No time for goodbye he said as he faded away, don't put your life in someone's hands their bound to steal it away. Don't hide your mistakes 'cause they'll find you, burn you.
L'odeur de citrouille dans l'air, les guirlandes effrayantes et les lanternes envoûtantes : Halloween approche. Le quartier s'est habillé de ses plus belles couleurs, faites de noir et d'orange, alors que les décorations les plus simples s'animent à chaque passage d'un voisin. Les têtes réduites servent de sonnette, les chats noirs remplissent les ruelles et, affublées d'un sortilège, les citrouilles flottent dans les airs habillées de lumière.
Halloween. Halloween, sa fête préférée. Assis contre sa fenêtre pleine de buée, son doigt enfantin y dessine grossièrement un fantôme alors qu'il admire les décorations au-dehors. Pourtant, ce n'est pas un sourire joyeux et rieur qui illumine son visage, mais plutôt une moue triste et remplie d'impatience. « Duncàn, où te caches-tu ? » Sa mère. Il n'a aucune envie de retourner dans le salon, là où quelque chose manque, là où il n'est pas. Alors il ne répond pas, gardant le silence contre cette vitre qu'il ose entrouvrir, dans l'espoir d'entendre le crac sonore d'une transplanation. « Duncàn, enfin, tout le monde t'attend ! » La voix est juste derrière lui, et il l'entend de façon néanmoins lointaine lui affirmer qu'il allait prendre froid ainsi. Mais il s'en fiche, tout ce qu'il compte, c'est son retour. Une main féminine vient fermer la fenêtre, puis se pose sur son épaule pour l'obliger à se tourner vers le sourire mi-amusé, mi-désabusé qui orne le visage de sa mère. « Tu sais que tu peux l'attendre en bas, n'est-ce pas ? » Fait-elle délicatement, mais de manière à lui faire doucement comprendre qu'elle en avait assez de lui courir après. Le petit garçon, en simple réponse, hausse les épaules et se tourne à nouveau vers la rue éclairée. Halloween… Et pourtant, ce n'est pas elle que l'on fête ce soir. Non… C'est son anniversaire. Mais il n'est pas là. Il est en retard, comme toujours. Mais il l'attend, là, contre sa vitre, le froid aux joues. Comme toujours. « Je ne le verrais pas arriver, d'en bas » Fait-il comme si c'était une évidence, comme s'il n'y avait que ça à dire dans une discussion pareille. De toute manière, il tient toujours la même avec elle le jour de son anniversaire. Les secondes défilent et, alors que sa mère tentait encore de le ramener à la raison, une silhouette apparaît au bout de la rue. Se redressant immédiatement, un large sourire se dépose sur les lèvres enfantines et rosées du garçon avant qu'il ne saute sur ses pieds. « LE VOILA ! » Se met-il à hurler, se fichant bien de son attitude à cet instant. Sans attendre l'accord inexistant de sa mère, Duncàn court, court et court encore plus vite pour dévaler les marches, traverser le hall et se ruer sur la porte d'entrée. « Hey attention à mes cheveux un peu ! » Râle la pauvre tête réduite prisonnière du pas de la porte, lorsque le père du petit garçon désormais surexcité y passe sa main. Un léger rire masculin résonne, et c'est tout ce qu'il faut à Duncàn pour se jeter sur son père, tirant son manteau en le harcelant de questions. « C'était comment, aujourd'hui ? Vous vous êtes entraînés ? Il y avait beaucoup de monde ? Est-ce que les journalistes étaient là ? Il est quand le match ? Pèèère… Est-ce que tu m'emmèneras avec toi ? »
S'en suit alors le schéma habituel : Lui n'arrêtant pas de poser tout un tas de questions, son père amusé mais épuisé répondant à chacune d'entre elles, sa mère excédée tentant de l'arrêter, et son petit frère que Duncàn aime toujours entraîner avec lui dans ce harcèlement de père à peine rentré.
