Nom: Aymslowe Prénom: Duncàn Âge et Date de Naissance: 20 ans, né le 17 avril Nature du sang: Sang pur Situation familiale: "God...Si seulement je pouvais ne pas répondre à ça. Notre famille est gérée par un gros chien femelle à qui nous devons le respect sinon on s'fait mordre violemment. En réalité, nous faisons belle figure, noble et charismatique famille aimante que nous sommes, mais une guerre interne nous divise. Une famille qui à mes yeux n'est pas la mienne mais je dois me conforter dans l'idée que pour le moment, je dois les supporter. Pour résumer, ma mère, après la mort de mon père, un célèbre joueur de Quidditch, s'est remariée avec un Aymslowe. Des deux frères, elle a choisi celui qui avait merdé apparemment et copuler avec une moldue (personne n'est parfait, bien que cette idée me fasse tiquer de l’œil), donnant naissance un petit chiot que je ne sais pas apprivoiser, Megan. Nous étions trois enfants au remariage, plus lui, donc quatre (Bravo Duncàn tu sais compter!) Mon oncle, l'autre frère,  est bien plus sadique et militaire que mon beau père, et il a dans ses quatre enfants, deux roquets à la grande et belle gueule: Konràd et Kilian, deux adorables jumeaux plus pourris qu'un steak resté au soleil. Vous l'avez compris, je ne supporte pas la plupart de cette famille mais quand on est un Aymslowe, on ferme sa gueule, on marche droit, on fait le beau, on excelle à Pouldlard, et on doit dire merci. Sans quoi, c'est châtiment, pain dur et flotte, amen mes enfants. Très sérieusement, cette famille est cinglée, mais si je me tire, ils seraient capable de me coller Konràd au cul. J'm'en passerai, et puis... mes cadets chuteraient. Je ne tolèrerai jamais cet échec là de ma part. Mon père est mort tôt, mais il m'a appris une chose: "Aussi sombre sois ta nature, ne laisse jamais personne derrière. Gagner c'est bien, mais avec prestance, c'est mieux. " Alors j'essaie de les protéger au mieux sans pour autant perdre la face. Ils vont me rendre schizo. Leur dernière trouvaille? ... ma mère et l'autre harpie fripée ont décidé de me trouver un bon parti. Un bon quoi? Que dalle que je me marie, surtout pas pour transmettre un nom qui n'est pas le mien. "  Patronus: Heftig. Un pygargue à tête blanche. Duncàn est accroc à son patronus. Fier, grand, puissant, il ne pensait pas abriter cette créature, d'autant plus qu'il n'a pas cette image ci de lui, mais il n'y a pas à dire, il ne peut pas s'en passer. C'est un genre d'ami sincère qui ne trahit jamais. Il lui donne la force, la motivation, la rage de vaincre et de se battre pour tout. C'est un lien puissant et violent qui les anime et on le voit dans le ciel quand ils volent ensemble en parfaite osmose sans même se parler. C'est comme s'ils se parlaient intérieurement. Il sait que son patronus ne le jugera jamais, et rien que pour ça, il fera tout pour le protéger. Rien ne peut les dissocier. Et il en est d'autant plus conforté par le fait qu'ils n'aient pas encore été touché par la peste, persuadé que c'est grâce à leur lien fusionnel qu'ils ont échappé à tout ça. peut-être aussi parce qu'ils passent leur temps dans les airs, ou que les deux sont insomniaques, à voir.  
Heftig fait 1m70 environ d'envergure, pour 2kg300. Agile, redoutable, c'est un chieur par excellence, qui passe son temps à fixer les autres patronus avec un regard pas net (on ne sait pas s'il veut les tuer ou leur faire des choses, tout le monde dit que ce patronus est flippant). Il se dandine souvent à même le sol dans les couloirs pour piquer les mollets des nanas en jupe ou des mecs qu'ils aiment pas, et a déjà coursé une professeure de potions. En cours, il est perché dans un coin ou sur la table de Duncàn, et observe autour de lui. Il lui a déjà détruit un contrôle, et Duncàn était furieux mais il a fini par en rire. Heftig s'amuse aussi à piquer des trucs aux élèves et vu qu'on ne doit pas toucher un patronus d'un autre , ce geste étant pris pour un affront, personne n'ose toucher Heftig, sous peine de se prendre Duncàn sur le coin du museau et ce n'est pas un tendre. L'aigle l'a bien compris.
Outre ça, il oublie à Duncàn les trois quarts du temps. Ah oui, petite anecdote. Heftig a aussi déjà ravagé la table d'un diner de famille en coursant le Hibou de la Harpie. On ignore encore ce qu'il voulait lui faire et on préfére ne pas savoir. Ça a très dur pour Duncàn de ne pas rire. Il s'est fait punir bien sûr, pendant près d'un mois à diverses tâches, au service de la vieille folle.  Miroir du Rised: Devenir le meilleur joueur Quidditch de tous les temps ( et voir la matriarche Aymslowe se faire bouffer tout cru par le Cerbère aussi mais bon, c'est secondaire)  Composition de la baguette magique: La baguette en composé d'un ventricule de dragon, et de bois de Noyer noir.

