas aller rapporter l'information comme un clébard rapporterait son os, tout fier ? Mais t'es rien pour lui, rien. Comme nous tous. Rien d'autres que des esclaves simplement plus légitimes que ces horribles moldus. Qu'est-ce que tu lui dois, hein ? Une vie d'enfer où ta peau est toujours mise en péril ? » Julian tique. Son visage est déformé sous la haine, ne ressemblant plus en rien à ce qu'il a l'air habituellement. « Du moment que c'est pour lui, je n'en ai rien à faire. Tous les mangemorts devraient penser comme moi. Ce que je lui dois ? L'espoir d'avoir enfin un monde digne de ce nom. Tu préfères rester dans l'ombre et vivre ta vie comme un paria, tout simplement parce que des moldus te jugeraient mal ? Libre à toi. » L'envie de mettre à profit ce qu'il a pu apprendre dans un livre de magie noire lui tord l'estomac. Une bonne saignée permettrait de retirer toute la magie à un homme, ou presque. De le rendre au minimum cracmol. La pire des malédictions. Tremblant légèrement sous l'énervement, Julian n'entend pas les pas s'avancer vers eux, jusqu'à ce qu'une voix forte retentisse. « Hé vous deux, au lieu de faire un combat de coq, venez donc par là. On les a trouvé. » L'homme en face de lui sourit. Julian inspire puis le lâche enfin, la rage toujours au ventre d'avoir vu sa place, sa maison, être ainsi insultée. Les rangs ne sont pas tous fiables, certes – il s'est d'ailleurs promis de découvrir les traîtres, un jour ou l'autre – mais il aime en faire partie. Il aime être aux côtés de ceux qui pensent comme lui, si loin de ce qu'il devait vivre à Poudlard. « T'as pas ce qu'il faut dans le ventre pour être un bras droit, Von Sachsenheim. » Il sait qu'il risque d'être réprimandé pour son comportement, ce soir, d'avoir préféré agresser cet autre mangemort plutôt que de s'en tenir à sa mission, mais il n'a pas pu faire autrement. Il déplore l'existence de ces idiots qui souillent l'allégeance au seigneur des ténèbres. La tête relevée, il tire doucement sur sa cape, et lui lance un dernier regard. « Nous verrons ça. »

Present: Le souffle mesuré de son patronus lui fait détourner les yeux du spectacle qui s'offre à lui. Il pose alors son regard sur le dhole assit près de la porte d'entrée, comme un soldat qui n'attendrait que ses ordres. La première fois que Sache lui est apparût, Julian se souvient avoir voulu tuer ce corbeau angoissant au regard teinté de folie. Un léger sourire nostalgique lui vient, mais il ne dit rien. La relation avec son patronus est particulière, ils ne se parlent que lorsque c'est utile, et aucune chaleur ne naît entre eux, dans leurs discussions. Bien loin de sa relation avec sa famille. Le point positif à être de retour à Poudlard, au moins, c'est que Julian peut côtoyer de plus près la plupart des membres de sa famille. Même Orpheus, revenu de France l'an passé suite à la mort d'Eurydice. A ce souvenir, le blond tique. La mort de sa cousine n'a fait que lui prouver qu'il suit la bonne voie. Tout ce qu'il y a de bon dans tout ça, c'est la marque présente sur le bras d'Orpheus – ou Phyphynette comme dirait Lenore. Le mangemort soupir, puis se tourne à nouveau vers la fenêtre. Il est tôt, mais il ne se recouchera pas. Il a rendez-vous avec Cythère au petit-déjeuner, et il ne manquerait ça pour rien au monde. Ses doigts se posent sur la vitre glaciale alors qu'il songe avec une pointe amère de mélancolie que les petits-déjeuners en famille lui manquent. L'image de sa mère s'impose à lui, alors que ses ongles crissent contre le verre épais. Un bruit qui ne fait que lui rappeler le jour de la rentrée, à bord du Poudlard Express. Là où tout a commencé.

