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De même qu'il ne suffit pas de courber des mots sur un parchemin pour se griser d'être un poète, il ne suffit pas de naître...Pour vivre.


Partie I- 24 Décembre 1965

Indéniable faste. Indécente volupté. Le garçonnet semblait comme embaumé d'une aura rendue aimable par ses moult subterfuges aristocratiques qu'on lui faisait arborer. Sa chétive constitution reluisait d'une candeur rare qui ne savait que ravir les œillades contemplatrices perchées sur ses travers. Sa queue de pie d'un jais pur valsait gracile avec ses mollets, le marbre de son épiderme tranché par un nœud papillon de velours bordeaux lui octroyait les traits des plus amples.Ses perles aux creuses desquelles se nouaient en une oblongue valse les bribes espiègles  attribuées à son jeune âge et une irascible fierté demeuraient, néanmoins saisies de son reflet singulier. Depuis une cohorte de jours, l'antre des De Cômes semblait suinter d'une immuable et palpable tension. La proximité avec le réveillon à défaut de galvaniser l'euphorie ne faisait que croître les plus viles appréhensions et avec cette mouvance haïssable l'enfant lui-même y succombait. Qu'importait d'ailleurs qu'on l'idolâtre au grès des salons littéraires de sa mère, qu'importait qu'on le trouve somptueux lorsqu'il montait aux côtés de son père ... Saura-t-il en cette nuitée festive se hisser aux cotés de ces cohortes d'exigences informulées qui semblaient peser sur sa tête blonde ? Selon sa grand-mère Olympe De Cômes la concurrence était mince pour ne guère dire outrageante pour un tel "petit prince". L'hériter osait y croire en dressant son échine au-devant de l'étendu miroir s'octroyant une poignée de contenance illusoire qui fanait lorsque le fracas du timbre rauque de son père se heurta à ses tympans. Le jeune sorcier s'avançait de ses pas feutrés, Constant ne tapait guère du talon ..Il semblait mué d'une impulsion délicate. Quasiment, serait-ce moins absurde de le songer glisser au grès du sol marbré que de le déclarer véritable bipède. Il rejoignait ces dames chapeautées non sans étinceler de cette vague admiration que l'on décelait parfois dans les œillades mal aguerris tandis qu'Alban De Cômes s'emparait d''une poignée de poudre de cheminette. Trop ambitieux, de minces coulures poudrées s'extirpaient de son étreinte. Après une formulation pincée de son aïeule, Constant se retrouvait pourléché de ces braises faisant échos à l'émeraude de ses yeux. En une fraction de seconde le sol marbré des De Cômes s'était vu troqué avec brun parquet. Les travers cirés de ce dernier n''étaient, cependant pas pour le duper. Il les avait en horreur, ces plaques brunes craquaient sous son pas, des échardes pouvaient venir se nicher dans la semelle de ses chaussures en cuir de dragon .. Mamie Olympe ne se fourvoyait guère en dépréciant un tel revêtement. "Il n'y a bien que chez les De Breteuil que les convives arrivent par réseau de cheminée. Tout se perd de nos jours .." déployait Olympe en passant un index malaisé