Définition du noyer noir:

En gros, mon petit Duncàn t'es dans la merde. La baguette l'a choisi sans qu'il ne comprenne pourquoi. Il s'attendait à quelque chose de plus viril, un bois qui se rabat sur la force, sur la hargne, et le voilà qui se fait troller par sa propre baguette. Plus le temps avance, plus il sait qu'un jour, il devra faire face à ses démons et donc en partie aux Aymslowe en étant honnête avec lui-même sous peine de se voir trahi par sa propre magie. C'est un dilemne horrible. Il aimerait garder ce faciès sombre, ce sadisme à temps partiel, mais si la baguette refuse de marcher tous comprendront. Pourvu qu'elle tienne jusqu'à ce qu'il soit détaché de cette furie ridée... Epouvantard: Ce pourrait être de voir sa sœur et son frère mourir, mais ce n'est pas ça, parce qu'il sait qu'il se sacrifiera à la place.  Sa pire peur, c'est de crever seul, comme une vulgaire charogne, enchainé et mutilé tel un vieux morceau de viande et de voir ce qu'il apprécient en face, à regarder sans pouvoir rien faire. Jusqu'à ce qu'il trépasse. Etudes Suivies: 10 ème année, en cursus de Sport magique. Cours obligatoires: Sports appliqué, vol sur balai, entrainement, études de Patronus. Options choisies: Occlumencie et Sortilèges. Animal de compagnie: aucun

Dans la vie, il y a des coups d'états, des notes d'espoirs, ceux qu'on ne voit pas, ceux qui ont la foi, ceux dont le cœur saigne en silence, ceux qu'on écrase, les coups de ceintures sur les hanches, les murmures et les cris, d'envie, de haine, de violence, de pétage de câble. Les sourires cachés, les grimaces dégueulasses, les injures, les poisons et les remèdes et il y a moi, qui peine à trouver une place pour cette noirceur qui me ronge un peu plus chaque jour. L'impression de sentir le sol bouger sous mes pieds, comme si rien n'était stable. Un coté noir, un coté blanc, et l'arlequin au loin, cette putain qui dandine des hanches sous mon nez, comme un appel à la déviance, un appel à la liberté, à l'outrance à tous les vices possibles, juste pour combler le vide qu'on a laissé en moi étant gamin. Ce soir la lune sera belle, elle se fout bien ce que je peux être ou non, elle sera toujours là même. Alors pourquoi chercher à comprendre, on se voile, on montre noirceur et opacité d'esprit. Des images que je ne peux oublier, des scènes qui me marquent, les rafales de gifles pour me remettrent dans le droit chemin. Juste quelques arrêts sur image à me demander ce que je fous, et ma baguette qui hésite, me juge, me troll et j'emmerde le monde, en profondeur avec le tact d'un buffle. Rien à foutre au fond, qui se préoccupe de ce que je suis, de mes goûts, de mes douleurs. On exige de moi, on m'envie, on me déteste, on me craint, on m'admire, on se retourne sur mon passage, on a envie de me coller une beigne et tout ça me fait sourire en quelque sorte, parce que dans tout ça je ne suis pas invisible. Chaque seconde, je cherche l'erreur mais rien n'apparait, tout me semble 'leurre". Mon sommeil est entravé, comme si une part de moi était partie avec mon père. Et elle, elle ne comprend pas. Je fais le beau devant elle pour qu'elle soit fière, parce qu'au fond, il me reste quoi d'autre, mais je ne supporte plus ses mesquineries et cet affront qu'elle se targue à effacer.  Elle l'a remplacer avec ce fou, ce faible, cet homme qui rivalise avec son frêre, mon oncle, mais je ne les supporte plus... j'essaie de faire bonne figure, au mieux, je m'en fous. Et mon patronus qui parfois leur joue de sales tours, risible à souhait mais avec modération. Un peu comme l'alcool... Depuis quand je connais le mot modération...

