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La Vie en Rose. La Belle Époque, à Paris. Les foules se pressent pour rejoindre les bals populaires, on danse sur quelques airs fredonnés tandis que les travailleurs moldus essuient la suie sur leurs bleus de travail. Canotiers et robes de dentelles s’arrachent dans les boutiques de mode sorcière, à qui la vie semble également sourire en ces temps de réussite. C’est bien connu, quand les affaires vont bien, tout va bien. Les Fabularis ne faisaient d’ailleurs pas exception à la règle. Diners mondains et discussions littéraires animaient régulièrement les salons privés de leur manoir. On y échangeait poliment autour d’une tasse de thé au sujet d’actualités parfois épineuses, mais toujours avec le ton doucereux de ceux qui savent s’enquérir de telles mondanités. Entre rires de courtoisie et flatteries sucrées, l’on se laissait volontiers aller à quelques remarques sur ces scélérats d’impurs qui, estiment-ils toujours, souillent la société magique de la répugnance moldue. Aussi maniérés soient-ils, tout à chacun possédait son avis sur les acides idéaux de celui qu’on appelait outre-manche Salazar Serpentard. Et Madame de Fabularis, comme elle aimait se faire appeler,  avait très vite compris que se ranger du côté de l’élite de ce monde, les bien-nés sang-purs, ne pouvait que servir ses désirs de démesure. Malheureusement pour elle, nombreux se bousculaient déjà au portillon de la gloire de la cité à la Tour Eiffel. Ambitieuse mais surtout prévoyante, elle avait réussi à arranger le mariage de son fils Hyppolite avec la charmante fille d’un couple haut placé au Ministère de la Magie français. Une opportunité, qu’il ne devait pas manquer. Seulement le jeune homme, lui si pragmatique, se révélait rêveur et totalement insouciant. Lorsqu’il entrait dans une pièce, on ne pouvait ignorer l’ombre de béatitude sur son visage qu’il s’efforçait de faire disparaître en un clin d’œil. Mais jamais assez vite pour que cela ne passe inaperçu. Les yeux gonflés et le teint pâle, ses escapades nocturnes épuisaient irrémédiablement son corps sans que sa tête ne s’en rende compte. Des semaines déjà qu’il se rendait dans ce bar de moldu, sur la bute de Montmartre. Tous les soirs, il suivait la plèbe qui se frayait un chemin entre artistes ratés et poètes ivrognes, refrénant ses hauts-le-cœur jusqu’à que son souffle ne soit coupé net. Les quelques notes sur un vieux piano annonçait les prémices d’une tessiture incroyable. Un timbre puissant, une rythmique envoûtante et des cheveux dorés jusqu’à des souliers polis. Malina Canary hypnotisait bien des hommes de sa voix incroyable. De tous les sortilèges qu’Hyppolite connaissait, aucun ne se révélait aussi puissant que son charme. A cette illustre inconnue, il avait déjà promis le ciel étoilé, toute sa fortune, mais un soir, il lui avait offert son cœur. Et contre toute attente, et lui confia son secret en retour. Elle était une vélane. Une fois la marée de hauts-de-forme passée, le couple se retrouvait alors dans les loges, entre miroirs et vieilles ampoules, roucoulant leur amour naissant. Mais sa famille eut vent de cette relation contre-nature. Prise d’une rage furieuse mêlée de déception, Madame de Fabularis se jura de les séparer avant que quelqu’un d’autre n’ait vent d’un tel déshonneur. Nombreuses furent ses tentatives mais rien n’y fit : son unique héritier se révélait sous le charme de cette créature. Elle convint donc de demander de l’aide à un Jeteur de Sorts, un sorcier expérimenté à l’usage de magies obscures,  à qui elle raconta ses mésaventures. Il finit par trouver la solution à leur problème : les vélanes s’enlaidissant sous la colère, il leur fallait trouver un moyen pour que Malina devienne si hideuse que même Hyppolite ne pourrait supporter sa vue. La femme, prête à verser une fortune afin que le méfait soit accompli, ne voulut en savoir plus. Une bien sombre malédiction fut donc jetée sur la pauvre chanteuse. Sort d’une terrible magie noire, il la condamna à la folie de l’hystérie avec peut-être plus de force que le Mage Noir ne l’avait anticipé. Hyppolite, témoin de la scène, fit son possible pour contenir le mal pendant des années, loin de l’influence nocive de ses parents. Devenu le rebut de sa famille, il lui passa néanmoins l’alliance autour du doigt et tous deux eurent trois enfants. Mais dans leur naïf bonheur, ils ignoraient que le maléfice avait également frappé leurs descendants, scellant ainsi irrémédiablement le sort de leur lignée.