sur sa tempe comme véritablement affligée d'un tel affront. L'enfant acquiesçait avec mesure comme on le lui dictait communément en demeurant tapis dans l'ombre de son grand-père Henri. Quelques poignées de main s'échangeait, quelques bises également, l'ensemble lui paraissait cordiale jusqu'à-ce que la commune attention qu'on lui allouait vint à s'effriter. Un comble ou un affront ? Il ne saurait dire. Il épiait entre les silhouettes soudainement figées l'attrait de ce réveillon .. Lily. Lily De Breteuil. Une plaie .. ? Certain la dépeignait comme une précoce petite chose à l'esprit vif. D'autre ne la contait que quelconque. Ainsi pour huiler son ego l'enfant décidait de s'en remettre aux dires de sa grand-mère, cette femme qui le couvrait d'œillade bavant d'affection, qui lui faisait apprécier le satin autant que les nobles bourriches des divans ...Il en concluait ainsi que l'enfant demeurait quelconque. Et puis comme Olympe disait, une femme n'avait guère les épaules pour hériter. Le jeune De Cômes après avoir accordé quelques salutations aimables apportant salvation aux interrogations des plus grands et en attirant regard et contemplation de par son dialecte intelligible (et pour cause il s'était à moult reprise entretenu longuement avec son miroir au préalable) ... Il se retrouvait avec une épineuse énigme. Lily tirait sa queue de pie. Pire ! Elle en riait. Cela semblait l'épanouir ! Le tissu allait se froisser et ce n'était pas convenable mamie avait dit d'être par-fait ce soir ! Après quelques protestations du blond, l'enfant avoir geint en toute distinction auprès de sa mère qui le gratifia d'un "Elle t'aime bien, écoutes. Et puis c'est une dame. On ne repousse pas une dame Constant, tu le sais bien.", le petit sorcier vint escompter un refuge auprès de sa tante par alliance et mère de la petite demoiselle blonde. Astrid De Breteuil. Celle-ci lui arracha sa joyeuse détractrice avant que le repas ne sonne définitivement. Finit les entre-bouches, place aux mets et alors que l'héritier s'en faisait une véritable joie .. Charlie prit place à ses côtés. La  prodige ne gazouillait, elle baragouinait mais le petit aristocrate lui trouvait des travers frondeurs, à moins que cela était-ce dû à son biotope direct ? Les sœurs De la Pastèque respectivement Alice et Olympe s'envoyer sur les roses. Les deux femmes s'adonnaient à des turpitudes subtiles sous les œillades discrètes de leurs maris Charles et Henri.  Un brouhaha s'émanait de la tablée aux mets fumants alors que l'idée lui vint de distiller quelques pointes de moutarde sur le palais de sa cousine. Avec tout le soin que nécessitait un si fiel dessein il déposait la pâte jaunâtre sur la cuillère de l'enfant qui naïvement l'engloutis. Son père assistait de loin à cette vileté mais ne semblait lui accorder de cachet. Lily grimaçait. Alban De Cômes toisait son fils d'un air presque fière, fière de sa sottise.. fière de sa descendance ? Constant de Cômes ne saurait dire mais il était certain de ne jamais subir l'oublis de tels êtres.

