Edgar. Keller. Tonzsor. Ce sang-pur irradiant ses veines, fier héritier mâle d'un enchevêtrement de lignées. Slughorn et Yaxley. Ruisseau et Torrent. Brise et Cyclone. Glace et feu. Tiraillé, voilà ce que le chérubin sera et demeura encore longtemps. L'entièreté de son existence repose sur un paradoxe gracieusement engendré par une parenté trouble et scindée. Oscillant entre docilité et rageuse conviction, Edgar depuis l'enfance fut longuement dans le sillon du spectre maternel. Excessif en tout point et foncièrement inapte à la docilité. Bien qu'il en paye désormais les déboires manifestes sur l'ensemble des pans de son existence allant de ce don inné agité à ces songes troubles jugé progressistes. Solidement encadré par deux aînées modèles, ouvertement mangemort dans la lignée prenant le pli parental, Edgar fut un habitué de cette bien-pensance insidieuse. Pléthore d'amples principes qui dans sa nature revêche il adoptait. Etrangement cela le rattachait à un ensemble et le démarquait d'un autre le faisant se penser ... spécial. Ridicule. Empreinte malgré lui du reflet de sa lignée le jeune homme connaissait une ascension fulgurante. Métamorphomage, un acte de magie inné ancré en lui ! On le promettait à un avenir enviable, brillant, lisse, puissant ..On le rendait ambitieux, peu scrupuleux ... Il intégrait Serdaigle à la surprise générale.


Sang-de-bourbe, petite enflure, petit infâme …  éclopé, ton faciès cloqué, tes orbites percés bavant d’une mulâtre texture…Molle, liquide à la fois, granuleuse ? Quelle texture avait un nerf optique une fois souillé de coup frénétique de talon ? Etait-ce plutôt telle une compotée de fruit d’automne ? Mûres et autres fraises des bois, délices d’antan..Ou plutôt abrupte, grumeleux ? S’éternisant haïssablement sur la langue telle une volaille faisandée que nul oserait mâcher..Voilà, voilà de grands airs facétieux ! Des ris factices ! Edgar Slughorn en n’avait ni l’étoffe, ni l’aplomb, seuls des songes grippés d’humeurs moroses ! Jalousé la souillure infamant son sang, son essence ! Jalousé l’impur faillible pour mieux endosser la carcasse d’héritier, celle qui est trop étroite, aux angles saillants griffant les côtes, entaillant les chaires. Une souffrance qui consume, qui rend aigre et fait tourner les plus fraîches essences…Edgar voulait être de ceux-là. Il voulait ce fardeau ? Fut un temps. Ce devait être son fardeau car une véritable illusion souillait sa maigre conscience, celui-ci le sublimerait, le transcenderait. Héritier d’une éthique conservatrice ? Héritier d’un ensemble … Odieux fruit trop fait. Il reluirait, mais davantage encore ! Bien davantage ! Cette ignominie n’avait ni l’adresse, ni le respect nécessaire à sa sombre condition… Elle lui devait le respect. Il laissait pourrir sa chance d’acceptation, honteux de sottise ? Qu’avait-il à espérer d’une telle souillure ? Difficile à dire ! Seule une certitude demeurait latente, lui Edgar, lui sang-pur, lui il mènerait les véritables sorciers encore plus haut. Il conserverait la splendeur de leur maison, la grandeur de leur blason, sans tâche ni souillure. Aucune. Il conserverait son biotope. Pourtant agité de haine, son faciès plié par cette contrariété, des spasmes traversaient ses mains blêmes. Terrible. Ses veines enflent. Agrippée à sa baguette cette imprudente sang-de-bourbe lui avait odieusement craché dessus. Quel aplomb ! Quelle folie ! Quelle sottise ! Quelle immonde gourdasse bavant de véhémence.. Cette injure qu’il avait persiflé, cette fille l’avait méritée !Sa crinière de jais virait soudainement au pourpre. Mais l’affront qu’elle lui avait rendu était bien au-delà de toutes convenances. Une telle impunité ne pouvait rester impunie. Voilà … voilà comment il s’était retrouvé à empoigner cette chatoyante chevelure à la lueur blafarde d’une lune peinée .. contrariée de voir ses contemplateurs se déchirer. Slughorn l’avait suivi, tel un rat, tel un lâche, ce n’était guère des manières à avoir, mais on lui avait enseigné : peu importe les moyens, seule la fin n'a d’éclat. La fin ? Octroyer une frayeur, une rouste à cette audacieuse. Slughorn exigeait un respect qu’il pensait être dû et l’estorquait par l’extrémisme qu’on lui avait inculqué. Un rictus contrarié avait grippé ses lèvres d’une teinte bordeaux étonnamment vive agressive, sanglante. Le sang-pur l’avait traîné péniblement, elle