(1974) No rest for the wicked x On le regarde, on l’admire. Il en a toujours rêvé, secrètement, intimement, dans le noir de sa chambre quand il glissait hors des regards. Il a toujours été un peu invisible ou beaucoup trop selon les situations. Loukian, le gosse tranquille de la Russie profonde, de ceux qui ne faisaient pas trop de vagues, celui qui avait peur de parler pour éviter qu’on ne pointe l’accent de plus marqué de tout Londres.
Mais ça… ça c’était avant qu’il n’entre à Poudlard et que, dans le même mouvement, sa mère ne vienne en aide aux Aurors, par un hasard savamment calculé.
Kira Viatcheslav n’avait jamais rien demandé à personne. Elle se servait, en fait. Elle prenait sans poser de question et s’épargnait par la même occasion une bonne demi-douzaine de désagréments et d’interrogations inutiles. On ne lui proposait pas grand-chose d’ailleurs, par extension. La plupart des membres de son entourage était parfaitement conscients que, quoi qu’ils fassent, Kira finirait par s’emparer de tout ce qu’elle voulait.
Aussi avait-elle été surprise que le reste de l’humanité se fende d’une proposition à son égard. L’Angleterre, du moins, semblait avoir vu le potentiel latent des Viatcheslav (disons qu’après une centaine de lettres envoyées par douze hiboux différents, les Anglais en avaient légèrement eu plein le chapon melon) et avait fait en sorte que la dynastie slave s’exporte jusque dans les îles anglo-saxonnes.
Alors ils avaient débarqué, avec leurs cheveux en bataille et leur accent de merde, laissant leur mauvaise réputation dans les basses couches des pays slaves, là où le borsch était froid et la vodka coupée à l’eau (ou au whitespirit mais c’était tout de suite moins sain.). Fort heureusement pour eux, les rumeurs (parfaitement pas fondées du tout – ou peut-être un peu) concernant leurs activités à l’honnêteté plus que douteuses étaient restées bien sagement cantonnées aux rues pavées de Vienne et dispersées au gré des vents nordiques.
On évoquerait encore longtemps autour d’un mauvais verre que les Viatcheslav auraient pu faire bon usage du don qui coulait dans leurs veines s’ils n’avaient pas eu pire poison dans leurs artères que la cupidité. Voir l’avenir, en offrir une partie aux demandeurs, garder le plus intéressant pour soi. Se débrouiller pour inventer une histoire, que le tout soit crédible. Recommencer. Jusqu’à ce que la Mafia Russe ne vienne vous menacer de vous couper la langue. Et là, vous changiez de ville ou, en l’occurrence, de pays.
Longtemps, la crainte de se voir rattrapé par leur réputation peu reluisante avait flotté au-dessus des Viatcheslav, peur de l’opinion, paranoïa latente d’un regard un peu trop appuyé. Mais elle s’était effacée au profit d’une assurance crasse, la fierté de ceux que l’on regardait désormais comme les sauveurs d’une poignée de gamins enlevés, des prédicateurs des carnages à qui l’on devait d’éviter « le pire ». Etrange dualité des arnaqueurs étrangers farouchement indépendants devenus soudainement soldats d’une nation qui n’était pas forcément la leur.
Le don à l’utilité reconnue, enfin (autre que celle de se remplir les poches en se jouant des Volks). La voyance au service des populations plutôt qu’à celui de leur bourse et la réputation enfin restaurée. Ou créée, à voir.
Alors Loukian est heureux qu’on l’observe depuis qu’il est entré à Poudlard. Il est heureux que les regards se tournent vers lui lorsqu’il entre dans une pièce comme s’il avait survécu à un Avada Kedavra. Il est heureux qu’on lui pose des questions à la con telles que « Eh, Loukan –oui, parce que personne ne sait prononcer son prénom correctement, la prononciation varie tous les jours- t’as pas eu une vision sur les prochaines questions du devoir d’Histoire de la Magie, par hasard ? ». Qu’est-ce qu’il en sait, lui, hein ? Ils croient tous à l’hérédité du don, la transmission dont personne ne parle mais à laquelle tout le monde pense. Parfois il se met à fixer son bol de céréales comme s’il lisait l’avenir à l’intérieur. Ca n’est rien d’autres que des mensonges, des prédictions sibyllines interprétables à l’envi comme il a vu sa mère en faire si souvent. Jeux d’enfants, débilité adolescente qui ne va jamais loin, le mensonge au bout des doigts et la fable dans le sang.
Il sent l’assistance pendue à ses lèvres, la fébrilité de l’attente, les respirations retenues.
