Present: Un soupir s'échappe lourdement de ses lèvres pleines. Les traits de son visage encore angélique se tordent légèrement sous la torture. Il attrape la bouteille à moitié vide sur son comptoir, le bout de ses doigts dessinant hasardeusement contre celle-ci. S'il a quitté le château l'an dernier, ce n'est pas le cas de la taverne à laquelle il tient tant. La Tête de Sanglier est une trop grande partie de lui pour qu'il puisse se résoudre à l'oublier. L'odeur de l'alcool, les éclats de voix des sorciers éméchés, le sang collé à l'asphalte sur le trottoir après une énième bagarre de bar. Le château, quant à lui, est bien loin de lui manquer. Il n'a été qu'enfer et déception. Il le trouve morne, ennuyeux, digne de ses premiers souvenirs de ces lieux. Pourtant, chaque matin, son cœur s'emballait malgré tout. Sous la mission qu'il s'était lui-même donnée, sous celle qu'on pourrait lui attribuer grâce à sa détermination et sa fiabilité. Sa respiration légèrement courte en se disant que, peut-être, le Lord pensait au moins un peu à lui. Le lord. Il se souvient de la première fois où il a entendu parler de lui. Ce fut comme une évidence.

Memories: Ses yeux s'habituent à l'obscurité de la pièce. Rivés sur le sourire fantomatique de sa mère, ils s'en détournent lorsque le blond s'approche et s'assoit à ses côtés, au bord du lit. Un sourire léger sur ses propres lèvres, il l'observe se redresser légèrement. Son traitement fait plus ou moins effet, mais la jeune femme reste comme vide, l'ombre de la femme active et aimante qu'elle était. Son visage est pâle, ses joues creusées, ses traits tirés et les cernes sous ses yeux ne sont désormais que deux vallées étirées. Le jeune adolescent soupire puis passe le dos de sa main sur la joue fine de sa mère, gardant son sourire. Il ne veut pas l'alarmer, mais au fond, il n'a de cesse de s'inquiéter pour elle. Il n'a de cesse de vouloir la venger, espérant dans un élan stupide la retrouver si cela est fait. « Je retourne bientôt à Poudlard Mère. » Aucune réaction. Un soupir meurt sur les lèvres du jeune garçon qui reste là un moment, à ne faire que la regarder et lui parler tout en sachant pertinemment qu'elle ne l'entend qu'à moitié. La rage tapis au fond de son cœur, le blond finit par se lever à nouveau, sortant de la pièce en prenant soin de fermer la porte le plus doucement possible. C'est à ce moment-là que son frère vient l'avertir d'une soit-disante réunion improvisée dans le salon, le poussant à le suivre dans une attitude ennuyée. Il ne comprend pas la moitié de ce qu'il se dit au départ, mais abandonne l'idée d'essayer en allant s'installer sur l'un des fauteuils confortables et certainement très chers de la pièce, adoptant son attitude totalement arrogante par habitude. Un pied posé sur son genou opposé, il s'amuse à lancer le boursoufflet que l'on a offert à sa sœur d'une main, jusqu'à ce que celle-ci l'arrête sous les légers couinements de la boule de poil affreusement rose. Un peu surpris, Julian se tourne vers elle, haussant un sourcil. Il ne lui a rien fait de mal, après tout. Il n'a même pas serré ses doigts alors qu'il aurait été si aisé de lui tordre le cou. Pourtant, avant qu'il n'ait pu dire quoique ce soit, la voix de son père retentit un peu plus fermement. « Il ne désire que purifier notre monde. Il se dit qu'il a une haine incomparable pour les moldus, qu'il désire les rendre esclaves de nous et nos pouvoirs. Que les sorciers ne peuvent se cacher plus longtemps dans l'ombre sans agir, que ce n'est pas là qu'est notre place, mais celle de ces ignobles êtres. » Le blond referme doucement ses lèvres et se tourne lentement vers son père, les yeux légèrement écarquillés et les sourcils froncés. « Pourquoi est-ce qu'il les haït à ce point ? » La question fuse à travers la pièce, mais Julian ne saurait dire de qui elle provient. Il se contente simplement de ricaner légèrement. « Pourquoi il ne les haïrait pas à ce point ? Il a toutes les raisons du monde magique de le faire. Je ne comprendrais jamais ces sorciers dits tolérants. Stupides et naïfs oui, voilà ce qu'ils sont. Ce mage a tout compris. Les moldus devraient nous cirer les bottes et nous servir de marche-pied plutôt que tenter de nous évincer. Comme si c'était possible, de toute façon. » Son père pose un regard courroucé sur sa silhouette, peu ravi d'avoir été ainsi coupé. Pourtant, cette fois-ci, son fils ne fait rien pour s'en montrer désolé, soutenant son regard. Il n'a aucune raison de s'en vouloir, il n'expose que la vérité. Et pour une fois, il sait que son père est d'accord avec lui. « Il n'a aucune pitié. Il ne se laisse pas avoir par les faux-semblants et les rumeurs à la mode concernant le bon fond de ces créatures infâmes, ou de la soit-disante puissance cachée des impurs. » Reprend son père, les poings un peu crispés. La tête basse, il continue ainsi ses explications, les yeux pourtant illuminés de détermination. Au fil de ses mots, Julian se redresse de plus en plus, un frisson lui parcourant l'échine. Un mage faisant de la magie noire, haïssant les moldus, détestant les impurs, ne voulant que pouvoir, reconnaissance