s’était débattu avec une férocité qui ne l’étonnait guère. C'était une jeune femme pimpante, brillante, étincelante, reluisant d’audace et de force. C’est d’ailleurs pour cela qu’il souhaitait y ancrer quelques brisures. Sa silhouette élancée bravant la placidité du lac noir pour y enfoncer ce faciès. Un soulagement ? Une satisfaction d’avoir obtenu vengeance ? Rien. Absolument rien. Contrarié par ses espoirs déçus cela flambait! Pire tout son ventre rugissait de haine. Ses dents serrées lui laissait un goût métallique dans la bouche, rien n’éteignait ce brasier. Il le ravageait. Son ossature semblait mutée, ses phalanges aux jointures rougissaient anormalement autant qu’elles semblaient taillées à l’extrême. Un effroi, un court instant, quelques secondes de haine ou de passion ? Troublé, comme revenant à lui l’adolescent puriste relâchait son emprise. Sa paume se desserrait, ses lèvres devenaient blêmes et opalines. Sa crinière virait à l’argent. Véritable délice, mais funeste réalité. Ce don le révélait aux yeux de tous, aux yeux de la Lune, aux yeux de sa martyr, mais pas aux siens. Les hoquets de la jeune femme s’élevaient, il avait compris. Quoi ? Son acte. Ses traits se crispaient, sa colonne vacillait un instant, quelle horreur ! De l’argent naissait le blanc. Pur, immaculé… Une douche froide. Ses lèvres noircissaient comme nécrosées ! Plus aucun mot ne semblait pouvoir s’en extirper un jour. Ses joues se creusaient soudainement, sans transition. Ces inconstances jaillissaient de toute part. Cela était vif, insoutenable, brutal. De jeune homme il passait quasiment à l’état de funeste léthargique aux traits vieillis par l’horreur. Il se révulsait. Lâche. Ses mouvements secs tranchaient l’eau glaciale. Rebrousser chemin. Lâche. Vite. Impossible ! Ses mutations freinait haïssablement, mais le fiasco résidait dans cette bataille qu’il livrait seul contre lui-même. Gardez sa fierté…ou plier ? Avouer sa bévue, la nier ? Les interrogations fracassaient son crâne, un instant sa paume parfaitement blême lissait sa crinière presque hirsute d’une teinte verdâtre désormais. Honte. Il avait honte. Le vert était le reflet de ce sentiment qu’il ne voulait guère appréhender. Des spasmes l’agitaient à nouveau tant dis qu’il demeurait immobile et raide au gré de l’étendue troublée. Que fallait-il faire ? Qu’avait-il fait ? Cela l’obsédait ! Il regrettait déjà, mais comment se l’avouer ? Comment admettre l’échec d’une .. pensée ? Ses yeux se fendaient en une iris étrangement étiré lui octroyant une aura quasi bestiale qui contrastait furieusement avec la courbure soudaine de sa colonne vertébrale. « Saleté ! Je t’ai .. je t’ai rien fait Slughorn ! » Bien trop de véracité dans ces propos. Un spasme le parcourait. Maitrises toi se criait-il intérieurement, mais cela demeurait vide d’effet et pour cause .. Tout lui semblait bien plus obscure que la réalité ne l’était. Tant de métamorphomage parvenait à la contenance, à la retenue.. pourquoi pas lui ? On le lui avait appris fut un temps, il avait bafoué cet enseignement… préférant la fougue maternelle. L’extrémisme en tout point, le débordement en tout chose. Débordé voilà son état. Surmené par ses émotions, torturé de ressentis voraces. Ses épaules maigrissaient froidement, sa masse corporelle changeait avec ses doutes. Le brun faisait volte-face soudainement, ses prunelles luisaient d’une crainte profonde, son faciès avait des airs de tragique qu’accentuait la lueur lunaire creusant ses traits d’habitude si fins, mais en l’instant ravagé de maigreur. « Tais toi ! » Cassant. Maigre courage. « Non Slughorn ! » Son sang ne faisait qu’un tour, le geste dur, l’effrois immense. Impossible d’être si résistante, contrariante, coriace, pénible, infâme à le mettre devant ses faits, devant sa responsabilité.   