[Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image] Qu'espères-tu voir à travers ces carreaux salis par le temps, toi qui pense tout savoir sur le monde? Que penses-tu mirer? Penses-tu tout connaitre au point de pouvoir te fier seul à tes sens, ceux qui ne te trahirent soit disant jamais? Ne sais-tu pas que ta vue, ton odorat ou encore ton ouïe, te sont aussi fidèles et fiables qu'une catin en chaleur? Je pourrais me tenir derrière toi, pauvre ignorant, créature de sou-bassesse et t'arracher la rate à mains nues que tu saurais même pas de qui cela vient. Tu nous dis diable, démon, folie ou illusion quand nous nous dévoilons, toi qui pense dominer le monde, et pourtant nous sommes enfants de la Nature nous aussi. Une progéniture meilleure, dotée de capacités que tu n'oserais imaginer... Comment pourrais-tu le comprendre, toi qui te confines chez toi avec comme seul réconfort, l'illusion d'une famille aimante, quelques coussins, un café chaud et des rêves à n'en plus finir... Voilà ce qu'est votre avenir, un rêve, une illusion que je jure de défoncer comme cette vie pathétique digne de vos sens mal foutus. Je ne vous aime pas, vous m’exécrez par tous les pores. Vous vous octroyez une place qui nous est due. Vous qui forniquez comme de vils cochons, juste capables de bouger votre postérieur quand vous êtes atteints de flemme. Des contaminés. De partout. L'esprit, le corps, à vous reproduire entre impurs, pour faire ce monde un nid vociférant de millions de cris de bébés faibles et inutiles... que vous appelez avec fierté les métissés... J'appelle ça des bâtards. Des inférieurs.  Et non contents d'avoir complétement avarié votre espèce en croisant des familles qui n'auraient jamais dû l'être, cela ne vous a pas suffi. Vous avez contaminé les nôtres. Séduits. Enivrés de vos imperfections fertiles, pour en laisser naitre des sangs mêlés... Pire encore, vous vous êtes mis à pondre des créatures, pures moldues, dotés de capacités étonnantes pouvant nous nuire, nous les sangs purs. Un affront, un sacrilège que je ne saurais pardonner sur l'honneur de mes ancêtres aussi loin de notre sang remonte. Nous, Burke, avons su nous préserver en contrôlant les femmes que nous choisissions. Hors de question que des bâtards naissent d'infidélités notoires. C'est inconcevable. Et j'en suis le fervent héritier, revendiquant de très près nos valeurs, notre pureté et notre prestance...

Je croisais déjà à Pré-au-Lard de ces morceaux de viandes sur pattes, aux regards arrogants, tout excités de partout, les cheveux hirsutes et le teint trop colorés de niaiserie, pour qu'une grosse pancarte n'affiche pas sur leur front: "je suis un moldu ou croisé moldu." Même à trente ans, l'envie de leur faire un croche patte et de leur marcher dessus par inadvertance m'était restée. Que dire du chemin de traverse où ces petites choses aux gênes vérolés me hérissaient le poil de manière rédhibitoire, à circuler ici quand une grande avenue de leur New York. Comment a-t-on pu laisser faire ça? Se laisser envahir alors qu'ils ont bien assez de leur monde pour foutre le bordel... Et quoi de mieux pour soigner un mal que de le prendre à la source. Oh oui... je suis à présent professeur, et ils devront faire leurs preuves. Ce serait tellement dommage d'être recalé par accident... Il y en a tellement dans ce monde... Quoi que même un chien aurait sa place en ma demeure, bien plus fidèle et docile que ces moldus, aux ambitions honteusement démesurées comparé à ce qu'ils sont.

Et vous osez regarder le ciel en priant vos dieux qui n'existent pas. Les divinités sont pour les faibles et si elles existent alors je daigne véritablement servir le Diable et je crois qu'il n'en serait que plus que ravi, se délectant de la substantive moelle de mes perversions les plus profondes. Ne les entends-tu pas? Elle te murmure à l'oreille que je ne suis pas loin. Que je me faufile le long de s-ton ombre, de ton bras... de ton cou, pour y dévorer à plein crocs le frisson de cette crainte de te sentir observé et touché à distance. Je n'ai pas honte de le dire, je n'ai aucune notion de vertu ou d'innocence, je n'en ai jamais eu. Ma première fois entre les cuisses d'une dame fut assez jeune. Treize ans si je ne m'abuse. De mon propre chef allons bon, pourquoi le nier et les expériences à suivre n'en furent que plus riches, plus fortes, plus transcendantes, me réveillant chaque matin avec l'impression d'avoir trop bu, pas assez dormi et pas assez... vous savez quoi. Mais je n'avais pas bu là était la seule différence. L’enivrement des corps pousse parfois à de telles offenses et de telles drogues hormonales qu'on s'en pense presque forcé d'agir, sans en mesurer toute l'ampleur. Et une seule phrase vous vient à l'esprit quand je quittais les lieux: "A une prochaine fois. Peut-être". Éternel insatisfait? Qui pourrait le dire. Je ne sais pas à qui je pourrais jeter la pierre de mes torpeurs présentes mais ma mère ne doit pas être étrangère à mon évolution. Elle qui aurait du me donner de l'amour fut étouffée par mon paternel, pour qui l'honneur des hommes Burke et les efforts dans le travail prévalaient. Qui n'a connu d'enfance peut-il être accusé de rechercher divertissements quand il le peut? Je crains que non, et ce serait se moquer des dieux que de dire qu'on ne l'a jamais fait. Nous sommes tous voués à cela un jour. Le péché. Le recherche d'autrui, comme complétude de son être. Une complétude qui pour ma part ne sera jamais faite tant que ces cloportes fouleront le monde.