et pureté du monde magique. Un mage qui semble vouloir faire tomber les peurs les plus simples et les plus stupides des mortels, tel que la mort elle-même. Qui semble vouloir aller à l'encontre de celle-ci. Un mage... Qui n'a rien a envié au monde. Julian y découvre toutes ses envies cachées, toutes ses pensées enfouies. Il sent son cœur rater un battement, son sang pulsant à l'intérieur de ses veines. « Il réunit des partisans. » Le blond se lève cette fois-ci, attirant le regard de son père. Des partisans ? Il veut en être. Il n'a jamais trouvé quelqu'un de plus juste et de plus vrai dans ce monde. « Comment avez-vous dit qu'on l'appelait, déjà ? » Un silence pèse sur la pièce. Des murmures, des regards. Son père s'avance, relevant un regard sur lui. Un regard qui en dit bien long. Un regard auquel Julian ne répond que par un sourire. Il sait ce que son père veut, à ce moment-là. Il sait ce qu'il pense, ce qu'il attend de lui. De eux tous. Pour la première fois de sa vie, Julian comprend son père, il est sur la même longueur d'onde que cette image paternelle qui a bien souvent été inexistante dans sa vie. Il en remercierait presque ce mage noir de lui donner un espoir aussi grand. L'espoir de suivre enfin ce qu'il veut du monde. L'espoir de se venger. L'espoir de servir quelqu'un qui ne fait que le mériter, au lieu de ces imbéciles cachés au ministère qu'il se doit de suivre comme le troupeau de moutons qu'ils sont tous. « Le seigneur des ténèbres. » Répond-il finalement. Et à ce moment-là, le ventre de Julian se tord, son cœur s'emballe, et il hoche lentement la tête, un sourire aux lèvres. « Seigneur des ténèbres... » Répète-t-il dans un murmure, avec une fascination naissante.

Son pied bute contre le rebord d'une dalle fissurée, et il étouffe un juron. Vérifiant qu'il n'a pas perdu sa classe, il se redresse légèrement, tire sur sa veste d'uniforme, puis lève la tête fièrement. Il arbore ce sourire semblant chaleureux, accueillant, angélique. Un sourire qui le caractérise : Aussi faux et manipulateur que tout le reste. En apparence, l'adolescent devient de plus en plus sympathique, doux, concerné, mais suffisamment ferme quand il le faut. Pourtant, il n'est rien de tout cela et ne le sera jamais. Un démon caché dans un corps d'ange. Ne dit-on pas que le pire coup du Diable est de faire croire qu'il n'existe pas ? Alors qu'il traverse les couloirs du château, il repense à ses premières années. Lorsqu'il n'était qu'un enfant morne et ennuyeux, autant qu'il était ennuyé de ces lieux et de ses camarades. Oh, il l'est tout autant, mais désormais, il semble presque respirer la joie de vivre, sans toutes ces superficialités qu'il ne s'accorde jamais. Il se contente de garder son sourire accroché à ses lèvres. Il est bien plus enthousiaste, bien plus ouvert. Ce qui a changé c'est lui ? Cette raison d'être, cet espoir que celui que l'on nomme le seigneur des ténèbres lui offre. S'il était midinette, il aurait tout de suite pensé à un coup de foudre quand il a entendu parler de lui. Un coup de foudre qui aurait grandit, au fil des discussions à son sujet qu'il ne rate toujours pas. Jamais. Il a trouvé ce qu'il veut accomplir dans sa vie, mais surtout, une occasion de réussir. Une occasion de suivre ses propres idéaux. Et si les siens, de base, ne s'accordaient pas totalement avec ceux du Lord, hé bien le blond n'a pas hésité à les briser pour devenir ce que le mage noir aimerait certainement le plus. Si le seigneur noir dit qu'il n'aime pas une chose, Julian ne l'aimera pas. S'il tend à apprécier une autre, Julian l'appréciera. C'est ainsi qu'il fonctionne désormais, animant son corps sous un cœur battant un peu plus chaudement qu'avant. Depuis l'accident de sa mère, jamais il n'aurait cru le sentir ainsi au fond de sa poitrine. Si ses camarades savaient, certains n'hésiteraient sûrement pas à dire de lui qu'il n'a aucune personnalité à faire cela, à se calquer sur les envies du mage. Mais il en a bien une, plus difficile et méprisable que ce que l'on peut croire en apparence. Cette personnalité bien particulière qui le pousse, là maintenant, à se rendre jusqu'aux toilettes des filles. Oui, des filles. Il n'hésite même pas avant d'y pénétrer et se contente d'un regard autour de lui, jusqu'à s'avancer vers la silhouette fantomatique qu'il désirait voir. « Mimi ? » Appelle-t-il doucement, d'une voix qu'on lui connaît si bien, aussi charmeuse que possible. Lorsqu'il a entendu parler de ce fantôme, il n'a pas hésité, comme pour tous les fantômes de ce château – homirs Nick quasi-sans-tête en qui il n'a aucune confiance – et est aller lui rendre visite pour lui demander subtilement la date de sa mort, et ce dont elle se souvient. Selon le blond, au moins un fantôme de ce château a connu le Lord lors de sa jeunesse. Tout ce qu'il veut, c'est en apprendre plus, toujours plus. C'est arriver à ses fins. Passionné, déterminé, Julian commence à en devenir obsédé. Le fantôme se retourne enfin, visiblement prêt à lui hurler dessus, puis se ravise, s'avançant vers lui. Dans des attitudes de jeune amoureuse transit, comme elle le fait avec