Partie II-  Lycanthropie Février 1966

Une irrévocable sentence semblait avoir marqué au fer rouge son existence. La somme de ses quelques années passées à fouler les terres de ce monde dans l’oisiveté de sa condition semblait désormais anéanties et relayées dans les profondeurs de son être. De même que son futur en semblait terni, l’enfant demeurait prostré dans les souvenirs d’un potentiel déchu. Fils unique. Unique héritier. Constant De Cômes en dépit de son jeune âge semblait avoir vaguement conscience de ces quelques pressions qu’on lui imposait. D’un sang quasi bleu, issu du gratin de la noblesse française son héritage génétique s’enraciner dans l’Histoire de cette nation et avec cette certitude avait rapidement émergé l’ampleur de sa tâche. Endosser ce rôle, accepté ce lègue n’était pas un choix, mais un devoir. Cela était la réalité de sa condition, la contrainte de son existence. Jusque-là le jeune garçon ne s’en était pas formalisé outre mesure. Certes il s’en était révolté lorsque sa grand-mère Olympe De Cômes lui affirmait qu’un grand sorcier se devait de se tenir droit à table ou encore lorsque sa mère lui apprenait à convenablement nouer ses jabots de satin, mais en soi cela ne demeurait qu’une poignée d’enfantillage qui étaient loin de l’ampleur qu’avait pris cette fâcheuse escapade dans les pays Nordiques de l’Europe. Conformément aux habitudes familiale la période hivernale de Février sollicita chez le géniteur De Cômes son émoi pour l’aura glaciale du chalet Norvégien qu’il possédait et auquel se mêlait l’effervescence de la familiarisation de son fameux fils avec l’une de ses plus grandes passions, la chasse. Le père de cette petite tête blonde avait toujours voué une certaine admiration pour les trappeurs et autres rocambolesques dompteurs de créature magique. Tantôt lui parlait-il des dragonniers, tantôt des chasses aux Loups Garous, il lui contait des mystiques fabuleuses qui embaumait ces vacances d’un effluve sanguin qui ne savait que déplaire à Constant qui y préférait le faste des bourriches en velours. Et probablement que si cet homme avait pût ne serait-ce que deviner quelques bribes de ce qui attendait son héritier au grès de ces quelques semaines de dépaysement.. il se serait certainement abstenu de toute la grandiloquence dont il faisait originairement preuve sur l’intarissable sujet de la politique à mener contre les « hybrides » et autres « nuisibles » qui encrassaient le monde sorcier. Avec Alban De Cômes comme père, l’enfant n’avait pas véritablement l’ouverture d’esprit pour acquis lorsqu’il s’agissait de repousser les frontières de la suprématie des sorciers sur les autres créatures intelligentes qui remuaient le monde. C’est notamment dans ses longues tirades que Constant fit la connaissance du plus grand potionniste qu’avait porté la famille issue de sa branche anglaise, Sir Pie. D’ailleurs l’existence lointaine de cet oncle semblait avoir gonflé d’importance au cours de ces derniers jours. Il n’était plus le cousin lointain de son père qui l’approvisionnait à moindre coût en philtre, potion et poudre de dictame et d’argent…Il était devenu sa terre d’exil à lui, son salut propre, le sauveur de ce petit-garçon qu’il était. Soi-disant il lui devait une fière chandelle à cet homme, il aurait succombé à ses blessures sans le mélange de poudre d’argent et de dictame qu’il avait octroyé à son père il y avait de cela quelques années pour l’escorter dans sa passion avec plus de précaution. Après son transfert in extremis à l’hôpital sorcier norvégien Constant avait pût remarquer que les regards avaient changés. L’attention qu’on lui portait communément n’avait plus rien d’enviable. L’affection de ses pairs semblaient avoir crevée à l’instant précis où son avant-bras s’était fait pincer par ces rangées de crocs indélicates. Les mines étaient désormais soucieuses, pire parfois livides…On esquivait son regard, on détournait son attention de son incompréhension et de ses questions larmoyantes, on le laissait mariner dans le jus de ses craintes les plus intimes. Les médicomages qui parlaient dans un dialecte méconnu pour son jeune âge avait des airs d’équilibristes lorsqu’ils s’entretenaient avec ses parents et quoiqu’ils semblaient dire …Sa mère en ressortait constamment éplorée. L’enfant baignant dans la moiteur de ses larmes ne brisait pas pour autant la sphère de froideur dans laquelle on le maintenait. La proximité de ses parents n’était qu’un vestige du passé, la distance semblait de mise en