31 août 1979 - « Réveille-toi. » Sa voix n’était qu’une faible plainte, comme si elle avait peur qu’on l’entende, comme si elle avait peur que l’on prête trop longtemps attention à elle au milieu du chaos qui régnait dans le camp. Elle avait tiré le corps inanimé de Poppy un peu à l’écart, à l’abri des flammes et des cris, dans l’espoir de trouver une solution mais la tempête faisait toujours rage, dans son cœur, dans son esprit, sur ses joues. Les sanglots lui bloquaient la gorge, alors qu’elle secouait avec vigueur son amie, qui ne se réveillait toujours pas. Elle avait vu le mangemort l’attaquer, elle avait vu son corps être frappé de plusieurs sorts. Et elle n’avait rien pu faire, tremblants de tous ses membres, sa main serrée sur sa baguette sans véritablement parvenir à l’utiliser. Poppy avait été inconsciente depuis et le mangemort était parti, occupé par autre chose, laissant une chance à Rosemary d’accourir à ses côtés pour tenter de la réveiller. La Londubat avait posé sa tête sur ses genoux, pour lui donner un appui, après l'avoir trainée à l'écart et elle pointait désormais sa baguette sur la poitrine de l’ancienne gryffondor. « Vulnera Sanentur. Revigor, » prononça-t-elle d’une voix tremblante. Elle vit les sorts quitter sa baguette et atteindre leur cible, sans effet pour autant. Ce n’était pas suffisant. Elle sentit son corps la lâcher, alors que ses pleurs redoublaient et qu’elle saisissait le visage de son amie entre ses mains pour tenter une dernière fois de la guider jusqu’à elle. « Réveille-toi. S’il-te-plait, réveille toi, » sanglota-t-elle, ne sachant pas quoi faire d’autre, ne sachant pas comment agir. Elle avait peur, terriblement peur qu’elle soit déjà partie. Elle était terrifiée à l’idée de se battre pour rien, qu’il soit déjà trop tard.
Les choses n’auraient pas dû se dérouler ainsi. Elle avait pensé que cet été serait mémorable pour elles-deux, un dernier été ensemble avant de partir chacune de leur côté pour continuer leur vie professionnelle. Rosemary avait été engagée comme assistante du professeur de botanique de Poudlard, cette fois-ci et Poppy s’apprêtait enfin à jouer son premier match important au sein des Chardonnerets de Fitchburg en tant que batteuse. Alors lorsque Dumbledore avait proposé à la Londubat d’accompagner les élèves de Poudlard au Honduras Britannique en tant que guide d’excursion pour se familiariser avec eux avant la rentrée et donner un coup de main dans cette situation devenue sombre, elle avait sauté sur l’occasion et n’avait pas hésité à recommander sa meilleure amie comme animatrice sportive. Elles étaient parties toutes les deux, ensemble, une dernière fois.
Et les choses n’auraient pas dû se dérouler ainsi. Poppy aurait dû avoir le restant de ses jours devant elle, brillants et sans compromis, au lieu de quoi elle se retrouvait inconsciente au milieu d’une attaque, baignant dans son propre sang, avec comme seule compagnie une piètre amie, incapable de lui venir en aide. Elle avait l'impression que c'était en partie de sa faute, de ne rien pouvoir faire. Sa faute, d'avoir toujours voulu voir le meilleur chez tout le monde. Sa faute, de ne pas avoir pris au sérieux la montée de Voldemort. Sa faute, de ne pas avoir porté plus d'intérêt à l'Ordre du Phénix, cette organisation que ses parents avaient rejoint tous les deux. Sa faute, de ne pas savoir se battre. Sa faute, d'être trop naïve. « Ne t'en vas pas toi aussi, » murmura-t-elle contre le front de son amie, son corps entier secoué par des tremblements. Pas comme Jawhar. Jawhar, qui était introuvable depuis décembre. Jawhar, qui avait simplement disparu dans la nature. Jawhar, qui lui manquait chaque jour, terriblement. Rosemary n’était pas prête à subir une nouvelle perte. Elle n’était pas prête à être arrachée aussi brutalement de ses deux amis d’enfance, des deux éléments en dehors de sa famille qui avaient toujours été une constante pour elle. Ses cheveux, désormais blond grâce à quelques teintures, retombèrent sur son visage et elle les chassa, ses doigts glissant encore contre les joues de Poppy. « Qu’est-ce que vous faites ? Il faut y aller. » La voix derrière elle la fit sursauter et elle se retourna pour voir un professeur de Poudlard, dont elle avait oublié le nom. Il s’approcha d’elles, l’air visiblement exténué et secoué, lui aussi. « Il y a des portoloins pour Poudlard là bas, » dit-il plus bas, en pointant derrière lui. « Ne restez pas là. » Il se remis en chemin, les contournant mais Rosemary se redressa, prenant soin de reposer la tête de Poppy doucement sur le sol avant de se remettre sur ses pieds. « Attendez. Aidez-moi, s’il-vous-plait, » dit-elle et l’homme se retourna à nouveau dans leur direction. Elle fit un geste vers Poppy, toujours immobile. « Je ne peux pas la porter seule. » Il la regarda, ne comprenant visiblement pas ce qu’elle voulait dire. « Elle n’est pas… morte. Enfin je ne crois pas. Juste inconsciente. » Et même si elle l’est, je ne peux pas la laisser ici, pensa-t-elle, sans pour autant prononcer ces mots à voix haute. Le professeur hocha la tête et l’aida à la soulever, l’aida jusqu’aux portoloins où ils retrouvèrent d’autres sorciers, fuyant la terreur qui s’était répandue dans le camp. Les choses n’auraient pas dû se dérouler ainsi. Leur dernière nuit paisible n’aurait pas dû se transformer en cauchemar.