la plupart de ses visiteurs masculins certainement, elle s'arrête en face de lui, mimant une caresser sur la joue du blond qui retient une grimace. Son sourire toujours aux lèvres, il l'agrandit même. « Te souviens-tu de ce que je t'ai demandé ? » La jeune fille hoche la tête dans une moue un peu innocente. « Je me suis renseignée, Julian, mais je ne crois pas avoir trouvé ce que tu cherches. Personne semble savoir quoique ce soit d'intéressant de l'ancienne époque, à part ce mage noir en puissance qui a été déchu par Dumbledore lui-même. » Le blond pousse un soupir. Il lui offre un léger sourire contrit. « Navré de t'avoir fait faire cela. Je suis simplement... Curieux. » Il s'était tourné vers elle en connaissant sa mort. Il s'était tourné vers elle dans l'espoir vain de découvrir quelque chose d'important, quelque chose qui le ferait devenir important. Mais cela ne rime visiblement plus à rien. Néanmoins, dans un soucis d'incertitude, il garde cette même attitude, au cas où pourrait-elle être utile. Trophées, grimoires interdits, fantômes, tableaux... Julian ne recule devant rien, pour connaître davantage sa propre obsession.

Present : Il s'avance vers la fenêtre d'où s'échappe le levé du jour. Les couleurs orangés dansent sur sa peau pâle comme le ferait les doigts d'une fée. Elles se reflètent dans ses prunelles bleues, y laissant un gigantesque tourbillon doré. Observant le village sorcier, ses yeux se lèvent jusqu'au chemin serpentant les rues dans l'espoir d'y voir la chaumière de la taverne. Pourtant, même lorsqu'il était à Poudlard les sorties de Pré-au-Lard ne rattrapaient rien à son horrible quotidien. Après sa septième année, il n'a pas continué ses études et s'est rapidement trouvé dans le village sorcier, seul refuge voulant bien l'accueillir avec dignité. Avant cela, il se souvient avoir passé plusieurs mois à parcourir les ruelles de l'allée des embrumes à la recherche d'un travail. Les études l'empêchaient de devenir mangemort, elles devenaient un terrible frein pour lui et son rêve. Alors il y a mis fin dès que possible, sous le courroux de son père et de quelques adultes Von Sachsenheim bien trop porté sur l'éducation scolaire et l'excellence. En désaccord avec ce point-ci de la famille, Julian regrette constamment de ne pas avoir été envoyé à Durmstrang, mais jamais il ne l'a dit ouvertement, le faisant simplement sentir. La relation avec son père ne s'est finalement pas améliorée. Disons qu'il est bien difficile d'améliorer une chose inexistante. Mais lorsqu'il fut marqué, il oublia ce manque inutile, et se concentra sur ce qu'on lui ordonnait de faire. Sur Lui, quitte à faire des erreurs parfois.

Memories : Le lit de feuilles mortes craque sous leurs pas. Les deux jeunes s'avancent à travers la sombre et dense forêt, baguette en main. Affublés d'une longue cape noire, une lourde capuche camoufle un masque fait d'os posé sur la peau de leur visage. La tête du petit groupe leur annonce qu'ils se doivent de se séparer ici, et la traque commence. Une famille entière leur file entre les doigts. Des moldus, connaissant leur monde à travers leur enfant sang-de-bourbe, ayant tout bonnement refusé de se soumettre. Tout ce que Julian sait, c'est qu'ils ont été témoin d'une chose qu'ils n'auraient pas dû, et c'est à eux de leur mettre la main dessus avant qu'ils ne puissent réellement s'enfuir. Un léger sourire se dessine sur les lèvres du blond. Comme s'ils pouvaient s'enfuir, de toute manière. De pauvres et misérables moldus. Sa haine contre eux ne s'est jamais ternis, bien au contraire, rendant traître les os de ses mains craquant sous son poing un peu trop serré. Dommage qu'ils aient pour ordre de ne pas les tuer, il se serait fait un plaisir de le faire dans le sang et la souffrance. « Je te paries qu'ils les retrouveront avant nous. Les nouvelles recrues sont difficilement mises en première ligne de mir, beaucoup trop de cibles ont été tués sous leur tempérament sanguin, leur... Nouvelle supériorité qu'ils n'arrivent pas souvent à brider. » Prononce le mangemort avec lequel le blond se retrouve. Ce dernier tourne la tête vers lui, fronçant doucement les sourcils sous son masque. « Je ne pense pas que le seigneur des ténèbres ai du temps à perdre dans la séparation de groupe, lors des raids. » Un léger rire moqueur lui répond. « Lui ? Je te parle de ces têtes d'imbéciles qui sont un rang supérieur à nous. Voldemort n'a même pas le temps de faire ces basses besognes de lui-même. A moins qu'il ne soit trouillard. » Julian se fige. La bouche légèrement entrouverte, il la referme, serrant les dents. Lorsque son coéquipier se tourne vers lui, il fronce plus sévèrement les sourcils. « Bah qu'est-ce qu'il y a ? » Une inspiration sifflante échappe au blond qui se remet lentement en route, un sourire crispé et tremblant aux lèvres, bien que l'autre mangemort ne le voit pas. « Il a simplement l'intelligence de ne pas prendre ce genre de risque inutile. Sans lui, notre rêve d'un monde meilleur n'a pas lieu d'être. Quel intérêt d'être le maître d'une armée si ce n'est pas pour la mettre à profit ? Nous sommes tous d'accord