dépit même de ses terreurs nocturnes qui l’arrachait à ses songes ressassant perpétuellement l’épisode sanglant de ces vacances norvégiennes. On l’abandonnait. On l’abandonnait sans rien lui expliquer si bien qu’il en devint agité. Le garçonnet un peu précieux, s’agitait entre ses draps de satin, il suait d’effroi, milles questions l’agitaient ..Que s’était-il passé qu’on lui dissimulait ? On lui taisait sa nouvelle réalité sans qu’il ne le sache. Tous répétés que dans quatre jours .. on lui expliquerait. Ils verraient et lui avec. Durant cette période douloureuse d’une solitude soudaine aux relents de répugnance, la tête blonde tentait vainement de solliciter ses parents. Il brisait un verre, il se blessait malencontreusement, il n’avait plus faim. Mais ce n’était que s’enfoncer davantage, parfois sa mère laissait échapper que les humeurs bestiales le gagnaient et que cette lune serait … Une Lune de sang. Il ne comprenait pas. D’ailleurs lorsque la Lune se fit pleine, il ne comprit pas plus. On l’avait barricadé dans une pièce qu’on avait insonorisée. Constant ne s’était jamais senti si seul. Plus que de la froideur et du mépris il lui semblait qu’on le reniait ! Son père ne l’appelait plus « fils » mais « toi », sa mère ne l’approchait même plus trop occupée qu’elle était à se lamenter. Il était mis aux fers par ses propres géniteurs et c’est en partie la dernière pensée qu’il eut de lucide cette nuit-là. Ça et cette douleur qui lui avait couru les veines. Probablement qu’il sût occuper sa nuit le pauvre enfant, lorsqu’il revint à son état humain il ne lui semblait d’ailleurs pas avoir fait autre chose … qu’être inconscient ? Avait-il dormit ? Pendant quelques instants il aurait pu le penser s’il n’avait pas lever ses yeux sur ce qui l’entourait. Il fit un tour sur lui-même, effrayé de ces décombres, tétanisé par ces étranges lacérations qui trônaient sur le bois de la porte. Une larme perla sur sa joue rosie alors qu’il pressait la poignée en vain. Constant ne comprenait pas, il ne comprenait plus et pour cause on ne lui avait jamais expliqué l’évidence qu’il semblait refuser d’étreindre à l’instant où des bribes soudaines de mémoire lui revenait. Il revoyait l’étrange mutation de son corps, l’impression que ses bras s’allongeaient, la perception de griffes grisâtres le dépossédant de ses petits poings blêmes… Le petit français ne retenait pas un sanglot. La sensation de cette trop intense douleur qui était survenue lui parcourrait presque à nouveau le corps en un long frisson de sa part alors qu’il se blottissait contre le bois lacéré tremblotant apeuré. En son crâne les funestes souvenirs valsaient, le fracas du maigre mobilier qu’on lui avait laissé dans l’espoir que peut-être cette morsure n’allait pas aliéné son sang-pur..Il ne restait de la chaise usée que des morceaux éparses. D’un vieux cadre pendant n’avait subsisté que le clou planté dans le mur. Constant se souvenait avoir fracassé ce dernier d’un coup … d’un coup de patte. Lui si délicat, lui si doux se retrouvait à .. se remémorer des instant d’une pure bestialité. Il côtoyait la férocité, la-même que son propre père dépeignait à ces « animaux », mais son jeune esprit se retrouvait confronté à un non-sens. Il n’était pas un animal. Il n’était pas féroce, pas bestiale, pas violent, pas inhumain. Il était Constant De Cômes, les tintements du verre brisé contre le sol lui revenait soudainement lorsque son regard s’heurta aux débris du cadre. Il frémit d’effroi. Il se remémorait que cette nuit il avait cessé d’être lui et cela le pétrifiait. Il lui semblait même qu’il n’avait plus de larme à pleurer pour saluer l’évidence de sa lycanthropie. Finalement le garçon se rendait compte de l’omniprésence du vocabulaire lié à cette maladie, le mélange de poudre de dictame et d’argent. La mention de son oncle ces derniers-jours ainsi que la correspondance que son père avait dit entretenir avec ce dernier s'intensifia. De même il comprenait que sa mère lui répète du sommet de sa tour d’ivoire qu’il serait mieux « là-bas », là-bas sur les terres d’exiles de l’Angleterre. Allaient-ils le renier définitivement ? Loin des yeux loin du cœur ? Son estomac se retournait à ce songe. Constant ne voulait ni croupir dans le domaine anglais de son oncle potionniste émérite spécialisé en « Tue-Loup », ni vivre avec cette maladie … Constant ne voulait pas se savoir oublier par les siens. Il ne voulait pas se savoir abandonné. Constant ne se sentait pas les épaules de vivre un tel fardeau.