Il grimpe dans la locomotive, comme si celle-ci devenait les barreaux d'une prison. Le blond s'installe immédiatement dans le dernier wagon, les yeux scrutant les visages autour de lui avant de s'enfoncer contre la vitre. Son front rencontre la vitre légèrement froide et ses paupières se ferment. Afin de ne pas être vu de sa cousine, visiblement présente dans le wagon, Julian a prit soin de se mettre en retrait. Ce n'est pas comme s'il désirait être vu aujourd'hui, de toute manière. Dans un soubresaut lorsque le train démarre, il relève la tête et se dit une énième fois qu'il fait tout cela pour le Lord, caressant son bras dans un réflexe acquis depuis quelques années. Et le voilà reparti à Poudlard, sur les rails de ce qui avait été sa cage autrefois. Celle qui bloquait ses rêves, son intérêt, sa vie. Peut-être que cela se déroulera mieux, maintenant qu'il possède ce tatouage sur son bras. « Et l'omoplate. » Lui rappelle son patronus sous forme de corbeau. Il a toujours été un peu plus moqueur sous cette forme. Le blond lui jette un regard en coin, réprobateur, puis ferme de nouveau les yeux. Il entend du bruit au-dehors, des élèves qui s'installent, d'autres qui changent de place. Certains sont autour de lui, mais il n'y fait pas attention. De toute manière, le petit groupe semble bien trop pris dans une discussion sur le château pour le remarquer. Certainement des premières années. Et à l'entente de la voix enthousiaste et émerveillée de l'un d'eux, il s'agit sûrement d'impurs. Une grimace tord brièvement le visage du blond, mais ses pensées l'entraînent à des milles lieux de là bien assez vite. Comme à son habitude, il imagine. Les yeux clos, il se voit dans un monde débarrassé de ces êtres. Il se voit aux côtés du seigneur des ténèbres et son sourire n'a d'égal que ceux qu'il peut offrir lors de grandes satisfactions. Dans son demi-sommeil, le blond étire un sourire similaire, lorsqu'une main se pose sur son épaule. Il se redresse, les sourcils froncés, jetant un regard dédaigneux à la personne ayant osé le réveiller. Mais lorsque ses yeux tombent sur une jeune femme, il le transforme en une attitude charmeuse, et se lève. Julian a toujours été ainsi depuis l'adolescence. Particulièrement charmeur, il n'a fait que collectionner des conquêtes dans le but de passer le temps et de satisfaire ses propres envies. Il n'a jamais été fidèle, jamais été en couple. Jamais été amoureux. Il se fiche d'avec qui il couche du moment que la personne lui plaît. En revanche, s'il s'agit d'une personne impur, Julian a bien trop tendance à ne pas la respecter, devenant légèrement différent de lorsqu'il est en compagnie d'un ou d'une sang-pur. A Poudlard, certains disaient de lui qu'il avait une libido débridée, d'autres qu'il restait un éternel frustré. En réalité, le blond ne voit aucun intérêt dans les relations, si ce n'est assouvir des besoins – certes souvent prononcés – qui restent naturels. Si des psychomages l'analysaient, certainement qu'on retrouverait chez lui un soucis de repère, un manque de figure paternelle et maternelle. Un manque de limite dans ce domaine que personne ne lui a enseigné. Tout ce qui a déteint sur lui, c'est ce côté libertin et charmeur qui décuple sa manipulation considérablement. Ce côté qu'il a acquis presque naturellement. Sa famille a toujours été tout pour lui, du moins derrière le fait d'être un mangemort et de servir le mage noir, mais jamais aucun de ses cousins ou cousines n'a pu remplacer l'image parentale qui lui manquait certainement. Une demi-heure plus tard, Julian reste dans son rôle de charmeur subtile au visage angélique et au sourire si chaleureux, alors que la jeune femme ne venait que pour demander une place libre. Celle-ci semble pourtant lui répondre, le rouge un peu aux joues, lorsque la locomotive s'ébranle. L'agitation se fait ressentir et des cris retentissent entre la carcasse de métal. Julian ne prête alors plus aucune attention à la brune et la contourne, sortant de son compartiment. Ses yeux tombant sur un petit groupe, au loin, lui prouve qu'il a vu juste : Ce sont eux qu'il vient voir, et ils passent à l'action, là tout de suite. Il plisse les yeux, étirant un léger sourire avant de le perdre à la vue de Croupton, le chef du troupeau. Si seulement il pouvait prendre immédiatement sa place. Comme si lui, avait le talent pour ce groupe, comme si lui avait le mérite et le droit d'être choisi par le seigneur des ténèbres pour une telle mission. Le blond sort sa baguette, mais n'agit pas, se contentant d'observer ce que son maître a prévu pour tester le brun à quelques mètres de lui. Leur wagon tangue, puis glisse de plus en plus dans un bruit strident. Alarmé, le mangemort jette un œil à la fenêtre, là où le vide est la seule chose visible. « Tu vas mourir pour une mission qu'il ne t'a même pas donné. » Julian secoue la tête, retirant la panique de ses traits pour étirer un sourire. Un sourire qui, au premier abord, semble doux. Il ne va pas mourir. « Non. Si je manque de mourir, c'est pour lui prouver que je suis prêt à le faire s'il le faut. Pour le servir, sans même qu'on me le demande. » Le corbeau croasse étrangement, chuchotant à son sorcier qu'il n'est qu'un pauvre fou imbécile, alors que les élèves s'agglutinent au fond du wagon pour le stabiliser. Dans la manœuvre, Julian profite du groupe collé ensemble pour camoufler sa présence, et observer. Observer tout ce qui lui est possible de voir, et qui lui servira très bientôt, il en est certain.
C'est ainsi que débute sa mission personnelle, celle de prouver au Lord son efficacité, de prouver son allégeance et sa loyauté. De lui prouver qu'il est capable, lui, de tenir un groupe d'élèves suivant ses idéaux, au contraire de celui aux commandes. De leur montrer qu'il ne s'agit pas que d'opinion personnelle, mais de lucidité sur le monde et ce dont il a besoin. A savoir le seigneur des ténèbres.