[Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image]6// Les adultes sont aveugles. Ils ne font pas exprès, mais ils le sont. C’est triste en réalité, d’autant plus qu’ils imaginent que les enfants sont pareils. Ils pensent qu’ils sont trop petits pour voir, pour comprendre. Ils leurs parlent avec des mots larges, ils agissent comme des éléphants dans une boutique de porcelaine. Il ne faut pas les choquer, ces enfants, il ne faut pas les surprendre, il ne faut pas qu’ils comprennent.
Lyubomyra a toujours très bien comprit. Elle a comprit lorsque son frère jumeau fit bouger la chaise pour la première fois, elle comprit lorsqu’elle attrapa le livre tout en haut de la bibliothèque uniquement en levant les bras. Elle ne comprit pas comment, mais quoi.
Elle est différente. Ils sont différents. Et son frère pense la même chose, et ils n'ont pas besoin d'en parler pour savoir. Il suffit de se regarder dans les yeux, d'écouter les mots murmurer en ukrainien par leurs parents.
Dmitriy et Lyubomyra ne sont pas aveugles. Ils sont voyants au contraire, et malgré leur faible connaissance du monde ils voient plus que leurs parents, s'approchent de notions qui les effraient.
Mais ils ne peuvent rien dire, parce qu'être différent n'est pas toujours une qualité, pas dans le monde dans lequel ils vivent. L'unité, c'est ce qu'on leur apprend à l'école. Elle diffère déjà assez, Lyubomyra avec ses cours de ballets et ses après midis passés sur la glace. Elle attire déjà assez les regards, alors elle se cache. Elle souffle sur ses mains derrière le dos de Dmitriy et fronce les sourcils lorsqu'il ne se passe rien. Elle sait que quelque chose doit arriver, elle en sait juste pas quoi. Une fois c'était un feu, une autre c'était un vent violent. Une autre fois, elle retombait parfaitement sur la glace.
Cela ne la dérage pas de cacher, elle commence même en avoir l'habitude. Elle le tourne en jeu avec son frère. Ils doivent deviner quand l'autre se concentre sur ça, et elle aime dire qu'elle gagne le plus souvent. Elle sait qu'elle doit agacer son frère, mais elle aime gagner, elle aime être plus habile que les autres alors elle rappelle ses victoires les unes après les autres avant de s'excuser.
Puis elle détourne le regard pour que Dmitriy ne se rende pas compte qu'elle ne le regrette pas. Elle détourne aussi le regard des peintures de Staline, car elle est persuadée qu'il est au courant. Elle se demande s'il était comme elle, lui aussi. Si c'était pour cela qu'il avait fait de si grandes choses.
Elle aimerait bien connaître d'entre comme elle. Puis, elle regarde le sourire de son frère et se dit que finalement, elle est bien avec lui.

[Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image]10// « Encore! » Elle hoche la tête, se moquant des gouttes qui perlent sur son front.  Elle recommence sa combinaison, son corps tournoyant sur lui même, ses bras accompagnant le mouvement, et elle ignore la douleur qui parcourt ses muscles. Elle continue jusqu'à ce que son corps n'en puisse plus et que sa vitesse trop réduite pour accompagner parfaitement un triple axel ne l'amène par terre. Elle souffle, elle pleure de rage. Elle n'a que dix ans mais son corps suit depuis six ans un rythme infernal, où les cours de patinage laissent la place aux cours de ballets. Elle n'a que dix ans mais elle sait déjà ce qu'il faut sacrifier pour être la meilleure. Elle n'a que dix ans mais être première est tout ce qu'elle veut. Elle lève la tête et son entraîneur hoche la sienne. Il ne sourit pas, et elle n’en attend pas de sa part. « Demain viens ici directement avec ton cours de ballet. Il faut absolument que tu gagnes l'or à ce championnat si tu veux aller à Moscou. »
Elle hoche la tête de nouveau, ses yeux brillant d'ambition. Elle est l'une des six finalistes pour ce Championnat junior de son pays. Elle est jeune, trop jeune sûrement pour avoir une chance de gagner l'or, mais son nom est accompagné de murmures sur son talent. Lyubomyra Hulyahrotsky, prodige ukrainienne du patinage artistique. D'ici trois ans, elle se voit remporter toutes les compétitions et d'ici cinq ans passer en senior. D'ici sept ans, Championne Mondiale. Puis Olympique. Elle y croit tellement, elle se sent si entière, si vivante sur la glace qu'elle est persuadée que cette force que son frère possède aussi l'aide. Elle la sent des fois, lorsqu'elle tente un saut trop haut, trop fort et qu'elle retombe quand même parfaitement sur ses patins. Cette force est sûrement moins explosive chez elle que celle de son frère, mais elle est là. Elle l'aide à accomplir de grandes choses, et un jour Myra représentera l'Union Soviétique aux jeux Olympiques. Son nom sera scandée par des millions de gens et elle patinera encore et encore, ne faisant qu'un avec la glace. Elle était prête à faire tous les sacrifices pour cela.
Avec une grâce presque religieuse, elle tourne et sort de la patinoire. Elle enlève délicatement ses patins, et grogne lorsque son pied sort enflé et rouge. Elle le pose par terre, prête à recommencer pour l'autre pied, et elle jure. Elle a mal, mais c'est pour une bonne cause. Elle a mal, mais c'est pour une grande cause. Alors elle se lève et prend une grande inspiration. Elle calme son souffle, ordonne à son corps d’oublier la douleur et de continuer. Demain, elle devra recommencer avec le même rythme, et elle ne peut pas se permettre de montrer une seule faiblesse. Elle bande ses pieds, décidant de faire ses étirements à la maison. Elle veut voir Dmitriy et Irina. Ils n'y a qu'eux qui peuvent la faire oublier que ses pieds la font souffrir. Elle court vers chez elle – elle oublie si rapidement la douleur lorsqu’elle songe à son frère et à sa soeur-, parcourant les rues d'Odessa, songeant a la volonté de son coach de la faire partir à Moscou pour qu'elle puisse intégrer l'équipe la plus importante du pays. Elle ne veut pas quitter sa famille, mais elle se demande si elle a vraiment le choix. Elle veut aller plus loin, elle veut marcher sur tous les podiums de patinage artistique, et elle sait que Moscou lui ouvrirait encore plus de portes.
Arrivée chez elle, elle pousse la porte, et aperçoit ses parents. Comme d'habitude ils lui parlent en ukrainien et elle répond en russe. Elle va dans la chambre et trouve son frère en train de lire une fable russe à Irina, et elle pose délicatement la main sur la tête de sa sœur. Dmitriy lui sourit et Lyubomyra écarte ses lèvres de la même façon pour lui répondre. Elle étale son corps par terre, commençant à s’étirer dans le même rythme que les mots prononcés par son jumeau. « L'âme de Koschei est dans l'aiguille, puis... »

[Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image]12// Elle observe longuement la lettre dépliée dans son salon. Non, dans un salon. Ce n'était pas le sien. Le sien était loin, loin d'ici en Ukraine. Loin de ce pays qu'elle ne veut pas, loin de cette langue qu'elle ne comprend pas, loin de cette gloire qu'on lui avait promise et à laquelle elle avait tout sacrifié. Elle ne sera jamais Championne de la Grande Union, elle ne représentera jamais son pays aux Jeux Olympiques. Elle ne sera jamais connue. Ils lui ont pris cette chance.
Et ils sont là, en train de lire eux aussi la lettre, les traits tirés par l'horreur. Dmitriy essaye de parler, mais ils ne vont pas l'écouter. Ils ne les écoutent jamais.
Ils sont aveugles et ils sont sourds.
