Vent, froid, pluie. En trois mots, la galère la plus totale quand on est pas tranquillement calé chez soi. En plus, ces putains de lunettes que Morgan avait réussi à retrouver dans un coin du vestiaire au dernier moment ne servaient absolument à rien ; c'était limite si on voyait pas mieux sans. D'ailleurs il en avait marre, et il les arracha pour les laisser tomber, loin vers le sol qu'on distinguait à travers une épaisse bruine. Lâchant un instant le manche de son balai pour faire craquer ses doigts engourdis, l'homme plissa les yeux pour tenter de deviner ce qui se passait de l'autre côté du terrain. Pas grand chose, apparement. Ca devait faire pas loin de six heures qu'ils jouaient maintenant, et le match avait depuis longtemps perdu sa substance récréative. Même si, d'après ce que Morgan avait réussi à suivre, ils étaient en train de gagner. D'un autre côté, ça s'apparentait beaucoup à du hasard, car leurs robes rouges avaient pris une teinte un peu crade à cause de la pluie et qu'ils n'arrêtaient pas de se confondre eux-mêmes avec les joueurs du Puddlemere United qui étaient toujours en marron. Morgan était parvenu à arrêter trois buts de ses propres coéquipiers, mais la rencontre commençait vraiment à virer au ridicule depuis qu'il en avait laissé passer deux autres. S'il avait pu jouer comme poursuiveur, au moins, l'écart serait certainement beaucoup plus creusé. C'était Dufus Bale, l'entraîneur, qui l'avait laissé coincé là comme un crétin. Tout ça parce qu'il avait mis intentionnellement leur gardien officiel K.O lors du dernier match. Morgan avait eu beau lui répéter en grognant qu'il l'avait provoqué à base de promesse de balais rentrés dans certains endroits anatomiques peu faits pour ça, et que ça n'avait été que de la légitime défense d'honneur personnel, mais rien à faire ; c'était soit gardien remplaçant, soit banc de touche pour la rencontre avec le Puddlemere United.

Lowthers grogna dans sa barbe. Au diable Dufus Bale et le reste des Wigtown Wanderers. Il savait qu'il avait le potentiel pour jouer en équipe nationnale, et pourtant il commençait à en avoir assez de ce paternalisme merdique que l'entraîneur lui imposait jour après jour. Il n'était pourtant pas un mauvais type, mais il n'avait jamais rien réussi dans la vie avant de se mettre sérieusement au Quidditch. Pas terriblement fort en magie, il avait raté la plupart de ses examens à Poudlard et n'avait jamais fait long feu dans tous les jobs qu'il avait pu trouver après cela. Heureusement que sa mère était une sorcière. C'était elle qui lui avait offert son premier balai volant quand il avait huit ans, et il n'avait jamais vraiment reposé les pieds au sol depuis ce jour-là. Les gens s'accordaient à dire qu'il avait une technique excellente, et il était entré dans l'équipe des Wigtown Wanderers à l'âge de 21 ans - la meilleur équipe d'Ecosse, selon son propre avis. Le Quidditch, c'était son truc. La politesse envers les têtes de cons qui ne savaient même pas garder des buts correctement, non. Parce que même s'il était foncièrement gentil, Morgan demeurait pourtant quelqu'un de très impulsif, et il n'en était pas à sa première remontrance. Cela lui valait d'ailleurs une certaine notoriété particulière auprès des amateurs de Quidditch ; il était vu comme une sorte de tête brûlée, un mec qu'il valait mieux pas trop insulter deux fois de suite si on tenait à garder la totalité de ses membres intacts.

Et ce match s'éternisait beaucoup trop. La pluie lui roulait dans le cou, et Morgan ne parvenait plus à tenir en place. Après plusieurs minutes durant lesquelles il tourna en rond autour des cercles verticaux, il céda. Il pris de la vitesse, et fonça vers le côté opposé. La brume était trop dense pour voir parfaitement bien, mais les autres le reconnurent tout de même sans problème lorsqu'il les dépassa. C'était un type du United qui se débattait avec le Souaffle, et Morgan lui fonça dessus.
S'ensuivit une brève période de chaos pendant laquelle tous les poursuiveurs des deux équipes réunies se rentrèrent dans le lard, créant une belle une mêlée ouverte de sorciers trempés qui se donnaient des coups de tête à 20 mètres du sol. Le capitaine des Puddlemere United demanda un temps mort et tout le monde finit par se poser sur le sol, les trois quart des joueurs insultant le gardien remplaçant comme un malpropre.
"LOWTHER."
"Salut, Dufus."
S'il avait vraiment été son père, l'entraîneur lui aurait certainement retourné une baffe. Au lieu de ça, il fit bien pire et arracha l'écusson argenté qui ornait sa poitrine. "C'était la dernière fois que tu ridiculisait notre équipe. C'est terminé, Lowther."
"Parle pour toi, vieil homme." marmona Morgan en jetant son balai sur son épaule, et il tourna le dos aux autres sans demander son reste. En vérité, il avait la gorge incroyablement serrée et son estomac dansait tellement fort qu'il était presque certain qu'il allait se mettre à vomir. On l'avait prévenu. Mais qu'est-ce que ça voulait dire ?

Claquant la porte des vestiaires derrière lui, Morgan pris une résolution. Il serait certainement pas condamné à fabriquer des Portoloins pour le reste de sa vie dans une usine pourrie. No way. Pas moyen qu'on l'empêche de voler. Après tout, il y avait certainement autre chose que le Quidditch pour ça.