Partie III - 02/07/1966

Tel un de ces présents à revers, Constant fut octroyé aux lointaines terres anglaises. Depuis l'horripilante période hivernale on lui dépeignait sous couvert d'une vile traîtrise toute la fortune qu'il y avait à s'épanouir aux creux des contrées de Rotterdam. Certes celles-ci n'allaient guère sans un ample dépaysement, ni même sans le spectre planant d'un abandon famélique ... Néanmoins, on le lui soutenait avec une certaine hardiesse. Rotterdam était clairement for-mi-da-ble ! A tel point que tous souhaiteraient l'accompagner s'ils n'avaient guère eu tous ces divers impératifs. Certes le jeune lycan demeurait en raison de son âge une véritable "bonne poire" comme le déclamait les plus indélicats, cependant il n'en était pour autant guère idiot. La nuance pouvait à certain paraître mince, pour d'autres ces deux adjectifs étaient indivisibles, mais pour les plus lucide toute la différence se trouvait dans une brisure. Qu'importait nul ne se formalisa outre mesure de son départ. Seule Olympe De Cômes, infortunément pour elle retraitée, dût assister l'enfant. Ainsi avait-elle disposé auprès de l'étang ( qu'abritait les quelques hectares du domaine De Cômes dans le Versailles sorcier) une bourse satinée aux travers nacrées. Sous quelques traits raffinés l'essence de l'objet n'en demeurait pas moins odieuse, ce n'était qu'un portoloin. Un noble portoloin certes, mais un portoloin quoique l'on en dise. Constant s'était saisi après de la bourse, son petit poing blême eut à peine le temps de se refermer sur le tissu que déjà la somme de son être valsait au grès d'une sphère abstraite inconstante. Le jeune aristocrate avait jadis expérimenté ce transport qu'il haïssait plus que la somme des convenances ne lui autorisait. Transplaner avec son père lui semblait bien confortable à coté d'une telle mésaventure, même la poudre de cheminette lui semblait un Avre de paix. Conformément à l'usage il lâchait l'objet avant de se voir projeté sans ménagement au sol. Heureux de n'avoir guère à subir la chute de ses moult valises que son père avait, après une cohorte de missive avec oncle Pie, préalablement déposé la veille profitant d'un déplacement à Londres pour faire une entorse à son itinéraire.