« Les visions ne se commandent pas vous savez ! » qu’il tente de justifier un peu vainement pour qu’on lui lâche le slip. On murmure qu’il n’est qu’un charlatan, que son don n’est que mensonges. Effectivement, il ment. Depuis son entrée à Poudlard, en fait.
Mais pour une fois qu’il avait l’honnêteté au bout de la langue, il en paie le prix. Le don, il ne l’a pas et pourtant, Loukian le cherche. Il s’est jeté sur des objets, baigné dans les eaux froides du lac de Poudlard, allant jusqu’à danser nu dans un cimetière avec une culotte de sa mère sur la tête. Depuis quatre longues années il cherche à le provoquer. Et toujours rien. « Ok ! Attendez. Je vois... Je vois des dragons ! Et la Hongrie ! » Il ne sait pas pourquoi c’est sorti, comme ça, tout seul, mais la forme lui plaît bien. Ca n’a rien d’une prédiction, c’est ce qu’il a lu à la dérobée dans le carnet du prof la dernière fois qu’il était en retenue avec le concierge (après avoir transformé deux Premières Année en poussins géants de façon tout à fait fortuite). Il laisse le message à leur interprétation et s’en fiche pas mal qu’ils le croient ou non. Il pourra toujours mettre ça sur le caractère hasardeux des prédictions ou reporter la faute sur les caprices des astres. Après tout, il était sûr de l’avoir vu, pas sa faute si quelqu’un avait modifié le plan astral en évitant de marcher sur un chewing-gum.
Orgueil.

(1977) Million Eyes x On le regarde mais on ne l’admire plus. On lui crache au visage, on l’incendie des prunelles. Il n’aime pas ça, Loukian. Toute sa fierté est partie en lambeaux. Il a cessé d’espérer le don qui n’est jamais venu en six années, il en craint désormais l’arrivée. Le Russe redoute l’éveil en sursaut et les visions qu’il n’aurait pas choisi. Il a cessé de respirer au rythme des affaires chez les aurors. Une erreur. Une seule. Et ils étaient devenus des parias, responsables de la mort de toute une escouade, les orphelins, les veuves, les martyrs de la nation sorcière britannique.
Lorsque Loukian a demandé à sa mère « pourquoi » elle lui a simplement répondu que les plans astraux étaient capricieux. Il a gloussé. Comme le con qu’il est, il a gloussé. Parce que c’est un peu la réponse qu’il a toujours donné à ses camarades mécontents d’avoir révisé les mauvaises questions. Sauf que cette fois, la réponse était d’une sincérité désarmante.
Il avait plongé ses yeux ambrés dans les prunelles de Kira, les prunelles qui s’étaient subitement éteintes lorsque la missive rouge carmin était arrivée. Echec de la mission, bilan lourd. Elle s’était écroulée et son monde avec. Loukian n’avait plus jamais réussi à la relever. Elle avait finalement disparu. Lassée de voir sa devanture tagguée par la haine de l’autre. De voir les yeux se braquer sur elle, sourcils froncés pour son accent butant sur les R les plus aigus, doigts pointés et murmures excités. Lui, il a appris à effacer son accent. Il a un peu honte de son nom et fait de son mieux pour le taire lorsque c’est nécessaire.
Et puis il y avait le Don. Celui qu’on avait encensé pour son utilité et que désormais on haïssait. Celui que tout le monde dénigrait désormais mais auquel, lui, il avait toujours cru, en dépit du fait qu’il ne soit pas sien. Il donnerait tout pour faire en sorte que le chacun y croie encore. Il s’acharne, il s’époumone et puis il ment, surtout. Des petits riens qui s’échappent seuls de ses lèvres. Quelques prophéties idiotes, des choses qu’il voit, qu’il entend, des choses bien réelles et qu’il n’oublie pas, jamais.
Son cerveau est plein d’instants dérobés, de moments fugaces volés aux autres au détour d’un couloir. Leur vie, pas la sienne, ces histoires qu’il leur vole un peu pour bâtir la sienne et remplir peu à peu le vide. Les époques s’entremêlent. Passé, présent, futur. Le temps n’a plus de sens et le Russe a fini par l’accepter. Il vit à son propre rythme, celui de la colère et des regards agacés, des phalanges blanchies et des têtes baissées.