L’énervement gonflait. Contrôles-toi se suppliait le jeune homme. Ces pensées emballaient le processus, la rage le submergeait une nouvelle fois, toujours plus vite, toujours plus brutale, plus castratrice. Et elle, elle assistait paisiblement à son anéantissement ! Un honte, tant de détresse, de faiblesse. L’émeraude agitait désormais ses prunelles, ses lèvres maigres tressaillaient réprimant une grimace qui finissait par jaillir « Stupefix » Un rugissement véhément. Ses épaules se gonflaient en un élan si soudain que lui-même ne s’en rendait quasiment pas compte. Seule la douloureuse scène qu’il vivait l’imprégnait. Le corps bascule, un éclat jaillit, des trombes d’eau trouble la quiétude du Lac Noir. Craintif de son extrême essence il jette un regard pudique au corps de la demoiselle flottant. Des sentiments se mêlent, une somme, un ensemble…Honte, désillusion, effroi et colère s’entrechoquaient dans son ventre. Il sentait ce capharnaüm battre à ses tempes. Calmes-toi ! s’hurlait-il dans son crâne. Fébrilement le jeune homme passait ses mains moites sur son faciès aux traits difformes qui grelotaient encore sous ces tensions contradictoires. Penser il en était incapable ! Prendre du recul ? Utopie. Slughorn subissait le contrecoup de ce « don » inné. Un don ou plutôt sa malédiction toute personnelle. Elle l’agitait jour après jour. Elle le mettait à nu devant tous avec délice…Et lui ? Lui il endurait. Il démentait. Parfois comme ce soir, il osait une quête de confiance dans la souffrance d’autrui.. Après tout ce n’était rien quelques ris pour un nez tressaillant sous la surprise d’une porte qui claque ? Pourquoi avait-il agit si durement ? Cette pauvre fille ..et tant de ridicule !  Il est en cinquième année et semble avoir semé les graines d’une conscience naissante. il fallait qu’il remédie à ce fléau. Idéologique. Emotionnel.. le coeur clair. Un don docile ?

Les années passant cet épisode rocambolesque a longtemps agité la réputation du jeune homme. Slughorn tapis dans l'ombre des grands noms ? Devint un être retors et insaisissable. Les bruits de couloir allant jusqu'à sublimer les faits de cette nuitée. La tentative de noyade vengeresse s'était muée en un endoloris froidement asséné. Sornette ! L'anecdote loufoque, factice eu pourtant un succès certain. Les élèves s'étonnaient que l'odieux Slughorn hante encore les couloirs de Poudlard, mais cela était plaisant de le scruter, de l'analyser jusque dans ses moindres froncements de sourcils. La bête sauvage de Serpenatrd ! Pire, un temps le sang-pur se satisfaisait de cette infâme victoire. Cela l'étouffait naturellement, ce n'était pas une peau aisée à endosser...mais il suscitait, il stimulait, il ne laissait guère indifférent ! C'était un fait qui gonflait son ego et lui permettait toujours de davantage s'affirmer, d'écraser, de briller en ruinant l'assistance. Une juste compensation à ses dissociations physiques, ces dissonances qui sans cesse lui rappelait son impuissance face à lui-même. Un sentiment d'immortalité fantasque qui le poussait vers l'immoralité, il suintait de son être un venin pestilentiel. Celui du rejet. De la haine dur à son essence la plus pure.

Un socle de certitude inébranlable, le Serdaigle fut pourtant bien mis à mal avec cette surprenante bévue du ministère. Bien qu'il s'y accoutuma avec aisance celui-ci ne s'attendait guère aux répercussions sur sa personne. Son don depuis toujours instable se manifestait avec toujours davantage de ferveur. Les tensions, les déchirements plus palpables de jour en jour ne faisait qu'accroître cette dissonance. Lorsque l'attaque de Bélize survint ce n'était plus un métamorphomage inapte au contrôle de son propre corps, cela était une véritable introspection qui venait agiter ses tréfonds. D'abord renié, puis péniblement accepté ... Les évènements lui forçait la main. Tout n'était que chaos. Les suprémastistes sang-pur étaient-ils véritablement bons ? Une once de bonté, de vrai ? Abrupte réalité, abrupt constat ... Toujours on lui avait conté des sornettes sur lesquelles il avait bâtit son empire. La peste l'ébranlait autant que tant d'autres, des purs, des mêlés, des impurs parfait ... Où était la sacrosainte grandeur sang-pur ? un maux magique, une rouste magique qui malmenait soit-disant l'incarnation même de son existence ? facétie, ils étaient tous égaux devant les fléaux ! L'avènement du gouvernement Rosier pouvait bien ravir la langue-de-plomb suiveuse et conciliante à la misère qu'était son père, elle enchantait la bourreau qui lui servait de mère. Deux mangemorts dignes et fiers qui oeuvrant pour Rosier ne fussent guère exempt de bassesse. Andromeda Slughorn née Yaxley aurait avec zèle octroyées quelques généreuses amnésies à des opposants. Faits supposés, et avérés, qui l'incitait désormais personnellement. Son père ? Lamenté par l'instabilité.. Que faire ? Parier sur le bon parti, probablement. Le renouveau.