Lune de sang

Oncle Pie De Cômes, prêtre d'une paroisse naquît jadis dans les méandres de Rotterdam. Issu de la dernière branche de la lignée il se retrouvait exilé en Angleterre vivant en une autarcie qu'il choyait...jusqu'à-ce que son statut de "Potionniste émérite de la famille" l'extirpe des bonnes grâces de l'indépendance. Aristide était arrivée dans son existence telle la bluette de foi chez un moldu, cela n'irradiait guère sa vie d'une euphorie indicible, mais lui imposait une certaine responsabilité. Et celle-ci s'était vu enflé dernièrement. L'homme de foi recueillait les éplorés de temps à autres, mais plus rarement les aristocrates français atteint de lycanthropie. Cependant, Aristide ne pouvait pas véritablement s'estimé que lésé. Bien qu'encore prostré dans les relents pleutres que lui inspirait sa propre personne, le blond était au moins rassuré de la présence du garçon de l'église. Il l'avait appelé comme ça avant de connaître son nom et parfois la primaire désignation demeurait. Lesath.  Cela devait faire tout au plus une semaine que le jeune De Cômes foulait les dalles rugueuses de la paroisse dénuée de bourriche satinée, dénuée des vapeurs chargées des chanel qu'arborait sa  mère à son cou opalin ..Et en dépit de son inadaptation à ce biotope rigide la pleine lune se profilait. Sans répit, pas le moindre, sa lycanthropie s'imposait à lui, encore. Et cette fois-ci les drastiques mesures prisent à son encontre lui apparaissait encore plus faméliques. Depuis sa morsure l'enfant avait enduré 4 pleines lunes. 4 Lunes de Sang, mais Oncle Pie semblait changer la donne pour celle-ci. Nous étions le 2 Juillet 1966 et le potionniste émérite lui faisait ingurgité sa première potion Tue-Loup. Lorsque le français lui avait balbutié ses craintes ce dernier n'avait apporté qu'un maladroit "La Tue-Loup ... tuera le loup en toi. Tu seras là cette fois-ci et lui te paraîtra bien lointain." Autant dire qu'un nœud s'était promptement logé dans sa gorge à ces vocables. Les travers érudits de son oncle n'y faisaient rien, le petit De Cômes frissonnait d'effroi au creux de sa cave humide. Plongé dans une noirceur qui en elle-même le révulsait déjà seul un abstrait halo lumineux perçait sous la porte massive l'obscurantisme ambiant. Des échos de voix lui parvenaient lointainement, Aristide s'y accrochait en ultime bluette de son humanisme qui fanait déjà sous le fardeau de sa maladie. Oncle Pie et Lesath semblaient en ample conversation, ils échangeaient des tirades... Il lui semblait que son ami (il el considérait déjà comme tel) se dressait en opposant. Qu'escomptait-il à tatillonner Sir Pie ? Les éclats de ces timbres familiers vinrent à crever , ils se fracassaient contre le bois de chêne massif tandis qu'une sourde douleur s'immisçait dans ses veines. Le verrou glissait. Il freinait sa course subitement. Le petit être grelotait sous les assauts spasmodiques de la lycanthropie. Elle qui faisait vriller son humanité dans le trépas absolue, elle qui désarticulait ses membres blêmes pour les étendre ..Se repliant sur lui-même ses poings s'agrippaient à sa toison d'or. Insoutenable, brûlure qui courait ces veines irradiant  son corps frêle. Cependant, la Tue-Loup produisait d'incontestables effets... Il ne saurait par ailleurs affirmer qu'il se préférait conscient à une telle débâcle. Âgé de six ans le sorcier se percevait de façon limpide tel un hybride, tel une créature infamante ... Ses prunelles d'émeraudes se voyaient souillées odieusement par des membres si répugnant. Quelques grondements s'extirpaient de sa gueule. Une myriade de couinement plaintif s'en suivit. Ses articulations lui étaient encore fraîchement douloureuses et se mouvoir lui était un véritable supplice. Aristide De Cômes ne voulait pas se voir ainsi. Aristide De Cômes se craignait désormais. Cohabitait-il avec un ... loup ? Non. Il lui semblait être ce loup, n'est-ce pas ? Bien sûr cela était l'épicentre de son exil. S'il était le loup comment pouvait-il tant se craindre ? Il ne savait véritablement délier le véritable de la fausseté, seul son effroi le guidait et cela en dépit de sa lucidité. A défaut de ruiner l'impalpable noirceur de son linceul, le Loup-Garou poussait un râle profond en abattant sa patte sur le bois. De quoi extirpé des consciences les prémices d'une lente agonie. Pour Aristide ce n'était que l'équivalent d'une paume poussant une porte ... Sauf que sa force décuplée fit quasiment sauter le verrou rouillé. Le timbre de son oncle lui parvenait désormais distinctement, mais la teneur loin de le ravir ne savait que le faire suinter d'une crainte novatrice "Vite files dans ta chambre" avait-il ainsi souffler prestement à Lesath;  Aristide dans un énième râle guttural asséné une abrupte heurte griffue à la porte qui dans un éclat de ferraille ne sût résister à cet assaut. La silhouette cagneuse franchissait le seuil, son épiderme blafard se languissait sous les bluettes des bougies le pourléchant. Le jeune De Cômes en un couinement craintif passa sa patte massive sur son museau en un geste maladroit. Ses prunelles d'émeraudes injectées de sang étaient fendues. De son être émanait une aura bestiale que nul n'effleurerait au prime abord et qui le révulsait lui-même en plus de l'apeuré. Oh certes la Tue-loup lui conférait une "clarté" d'esprit qu'il n'avait oncques au cours de ses transformations mais les regards demeuraient, pesant, douloureux. Oncle Pie comme Lesath le toisait. Une horreur immuable. Insupportable. La créature fuyait. Celle-ci s'était engagé non sans chaos dans la paroisse désireuse de s'extirper de son étreinte pierreuse y semant trouble avant de se ruer vers le cloître.