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L'âge d'or. 1964, à Paris.  Sa voix tinte comme le bruit des couverts en argent sur les assiettes de porcelaine. Au repas ce soir, canard aux pêches et son flan de courges. Le plat est bon et les invités s’enivrent déjà devant la saveur de ce vin rouge de région. Le ministère français sait comment recevoir ses homologues, c’est certain. Talons et robe de créateur composent la tenue d’apparat de Nerissa Tenebrae, organisatrice de cet événement. Ici, autour de mets raffinés, on discute politique du monde mais aussi mondanités, nouveautés sportives ou on fait semblant de s’intéresser aux travaux de chacun. Français, Anglais, Russe et Gobelin sont les principales langues qui alimentent le bouillon culturel de ce repas au sommet. Elle est sur ce terrain de chasse comme chez elle, maniant les palabres diplomatiques avec une dextérité certaine. Ses gentillesses n’en sont pas, elle calcule, méticuleuse, attendant de jouer les coups qui la mèneront vers la victoire. Car pour Nerissa, il en a toujours été ainsi. La fin justifie les moyens et si les sentiments doivent entrer en ligne de mire, la petite voix dans sa tête lui susurre déjà de ne plus les laisser dominer sa vie. Tandis qu’elle fait mine de replacer ses boucles blondes élaborées, elle jette une œillade vers son mari, face à elle. Eryx ne semble guère très à l’aise, derrière ses lunettes à monture écaillée. Non sensible aux rires polis des autres interlocuteurs, il a la tête ailleurs. Probablement dans son vulgaire atelier, là où s’évertue à inventer des sorts ridicules, sans jamais y parvenir. Une telle perte de temps. Lui qui était si prometteur quand ils s’étaient mariés. Bien sûr, il s’agissait d’une union arrangée mais Nerissa ne pouvait nier qu’il y avait eu des sentiments. Des idylles, elle en avait connu, avec des hommes plus beaux, plus riches, plus importants encore. Mais le jeune Tenebrae avait des yeux bruns plein de rêves, et même si ses paroles confuses ne flattèrent jamais sa beauté à sa juste valeur, sa maladroite gentillesse avait suffi à conquérir les monts escarpés de son cœur. Le soir de leur lune de miel, elle s’en souvient encore malgré l’amertume qu’elle éprouve désormais, il lui avait joué un air au piano. Ce soir-là, ses doigts avaient parcouru les touches du piano comme ils avaient dansé sur la peau de son dos.  Elle soupire. Nerissa n’a guère le temps de se pencher sur de telles futilités passées. La voilà qui discute politique moldue en compagnie de l’ambassadeur italien. Avec ses manières directes et sa dérangeante audace, elle ne peut s’empêcher de lui sourire, comme si le rictus gardait le venin dans ses crocs. Puis sa fourchette tombe. La fourbe lui a échappé des mains. Sa gestuelle, d’ordinaire si souple, s’était violemment cassée. Contrariée, elle assiste impuissamment au tremblement frénétiques de ses doigts ; impossible de les calmer. Tandis qu’elle s’éclaircit la voix, Nerissa maintient ses poings contre le pli de sa robe, et d’un sourire factice, son préféré, invite tous les convives à reprendre leurs mondanités. Sauf qu’Eryx a tout vu, et son pied martèle le sol nerveusement. Il ne dit rien mais sa posture suggère la défensive. Il est sur le qui-vive, prêt à quitter la pièce à grandes enjambées ; prêt à fuir cette femme qu’il craint ne plus reconnaître. Depuis quand les choses sont-elles ainsi ? Il aimerait dire depuis toujours. Il aurait aimé dire qu’il se doutait que derrière les séduisants iris de la mère de son fils se cachait déjà quelque chose d’insidieusement mauvais. Sauf que lui-même s’est laissé prendre au jeu ; et tous deux sont en train de (se) perdre. La malédiction gagne toujours, reine du contrôle ou pas. Échec et mat.