Halloween est sa fête préférée, oui. Mais il y en a une autre qu'il préfère plus que tout : celle où son père, souvent absent, est enfin là.

L'admiration qu'il a pour cette figure paternelle est grande, très grande. Peut-être trop. Ses yeux d'enfants ne voient que lui, sa carrière de joueur de Quidditch et sa renommée. Lui et ce qu'il peut lui apprendre, lui et ces moments qu'ils passent ensemble, peut-être rares mais inestimables. Ce n'est qu'un gosse, un gosse ayant besoin d'admirer quelqu'un, d'avoir un modèle. Et pour lui, c'est son père. Il n'a que sept ans, et il ne connaît pas grand-chose du Quidditch, mais il a besoin de l'entendre lui expliquer, lui raconter. Même s'il n'est pas à la maison, le petit garçon passe son temps devant les postes de radio à écouter les matchs de Quidditch, à encourager l'équipe de son père et à s'époumoner à travers le salon lorsque celle-ci ne gagne pas. Il essaie de parcourir les livres de tactiques, porte la tenue dix fois trop grande de son père lorsqu'il n'en a pas besoin, et passe son temps à grandir son admiration pour lui. Il crie ? Ce n'est rien, c'est normal pour une famille d'avoir des problèmes. Puis, il a peut-être un problème qui fait qu'il n'entend pas bien. Il ne parle pas beaucoup de lui ? Duncàn s'en fiche, c'est de son père qu'il veut parler, même si parfois il aimerait lui dire ce qu'il s'est passé dans sa journée. Il le fuit parfois ? Non, c'est faux, il est juste très occupé et fatigué. Pour lui, son père est l'homme qu'il devrait être plus tard, celui qu'il espère un jour être au moins de moitié. Cet homme qui n'aurait pas à se faire critiquer par ses voisins ou par la presse. Duncàn s'en fiche de toute manière, il n'écoute jamais rien. Ils sont tous jaloux, c'est ça la vérité. Du moins… C'est sa vérité.

Une vérité qu'il n'aurait peut-être jamais dû acquérir. Peut-être que tout aurait été plus simple…
Baliverne. Qui peut réagir bien à une annonce pareille ? A un chamboulement aussi violent, aussi destructif ? L'été est arrivé, les par-terres sont en fleurs et les nuages gris de lointains souvenirs, et pourtant… Il est loin de faire beau aux yeux de Duncàn. Il pleut, il vente, si fort. Un vrai déluge, une vraie tornade. Elle emporte tout sur son passage, détruit son petit monde parfait et sa famille si solide. Ses repères et son chez lui. Il ne reste plus rien, rien qui ne vaille quelque chose à ses yeux. Tout semble pareil, les meubles, les murs, sa chambre. En réalité, tout est pareil, et c'est ce qui le dérange. Sans qu'il ne comprenne vraiment, il a l'impression que quelque chose cloche désormais. Que plus rien n'a le droit d'être comme ça. Plus rien n'a le droit d'être debout. Plus personne n'a le droit de sourire. Plus personne n'a le droit de rire. Comment le monde peut-il encore tourner ? Pourquoi tout ne s'est pas tout simplement arrêté comme ça devrait ? Parce que ce n'est pas possible, tout ne peut pas continuer comme si de rien n'était, n'est-ce pas ? N'est-ce pas ?
C'est impensable. Inimaginable. Et pourtant… Pourtant la vie suit son cours. Pourquoi ? C'est l'une de ces choses que l'on ne pense pas réelle. L'une de ces choses qui ne peut pas nous arriver, alors qu'en réalité elle a bien plus de chance de nous voir nous écrouler plutôt que de nous épargner. A ses yeux, rien n'est vrai, tout ressemble à un cauchemar qui n'a aucun sens. L'un de ces cauchemars où, une fois réveillé,  il appellerait son père peu importe l'âge qu'il a, peu importe ce que dira sa mère. Lorsqu'il se réveillera, il lui en parlera, et il lui promettra que jamais, jamais ça n'arrivera. Lorsqu'il se réveillera...