pour ça, à ce que je sache. » Il tente de maîtriser la colère au fond de sa voix, mais celle-ci devient plus sèche, plus irritée que d'habitude. L'homme pouffe légèrement, se forçant à ne pas rire. Les doigts de Julian se ferment un peu plus fortement contre sa baguette. « Non mais, tu déconnes là ? Tous d'accord ? On est certainement plus de la moitié à avoir été forcé de la prendre, cette immonde marque. Si Voldemort a un talent, c'est bien la menace. » Brusquement, Julian attrape le bras de son coéquipier, arrêtant leur marche. Lorsqu'il est enfin tourné vers lui, il le pousse jusqu'au tronc d'arbre dans son dos, pressant son poignet entre ses doigts. Si seulement ses os pouvaient se rompre comme ceux d'un animal. La baguette de son vis-à-vis se lève et s'enfonce légèrement entre ses deux yeux, le regard de celui qui est son ennemi juré à ce moment-là écarquillé sous la surprise et l'agacement. « Qui es-tu pour l'appeler comme ça, hein ? Pour oser parler de lui ainsi ? Tu n'es pas satisfait d'avoir ce magnifique tatouage d'appartenance ? Tu veux que je te le retire, peut-être ? Un coup vif, et ta peau partira avant même que tu n'ai le temps de dire aïe. » Qui est-il pour dire toutes ces choses ? Pour oser bafouer son nom et ses valeurs ? Les yeux de Julian se plissent, et ses doigts se resserrent de plus en plus. « Lâche moi, abruti de môme. Ou je te scalpe la tête. Qui je suis, moi ? Et toi, qui es-tu ? Le chien chien à son mai-maître ? Tu vas aller rapporter l'information comme un clébard rapporterait son os, tout fier ? Mais t'es rien pour lui, rien. Comme nous tous. Rien d'autres que des esclaves simplement plus légitimes que ces horribles moldus. Qu'est-ce que tu lui dois, hein ? Une vie d'enfer où ta peau est toujours mise en péril ? » Julian tique. Son visage est déformé sous la haine, ne ressemblant plus en rien à ce qu'il a l'air habituellement. « Du moment que c'est pour lui, je n'en ai rien à faire. Tous les mangemorts devraient penser comme moi. Ce que je lui dois ? L'espoir d'avoir enfin un monde digne de ce nom. Tu préfères rester dans l'ombre et vivre ta vie comme un paria, tout simplement parce que des moldus te jugeraient mal ? Libre à toi. » L'envie de mettre à profit ce qu'il a pu apprendre dans un livre de magie noire lui tord l'estomac. Une bonne saignée permettrait de retirer toute la magie à un homme, ou presque. De le rendre au minimum cracmol. La pire des malédictions. Tremblant légèrement sous l'énervement, Julian n'entend pas les pas s'avancer vers eux, jusqu'à ce qu'une voix forte retentisse. « Hé vous deux, au lieu de faire un combat de coq, venez donc par là. On les a trouvé. » L'homme en face de lui sourit. Julian inspire puis le lâche enfin, la rage toujours au ventre d'avoir vu sa place, sa maison, être ainsi insultée. Les rangs ne sont pas tous fiables, certes – il s'est d'ailleurs promis de découvrir les traîtres, un jour ou l'autre – mais il aime en faire partie. Il aime être aux côtés de ceux qui pensent comme lui, si loin de ce qu'il devait vivre à Poudlard. « T'as pas ce qu'il faut dans le ventre pour être un bras droit, Von Sachsenheim. » Il sait qu'il risque d'être réprimandé pour son comportement, ce soir, d'avoir préféré agresser cet autre mangemort plutôt que de s'en tenir à sa mission, mais il n'a pas pu faire autrement. Il déplore l'existence de ces idiots qui souillent l'allégeance au seigneur des ténèbres. La tête relevée, il tire doucement sur sa cape, et lui lance un dernier regard. « Nous verrons ça. »


Present: Le souffle mesuré de son patronus lui fait détourner les yeux du spectacle qui s'offre à lui. Il pose alors son regard sur le dhole assis près de la porte d'entrée, comme un soldat qui n'attendrait que ses ordres. La première fois que Sache lui est apparu, Julian se souvient avoir voulu tuer ce corbeau angoissant au regard teinté de folie qu'il était à l'époque. Un léger sourire nostalgique lui vient, mais il ne dit rien. La relation avec son patronus est particulière, ils ne se parlent que lorsque c'est utile, et aucune chaleur ne naît entre eux, dans leurs discussions. Bien loin de sa relation avec sa famille. Le point positif à avoir de nouveau côtoyé Poudlard, c'est avoir pu se rapprocher un peu de certains Von Sachsenheim. Même Orpheus, revenu de France l'an passé suite à la mort d'Eurydice. A ce souvenir, le blond tique. La mort de sa cousine n'a fait que lui prouver qu'il suit la bonne voie. Tout ce qu'il y a de bon dans tout ça, c'est la marque présente sur le bras d'Orpheus – ou Phyphynette comme dirait Lenore. Le mangemort soupire, puis se tourne à nouveau vers la fenêtre. Il est tôt, mais il ne se recouchera pas. Il a rendez-vous avec Cythère ce matin et il ne manquerait ça pour rien au monde. Ses doigts se posent sur la vitre glaciale alors qu'il songe avec une pointe amère de mélancolie que les petits-déjeuners en famille lui manquent. L'image de sa mère s'impose à lui, alors que ses ongles crissent contre le verre épais. Un bruit qui ne fait que lui rappeler le jour de la rentrée accidentée et désastreuse, à bord du Poudlard Express. Là où tout a commencé.