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Le sang bleu. 1978, à Poudlard. Les manches noires de sa nouvelle cape caressaient le cuir rigide de sa valise.  Sa baguette tapotait contre elle quatre fois, tandis qu’il énonça, à demi-mot, le mot de passe. « Roi de Cœur ». Le dessus de la mallette bondit alors en arrière, dévoilant de grandes piles d’affaires rentrées-là par l’usage de magie. Son bagage enchanté contenait tout ce qu’il avait jugé nécessaire d’emporter. Felix n’avait jamais été quelqu’un de très chargé, souvent, il se contentait de l’essentiel, quand ce n’était pas inconsciemment du meilleur. Peut-être était-ce parce qu’il s’était perdu dans le dédale d’escaliers mouvants mais le jeune homme éprouvait le besoin de s’asseoir sur son nouveau lit en fouillant dans son propre passé. Poudlard était désormais sa nouvelle maison et c’est non sans nostalgie qu’il parcourait ces objets qui le rattachait encore aux ruines de son ancien foyer. Ecartant le gramophone ensorcelé et ses lunettes de soleil, son bras se fraya un chemin jusqu’à un vieux t-shirt qu’il colla contre son nez. Il était difficile de mettre des noms sur cette tambouille d’odeurs si familière. Il sentait la colère d’un enfant abandonné, le désespoir d’une mère brisée mais aussi la douceur sucrée de temps passés, quand sa naïveté n’était pas encore écorchée. Felix ne regrettait pas sa décision. Faire interner sa mère avait été la bonne décision. Il s’efforçait de croire qu’il ne l’avait pas abandonnée comme son père l’avait fait avant lui ; qu’il n’avait pas fui vers cette école de magie si loin de chez lui. Mais par-dessus tout, le sorcier se répétait qu’il ne devait pas commettre les mêmes erreurs que sa génitrice, qu’il ne pouvait se permettre une chute dans le même ravin. Il prit une grande inspiration, reprit le contrôle de ce visage bien trop émotif et chassa ces idées sombres de son esprit trop embrouillé.  Vouloir tout le temps garder la face n’était pourtant pas une très bonne habitude. Felix finit par se laisser tomber sur le dos, se perdant quelques minutes dans la contemplation des tentures monochromes qui habillaient le sommet du baldaquin. Ce n’était pas si différent de Beauxbâtons, en réalité. Machinalement, il remit le t-shirt en vrac et attrapa un manuel de Sortilège et Enchantements, Achievements in Spells, qu’il suspendit, bras tendu, devant ses yeux las. Une nouvelle l’année l’attendait, dans une région où il n’avait jamais mis les pieds, avec des personnes qu’il apprendrait à connaître. En somme, une renaissance en compagnie de son cursus d’Offensive Magique. Pourtant, il ne pouvait perdre de vue la menace qui étranglait ses cris tous les matins. Il allait devoir inventer une excuse, pour ses futurs colocataires. Révéler à quiconque sa lutte contre la malédiction reviendrait à avouer que sa famille n’est pas aussi pure qu’elle pourrait le faire croire, qu’elle ne serait qu’un ramassis de menteurs. Un déshonneur que Felix Tenebrae est prêt à emporter avec lui dans sa tombe, qu’importent ses propres convictions sur l’importance du sang.