Sauf qu'il ne s'est jamais réveillé. L'enterrement a eut lieu, les pleurs aussi. Sauf chez lui. Déconnecté de la réalité, il a vu sa mère refaire la décoration, retirer quelques photographies, faire disparaître les coupes de Quidditch. Déconnecté de la réalité, il a simplement attendu son retour, ne réagissant pas aux paroles de sa mère ou d'aucun de ses proches. Il l'a vu parler de détruire le repère de son père, plein d'objets de Quidditch et de matériel d'entraînement. Il l'a vu le faire, et tout remplacer par une chambre de bébé pour celui qui allait bientôt naître. Il l'a aussi vu pleurer, plusieurs fois. Mais toujours rien chez lui… Pourquoi pleurerait-il, alors qu'il allait revenir ?
Assit à sa fenêtre, c'est une nouvelle fois la même histoire. Les décorations d'Halloween, le gâteau aux citrouilles l'attendant dans le salon, son frère et sa mère autour de la table accompagnés de ses oncles, tantes et autres cousins du genre. Et lui, le visage à travers la vitre entrouverte, à la recherche d'un craquement sonore. « Duncàn, honey... » « Mère, je t'ai déjà dit que je ne le verrais pas arriver d'en bas. » C'est la première fois qu'il lui répond directement, comme s'il avait peur de ce qu'elle pourrait lui dire. Mais pourquoi a-t-il peur ? Il sait qu'elle mentirait de toute façon. Un soupir las, brisé, résonne dans sa chambre aux posters animés de Quidditch, si nombreux depuis… Le début de ce cauchemar. « Oui, il va arriver et on va pouvoir manger le gâteau. Tu crois qu'ils ont eut un entraînement aujourd'hui ? Il met du temps. » Et elle n'a pas le courage, pas du tout. Elle n'a pas le courage de lui redire, de lui réexpliquer à nouveau que non, cette fois, son père ne viendrait pas. Qu'il ne reviendrait plus. Enfant perdu, sans repères, à la famille décomposée et à l'enfance putréfiée… Enfant qui ne saura plus jamais où aller pour le retrouver.

Son corps frêle flotte toujours dans cette tenue dix fois trop grande pour lui. Pourtant, il n'arrive pas à se résoudre et la garde dans son placard. Il ne sait même pas lui-même si cela relate plus du manque qui l'envahit, ou de l'espoir de pouvoir un jour la porter convenablement pour une occasion en or. Une occasion qui l'enverrait droit vers un terrain de Quidditch, un terrain mondialement réputé où il pourrait faire honneur aux couleurs de son père. Puis, il y a encore cet espoir, celui de le voir revenir. Celui d'entendre ce craquement sonore qu'il espère toujours percevoir de par sa fenêtre une fois la nuit tombée. Il sait que ce n'est pas possible, il n'est ni naïf ni idiot… Et pourtant. Pourtant, il espère encore et toujours, comme s'il ne pouvait avancer, aller au-delà de cette perte tragique certes, mais affreusement banale. Il espère, de plus en plus fort. Mais en attendant cette figure paternelle qui ne viendra jamais, Duncàn s'est promis de prendre soin de sa famille. De son frère et de sa sœur plus jeune que lui, pour leur donner le droit d'avoir un peu de ce qu'il aimait obtenir lorsqu'il était encore là. Maintenant, c'est en quelque sorte son rôle. S'occuper d'eux, s'inquiéter pour eux, les protéger. Il commence à en prendre l'habitude, à comprendre comment agir ou réfléchir à travers tout ça, toute cette inquiétude et cette protection qui grandit en lui pour sa famille. Il s'occupe de sa petite sœur comme si c'était bien plus qu'un devoir, il passe du temps avec son frère peu importe si ce dernier est d'accord avec ça ou non. Il s'oublie lui-même dans ce rôle trop grand pour lui, trop ambitieux pour son âge. Il oublie son enfance, la met de côté pour la leur. Mais plus il le fait, plus il sent l'inquiétude monter en lui : et s'il les perdait, eux aussi ? S'ils partaient ? Il ne sait pas exactement ce qu'est la mort, à part quelque chose qui lui a retiré son père pour une durée indéterminée, mais il sait qu'il n'a pas envie de la voir revenir dans sa vie. Elle a déjà causé bien trop de dégâts, a fait bien trop de mal. Elle