Memories : Il grimpe dans la locomotive, comme si celle-ci devenait les barreaux d'une prison. Le blond s'installe immédiatement dans le dernier wagon, les yeux scrutant les visages autour de lui avant de s'enfoncer contre la vitre. Son front rencontre la vitre légèrement froide et ses paupières se ferment. Afin de ne pas être vu de sa cousine, visiblement présente dans le wagon, Julian a prit soin de se mettre en retrait. Ce n'est pas comme s'il désirait être vu aujourd'hui, de toute manière. Dans un soubresaut lorsque le train démarre, il relève la tête et se dit une énième fois qu'il fait tout cela pour le Lord, caressant son bras dans un réflexe acquis depuis quelques années. Et le voilà reparti à Poudlard, sur les rails de ce qui avait été sa cage autrefois. Celle qui bloquait ses rêves, son intérêt, sa vie. Peut-être que cela se déroulera mieux, maintenant qu'il possède ce tatouage sur son bras. « Et l'omoplate. » Lui rappelle son patronus sous forme de corbeau. Il a toujours été un peu plus moqueur sous cette forme. Le blond lui jette un regard en coin, réprobateur, puis ferme de nouveau les yeux. Il entend du bruit au-dehors, des élèves qui s'installent, d'autres qui changent de place. Certains sont autour de lui, mais il n'y fait pas attention. De toute manière, le petit groupe semble bien trop pris dans une discussion sur le château pour le remarquer. Certainement des premières années. Et à l'entente de la voix enthousiaste et émerveillée de l'un d'eux, il s'agit sûrement d'impurs. Une grimace tord brièvement le visage du blond, mais ses pensées l'entraînent à des milles lieux de là bien assez vite. Comme à son habitude, il imagine. Les yeux clos, il se voit dans un monde débarrassé de ces êtres. Il se voit aux côtés du seigneur des ténèbres et son sourire n'a d'égal que ceux qu'il peut offrir lors de grandes satisfactions. Dans son demi-sommeil, le blond étire un sourire similaire, lorsqu'une main se pose sur son épaule. Il se redresse, les sourcils froncés, jetant un regard dédaigneux à la personne ayant osé le réveiller. Mais lorsque ses yeux tombent sur une jeune femme, il le transforme en une attitude charmeuse, et se lève. Julian a toujours été ainsi depuis l'adolescence. Particulièrement charmeur, il n'a fait que collectionner des conquêtes dans le but de passer le temps et de satisfaire ses propres envies. Il n'a jamais été fidèle, jamais été en couple. Jamais été amoureux. Il se fiche d'avec qui il couche du moment que la personne lui plaît. En revanche, s'il s'agit d'une personne impur, Julian a bien trop tendance à ne pas la respecter, devenant légèrement différent de lorsqu'il est en compagnie d'un ou d'une sang-pur. A Poudlard, certains disaient de lui qu'il avait une libido débridée, d'autres qu'il restait un éternel frustré. En réalité, le blond ne voit aucun intérêt dans les relations, si ce n'est assouvir des besoins – certes souvent prononcés – qui restent naturels. Si des psychomages l'analysaient, certainement qu'on retrouverait chez lui un soucis de repère, un manque de figure paternelle et maternelle. Un manque de limite dans ce domaine que personne ne lui a enseigné. Tout ce qui a déteint sur lui, c'est ce côté libertin et charmeur qui décuple sa manipulation considérablement. Ce côté qu'il a acquis presque naturellement. Sa famille a toujours été tout pour lui, du moins derrière le fait d'être un mangemort et de servir le mage noir, mais jamais aucun de ses cousins ou cousines n'a pu remplacer l'image parentale qui lui manquait certainement. Une demi-heure plus tard, Julian reste dans son rôle de charmeur subtile au visage angélique et au sourire si chaleureux, alors que la jeune femme ne venait que pour demander une place libre. Celle-ci semble pourtant lui répondre, le rouge un peu aux joues, lorsque la locomotive s'ébranle. L'agitation se fait ressentir et des cris retentissent entre la carcasse de métal. Julian ne prête alors plus aucune attention à la brune et la contourne, sortant de son compartiment. Ses yeux tombant sur un petit groupe, au loin, lui prouve qu'il a vu juste : Ce sont eux qu'il vient voir, et ils passent à l'action, là tout de suite. Il plisse les yeux, étirant un léger sourire avant de le perdre à la vue de Croupton, le chef du troupeau. Si seulement il pouvait prendre immédiatement sa place. Comme si lui, avait le talent pour ce groupe, comme si lui avait le mérite et le droit d'être choisi par le seigneur des ténèbres pour une telle mission. Le blond sort sa baguette, mais n'agit pas, se contentant d'observer ce que son maître a prévu pour tester le brun à quelques mètres de lui. Leur wagon tangue, puis glisse de plus en plus dans un bruit strident. Alarmé, le mangemort jette un œil à la fenêtre, là où le vide est la seule chose visible. « Tu vas mourir pour une mission qu'il ne t'a même pas donné. » Julian secoue la tête, retirant la panique de ses traits pour étirer un sourire. Un sourire qui, au premier abord, semble doux. Il ne va pas mourir. « Non. Si je manque de mourir, c'est pour lui prouver que je suis prêt à le faire s'il le faut. Pour le servir, sans même qu'on me le demande. » Le corbeau croasse étrangement, chuchotant à son sorcier qu'il n'est qu'un pauvre fou imbécile, alors que les élèves s'agglutinent au fond du wagon pour le stabiliser. Dans la manœuvre, Julian profite du groupe collé ensemble pour camoufler sa présence, et observer. Observer tout ce qui lui est possible de voir, et qui lui servira très bientôt, il en est certain.