Aveugles, lorsqu'ils n'ont pas vus leurs enfants performer des actes qui n'étaient pas normaux, lorsqu'ils n'avaient pas vus leurs jumeaux déplacer des objets avec la pensée, quand ils n'avaient pas vu leur fille faire un saut trop haut pour son âge. Lorsqu'ils n'avaient pas vu les prémices de cette magie.
Sourds lorsqu'ils n'avaient pas écoutés leurs enfants quand ils avaient dis ce que ce n'étaient pas de leur faute. Lorsqu'ils n'avaient pas écoutés leurs cris alors qu'ils étaient confiés à des docteurs qui les observaient encore et encore. Lorsqu'ils n'avaient pas envisagé que cette magie pouvait faire mal aux autres.
Dmitriy et Lyubomyra Hulyahrotsky étaient dans ce complexe scientifique, puis ce dernier n'existait plus, puisque les jumeaux l'avaient explosé. Ils ne savaient pas comment, ne comprenaient même pas cette force qu'ils contrôlaient aléatoirement.
Puis c'était la panique, et Myra a vu ses parents faire leurs sacs en vitesse, et elle ne se souvient même pas comment ils étaient partis d'Ukraine. Pourtant elle ressent cette éloignement comme une plaie béante au torse. Elle veut son pays, elle veut sa langue, elle veut sa patinoire, et elle veut sa gloire.
Elle n'a rien. Ils n'ont rien. Ils n'ont que cette lettre qui indique qu'ils sont différents, les jumeaux. Ils sont étranges jusqu'au bout, et peut-être que les docteurs avaient raison au final. Ils étaient dangereux, ils n'étaient pas normaux. Le dégout sur le visage de ses parents l'indique en tout cas. Irina ne comprend pas, elle qui est assise en boule sur le canapé. Les mots fusent, et le russe de Dmitriy s'oppose à la langue maternelle de leurs parents, qui semblent d'autant plus énervés par l'usage du russe de leurs enfants.
Myra ne dit rien. Elle pleure en silence, et comprend sans un mot. A la rentrée, ils vont devoir faire leur entrée dans cette école qu'elle ne connait pas; en l'espace d'un mois, elle va devoir jongler avec cet autre monde qu'on lui avait imposé et cette langue qu'elle ne souhaite pas apprendre.
Ils ne parlent pas anglais. L'anglais est la langue de ces pays capitalistes, ceux qu'on lui a dit de détester, ceux qui s'opposent à la Sainte Union. Myra est ukrainienne certes, mais elle est soviétique avant tout, et sa langue est le russe. En Union Soviétique, elle était la prodige du patinage artistique qui devait être officiellement morte dans une explosion sans importance. En Angleterre, elle n'est personne.
Sa tête tourne encore et encore alors qu'elle se repose sur son frère pour l'aider à avancer. Puis, elle n'en peut plus. Elle pleure son pays, elle pleure ce futur qu'elle ne pourra jamais avoir, elle pleure le dégout de ses parents, elle pleure l'innocence de son frère.
Alors elle court vers la chambre qu'on lui a attribué - la sienne est à des millions de kilomètres, remplie d'image des championnes qu'elle admire tant- et attrape la seule relique de son passée qu'elle a pu emporter avec elle. Elle court dehors, en pleure sûrement mais elle ne s'en rend pas compte. Elle avale la distance qui la sépare d'une patinoire, et paye l'entrée sans regarder le prix. Elle veut la glace, la dernière amie qu'elle a. Elle ne veut pas être une sorcière, elle ne veut pas être à Poudlard. Elle veut être Championne du Monde de Patinage Artistique.
Elle n'est pas née pour habiter ce monde que cette lettre lui promet.

[Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image]16//« Irina n'y ira pas. »Dmitriy lève la tête de son livre et fronce les sourcils, dans une mimique qui ressemble tellement à celle de Myra qu'elle ne peut s'empêcher de sourire. Ils ont déjà eu cette discussion, et ils n'arrivent pas à savoir quoi en penser. En réalité, c’est surtout Lyubomyra qui n’arrive pas à se fixer sur une réponse. Elle hésite, elle va dans le sens de son frère afin de se refuser toute conclusion. Il lui a dit qu’elle agissait comme si elle était sur la glace, encore une fois. Elle ne l’a pas écouté, encore une fois. « Elle est peut-être tardive... » Myra fait une moue. Elle n'y croit pas. Irina ne montre aucun signe de magie. Pas un. Pas un seul petit geste, pas un seul petit intérêt vers la magie qu’apprennent ses ainés si ce n’est l’éblouissement qui vient après chaque sort lancés.  A son âge, les jumeaux étaient déjà capables de sentir quelque chose en eux, quelque chose de différent. Irina ne montre aucun signe de différence. Elle est si normale, et Myra l'envie.
Elle l'envie lorsque la plus jeune attrape les patins qui étaient ceux de Myra pour courir vers la patinoire. Elle l'envie lorsqu'elle rate des sauts, lorsqu'elle ne montre pas le génie de sa soeur sur la glace, lorsqu'elle ne bouge pas les objets par sa seule volonté comme son frère.
Puis, elle est soulagée. Si Irina ne rentre pas à Poudlard, il n'y aucune chance qu'elle entre dans la même maison que Myra.
Serpentard, et le vert lui va si bien au teint. Elle aime sa maison, se reconnait dans les qualités demandées par Salazar Serpentard, pourtant ils la regardent tous comme si elle est une intrus. Elle sait que son statut de sang fait d'elle une rebut, et qu'il n'aurait pas dérangé dans les autres maison. Mais elle est tombée dans celle où le sang a de l'importance, où les enfants ont tous reçu une éducation privilégiée. Ils parlent tous latin, ils savent tout du monde qu'ils habitent. Myra a apprit l'anglais en commençant Poudlard, avec l’aide d’un Serdaigle qui bien que sang mêlé venait d’un monde complètement différent du sien, et encore maintenant sa voie rauque possède l'accent slave. Son éducation était réduite, car l'Union Soviétique ne voulait pas que ses enfants en sachent trop. Pendant si longtemps, l'école n'était pas vers quoi Myra se tournait, pas quand elle avait les cours de ballets et de patinage. Dès qu’elle avait montré une once de talent, les regards s’étaient tournés vers elle, et elle avait pu mettre de côté les enseignements théoriques pour se présenter deux fois plus sur la glace.
Les autres ont la pression de réussir. Les parents de Myra ne veulent pas en entendre parler. Ils préfèrent pouvoir oublier que leurs premiers nés sont différents. De toute façon, Myra ne peut pas leur assurer sa réussite. Elle éprouve encore des problèmes avec la langue latine, et ses pensées sont confuses dans son esprit. Le russe, l'ukrainien, l'anglais, le latin...Elle ne suit plus. Ses résultats sont justes passables, car malgré sa compréhension rapide, elle n'arrive pas à s'exprimer correctement à l'écrit. Alors elle se jette dans le Quidditch, ayant creusé son chemin jusqu'à l'équipe en tant qu'attrapeur, puis elle se cramponne à sa baguette et à sa magie, seule amie qu'elle a depuis longtemps. Puis qu’elle n’arrive pas à s’exprimer à l’écrit, il lui reste un seul langage qui se passe de mot.