Ca siffle à l’autre bout de la table. « Alors, Viatcheslav, tu me prédis la victoire de ton équipe de Quidditch ? Histoire que je sois sûr de parier sur l’autre. » Ca chuinte et ça part dans un rire grinçant. Il ne répond pas de suite, baisse le regard sur ses mains, fixe ses doigts entrelacés, empêchant un poing malheureux, les phalanges de s’enrouler autour de sa baguette pour laisser claque le sort plein de haine. Une seconde. Deux secondes. Trois. L’index accusateur se pose sur un élève au hasard, un Poufsouffle passant derrière le fauteur de troubles. « Il va crever.  » qu’il lâche dans un souffle sybillin avant d’étirer un rictus aiguisé. « Comme j’ai toutes les chances de me tromper, ça retombera peut-être sur toi. Qui sait.  » Il ment, de l’attitude aux mots pleins de fiel, le petit jeu ne l’amuse plus. Il ment quand il reprend l’air innocent qui a toujours été le sien, redresse l’échine et fixe l’horizon comme s’il avait un avenir radieux.
Un souffle agacé s’échappe de ses lèvres, glacé comme les steppes de Russie. Son regard croise celui de sa sœur et les deux se détournent dans un même mouvement. Ils n’ont jamais été vraiment proches, trop différents, sans doute. Elle a toujours trouvé son petit frère trop fantasque pour la réputation de la famille. Trop proche de l’esprit du clan originel, peut-être, alors qu’elle s’efforçait de lui donner ses lettres de noblesse, en travailleuse acharnée. Maintenant qu’ils sont tous les deux dans la fange, ils se déchirent plus qu’ils ne le devraient, leurs colères résonnent, écho malheureux sur les murs de Poudlard. Alors ils ont cessé de se fréquenter.
Ca le blesse, un peu, mais il n’ose pas le dire. Il préfère extirper de son sac un faux sourire et une collection de sels de bains colorés, promettre à ses camarades toutes sortes d’idioties qu’il s’évertuera à réaliser. Mentir quand soudainement toutes les personnes ayant pris un bain se retrouveront d’un bleu roi magnifique pendant des jours. Inventer autre chose, recommencer.
Il a dans sa poche des inventions débiles, des idées qui s’entrechoquent, objets moldus modifiés et blagues amères. Il a dans sa poche des idées dont on se moque, qui le font rire lui-même. Et d’autres… Des plus secrètes, des plus violentes.
Mascarade.

(1978) The Greatest x Le kakapo se fraye un chemin jusqu’à son sorcier, caquetant et claquant du bec avec un plaisir non dissimulé à l’agacement visible qu’il suscite. « Tu sais très bien que ça ne marchera pas si tu n’ajoutes pas une touche de dictame. » Le conseil résonne dans son crâne et Loukian balaie la suggestion d’un geste irrité. Bien sûr qu’il le sait mais il refuse de se laisser dicter une recette par un perroquet géant qui s’accouple avec tout ce qui semble gros et vaguement rond. Ils s’entendent peu mais se complètent sans mal. Richard III le Glorieux, puisque c’est son nom et qu’il insiste lourdement pour qu’on le prononce dans sa totalité, contrebalance l’humeur sombre, fait renaître le Loukian des années passées. Il réinvente l’histoire, ment, conseille et atténue les démons. « Si tu ne mets pas de dictame, ça va encore exploser au moindre contact avec l’eau. » Répète l’insolent animal, s’attirant un regard atterré de la part du Russe. « Et tes clients perdront le goût pendant deux semaines. Mais c’est toi qui vois. » Loukian secoue la tête et tend la main vers le dictame. Rick a beau avoir fait irruption dans sa vie depuis seulement quelques mois, le Russe lui reconnaît peu à peu une existence légitime, malgré les grognements agacés opposés aux caquètements amusés du volatile mégalo.
Avec lui, pourtant, il laisse peu à peu tomber les idées de vengeance solitaire, remplace la colère par une soif de succès. L’ambition efface la froide vendetta. La loi du talion disparaît, lentement mais sûrement. Il ne ment plus vraiment quand il sourit.
« C’est peut-être le but… Tu sais, le bal du Printemps approche… » Il roule des yeux innocents et un grand sourire lui fend le visage.
Poudlard a de nouveau des couleurs sous ses prunelles. Vert, bleu, jaune. Plus de gris, plus de carmin. Il est grand, Richard III le Glorieux. Vraiment grand.

(1978) Find a way x Il a inventé la beuglante à tête chercheuse pour elle. Parce qu’ils ne se parlent plus et qu’elle ne répond pas à ses lettres. Il se dit que si l’enveloppe rouge la poursuit dans tout Londres en hurlant son message, elle devra bien y répondre, ne pourra plus l’ignorer. Et peut-être que s’il adressait une lettre à Kira, elle lui parviendrait, où qu’elle soit, quoi qu’elle fasse. Il a inventé ça pour elles, en fait. Mais ça n’a pas marché. Les lettres pour Kira sont revenues, elles l’ont même poursuivies dans tout Poudlard en meuglant les premières lignes en boucle, si bien qu’il a dû les faire brûler sur place. Plus précisément, il les a pointé d'un sort quelconque et elles lui ont explosé à la gueule. Il en a encore les oreilles qui bourdonnent. Il suppose que sa sœur a dû faire pareil avec les siennes. Il a fait ça pour elles mais ça n’a pas marché.  Juste pas marché.