Notre famille est-elle mangemort? Mon père prétend que nous prônons leurs valeurs mais qu'en temps que commerçant, nous ne pouvons sous soumettre à de telles restrictions, risquant de faire péricliter toute l'affaire familiale. Je n'y suis pas vendeur, j'y suis fournisseur, alors de quoi me parle-t-il? Sans moi le boutique elle-même ne serait qu'à moitié pleine. Sans mes escapades aux milles coins des mondes pour trouver les ingrédients rares, au péril de ma vie, cette boutique ne tiendrait pas la route. Depuis les déboires de ce cher "Voldemort" et peu m'importe de prononcer son nom, les fournisseurs qui ont compris que nous ne servions pas forcément les bons intérieurs de ce doux Poudlard, ont été pris de trouille chronique les uns après les autres. Et ce fut ainsi qu'après mes 17 ans, chaque vacances, que m'accordait Poudlard, où j'avais été accepté sans mal dès l'âge requis, j'étais envoyé au front, dans les pires emmerdes que la Sainte Nature eut pu créé. Maintes fois je crus mourir, et dans la bouche de mon père, cela sonnait à chaque fois comme un "Tu es devenu un peu plus fort, de quoi te plains-tu!" S'il avait eu plusieurs têtes et un double de la clé de son coffre familial, je lui aurais bien tranché chaque tête par plaisir. Je n'aime pas cette homme. Mais je le respecte. C'est ainsi que cela se passe chez les Burke. Nous ne nous aimons généralement pas, mais nous nous aimons quand même. Paradoxal, comme chaque être dans notre famille. Seules les femmes ne semblent pas à moitié détraquées, c'est du moins ce qu'en dit un ami de mon père quand j'avais tout juste sept ans et que je vis sa tête éclaté comme une citrouille le soir d'Halloween. L’œuvre de mon grand père. Vous l'aurez compris... Nous n'aimons ni les critiques non constructives, ni les petits malins, et les frivolités en matière de politesse ne sont pas réellement de notre cru, quoi que je sois un de ceux qui ait le plus de diplomatie et de pédagogie. Fort heureusement vu mon métier. Je sais aussi que je fais la curiosité de mes collègues et leur méfiance tout autant. Fort bien, c'est ce qu'il faut. De cette manière, ils seront à mes yeux des adversaires bien plus intéressants le jour où je devrais rompre leur jolie symphonie sur l'espoir, sang pur ou non.

