[Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image]Le feu crépite dans la cheminée, avec cette rage brûlante qui ronge inlassablement les bûches disposées dans le foyer diffusant une chaleur ardente autour de lui. Les flammes pourpres et dorées ondoient, crachant des étincelles qui laissent des raies de lumière derrière elles. Debout près de la cheminée, tu contemples en silence du haut de tes deux ans et demi l’envoûtant spectacle, murée dans une sourde et hypnotique contemplation. Les flammes se reflètent dans tes prunelles d'azure qui les fixent résolument. Mue par un irrésistible besoin de s’approcher du foyer, tu esquisses quelques pas d’une démarche mécanique, et t’agenouilles lentement, les yeux toujours rivés sur le feu crépitant. Comme hypnotisée, tu lèves le bras et approche doucement tes minuscules doigts des flammes rougeoyantes, comme si la précipitation risque de rompre l’envoûtement. Tes doigts ne sont plus qu’à quelques millimètres, et la chaleur brûlante vient d’ores et déjà lécher ta peau. « Minachka, arrête ça tout de suite ! ». Tu sursautes violemment et en tombe à la renverse sur le tapis. Ta mère se précipite près de toi, s’agenouille, s’empare de ta petite main potelée pour l’observer en tous sens. Elle a peur, si peur que tu te sois fait mal. Tu es pour elle la chose la plus précieuse au monde, bien plus que sa vie, bien plus que la prunelle de ses yeux. Mais cela tu l’ignores encore ; tu es jeune, bien trop jeune, pour comprend toutes ces choses. « Tu n’as rien ? Minachka, je veux que tu me promettes de ne plus recommencer ! C’est d’accord ? » Sa voix tremble encore de l’émotion que tu viens de lui causer. Elle te serre contre elle, de toutes ses forces, te caresse les cheveux et te berce doucement. « Irina ? Que se passe-t-il ? » Tu lèves les yeux et tu regardes la grande silhouette de ton père s’encadrer dans la porte. Il semble tout joyeux, comme à l’habitude. Son regard bleu dont tu as hérité accroche le tien. « Minska a failli se brûler ! Voilà ce qu’il se passe ! Je t’avais dit que c’était dangereux de ne pas mettre de protection sur cette fichue cheminée ! », s’écrie-t-elle. Tu t’échappes de ses bras pour courir dans les jambes de ton père, qui te soulève dans ses bras. « Mais elle va bien, regarde ! Elle pète le feu », se moque-t-il gentiment en frottant le bout de son nez contre le tien. Le bisou esquimau, c’est votre signe de ralliement. « Je ne plaisante pas ! », proteste Irina, furieuse. « Moi si », réplique Conan avec ce sourire en coin ravageur qui a fait craquer ta maman, plusieurs années auparavant. Irina continue de bouder mais tu tends tes petites mains vers elle. « Mamina », appelles-tu de ta petite voix cristalline. Irina s’approche de vous, te caresse la joue et dépose un baiser sur ta petite main et ton papa plante un baiser sur tes cheveux bruns.

[Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image]« Minska ? » Tu gardes résolument tes prunelles bleues posées sur ton livre de contes. Tu tournes précautionneusement une nouvelle page jaunie et craquelée, puis ton regard glisse lentement le long des pages veloutées, détaillant doucement les fines courbes d’une jolie princesse mythique s’abimant dans la contemplation muette d’une rose pourpre. Tu détailles scrupuleusement le moindre des détails, ses fines mains, les plis de sa longue robe, sa peau blanche et nacrée, sa longue chevelure d’or liquide coulant jusqu’au creux de ses reins en une longue tresse de soleil. Tu dédaignes le texte et pourtant tu sais l’appréhender. Tu n’as pas six ans et déjà tu comprends le sens des mots, de ce que tu vois et déchiffre inlassablement. Lentement tu tournes une nouvelle page d’où s’échappe une photo qui manque de glisser sur le sol. Tu la soulèves doucement. Irina et Conan te dévisagent en riant, un bébé dans les bras. Ton père y dépose un baiser sur le front de ta mère tandis qu’elle serre l’enfant contre elle avec une tendresse maternelle inconditionnelle. Cet enfant c’est toi, et en même tu n’arrives pas à le concevoir. C’est pour toi si abstrait. « Minska ? » Tu lèves enfin tes yeux bleus bordés de longs cils noirs et croises le regard doux et serein de ta tante. « Viens ma chérie, il faut y aller », dit-elle avec patience. Tu ne réponds rien et te contentes de replacer la photo au bon endroit dans le livre avant de le refermer. Bientôt tu finis par sauter au bas de ta chaise pour suivre ta tante qui se dirige vers la cuisine. S’en échappent des rires et voix joyeuses, des voix que tu connais depuis peu et qui t’effrayent encore. Ton regard glisse lentement derrière ton épaule et parcourt la pièce du regard un bref instant, embrassant les guirlandes et les objets aux couleurs de Noël. Flotte dans l’air une douce et vibrante odeur de joie et d’excitation. Pourtant tu n’as pas le cœur à la fête. Tu détestes cette nouvelle maison, tu détestes cette nouvelle famille. Une seule envie, une seule, te force à vivre jour après jour. L’espoir qu’un jour peut-être, papa et maman viendront te rechercher pour te ramener à la maison, et que plus jamais vous ne serez séparés. Et pourtant, au fond de toi, tu sais que c’est impossible. Tu l’as compris depuis le premier jour, depuis que ta tante te couve comme une mère qu’elle n’est pas pour toi, depuis que tu es entrée dans cette cheminée pour atterrir dans celle de cette maison, depuis que tes cousins te regardent avec une sorte de pitié teintée de gêne. Tu sais toutes ces choses, et pourtant, lorsque tes prunelles glissent sur l’arbre de Noël et effleurent l’étoile perchée à son sommet, tu ne peux pas t’empêcher de penser que ton vœu finira par se réaliser.