l'a figé dans le passé, arrêté dans l'espace temps sans qu'il ne voit ce dernier défiler. Comme si rien n'avait d'importance désormais, rien à part sa famille qu'il doit à tout prix garder près de lui. Figé à un endroit perdu, un endroit où son père n'est déjà plus, mais duquel il n'arrive pas à se détacher. Pourtant, c'est cette dame habillée de noire qui a fait naître en lui cette ambition si grande, si difficile à porter parfois. Surtout lorsque l'on a que neuf ans à peine. Une ambition qui lui donne envie de dépasser ses limites, d'aller au-delà de ce qu'il a pu croire ou vouloir auparavant. Désormais, il sait qu'il va se consacrer à la chose qui lui semble être la plus censée au monde : le Quidditch. Ce sport était tout pour son père, il en était devenu quelqu'un de respectable, d'admirable. Son adoration pour lui passait par cette figure, ce modèle… Alors rien ne lui semble aussi logique que de reprendre le flambeau et le rendre fier, peu importe où il se trouve depuis. Et puis… Qui ferait vivre ses souvenirs s'il ne le fait pas ? Sa mère ? Sûrement que non. Il ne sait pas comment est le mariage, encore moins celui de ses parents, mais il sait qu'elle a déjà décroché les nombreuses photographies de son père. Une seule demeure encore et toujours déposée dans l'entrée, le représentant dans sa tenue de Quidditch une coupe à la main. De plus, il a cru entendre parler d'un homme. Oui, un homme, un autre que son père dans la vie de sa mère. Et ça, il n'arrive pas à le supporter, prétextant tout et n'importe quoi pour devenir un garçon horriblement boudeur et froid envers sa mère. Il hait déjà cet homme, peu importe qui il est. Un certain Aymslowe, à ce que les murmures lui ont dit.

Il n'aurait jamais dû lui demander. Jamais. Peut-être que s'il ne l'avait pas fait, sa mère ne lui aurait pas avoué. Sa mère ne lui aurait pas dit que tout était la stricte vérité. Cet homme, ce Aymslowe pour qui, selon Duncàn, les photos et souvenirs de son père ont disparu et ne cessent de disparaître. Il n'aurait jamais dû lui en parler… C'est de sa faute s'ils ont aujourd'hui chez lui. Chez eux. Il ne veut pas changer de famille, pourquoi le devrait-il ? Il en a déjà une. Il ne veut pas faire partie de ces gens, il ne les connaît même pas et ils n'ont rien à faire ici. Rien à faire dans sa vie, ou celle de son frère, de sa sœur ou bien même de sa mère. Une trahison, voilà ce que c'est. Les chamboulements de la vie du petit garçon sont loin d'être bien accueillit, le rendant un peu plus renfermé, un peu plus distant. Prisonnier du passé, Duncàn vit toujours dans son ancienne famille, aux côtés du fantôme de son père aux traits bien moins tirés que ce qu'ils n'étaient, au sourire bien moins las et forcé que s'il semblait. Et bien qu'il en ait parfois conscience, il ne veut en aucun cas 'y extraire, se résoudre à effacer tout ça. En réalité, même s'il le voulait, il savait déjà que ce n'était pas possible. Mais tout ce qu'il veut, lui, c'est retrouver sa famille d'avant. Son petit quotidien qui lui manque désormais. Il lui arrive encore de s'asseoir à la fenêtre, à l'attendre. Mais personne ne vient, à part les voisins passant dans la ruelle adjacente. A son âge, il pourrait faire une crise, se rouler par-terre en tapant des poings et des pieds, ou tout simplement crier et protester contre cette nouvelle vie… Mais rien. Strictement rien, hormis cette légère froideur et cette lassitude au sein des Aymslowe. S'il y a une seule personne devant laquelle il se retrouve plus glacial que froid, plus agressif que las, c'est bien lui. Son beau-père. Du moins… Son futur beau-père pour l'instant. Celui qui est là pour prendre la place de son père sans que personne ne lui en ait donné l'autorisation. Sa mère n'est visiblement plus assez censée pour ne pas le laisser faire. Il a bien tenté de lui expliquer, de lui dire que ce n'était pas obligatoire pour elle de trouver quelqu'un d'autre puisqu'il y avait