« Ce n'est pas plus mal non? » Elle lève les yeux vers son frère, posant un regard observateur sur ce dernier. Il semble plus intégré qu'elle, mais il a cette habitude de prendre tout sur lui. Peut-être est-ce sa faute. Après tout, elle se repose sur lui. Elle l'a toujours fait. Dmitriy l'aidait à rattraper les cours qu'elle manquait dans sa conquête de la glace, et il l'aide encore maintenant. Un jour, peut-être, elle devrait se débrouiller seule, mais elle n'arrive pas à se faire à cette idée. On lui a enlevé sa vie, il ne reste plus que son frère. Et la petite fille qui dormait un peu plus loin, les poings serrés contre sa poitrine. Mais elle n'ira à Poudlard, et c'est sûrement ce qu'il y a de mieux. Elle n’aurait pas à se sentir étrangère dans un monde qu’on l’a forcé à entrer. Elle ne se sentira pas captivée par la magie alors que d’autres murmureront à son oreille qu’elle n’est qu’une voleuse, qu’elle joue avec quelque chose qui ne l’appartient pas. Qu’elle n’est pas la bienvenue. Qu’elle n’est pas importante, dans aucun des deux mondes.  « J'espère que Diondra ne sera pas répartie à Gryffondor. J'aimerais pouvoir lui parler à la rentrée. » Dmitriy roule des yeux et Lyubomyra écarte ses lèvres d'un sourire idiot, un de ceux qu'elle réserve pour son frère.
Qu'importe si elle est seule dans sa maison. Elle l'a lui, et c'est tout ce qu'elle demande.

[Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image]17// Dmitriy et sa soeur se dirigent vers leur maison, et elle échappe à la portée de son frère lorsqu'il essaye de lui refiler les courses, et elle tourne autour de lui avec cette grâce qu'elle n'a jamais réussi à perdre, malgré le fait qu'elle cache ses mouvements de danse dans sa chambre. Il rigole à son tour. Ils ont dix sept ans, et ils attendent impatiemment le début de la rentrée, ils attendent leur indépendance qu'ils prévoient depuis des étés, ils imaginent déjà leur apparement. Ils sentent la liberté dans leurs gestes, dans leurs sourires. Dans leur anglais débridé, et dans la façon dont ils se comportent, comme si pour une fois, ils n'avaient pas à avoir honte. Elle, elle oublie qu’on lui a enlevé un de ses plus grands bonheurs. Elle redécouvre la joie de faire ce qu’elle veut. Elle voit grand, elle voit large, elle voit neuf. Ils sont jeunes, et ils aspirent à devenir des adultes comme ils l’entendent.
Elle attend avec un soupire non dissimulé. Son frère lui a promit un appartement près d'une patinoire. Elle lui a promit de ne plus tout laisser reposer sur ses épaules. Ils ont promit à Irina d'écrire son prénom sur la couverture du canapé, de mettre un troisième couvert tous les soirs et de lui chanter sa comptine d'enfance. Dmitriy n’a plus besoin du livre – dont les pages sont désormais recouvertes de traces de doigts, et dont les coins sont abimés par trop de relecture. Après toutes ses années, les jumeaux connaissent les comptines par coeur.
Dmitriy et sa soeur avancent dans la maison et déjeunent avec leurs parents et Irina. Ils échangent dans un capharnaüm d’ukrainien, de russe, d’anglais, chacun avec sa préférence, et pour une fois toutes ces langues respectées. Irina a presque passé toute sa vie en Angleterre, et si elle comprend les langues de ses ainés, c’est vers l’anglais qu’elle mise son futur.  Ils prennent le café comme tous les midis, ils discutent du pensionnat dans lequel Irina est prise, et derrière les regards réprobateurs de leurs parents, Lyubomyra parle des garçons. Irina rougit, cache son teint blafard, maladif qui la suit depuis tellement longtemps que c’en est devenu son teint normal, derrière un rire, et pendant un moment, elle ressemble tellement à Dmitriy qu'ils ne voient rien.
Parce qu'elle est normale.
Parce qu'elle est parfaite.
Et cette perfection ne dure jusqu'à l'arrivée de lettres pour Poudlard. Trois. Les jumeaux saisissent les leurs avec habitude, et il n'en reste plus qu'une. Irina Oleksandra Hulyahrotsky.