Bien sûr il n'y avait guère de véritable résistance apposée à ses singuliers desseins, Pie De Cômes pouvait bien s'y briser les cordes vocales que fondamentalement cela ne changerait rien. Aristide était d'ors et déjà loin, les foulées d'un Loup-Garou se trouvaient muées d'une aisance bestiale. Celles-ci semblaient même galvanisées par la singularité de la maladie, plus massif, plus ample, plus ... puissant et plus endurant que n'importe quel loup quelconque et cela même en dépit de son jeune âge. Il ne saurait dire véritablement si la pleine lune dissuadée les citadins et les mondains mais les quelques abords de Rotterdam que ses pattes foulées demeuraient relativement déserts jusqu'à-ce qu'il ne se mette au pas. Son rythme effréné semblait s'être tari soudainement, à la dérobée. Cette frêle stature qui lui faisait soudainement face au détour de cette ruelle crasseuse... Elle s'appelait Narcisse. Elle était profondément démunie, probablement bien plus apeurée qu'il ne le songeait et avec infiniment plus de raison que lui ne pouvait en avoir présentement. De ses prunelles sanguines il scrutait faussement cette tignasse mêlée avant d'adopté une posture dissuasive. Un sourd grondement s'extirpait de ses rangées de crocs résolument jointes l'une à l'autre, ses oreilles plaquées vers l'arrière la créature semblait résolue à en découdre et pourtant ... pourtant cette Lune de Sang n'était qu'épicentre de quiproquo. Apeuré tout deux, ils ne leur suffiraient que de passer outre ces regards ancrés l'un à l'autre. Pourtant la demoiselle ne daignait guère se mouvoir. Que faire ? L'en dissuader ? Oncle Pie avait été formel, il ne fallait pas mordre autrui. De base bien sûr mais d'autant plus pour son essence sclérosée...L'imposante créature après un grognement appuyé balafra abruptement l'enfant des rues souillant ses "haillons" . Celle-ci chuta au sol tandis que le loup-garou la délaissait sans davantage de considération ... Il était autant effrayé qu'elle.

1968

Le garçon de l'église n'est désormais plus qu'un faciès lointain dont les ris s'estompent à mesure que les oblongues journées crèvent. Lesath n'est plus. Son ami n'est plus. Oncle Pie le lui pourtant à moult reprises expliqué. Ce n'est pas un adieu. Juste un au revoir. Douloureux. Cinglant, aux relents d'un venin aigre. Pourtant, il y a cette chétive demoiselle. Une fille qui naquît des rues crasseuses de Rotterdam. Narcisse Hepburn. Une démunie qui semble pour lui ..dénicher des perles. (C'est ainsi qu'il acquit notamment cette peluche atypique éborgnée nommée "Pie VII" -car pissette- dans sa langue maternelle.) Parfois au creux de ses songes Aristide la surnommée, la dame aux trésors. Il l'appréciait ... Ses peines s'amenuisaient en sa présence. C'est aussi pour cela qu'il l'avait tapis dans les méandres de sa chambre lorsque que son Oncle Pie la cherchait...Et pourtant il se souvenait de cette frêle silhouette à la peau trop blême. De cette chevelure, de ces perles qui l'avaient fixé ..