Qui suis-je...? Condamné à ce fantôme, un rêve. Chaque minute passé dans le ciel, cette solitude qui me détruit disparait et je sais que ma place y est. Si un jour je dois crever , j'aimerais tomber de là haut, histoire de pas m'louper. J'ai renié les dieux et toutes ces conneries, je n'ai plus de temps pour pardonner. Les autres me fatiguent et rares sont ceux qui attirent mon attention. Personne ne stoppera mon désir de reprendre le flambeau de mon père.

Je déteste qu'on cherche à lire en moi, j'ai bien trop de secrets et pas forcément les meilleurs. Les Aymslowe ont raison pour une chose: je dois être le meilleur, mais ils font parti de mes adversaires. Ils exigent de moi, à m'en rendre malade, mais qu'ai-je en retour? Rien. Pathétiques petites créatures que vous êtes, pensez-vous que je vais m'arrêter là dessus? Ça pleure, ça chouine, ça se plaint, ça occupe ses journées à des choses inutiles, fuyant vos existences comme une proie devant les prédateurs amassés qu'on appelle Aléas. N'avez-vous pas compris qu'ils pourraient être vos forces, vos richesses, alors oui, qu'ils viennent je les attends, et je jure sur la tête de la chose que j'ai de plus précieuse, qu'aussi longtemps que la vie voudra de moi, je mettrai peut-être les genoux à terre mais je ne m'avouerai jamais vaincu. Ne jamais me louper, car mon coup sera votre fin en retour, c'est ainsi que je vois les choses. Ma rancune est amère et violente... Du moins je m'en suis persuadé. A force de se battre, à force de voir que les enfoirés ont toujours le dessus, pourquoi ne devrais-je pas y accéder pour laver mon honneur...? Même si je lui souris, je considère qu'elle, ma mère, a tué mon père. Je le sais, je le sens. Elle voulait mieux, elle voulait plus. Mais elle me prend pour un con, voulant aux dernières nouvelles me marier à une pintade friquée? Ce serait dommage qu'il lui arrive une broutille à cette donzelle. Un vagin sur patte voilà tout. Il en faut bien plus pour attirer mon attention. Tous me pensent superficiel et ça m'arrange. Ils tombent dénus et pleurent. J'ai une fierté, on m'a brisé. J'ai un subconscient qui hurle ses douleurs, mes doigts qui se crispent quand la colère se réveille et je n'aime pas qu'on me contredise sans argument, encore moins qu'on s'en prenne au peu qui me supportent. J'ignore de quel coté je suis, mais je n'aime pas les êtres faibles et simples d'esprit ou trop mignons, des espèces de cochons d'inde qu'ils sont ces moldus, dans la grande majorité. Se pensant nombreux donc intouchables et ils jugent, vous démontrent qu'ils sont meilleurs, qu'ils sont merveilleux par leur sensiblerie et nous font passer nous autres sangs purs pour des gueux insensibles, vieille aristocratie désuée. Toutes ces crevettes qui courent dans les couloirs, parlent fort, n'écoutent rien , et te crachent au visage que la nouvelle ère, c'est eux qui la dirigeront? Ma main dans ta gueule le nain. D'où te permets-tu de me causer comme ça, alors que mon patronus pourrait bouffer mille fois le tien.

Suis-je instable? Où voyez-vous ça... Je suis juste moi, peu importe le résultat, mon équilibre est particulier, mais je le vis bien. Je crois. Aux yeux des autres j'apparais comme un ainé froid, à ne pas emmerder, peut-être un des plus secrets et plus sombres, je parle peu et mes phrases ne sont pas spécialement aimables, même si je n'ai pas pour habitude de frapper ou traumatiser les mioches comme Konrad. Pas mon trip, je préfère les adversaires de taille, c'est bien plus excitants. Tout comme les interdits. La tête froide, les pieds bien dans ses crampons. Observer, écouter, analyser, réagir, mettre en échec et remercier. Tout est une question de maitrise, de contrôle, de protection.