encore son père. Mais à chaque fois qu'il ose prononcer ce genre de chose, il voit sa mère passer par tous les états possibles : tristesse, colère, pitié, puis tristesse à nouveau. Du moins, ça ressemble à de la tristesse. Est-ce que ça en est vraiment ? Il commence à en douter, vu comment elle semble bien avec cet intrus. Le pire ? C'est qu'il n'est même pas sans enfant, ramenant lui-même son fils. Et puis quoi encore ? Est-ce qu'il doit s'habituer au fait que plus rien ne sera jamais comme avant, alors ? Que ce soit ses parents, ou bien sa fratrie ? Non, Duncàn est bien loin d'accepter tout ça. Peu importe le caractère certain de cette famille, peu importe cette force qui semble le relier contre son gré aux autres. Peu importe. Tout ce qu'il sait, lui, c'est qu'il n'en fera jamais partie. Jamais. Contrairement à ce qu'on essaie de lui faire faire ou croire, contrairement à ce qu'il commence à montrer. Contrairement à ce que tout le monde pense, comme si, pour lui, il n'était qu'en attente du retour de son père. Comme s'il n'attendait que la disparition de cette famille. Là où tout redeviendra comme avant.

Danaëlle. Danaëlle. Un prénom qu'il aime détester, une arrivée joyeuse qui est bien tout le contraire pour lui. Danaëlle. Voilà autre chose, maintenant. Ca n'a pas suffit à sa mère de remplacer son père, de remplacer toute leur famille pour ces Aymslowe avec qui il est désormais officiellement lié. Non. Il a fallut qu'elle annonce l'arrivée d'une petite sœur. Une sœur… Comme si elle allait vraiment être sa sœur. Elle ne sera qu'une Aymslowe, rien de plus. Pire, elle sera une Aymslowe liée à lui par le sang. Et ça, ça il ne le supporte pas. Les années passent, et il n'a pourtant jamais changé d'avis concernant cette famille. Il essaie de faire au mieux pour ne pas paraître trop froid, trop éloigné d'eux, mais plus le temps passe… Plus il se prend à vouloir les fuir. Il n'a jamais aimé déclencher des conflits pour rien, et il sait que celui-ci serait voué à l'échec : il se retrouverait seul contre tous. Alors il fait profil bas, prenant sur lui, écrasant s'il le faut ses poumons pour éviter les mots qui se bousculent parfois à ses lèvres de sortir. Au départ, il se demandait pourquoi il se donnait un mal pareil pour sembler les accepter, alors que eux n'en faisaient jamais pour lui à ses yeux. Puis, il a bien vite compris : pour sa sœur et son frère. Sa vraie fratrie. Pour eux, avoir une nouvelle stabilité familiale et un véritable endroit où s'épanouir sont plus que nécessaire, plus que bénéfique. Alors… S'il se met tout le monde à dos, n'a-t-il pas un risque de les perdre ? Ce risque, il ne veut en aucun cas le prendre. Puis... Il perdrait du crédit, il irait au-delà de son tempérament calme, bien trop pour être naturel, et il laisserait ainsi beaucoup trop de chance que l'on atteigne la stricte vérité sur lui et ses songes. Et sa mère… Sa mère. Il lui en veut tellement, et pourtant, elle reste sa mère. Son seul parent encore là. Après ce qu'il a vécu, il ne veut pas avoir à enterrer une nouvelle figure familiale en courant vainement après. Parce que oui, rien ne le raisonne : il continue toujours d'espérer, d'y croire. Et parfois, c'est dur d'y croire. Mais il se force, il y pense de plus en plus fort et y réfléchit de plus en plus souvent. Parce qu'après tout… Si la mort ne semble pas vouloir lui rendre son père, peut-être peut-il lui-même aller le chercher ? C'est à Poudlard, lors de ses premiers cours, qu'il a découvert l'existence de plusieurs théories et autres légendes à ce sujet. Au-delà des fantômes pour qui il a néanmoins une grande sympathie – il ne cesse de vouloir revenir en arrière et faire en sorte que son père revienne ainsi – Duncàn s'est pris d'affection pour ces contes à dormir debout. Un vrai moldu en quête d'un peu de magie, bien que la comparaison lui plairait guère, lui qui ne voit les moldus qu'à travers ses yeux de fier sang-pur un peu trop calculateur.