Alors il ment de nouveau. Il s’envoie des courriers à lui-même. De sa sœur, de Kira, de son père. Il s’invente les messages qu’il aimerait bien recevoir. Parce que ça fait con, d’être tout seul.

(1979) Seven devils x Belize est belle, sous le soleil d’Amérique Centrale. Pour oublier qu’ils étaient simplement parqués suite aux tristes évènements de Mai. Belize était belle jusqu’à ce qu’elle se teinte de carmin et que les hurlements remplacent les rires.
Réveillé par le fracas, la panique lui enserrant le palpitant, le Russe avait un instant jeté un regard sur les alentours, ses compagnons de chambrées et les lumières traversant les volets. Mauvais.
Sous sa forme de renard, Rick avait craché, grondé face à la menace et Loukian avait cillé. Il n’avait plus vu le zorro depuis des mois et s’en portait bien. Parce que Loukian allait bien.
Puis rien n’allait plus. « Tu dois pas rester là, Lou. » Jappe le canidé, les babines férocement retroussées. Il hoche la tête, ne discute pas. Pour une fois, dirait Rick s’il en avait le temps.
Les phalanges du Russe s’enroulent sur sa baguette, à la hâte il attrape son sac avant de plonger dans le chaos.
Du sang, des cris, partout. Les éclairs fusent sans qu’il ne puisse les arrêter. Des blessés tombent. Il joue du poignet, essaie de dégager du temps pour la fuite.
Ses yeux croisent des regards qu’il déteste et la voix pernicieuse siffle de les abandonner à leur sort. Vengeresse, traitresse. Il prend sur lui, déglutit et s’arrête.
Il regrette dès qu’il sent un sort traverser son omoplate, lui déchirer l’épaule.
Il y a du sang sur le sol, du sang sur ses doigts. Il ne saurait dire s’il s’agit du sien. Probablement.
Dans ses prunelles se gravent les dernières images de la fin du monde. Il ne les oubliera pas, il n’oublie jamais.

(1979) Void x Il y a des gens autour du lit à côté du sien. Des filles plus précisément. Il envie cette silhouette allongée qu’il observe de loin. Pas besoin de dire un mot, le gars. Inconscient et il a quand même des proches pour le visiter. C’est con, mais il est jaloux. La belle au Bois Dormant s’appelle Luis. Il l’a entendu, comme ça, à la dérobée et il trouve que c’est un prénom particulièrement merdique.
Posé comme un prince sur son oreiller, Richard III Le Glorieux darde un regard aiguisé sur les inconnus, des idées plein la tête.
Avant même que le Kakapo n’ait pu sortir une connerie, il se redresse et lâche quelque chose ressemblant à un « salut » assorti d’un sourire un peu idiot.
Le reste est flou. Il suggère probablement à l’une d’elle d’embrasser Luis pour qu’il se réveille.
Il sourit.

(1981) Wolf x « Tu ne vaux pas mieux qu’un sang de bourbe, Viatcheslav. » Phalanges blanchies, il ne répond pas, tourne les talons avant que les choses ne prennent un tournure non souhaitée. Avant même qu’il ne s’en rende compte, le renard est de retour. Il ne devrait pas, Loukian a tout fait pour enfouir la colère montant dans ses artères. Mais il est là. Ses doigts se sont enroulés dans la fourrure rêche de l’animal pour le serrer. Fort. Toujours plus fort, de peur qu’il ne disparaisse. Il y a eu la peste, il y a eu le Poudlard Express. Et Loukian a peur de perdre les choses physiques auxquelles il tient. Le temps passé au chevet de ses amis n’a fait que renforcer cette peur latente. Alors il s’accroche, tient bon et redouble d’effort. Il renversera le sort, trouvera des solutions à tout.  En attendant, il a accepté de se plier au marquage obligatoire et autres absurdités qui régissent la société sorcière.
Quelques secondes de silence et il se redresse. Rick reprend sa forme de kakapo rieur. « Tu le finis ton marécage portatif pour leur faire la peau ou on doit encore attendre Madame la duchesse Loukian daigne revenir sur terre ? » Le ton incisif lui arrache un sourire placide. Il va mieux.