C'est ainsi que débute sa mission personnelle, celle de prouver au Lord son efficacité, de prouver son allégeance et sa loyauté. De lui prouver qu'il est capable, lui, de tenir un groupe d'élèves suivant ses idéaux, au contraire de celui aux commandes. De leur montrer qu'il ne s'agit pas que d'opinion personnelle, mais de lucidité sur le monde et ce dont il a besoin. A savoir le seigneur des ténèbres.

Present : Cette fois, c'est un sourire franc aux plis carnassiers qui s'empare de ses lèvres. Il dévore la lassitude de son visage, la réduit en poussière. Ses doigts quittent la vitre glaciale de son appartement et se posent sur son avant-bras, dessinant les contours d'une marque qui se rappelle à lui. Elle brûle, elle ronge sa chair pour s'y incruster encore plus. Toujours plus. Pourtant, ça ne lui fait que plaisir. Ce bout d'encre dessiné dans sa peau est la seule parcelle de lui qu'il reconnaît comme étant réellement sienne. La seule parcelle qui ne cache aucun secret. Aux souvenirs de la mission qu'il s'était lui-même accordé en retournant à Poudlard, une lueur de fierté vient faire briller son regard azuré. Il n'avait pas que réussi, il avait fait bien plus que ça.

Memories : La salle se vide. Les silhouettes de ce qu'il considère comme étant les futurs partisans du Lord s'éloignent. Un sourire vient orner ses lèvres, alors qu'il s'autorise quelques pas inutiles dans la pièce. La salle aux enigmes. Elle porte tellement bien son nom qu'il ne peut s'empêcher de rire intérieurement à chaque fois qu'il voit l'ombre d'un enseignant passer devant. S'ils savaient. Inspirant l'air humide de la pièce, l'odeur du renfermé le fait à peine tiquer. Tout ici a une odeur de victoire pour le Von Sachsenheim. Une odeur de reconnaissance. Après la fuite de Croupton et un temps sans réel leader du groupe des Woundeaters, le Lord l'avait nommé lui. Lui à la tête de ce groupe au potentiel encore inexploité. De ce groupe, au départ, destiné à n'être qu'une réunion de personnes aux mêmes idéaux. Même les sang-mêlés ont été accepté, répugnant l'allemand qui a fermement repris tout ça. Ce n'est plus qu'un simple clan au sein de Poudlard. C'est une armée qu'il lève à la gloire du seigneur des ténèbres. Il s'arme de sa dévotion, de son obstination. De son ambition. Et ses efforts paient enfin, il a posé les yeux sur lui. Si ce n'est que le début d'une flamme d'intérêt, une étincelle de curiosité, cela lui suffit pour l'instant. Le mangemort sait qu'il est destiné à de plus grandes choses. Il n'abandonnera jamais, ne laissera rien ni personne se mettre en travers du chemin qu'il se fraie.
Les bruits de pas pénétrant dans la pièce le fait doucement soupirer. Un sourire plus sincère prend possession de sa bouche carmine. « Cythère. » Ce n'est pas une question, l'odeur de sa cousine est la seule qu'il reconnaîtrait entre milles. Son âme soeur spirituelle, sa moitié. Il ne pourrait s'en passer. Se tournant vers la jeune femme, il détaille sa beauté digne de leur famille avant de s'avancer vers elle. « Comment les as-tu trouvé, aujourd'hui ? » Il ne l'a jamais caché : l'envie de faire de sa cousine le bras droit de cette mission est bien présente. Le coin de ses lèvres creuse sa joue droite, il n'a pas à jouer un rôle face à ses yeux daltoniens. Alors que la discussion s'amorce, l'allemand sent rapidement la température de son corps grimper en flèche, comme souvent depuis quelques jours. Il serre les dents, camoufle son mal-être, même à sa cousine. Même à lui. Parce que la maladie se propageant à travers leurs patronus ne peut décemment pas l'atteindre lui.