Dmitriy et sa soeur ne respirent plus. Ils fixent la lettre, et leurs parents sont plus rapides, pour réagir, pour haïr. Ils lui tombent dessus, sur cette soeur normale et parfaite. Cette dernière hurle, et son teint si blanc devient sombre et ce n'est pas normal, ce n'est pas parfait. Lyubomyra hurle, ou alors Dmitriy, mais qu'importe, car leur hurlement se tait devant celui bestial de leur soeur. Il y a trop de bruit, ou pas assez, et tout semble aller très lentement. La serpentard court vers sa soeur, mais un mur invisible l'en empêche, et elle se rend compte trop tard qu'il s'agit des bras de son frère et elle voit un nuage sombre, une fumée, quelque chose d'inhumain. Elle hurle, ou peut-être Irina, crie le nom de sa soeur, oublie celui de ses parents. Elle hurle le prénom de son frère, elle ne voit rien. Il fait si noir, si sombre, et elle a si froid. Elle entend des objets tombés, elle entend des pierres s’écroulées. Elle croit sentir sa soeur à ses côtés et se dirige vers la droite. Elle tend la main désirant celles de son frère et de sa soeur dans la sienne. Elle entend les cris de sa soeur alors elle avance. Elle ne comprend pas plus qu'il y a sept ans, dans cette installation soviétique. Mais elle sait qu'elle brisera tous les murs qui se mettent entre sa soeur et elle, alors elle utilise la baguette qu'on lui a donné avant ses douze ans, et invoque de la lumière. Elle invoque le tigre argenté, mais rien ne se passe, et elle se rend compte qu'elle ne peut se souvenir de souvenirs heureux alors que sa soeur crie ainsi. Tout son coeur est serré dans sa poitrine, et elle crie le prénom de sa soeur en espérant avoir plus de courage, plus de force. Rien ne se passe, alors elle oublie.
Alors elle jette sa baguette et avance.
Elle la voit, enfin, sa soeur. Sa soeur ou autre chose. Sa soeur ou une masse noire sans nom, sa soeur ou un monstre. Irina la douce, Irina la gentille n'est plus. Irina, celle qui cuisine, celle qui court dans la boue pour aider un papillon ou celle dont les caprices durent encore trop longtemps, celle dont les excès de colère sont symétriques à ceux de leurs parents, n'est plus.
Lyubomyra avance cependant dans sa direction. Elle se moque si sa soeur ne se ressemble pas. Elle la reconnaîtrait parmi tous, dans la mort comme dans la vie. Aveugle ou sourde. Alors elle avance. Elle ignore les visage gris de ses parents, elle ignore l'absence de son frère, et elle avance. Jusqu'au moment où un dernier cris se fait entendre et elle se retrouve projetée en arrière. Et alors qu'elle se mêle aux pierres des murs effondrés, sa vision se fait noire et elle laisse sa conscience rechercher Irina dans la pénombre.
Elle ne trouve pas Irina mais une lumière, puis elle sent des mains parcourir son cou, tâter son pouls. Elle veut cracher la gène dans ses poumons, dire qu'elle va bien, mais les voix l'en empêchent. Elles murmurent des mots qui n'ont pas encore de sens, alors Lyubomyra se laisse facilement bercer et se laisse retomber dans la pénombre.
Elle se réveille finalement, et contre toute attente, ce n'est pas d'un coup, mais doucement, comme si elle se réveillait après un long sommeil réparateur. Ce n'est pas plus difficile que de prendre une autre bouffée d'oxygène, et après avoir ouvert péniblement les yeux, elle se rend compte de sensations étranges dans son corps. Elle se lève sur ses poignets, et encore cette sensation dans son corps. Elle observe son corps entouré d'épais bandages, sans savoir quoi ressentir.