C'est en grandissant, et en faisant de nombreuses recherches sur le sujet, qu'il a appris l'existence d'une légende concernant une certaine pierre de résurrection. Une pierre qui ferait partie de ces reliques de la mort. Une légende qui lui a bien tapé dans l'oeil, puisqu'il s'est mis en tête de les trouver et de s'emparer de cette pierre, peu importe les moyens. Son réconfort ? Cette pierre semble si introuvable qu'il est presque certain de mettre la main dessus si elle existe vraiment. Une ambition stupide ? Possible. Grande ? Il n'y a pas à en douter. Pourtant, elle est bien loin de se tarir avec le temps, de ternir dans un coin de son crâne. Plus le temps passe, plus Duncàn y pense. Et si cela ne fonctionne pas, alors il sait de source sûre qu'un objet mystérieux se trouverait dans le département des mystères. Un objet relié à la mort. Si seulement il était simple d'entrer en contact avec elles, ou ceux qu'elle a pu enlever. Ces histoires moldus de ouija et autres stupidités du genre ne l'affectent pas, les jugeant aussi ridicules et sans intérêts que ceux les ayant inventés. Peut-être devrait-il laisser tomber, peut-être s'obstine-t-il pour rien. Ces phrases lui sont déjà passés dans la tête un nombre incalculable de fois. Et en grandissant, il leur a donné du crédit, ouvrant un peu plus les yeux sur le présent au lieu de les laisser fermé sur un passé lointain. Mais il n'arrive pas à se raisonner, il n'arrive pas à arrêter d'espérer, de chercher. Parce qu'au fond, il a enfin un but, un vrai. Un objectif qui l'anime bien au-delà de toutes ces passions et ses ambitions dans la vie. Bien au-delà du Quidditch, même, à en devenir obsessionnel.

Il l'est tellement devenu qu'à l'arrivée des patronus, c'est un loup fort aux yeux clairs qui est apparu devant lui. Un loup au caractère tellement défini qu'il ne resta de brume qu'un court instant. Comme s'il existait déjà, comme s'il n'avait plus qu'à prendre forme. Et en réalité, c'était le cas. Les souvenirs de son père, bien souvent altérés malgré ce qu'il croit, étaient si clairs dans son crâne et dans son coeur, que le patronus n'eut qu'à y puiser pour pouvoir exister. Contrairement à la plupart de ses camarades, cette apparition n'avait rien d'étrange ou même de mauvais : au contraire, il retrouvait presque un morceau de son père. Même caractère, même comportement, même centres d'intérêts. Son pelage était fait d'un noir corbeau magnifique et d'une longue tâche grisâtre le long de la patte avant gauche. Un loup majestueux, imposant, charismatique… Et extrêmement proche de lui. Duncàn en arrivait même parfois à échanger des anecdotes avec lui, des souvenirs qui lui revenaient au fil du temps passé avec ce patronus. C'était presque une renaissance, et durant les années que cela a duré, le jeune brun cru avoir réussit… Il cru avoir trouvé quelque chose pour le faire revenir, et rien que pour lui.
