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« Sois sage, Morghen. Nous reviendrons dans quelques jours. En attendant, tes grands-parents prendrons soin de toi » Il n’était plus utile depuis bien longtemps d’expliquer au jeune garçon ce qui allait se passer. Il en avait tellement l’habitude, qu’il écoutait à peine ce que sa mère pouvait lui dire. Il n’y avait là aucune nouvelle qu’il n’avait déjà entendu des dizaines de fois. Elle persistait pourtant à répéter ses consignes, inlassablement, avant de déposer une bise sur le front de son fils, et de retourner à sa vie quotidienne. Parce qu’en dépit du même sang qui coulait dans ses veines, Morghen Brown n’était rien de plus qu’une malencontreuse variable dans la vie de ses parents. Un bel objet qu’on exhibait lors des grandes occasions, pour montrer à quel point vie professionnelle et vie de famille pouvaient faire bon ménage. Mais la réalité était toute autre. Leur fils était une gêne, qui réclamait bien plus d’attention que ce qu’ils avaient à lui offrir. Sa venue n’avait pas été calculée, sa présence encore moins. L’enfant avait été rapidement confié à ses grands-parents, et ne voyait ses géniteurs qu’en coup de vent. Il se savait aimé, mais en attendait toujours les preuves. Il ne manquait pas d’affection de la part des autres membres de sa famille. Mais l’enfant se demandait toujours ce qu’il avait pu faire pour que ses parents n’accordent pas plus d’importance à sa propre personne. En attendant une réponse, il voyait toujours la même scène se répéter sous ses yeux : ses parents retournaient à leur confortable routine, tandis que Morghen les voyait s’éloigner depuis le porche de la maison de ses grands-parents. « Ton oncle Lenny va bientôt venir te chercher. Tu sais que c’est un grand jour, aujourd’hui. Tu vas enfin rencontrer ta cousine. » Morghen eut un large sourire. Cette promesse suffisait à égayer sa journée. Son oncle Lenny était un homme bon, un père plus présent que ne l’était le véritable. Et Morghen avait été un instant jaloux de savoir qu’il allait être père à son tour. Comment être sûr que Morghen aurait toujours sa place dans cette famille, s’il n’était plus le seul enfant à capter l’attention ? Ses craintes s’étaient vite envolées. Son oncle lui avait déjà promis mille aventures, et lui assurait que la petite fille à naitre allait devenir sa meilleure amie. Il n’avait pas menti. La petite Roshario allait faire naitre en Morghen ce sentiment protecteur que ne connaissent que les grands frères. Elle n’était pourtant qu’une simple cousine dans son arbre généalogique. Mais Morghen était presque un fils pour Lenny et Blake Brown. Et il allait devenir un frère pour leur enfant.




[Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image]Les portières du train claquèrent d’un même mouvement, se refermant sur les élèves qui s’installent peu à peu à son bord. Morghen ne décolle pas de la fenêtre. L’enfant, âgé d’onze ans à peine, adresse un dernier signe de la main à sa famille, qu’il distingue à peine à travers l’épaisse fumée grise qui prend possession de la voie 93/4. Il voit Roshario lui répondre, et sait qu’elle est aussi désemparée que lui. Ils en parlent depuis des semaines, appréhendent depuis plus longtemps encore. Être séparé pour un aussi grand laps de temps leur semble impossible. Morghen a peur de ce monde inconnu dans lequel on le plonge brutalement. Il connait tout du monde magique, il n’a jamais connu aucun autre monde que celui-là. A la différence que pendant toutes ces années, il n’était jamais seul, entouré des siens pour avancer. A Poudlard, il est le premier de la nouvelle génération de Brown. Fouler ce sol devrait être un honneur. Pourtant, la pression lui pèse. Il veut réussir, prouver à ses parents qu’il mérite toute leur attention, leur montrer qu’ils ont eu tort de l’ignorer ainsi. Morghen vaut quelque chose. Il le sait, il le prouvera. Cela ne l’empêche pas d’avoir le cœur serré en voyant le quai s’éloigner à mesure que le train prend de la vitesse. Il prend place dans le premier compartiment qui possède encore une place. En silence, il regarde par la fenêtre le paysage qui défile. Le temps lui semble interminable, et paradoxalement, il craint le moment où il foulera le quai de la gare de Pré au Lard. En quelques minutes, pourtant, il n'a plus le temps de tergiverser. Une tornade rousse s'installe devant lui, curieuse, lui posant mille questions. Elle s'appelle Cersei, et d'après ce que Morghen en comprend, elle fut encore plus seule que lui. Elle parvient à lui arracher un sourire, puis deux. Avec elle, le voyage passe plus vite, et l'enfant se dit que peut être, Poudlard ne sera pas aussi sinistre qu'il se l'imagine. D'ailleurs, elle lui pose des questions sur l'école. Beaucoup trop pour lui, tout aussi néophyte. On lui a raconté mille fois toutes les merveilles de Poudlard. Mais pour un enfant qui craint la solitude autant que Morghen, être seul dans ce grand château constitue une épreuve périlleuse, et aborder cela avec une étrangère n'est pas d'une meilleure aide. L’enfant a le vertige. Sa peur de décevoir est presque palpable. Tous les siens sont passés par Gryffondor, ou presque. Ceux qui ont dérogé à la règle ne sont plus là pour le raconter. Ils ne sont pas morts, mais leur chemin a pris une voie différente. Une voie dans laquelle les autres Brown ne se sont pas reconnus. Morghen ne peut s’empêcher de s’imaginer ce que sera sa vie s’il n’entre pas chez les lions. Il se sent déjà suffisamment en marge, isolé par le manque d’affection que lui portent ses parents. Il n’a pas besoin d’être en plus le vilain petit canard. Un jour, sa tante lui avait raconté cette histoire de moldus. Lui disant que le canard s’était changé en cygne, dévoilant toute sa beauté au monde. Mais l’enfant, aujourd’hui, ne voyait pas comment cette fable pourrait s’appliquer à lui. Le destin était déjà tracé. Morghen n’avait plus qu’à le suivre, qu’importe ce qu’il avait décidé pour lui. Prenant une grande bouffée d’air frais sitôt descendu du train, il emboite le pas de Cersei et des autres premières années. La peur au ventre mais l’esprit clair, il avance.




[Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image]« Tu n’as jamais rêvé d’être plus que ça ? De pouvoir réécrire tout ce qui ne va pas dans ta vie. Je te parle de montrer ta vraie valeur à ceux qui doutent de toi, Morghen. Je te parle de pouvoir, d’ambition. Il n’y a rien de mal là-dedans, n’écoute pas tous ces donneurs de leçons. Au final, si tu peux le faire, pourquoi s’en priver ? » Une inquiétante lueur brillait dans les yeux de Morghen. Son interlocuteur savait charmer les esprits, manipuler les pensées pour mieux s’approcher du résultat escompté. Il venait de marquer un point significatif dans l’esprit du jeune homme. Pourquoi s’imposer des limites ? Dès lors qu’on n’heurte personne, on devrait pouvoir être capable de se surpasser, encore et toujours. Morghen a grandi avec ce sentiment de médiocrité qu’il n’a jamais réussi à effacer complètement. Il ne méritait pas l’attention de ses parents. Il avait fini par se convaincre que tout ceci était de sa faute. Et voilà qu’on lui offrait une chance inespérée de prouver sa valeur. L’occasion était trop belle. Et s’il entendait déjà les Brown lui faire la leçon sur l’ambivalence entre le bien et le mal, Morghen préférait faire taire ces voix. Ils ignoraient, eux, ce qu’était ce sentiment de vide qui grandissait chaque jour en vous. Ce manque que rien ne semblait combler. Ils faisaient leur possible pour alléger la peine du garçon, mais rien ne remplaçait un père et une mère qui vous ignorent, qui vous oublient. Alors, faible ou aisément corruptible, Morghen céda. Il attrapa le sinistre livre de sorts qu’on lui tendait d’une main assurée, déjà persuadé d’avoir laissé une trace indélébile dans un esprit que les tourments rendaient plus malléable. En l’espace de quelques jours, il en avait lu tout son contenu. Il avait multiplié les lectures, depuis les ouvrages sur les objets interdits, jusqu’aux thèses sur la théorie de la valeur du sang. Morghen était de sang pur. Un sang irréprochable, un sang que les Brown ne mettaient pas suffisamment en avant. En lisant toutes ces histoires, Morghen s’en sentait glorifié. Oubliant au passage que certaines des personnes qu’il aimait le plus au monde ne partageaient pas cette pureté qu’il commençait à chérir dangereusement. Un jour, Roshario lui avait fait remarquer. Morghen l’avait brusquement repoussé, ne supportant plus ce qu’il voyait comme des leçons de moral, alors qu’il ne s’agissait que d’une main secourable portée dans sa direction. « Qu’est-ce que tu en sais, toi. Regarde-toi, Rosh. Ce nom de famille tu en as hérité alors que ton sang n’a aucune valeur. Tu ne vaux rien, dans ce monde magique. Tu n’es rien de plus qu’une sang souillée. Alors ne t’avise pas de me donner des conseils sur la façon dont je dois me comporter. Toi et moi, nous sommes différents. » La conversation avait tourné court. La colère avait pris le pas sur le reste. Il n’avait pas tout de suite compris quelles horreurs il venait de jeter au visage de sa cousine. Il n’en pensait pas la moitié, mais sa fureur avait pris le contrôle sur sa raison. Nombreux étaient ceux que Morghen avait blessé au cours de ces derniers mois. Il était perdu, pris dans un incontrôlable tourbillon. La magie noire lui promettait puissance, et avec le temps, reconnaissance. Il n’en demandait pas davantage. Mais aurait-il encore quelqu’un à ses côtés pour partager les fruits de ce travail ?