JUILLET 1971 « Pourquoi je dois aller dans cette école s'ils y accueillent aussi ces... » le mot resta coincé dans la gorge de Cole. Il peinait même à les définir, ces abominations. Les sang-mélés, les né-moldus, ces êtres au sang souillé dans lesquels on lui avait appris à voir durant son enfance de véritables abominations, des monstres répugnants ne méritant rien d'autre qu'une mort lente et douloureuse car ils n'étaient même pas sensés exister. Leur simple présence était une véritable insulte; et voilà qu'il était sensé aller à l'école avec eux. Comment Poudlard, une école renommée de sorcellerie, pouvait seulement concéder la présence de ces gens, de ces abominations ambulantes ? A l'instar de beaucoup de choses à l'âge de onze ans, ça le dépassait totalement. Il était installé autour d'une lourde table, son père à sa droite, sa mère à sa gauche, les papiers de son inscription déposés devant lui. La liste de fournitures et autres documents relatifs à son inscription étaient arrivés le jour-même et c'était de ce fait le grand sujet de la conversation de la journée. Cole ne détachait pas ses grands yeux bleus de la lettre, l'observant avec méfiance comme si il craignait qu'elle ne s'anime et vienne lui mordre la main. Une moue mi-dédaigneuse mi-révulsée était affichée sur son visage encore poupon, miroir parfait sur le déluge d'émotions qui se déversait alors en lui. « Il y a de bien meilleures écoles » lâcha son père de sa voix glacée. Une voix dépourvue d'intonation, plate, vide de sentiments. « Elle a été suffisamment bonne pour nous » rétorqua sa mère. Cole leva la tête et la tourna dans un premier temps vers sa mère (lèvres pincées, l'air lasse, comme si elle en avait sa claque de converser à propos d'une décision qui était, en ce qui la concernait, prise depuis belle lurette), puis vers son père (l'air peu convaincu, mais sans avoir franchement la foi de débattre à sa femme à propos de Poudlard et sa réputation). Cole le vit lentement battre en retraite. Il avait déjà perdu cette bataille. Quelques instants s'écoulèrent avant qu'il ne rouvre la bouche. « Oui, enfin, ça bien fera l'affaire, tu devras juste faire attention à tes fréquentations » il avait à peine refermé la bouche que son épouse intervins pour ajouter « comme partout ailleurs, mon chéri » et sur ce, elle afficha un sourire satisfait (il y avait de quoi, elle avait gagné) et planta un baiser sur le front de son fils qui demeurait pensif.

Cole, c'est un monsieur je-sais-tout en puissance. Il parle tout le temps, même quand on ne voudrait qu'une chose à savoir qu'il se taise. A Poudlard, il ne fait guère l'unanimité comme dans la vie dans tous les jours, mais il s'en moque éperdument pour la bonne raison qu'en ce qui le concerne personnellement, il est très satisfait de la vie qu'il mène et n'est-ce pas là tout ce qui compte ? Il ne vit pour personne d'autre que lui-même et en ce sens, il estime mener une vie très satisfaisante à partir du moment où il ne se perçoit pas lui-même comme une vaste déception.

Elevé selon les principes de ses parents, il croit de tout son être en la suprématie du sang, tant et si bien qu'il a carrément développé une peur phobique des sang mêlés et des nés-moldus. Sans prendre à ses jambes à son cou dès qu'il a connaissance d'être à proximité de l'un d'eux (ce qui aurait été plus que problématique durant sa scolarité à Poudlard), leur présence le débecte. C'est dans sa tête, idée enracinée dans sa cervelle. Pour lui, un sang souillé est une véritable abomination. Les sorciers dont le sang ne se trouve pas être d'une pureté implacable ne méritent pas de vivre et il n'en démordra pas.

Son opinion de l'école de sorcellerie Poudlard, son école, est passablement mauvaise, essentiellement car il a toujours trouvé aberrant que cette école pourtant plutôt prestigieuse accueille ainsi des élèves au sang souillé. Ca le dérange, même s'il s'y est fatalement fait, ses parents (et plus précisément sa mère) ayant refusés de l'envoyer dans une école plus "convenable". Il s'est donc habitué à cette école et à la vie au sein de cette dernière. Il n'est pas franchement populaire, ce qu'il ne recherche pas. Il a un petit cercle d'amis dont il ne pense pas qu'il en gardera beaucoup au delà de sa scolarité, scolarité qui s'achèvera dans près d'un an maintenant, mais sa vie à l'école tourne avant toute chose autour de sa passion viscérale pour le quidditch. C'est bien simple : s'il pouvait passer chaque instant de chaque jour sur un balai, il le ferait sans se poser de questions. Parfaitement à son aise dans les airs, il adore ce sport et rêve d'un avenir lumineux (et totalement non approuvé par ses parents que ce plan de carrière fait grincer des dents) dans ce domaine, avec un poste dans une équipe prestigieuse.