Present : Une grimace déforme ses traits. Elle boit son côté angélique, nourrit le diable. Ses yeux se plissent. Il pensait réellement ne pas pouvoir être atteint, affaiblit par cette peste s'étant emparé de son patronus. De cette partie de lui qui n'aurait jamais dû apparaître, qui n'a jamais été désirée. Cette partie de lui qui l'avait affaiblit encore une fois. Pourtant... Ca avait été le cas. Et avant que la quarantaine ne soit plus accessible au reste des habitants du château, le Von Sachsenheim y avait été emmené. Dire qu'à l'époque il ne pensait pas vivre pire chose qu'être enfermé au sein du château, il avait eu tort. Il avait été enfermé dans une minuscule parcelle de ce dernier, sans même pouvoir s'en échapper pour retrouver Pré-au-Lard, la tête de Sanglier et, surtout, le seigneur des ténèbres. Il n'avait pas pu répondre à ses appels, s'étant contenté de sentir sa marque brûlée sans l'espoir de pouvoir s'y rendre. Pas même l'ombre d'une soirée.

Memories : Les murs lui semblent soudainement étroits, suintant son enfermement, puant son manque de liberté. Une grimace passe sur son visage telle une ombre dansant à la lueur d'une chandelle avant qu'on ne l'éteigne. Son coeur s'accélère, ses poumons se compressent, lui donnent l'impression de briser sa cage thoracique, de broyer ses côtes. De la sueur perle sur son front, la maladie ne l'a pas épargné. Pourtant, il ne saurait dire si son état brusque et nouveau d'anxiété est son oeuvre ou bien celle du confinement. Sa marque le brûle et il se doit de fermer les yeux, s'oblige à enfoncer ses doigts dans ses cheveux blonds alors que sa tête se baisse. Il y crispe ses ongles, serre sa mâchoire à lui en faire mal aux dents. Il a beau inspirer, son corps refuse l'air humide qu'il tente de lui infliger. Rester ici le rend cinglé. Ne pas pouvoir le rejoindre le rend cinglé. Les gens autou de lui le rendent cinglé. Il ouvre des yeux vides, qu'il n'a même pas eu conscience d'avoir fermé. Et surtout, surtout, cette brume le rend cinglé. La forme matérielle de son patronus a disparu depuis... Il ne saurait même pas dire depuis combien de temps. Un jour, une semaine, un mois. Depuis combien de temps est-il là ? Lâchant son crâne, il observe la brume informe se dématérialisée par accoup avant de ne devenir qu'un vague nuage de poussière. Bientôt, il ne serait plus là. Un sourire apparaît sur les lèvres de l'allemand, sans qu'il ne sache lui-même si celui-ci est joyeux, ou triste. Son dos rencontre le matelas de son lit. Les murs lui semblent soudainement étroits. Se rapprochent-ils de lui ? Son inspiration brusque n'est que sifflement. Son regard posé dans le vide se fait rappeler à l'ordre par la fièvre omniprésente dans son corps trop brûlant. Et soudain, le néant se module, se transforme sous une silhouette floue vers laquelle il tend à peine un bras. Il effleure sa vision du bout des doigts. Hallucination. Elle est recouverte d'un long manteau noir, elle a la peau pâle. Une capuche barre son visage. Il y a peu encore, Julian y verrait celui qu'il ne peut rejoindre, celui pour qui il se torture l'esprit à s'en détruire la lucidité. Pourtant, ce jour-là, le parfum inexistant qui effleure ses narines est féminin. Son bras retombe contre les barreaux du lit. Pourquoi se sent-il presque apaisé ? Il inspire enfin, ferme les yeux. Puis, brusquement, alors que la fatigue allait l'emporter, il se redresse et balaie sa vision d'un revers de bras rageur. Le coin de ses lèvres tressaute, une main vient s'appuyer contre ses paupières closes sur cette hallucination étrangère. Les murs lui semblent soudainement étroits. L'air manque à nouveau. Mais la fièvre ne lui fait pas oublier qui était sous cette capuche noire. La maladie n'est pas un prétexte pour penser à elle.

Present : Depuis, son patronus n'a jamais eu la même forme. Suite à sa disparition, il n'est revenu que sous une forme que l'allemand avait jugé comme étant aléatoire. Il avait mis ça sur le compte de la peste, sur le fait que cette bestiole n'arrivait pas à revenir correctement. Pourtant, rien n'avait été plus faux. Au contraire des patronus encore brumeux à l'époque, hésitant entre une ou deux formes instables, le sien avait tout bonnement puisé dans le placard aux multiples personnalités de son sorcier. A son image, désormais, il s'habille des mensonges du Von Sachsenheim, de ce qu'il veut laisser transparaître. Selon qui se trouve face à l'allemand, celui qu'il appelle toujours Sache change de forme, se module. Il lui arrive fréquemment de ne devenir qu'un félin ou un canidé plutôt banal, se fondant dans la masse. Mais lorsqu'il se trouve aux côtés du Julian mangemort, alors la bête devient souvent un prédateur marin, tel un crocodile ou un requin bouldogue. Lorsqu'ils sont seuls, néanmoins, le patronus aime à reprendre ses anciennes formes lorsque sa créativité ne s'exprime pas.