Personne ne rentrera dans mon univers... C'est une porte scellée que je ne veux pas ouvrir... J'ai peur de ce qui s'y cache.... Je me torture déjà bien assez pour pas planter un couteau dans la main de ces deux cons de jumeaux.... Seulement personne ne voit mes divergences intérieures, et quelque part, ça me rassure, ça veut que je maitrise l'image que je renvoie. Est-ce que j'irai faire des coups de putes en douce, juste pour le fun? Non. Voler les affaires d'un plus jeune? Non. Foutre la main au cul d'une fille, pour un pari? Pourquoi besoin d'un pari. Un mec même s'il faut. Tuer quelqu'un...? Je... ne répondrai pas. C'est une des barrières qu'il est déconseillé de me faire franchir... Le visage de la mort sur le corps des autres n'est pas une chose que j'affectionne... Contentez vous de voir le salopard de d'habitude... Même si ma baguette semble être la seule à connaitre la vérité... et que mon patronus me trahit aussi.  

Duncàn a obtenu son patronus matérialiser en même temps que les autres, même si cela faisait longtemps qu'il en connaissait l'apparence. Sa première réussite de ce sort fut à ses 15 ans, il s'y acharna comme un dingue. A savoir que Duncàn est parti avec un train de retard sur les autres Aymslowe, parce qu'il a intégré Poudlard l'année de ses onze ans et qu'il a perdu son père juste avant. Donc bien perturbé avec une belle famille qu'il ne peut pas comprendre ni aimer à juste titre. Il a été mauvais sa première année et la matriarche a été tellement mauvaise avec lui, que la peur l'a fait bosser comme un acharné et qu'il a remonté tout son retard , décrochant aussi la maitrise de ce sort. Il n'est pas un Aymslowe pour rien, c'est tout ou rien chez eux. Et quand le sort les frappa, il fut peut-être un des rares à surkiffer la chose, comme on dit chez les mômes... A l'origine, il était déjà super fier de son patronus, mais là, il était réel, son lui en animal , beau, grand, sublime... oui mais pas que.
Les débuts entre deux là ont été très difficiles. Duncàn, gamin très instable, sans père et à la mère qui ne lui accorde aucun intérêt à cause des deux petits, il met au monde un patronus extrêmement bruyant, agressif et qui défonce tout. Un des patronus qui va poser problème à Poudlard mais quand on lui explique ce qui se passe, il va redoubler d'efforts, et petit à petit, il va réussir à créer un dialogue avec... Quelque chose de fusionnel, un code, des gestes, des sons, des claquements de langues, ordres courts ou discussions, les deux deviennent extrêmement proches. La matriarche a compris que la douleur du gamin avait été réelle et lui laissa le temps pour réparer tout ça, ce qu'il fit. A partir de là, elle le considéra comme fort et digne, mais lui n'a pas oublié et son patronus se manifeste souvent. Elle n'aime pas Heftig et lui ne l'aime pas du tout non plus.

En ciel...
Là haut, tout leur appartient. Le vent, la pluie, le brouillard, les nuages, le soleil. Telle une symphonie de cuir et de plumes, laissant des vapeurs blanches derrière eux en tourbillons risqués, Duncàn vibre dans les airs, aimant à défier la gravité, la mort le risque. On dit qu'il est fou. Certains viennent se poser parfois pour observer le spectacle de ce patronus dont les ailes vaporeuses s'étendent, loin autour, vendant les airs. Duncàn l'entraine dans une danse infernale de vrilles, de piqués, tête en bas pour caresser les plumes de l'animal qui passent autour, un contact, un geste et il perce avec violence l'air vers les cieux , osant provoquer l'indécence de l'altitude, jusqu'à manquer d'air... Des minutes, des heures, jour ou nuit, soleil ou pluie, c'est son monde, sa drogue. Il oublie tout et se sent avec son père...

EXTRAIT 1 : AUJOURD'HUI

EXTRAIT 2 : FLASHABCK - 10 ANS - MON VRAI PAPA


EXTRAIT 3: WELCOME IN YOUR NEW FAMILY...


POUDLARD. DE LA PROIE AU PRÉDATEUR.


SES RÔLES DANS LES ÉVÉNEMENTS