Une infirmière entre dans sa salle d'hôpital. Myra essaye de parler, mais sa gorge est prise. Il y a une gène au niveau de son crâne, mais elle ne s’en occupe pas. Elle boit l’eau qu’on lui donne, puis murmure comme un disque brisé les noms de son frère et de sa soeur. Elle veut sa soeur, elle veut son frère. Elle veut savoir ce qu’il s’est passé. Puis, elle détourne les yeux lorsque le comportement du médicomage devient évident. Elle veut faire machine en arrière, ne pas savoir. Elle ne l’écoute plus. Elle n’y arrive pas, alors qu’on lui annonce la mort de ses parents et de sa soeur. Des mots trop compliqués se butent à ses oreilles, et elle détourne la tête. « Avez vous mal ? » Des mains se posent sur son crâne et elle sent les bandages sur son front. Mais ce sont les coups des coûteux dans son coeur qu’elle ressent encore plus, et en hoquetant, elle hoche la tête.
Elle n’a jamais eu aussi mal.

[Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image]22// Elle observe les corps qui passent à côté d’elle, et effectue un rapide comptage dans son crâne. Deux de moins. Elle coche une liste mentale, tournant la tête vers la grande table, et vers les professeurs installés comme des rois. Elle voit tous les élèves tombés malades les uns après les autres, elle analyse leurs symptômes, les mines dévastés qu’ils affichent. Ils disparaissent tous au bout d’un moment, pour aller en quarantaine. Ils passent un voile blanc, et ils s’éclipsent, comme s’ils n’avaient jamais existé.
Même la table des Serpentard paraît ridicule, avec les quelques élèves n’étant pas touchés par la Peste. Lyubomyra sourit, son port de tête arrogant au possible. Elle voit un rictus à des sangs purs qu’elle sait prochainement malades. Eux et leurs grands discours, ils tombent devant la maladie comme les autres. Elle est née moldue pourtant elle n’a rien. Koschei est toujours là, toujours aussi massif, toujours aussi imposant. Il n’est pas malade, et un peu plus Myra aurait éclaté de rire, à la limite des larmes, en criant voyez, lui n’est pas malade, lui résiste. Elle avait fait un peu près la même chose un peu plus tôt dans le mois, lorsqu’elle avait rit aux éclats lorsque les premières douleurs étaient arrivés chez les malades. Son amusement n’a d’égal que sa curiosité ; si elle avait été touchée par la peste, aurait-elle sentit ces douleurs ? Aurait-elle était humaine, ne serait-ce que pour succomber à la pathologie ?
Myra tourne la tête, portant un bout de pain à ses lèvres. Elle en doute en réalité. Son asymbolie lui avait déjà enlevé sa place dans l’équipe de Quidditch, car jugée trop dangereuse pour se permettre de jouer à un tel sport. Elle lui avait enlevé tout jugement, tout réflexe de survie, alors pourquoi pourrait-elle se sentir humaine ? C’est trop demandé après tout.
Pourtant, elle l’a veut cette douleur physique, celle qu’elle ressent mais qu’elle ne connait plus. Cette douleur qu’elle peut quantifier sans qualifier. Elle est ainsi depuis la mort d’Irina et toutes les explications apportées par le médicomage ne la satisfont pas. Ni sur comment elle se retrouve comme cela, ni sur pourquoi Irina s’est éteinte ainsi. Les termes scientifiques ne l’intéressent pas. Elle en veut à la terre entière, de cette magie qui lui a prit sa soeur, à ses parents qui ont forcé Irina à réprimer ce qu’elle ressentait. A ce monde qui a forcé sa soeur à se cacher. Et maintenant à ce monde qui retenait ces élèves prisonniers par des maladies incurables. Qu’importe si elle était attachée à Koschei, il ne devrait pas être là. Elle devrait pouvoir se promener sans tigre, sans husky, tout simplement car elle ne l’avait pas choisi.
Pourtant vivre dans ce monde sorcier signifie qu’elle n’a aucun choix, et elle le sait depuis longtemps. Parce qu’à chaque jour qui passe, on lui enlève un peu plus.

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