Un soupir traverse les lèvres pleines du blond, alors qu'un contact froid et léger se fait sentir le long de son bras. Comme pour imager ses songes, Sache grimpe sur sa joue sous forme d'insecte. Un sourire presque amusé apparaît sur la bouche du Von Sachsenheim, pourtant bref. Se souvenir de la peste et de ce que celle-ci avait réussi à engendrer chez lui le met mal à l'aise. L'irrite. Rapidement, c'est son visage qui apparaît sous ses paupières. Celui qu'il avait vu une ou deux fois lors de ses hallucinations, sans qu'il ne sache réellement pourquoi. D'un geste démesurément lent, il extirpe une photo animée de sa poche. Il l'observe sourire sur le morceau de papier, alors qu'il se tient à ses côtés dans une attitude que lui seul trouve fausse. Il aurait dû brûler cette photographie depuis longtemps. Sauf qu'il n'en a aucune envie. La peste a-t-elle pu engendrer une cassure, une maladie chez lui qui ne fait que s'exprimer sous forme de sentiments étranges, profonds, qu'il n'avait jamais ressenti jusque-là ? Il commence à le croire. La jeune femme n'a jamais pu sortir de son crâne. Un poison qui s'était immiscé dans ses veines, qui s'y était logé. Qui faisait battre son coeur et qui le rendait nerveux, presque agressif si quelqu'un osait le lui prendre. Une drogue dure dont il n'arrive pas à se passer. Et pourtant, il a presque cru y arriver en quittant Poudlard. En quittant à peu près tout, parce que le Lord avait réservé une mission bien plus importante pour lui, bien plus grande que ce petit groupe au sein du château dont il s'était séparé non sans peine.

Memories : Il s'extirpe de son lit, là où son matelas se souvient encore du corps couché contre le sien. Elle était venue se réfugier chez lui lorsque sa situation à elle n'allait pas. Il ne sait toujours pas pouquoi, d'ailleurs. A croire que sa manipulation a pris une ampleur bien plus importante qu'il ne l'aurait cru, puisque la gryffondor pourtant forte n'a su que s'y résoudre, s'y soumettre. Un léger sourire lui vient aux lèvres à cette pensée, mais un remord agaçant le lui ronge et il se contente de soupirer. Depuis qu'elle est venue ici, il se sent étrange. Bizarre. Il a le ventre retourné, le coeur qui s'affole à lui en donner de la fièvre. Exaspéré, il préfère oublier cette impression de regret qui le bouffe de l'intérieur comme le ferait un million d'insectes sur un cadavre. Il n'a jamais ressenti ça et ça n'est pas prêt d'arriver. Pas même par elle. Pas même face à ses yeux verts. Même la dealeuse de drogue ne lui avait pas arraché de pareilles pensées, de pareils frissons. Alors qu'elle est sûrement la seule à avoir réussi à dompter ses émotions à un moment ou à un autre. Debout, il étire ses muscles, fait craquer ses articulations. Le corbeau l'observe de son oeil injecté de sang. Se souvenir de la dealeuse le fait sourire. Ca ne lui fait que lui rappeler d'à quel point il est seul maître de lui-même, seul décideur de ses émotions. Lorsqu'il a commencé à l'apprécier pour ce qu'elle est, il l'a fait tombé. Déchue, annihilée, elle ne fait que le mépriser désormais. Et ça lui convient, ça lui convient tellement qu'il ne fait que nourrir cette haine qu'elle a envers lui. Il s'en inspire, c'est son oxygène pour s'élever au-delà de ce que son coeur aurait pu lui dicter s'il s'y était laissé prendre. Et pourtant, avec la gryffondor, ce n'est pas la même chose. Pourtant, avec la gryffondor, son coeur noir  n'a aucune envie de l'atteindre, de lui faire du mal. Et au final, il ne peut s'empêcher de se dire que ce n'est pas si grave, du moment que personne n'en a conscience. Du moment qu'il se cache à lui-même ce qu'il est en train de faire, un peu comme une trahison envers tout son être. Comme un côté de lui si profondément endormi qui se réveillerait, qui occuperait sa place initiale. Qui étoufferait les autres lorsqu'elle est là, ou presque.
Une grimace lui vient. Ca ne l'empêche pas de mépriser ce qu'elle lui fait. Finalement, peut-être a-t-elle usé d'un sortilège, d'une potion, pour avoir de l'emprise sur lui. Peut-être est-il la victime et non le coupable dans toute cette histoire. S'il le pouvait, il apprendrait comment déchirer son être de part en part pour n'avoir qu'à ressentir ce qu'il désire. Pour ne plus être aussi humain que ça.
Habillé, il sort à l'extérieur, retrouve l'air frais de Pré-au-Lard. Il inspire, observe l'horizon dans un sourire léger. Ce monde n'attend que lui.

Aujourd'hui, c'est la bataille de Godric's Hollow. La bataille où il l'apercevra, où elle voudra lui parler. La bataille où il s'éclipsera pour rejoindre les rangs du Lord, là où il a fraichement monté en grade. La bataille qui marquera son évolution, le début de son ascension. La bataille où il lui sauvera la vie, sans même qu'elle ne le voit. La bataille où ses yeux verts ne capteront que sa présence parmi les mangemorts.
La bataille où, finalement, tout s'arrêtera.
Où Shiloh Dawkins ne sera plus qu'un souvenir qu'il essaiera de rattraper avant que le temps ne le ronge.