Puis, il y a eut la quarantaine. Il s'est mis à avoir de la fièvre, à ne plus pouvoir tenir debout ou même sur un balai, à avoir des vertiges. Le patronus, lui, n'allait guère mieux, au contraire. Et plus le temps passait, plus cela se dégradait. L'inquiétude de Duncàn fut si grande qu'il en oublia le reste, s'enfermant dans son dortoir à double tour pour que rien ni personne lui retire ce qu'il avait si durement fait naître. Les médicomage durent user de sortilèges pour l'en extirper, l'amenant droit en quarantaine dans un stade presque terminal : son stress trop accru n'avait fait que rendre encore plus fort ce qui le rongeait de l'intérieur. Ce qui rongeait son patronus… A la salle de soin, il eut plusieurs hallucinations concernant son père. Son patronus disparaissait peu à peu, alors qu'il tendait la main vers cette image floue et difforme de cette figure paternelle. Et lorsque tout s'arrêta, lorsqu'il ne lui resta plus rien d'autres que les souvenirs encore une fois, il cru devenir fou.

C'est pourquoi, face à cette nouvelle forme de patronus, Duncàn se retrouve si réfractaire. C'est pourquoi, comme à chaque fois qu'il revêtit sa deuxième forme – celle qui était censée habiter ses souvenirs et ses besoins les plus profonds – le sorcier passe son temps à l'ignorer, ne posant que des yeux froids sur sa silhouette lorsqu'il en est obligé. Dans son dortoir, les rideaux tirés, il n'arrive pas à dormir. Cette hermine trône royalement sur son deuxième oreiller, le narguant de son ronflement presque trop doux pour que cela en soit vraiment un. Il la méprise. Il la méprise si fort, cette vérité. Celle, face à lui, qui lui prouve que ce n'était autre qu'une forme de patronus comme une autre. Que ce loup disparu ne reviendrait de toute manière jamais. Qu'encore une fois… Il venait de perdre son père, ou ses vestiges. Une boule se forme dans sa gorge, alors qu'il songe désespérément à toutes les misères que le château a pu vivre ces derniers temps. L'écroulement des gradins, le confinement, les attaques, l'accident du train, Indrajala et son inondation, l'attaque de Godric's Hollow… En réalité, Duncàn n'en est pas vraiment peiné. Pas du tout, même. Et pour cause, il est parfaitement rangé du côté noir dans cette guerre sans merci, peu importe les apparences. Mais… Il en vient à se demander si tout ça n'est pas trop dangereux pour son coeur de paranoïaque. Dans les épisodes les plus angoissants, il lui arrive de s'inquiéter tellement pour sa fratrie qu'il s'en provoque des crises de panique -seuls moments où son calme légendaire disparaît pour n'être que ravage et angoisse- où tout lui semble annoncer la mort, proche ou présente, de l'un d'entre eux. A chaque fois qu'il se produit quelque chose, il a l'impression de revivre encore et encore ce même cauchemar en boucle. De revivre la perte de son père, l'annonce horrible qu'il dû entendre, et l'enterrement qui lui semble soudainement réel dans ces conditions. Comme si, l'espace de quelques minutes – voir quelques heures – il prenait conscience de ce qu'il se produisait. De ce qu'il s'était produit, à l'époque, pour revenir brutalement dans le présent. Pour s'éloigner de ses rêves et de ce passé dont il ne peut se détacher. Comme s'il ouvrait enfin les yeux, et que le monde qu'il observait était soudainement trop noir pour voir autre chose que des ténèbres, à perte de vue.
Mais, peut-être est-ce lui qui se le créé, se le provoque. Peut-être est-ce lui, son propre enfer.