DECEMBRE 1982 « Je ne serais pas contre l’arrivée d’un bébé dans cette famille » siffla Amberly Parkinson en lorgnant en direction de son fils fraichement rentré de Poudlard pour les vacances de Noël. Il commençait à regretter de ne pas avoir insisté pour rester à l’école vu qu’il était à peine rentré et que sa mère commençait déjà à le faire crouler sous les allusions dépourvues de toute forme de subtilité. « Tu avais envie de tomber enceinte à mon âge ? » Questionna Cole sur un ton qui peinait à dissimuler son irritation. Ce n'était pas la première fois que sa mère faisait allusion à tout cela. Cela sous-entendait deux choses : qu'il fallait qu'il se trouve une femme et qu'il lui fasse un enfant et vite. Il n'avait nullement envie de cela et il ne se sentait guère prêt par dessus le marché. Il était néanmoins évident que ces deux facteurs pourtant primordiaux avaient une importance négligeable aux yeux de sa mère. Cole la regardait bien dans les yeux ce qu'elle détestait, il en avait conscience. A l'instar de son père, elle préférait ardemment le voir baisser les yeux plutôt que de l'observer ainsi, une pointe d'animosité dans le regard. C'était un autre rappel du fait qu'ils avaient perdu depuis longtemps déjà du contrôle sur lui. « Mais oui. » Cole se mordit la lèvre. « J'étais déjà avec ton père et j'avais hâte de porter son enfant. » Il aimait bien imaginer ses parents à Poudlard en leur temps. Il avait déjà vu des photos d'eux dans leur jeunesse, lui permettant d'en avoir une vision assez claire. Les gens avaient toujours aimé dire qu’il était le portrait craché de son père à son âge à l’exception de ses yeux, hérités de sa mère et pour avoir vu des photos de son paternel adolescent, Cole était bien forcé de reconnaître que les gens ne racontaient pas n’importe quoi. Il y avait effectivement un véritable air de famille. Il imaginait son père dans les couloirs du château, un sourire goguenard aux lèvres et sa mère à son bras, ses longs cheveux volant autour d’elle dans une cascade chocolatée. Ils s'étaient mariés quelques mois après qu'elle ait quitté Poudlard et elle était tombée enceinte l'année suivante. En ce sens, Cole n'était pas à la bourre par rapport à ses parents pour ce qui était de devenir père, ces derniers préférant qu'il termine l'école avant, mais ils étaient largement plus alarmés par le fait qu'il n'ai pas de petite amie. Visiblement, dans leur univers farfelu, il était aberrant qu'un garçon de vingt-et-un ans n'ai pas déjà trouvé la femme qu'il épouserait. « Et bien ce n'est pas mon cas » lâcha-t'il d'une voix catégorique. Les traits du visage de sa mère se tordirent sous ses yeux en une moue désapprobatrice. Il aurait put lui faire plaisir en lui mentant, en lui disant qu'il y songeait et qu'il avait envie de devenir papa, de suivre son exemple, ou encore mieux il aurait put sincèrement le penser, mais ce n'était pas le cas. Ca n'avait vraiment rien d'une priorité pour lui et au delà de ça, il n'avait pas envie de lui conférer le sentiment qu'elle avait le contrôle sur son existence, sur ses désirs. En grandissant, il avait vite eut la désagréable impression que ses parents voyaient davantage en lui-même leur propriété, leur petit garçon, qu'un être à part entière à savoir leur égal. Ils n'avaient pas envie qu'il pense, qu'il s'étonne, qu'il s'insurge, qu'il s'exprime. Non. Ils avaient envie d'une poupée, d'un pantin dont il pourrait tirer les ficelles. Cette façon de lui réclamer un petit fils ou une petite fille dénotait chez sa mère l'envie de pouponner, de pouvoir être l'univers tout entier de quelqu'un comme elle avait été celui de Cole durant les premières années de sa vie. Il devinait dans son regard qu'elle se sentait seule et qu'elle aurait bien aimé retrouver son petit bébé, mais Cole n'était pas d'humeur. « Je sors un peu » lâcha-t'il, se sentant bien trop à l'étroit dans cette pièce. Il se leva un peu trop brusquement, prenant par surprise son patronus, Gideon, qui s'était lové sur ses genoux sous sa forme féline, laissant quelques poils de sa fourrure blanche sur son pantalon. Il tourna le dos à sa mère sans plus de cérémonie, las de cette conversation aussi inutile qu'un dialogue avec un sourd et senti son regard dans son dos jusqu'à qu'il passe le pas de la porte.