Partie IV - 1971

Enième abrupte sentence pour le De Cômes, sa personne ne pourra guère se targuer d'avoir fréquenté Beauxbâtons a contrario de ces quelques brassées de cousin, désormais lointains Cependant, ses quelques émois léthargiques furent promptement comblés par la gracile novation que lui procurait son intégration à Poudlard. Mieux encore, la réception d'une telle missive lui avait octroyé un impérissable souvenir. Narcisse s'était réfugié dans son ombre héroïque à la vision qui lui semblait si commune d'un hibou messager. L'aristocrate lui avait ainsi dépeint l'ample école de sorcellerie, il lui avait conté le jadis de son Oncle Pie chez les Serdaigles mais également l'horripilante besogne du choixpeau légilimen. Le gamin lui avait méticuleusement décrit l'histoire du saule cogneur qui se débattait seul, celle de la forêt interdite également ... Mille chimères, mille mythes s'octroyaient à son existence jusque-là peinée. Quelques semaines précédant l'effervescente rentrée le co-directeur de Poudlard était venu s'entretenir avec Sir Pie, les deux sorciers s'étant ainsi longuement entretenu quant à la maladie du jeune français et de ses conditions d'admissions, il en résulta que la lettre reçue demeura valable. Si bien que lorsqu'en-fin les emplettes vinrent ...Aristide se distinguait d'une rare euphorie. Il s'emparait de la main de Narcisse sous-couvert d'une mine séraphique pour la mener à travers la masse informe du chemin de traverse butant au-devant de Tissard et Brodette. On y trouvait les fameuses robes de sorcier de luxe qu'Olympe De Cômes vénérait outre mesure et qu'il exigeait pour sa fastueuse rentrée. Et d'ailleurs peut-être qu'il y aurait Sath ?


1972

Deuxième année à Poudlard. Cette fois-ci Constant Aristide Honoré De Cômes ne passa guère les festivités de fin d'année embaumaient de ses nobles géniteurs. Une Lune de Sang comme il se plaisait à les nommer s'était glissée fielleuse entre le 24 et le 25 Décembre. Ainsi déchu des festivités... Aristide se constitua une parole à lui-même qu'il comptait se tenir. Galamment dirigé France beuglante au bec vers le nid douillet des De Cômes..ce qu'il ne fit guère. Effectivement Sir Pie avait pour cet été quelques projets dont un exil prompt en Roumanie, il était ainsi de son devoir d'imposer la présence de son frère à ses odieux géniteurs. Lesath en France ne lui paraissait pas si peu probable n'est-ce pas ?


1975

L'année du Brevet Universel de Sorcellerie Elémentaire. Véritable épopée d'érudition, assaut du savoir ... qui oscillait avec une perplexe aura changée chez Narcisse. Une alchimie complexe se mêlait à cette fastidieuse année de labeur, le stress obsessionnel de Lesath venait s'enchevêtrer à cette Narcisse qui lui échappait comme ...fuyante.

Spoiler:

1977

ASPIC

Spoiler:

Partie V- 1978

Cela fait désormais quelques temps qu'un effet plus que compromettant dissipe la pleine efficacité de la Tue-Loup du jeune homme. Effectivement il semblerait que ce dernier ait toléré davantage de résistance aux bienfaits de la potion, celle-ci nécessiterait un réajustement.

1980

L'apogée de l'insuffisance de sa potion se fait pressante. Une nuit de pleine lune Aristide a vu sa lucidité se briser en partie sur une période éphémère qui lui suffit à malmener son oncle. Rien d'extrêmement important sur l'instant...Une simple poursuite avant que l'homme ne trouve un refuge solide et que la Tue-Loup reprenne le dessus sur les humeurs bestiales du lycan. Cependant, le prêtre dont la santé fragile fut mise à rude épreuve cette nui là succomba à un palpitant manifestement épuisé quelques jours plus tard, le 26 Août 1980.