Mais revenons à Poudlard. Divin lieu de mille tentations. Ma première année fut une libération, loin de tout ce sombre plancher et cette poussière étouffante qu'était la boutique Barjow&Beurk, au milieu d'autres enfants, de plus vieux, de plus naïfs ou de plus méchants. Je crains encore aujourd'hui que trouver sa place soit encore un des pires démons du petit arrivant. Mes parents m'avaient préservé de ces moldus et des sangs mêlés, ne jurant que par les Burke, et je les découvris. J'en fus jaloux je crois à l'époque. Je n'ai pas très doué, je dois le reconnaitre. Et les enfants des familles les plus sombres me connaissaient comme le fils de... Quelle mascarade. Énervé de ne pas exister pour moi-même, je fis donc ma place et sans pitié, y prenant goût comme une seconde nature soudainement réveillé. Serpentard, pour mon âme, mon corps, et les années qui suivirent. Pas assez altruiste pour être préfet, je ne le nie pas, les recoins étroits des couloirs se souviennent pourtant de moi. J'étais loin d'être sage et discipliné, et la seule chose qui me rattachait à ne pas me faire virer quelque part, c'était surtout mon cursus scolaire. Insupportable mais diablement bon. Une folie. Tellement enivrant d'envoyer mon adversaire à terre. J'avais haï cette baguette au début. Elle réagissait n'importe quand, et je me rendais malade dans les premières années rien qu'à l'idée de louper un sort en public avec, mais elle provoqua une chose à laquelle je ne m'attendais pas... Ma force de volonté amplifia, encore et encore. Je dus me battre contre moi-même pour comprendre ce que j'étais, et je compris. La seule chose qui entravait ma progression était mon refus d'accepter que je n'étais pas fait pour les choses louables que, eux, prônaient à Poudlard. La grandeur d'âme, la noblesse, la bravoure, l’honnêteté, l'honneur, toutes ces conneries, juste bonnes à enjoliver le blason de Griffondor et de ce vieux croulant, aux idéaux démodés. Je n'étais pas fait pour ces choses là. J'étais fait pour l'ombre, j'aimais la nuit, la discrétion, les plans calculés, l'analyse mesquine d'autrui, me faufiler, les coups tordus et les pensées noires. J'avais envie d'en tuer certains, mais ne pensez pas c'était juste pour la pensée et le coté cool, comme disaient certains petits malins histoire de faire mouiller les filles... la volonté était réelle, et fort. Et tout ce que je pouvais leur faire avec, autour, avant et après l'acte... Je devrais avoir peur de ce que je suis devenu, mais pourquoi donc? Il faut le noir pour que le blanc soit là, donc remerciez moi de hanter le bord de vos lits, l'arrière de vos rideaux, derrière votre fenêtre en pleine nuit avec un sale sourire, ou sur le seuil de votre porte, à fumer le temps que vous soyez au stade de pure panique puis m'esquiver. Toutes ces choses là font partie de la vie mes très chers petits élèves. Toutes ces choses vous font vous sentir vivants, par le frisson, les sentiments, les sensations et vous poussent à être plus forts. Car nous dominerons, et si je ne peux vous en convaincre de la cause bien fondée de cette domination nécessaire sur les moldus, alors je vous y orienterez, et vous ferez les choix qu'il faut, parce que j'aurais ôté les autres de votre route.

Je le fais déjà sur d'autres. N'est-ce pas pour cette beauté de la crainte et de la peur que nous vous imposons que nous sommes précieux. Bien sûr que si nous le sommes. Parce que vous avez besoin d'avoir peur. Et vous le savez. Regardez vous même les moldus. Quand tout va bien, ils vont chercher des divertissements qui succitent ce sentiment chez eux: les films d'horreur, les sports extrèmes. Et bien d'autres exemples. Autrement dit, Nous leur rendons service. Je dois dire que Notre Seigneur nous a rendu fier service par son inconsciente diversion. Tous ne voient que lui, et pendant, nous, nous sommes libres d'agir. Avec intelligence cela va de soi. Combien pensez-vous que nous sommes? Le ministère lui-même l'ignore. Le Ministère... Ah mes Aîeux, mes dignes aîeux, qui a bien pur créé cette assemblée de couillus magiques... Je les pense indignes et inutiles pour la communauté de sangs purs. Eux-même sont en grande partie infectés par ce sang de moldus. Comment pourraient-ils ne serait-ce que prétendre pouvoir convaincre ceux qui se battent pour faire valloir ce que nous sommes depuis la nuit des temps? Eux non plus, je ne les aime pas. Ils sont restrictifs, corrompus, biaisés, et ce sont des bonimenteurs comme on en voit. De dignes hommes politiques qui se toilent dans des costumes bon marché et des coeurs plein de cette fausse bonté, de faux sourire et précisant que le problème actuel le plus grave serait "ceux dont je fais partie." Les Mangemorts. Ce nom est révélateur quand à ce que nous leur inspirons. S'ils sont si parfaits, si dignes d'être les dirigeants de ce monde sorcier, alors comment expliquez-vous que Dumbledore soit obligé de reprendre les rênes de Poudlard sans même s'être reposé, tant leur gestion me semblait pathétique... Comment expliquer ce syndrôme apparu sur les élèves de Poudlard et leur patronus... Oh oui, en parlant de cela... Les patronus... Savez-vous ce que cela fait de faire souffrir un patronus et de voir son propriétaire en subir la même chose? Tout ce que j'ai fait jusque là, aucun n'a vu mon visage et c'est tout là l'intérêt, je me nourris mentalement de leur peur, de leur douleur. J'ai des goûts douteux je dois bien l'avouer, si du moins on se conforte aux règles en vigueur, à savoir le bien et le mal, mais si tout n'était que mal? Je serai dans les plus gentils n'est-il pas? On a le droit de rêver. Mon rôle me convient parfaitement et je sombre je le sais. Mais pourquoi devrais-je m'en inquiéter puisque j'aime ça?
En attendant j'observe de mon nouveau poste toute cette beauté décadente, comme un bon film moldu qui se finira de toute façon mal. Ils sont trop. L'épuration serait une solution, mais faites qu'elle soit douce et lente pour que je puisse m'en griser jusqu'au fond.

"Honduras Britannique", cela vous parle? Il y a deux ans. Je souris à l'idée de ce souvenir. Les cris, les pleurs, et cette fouceur musique de la dêtresse dans mes oreilles. Tous ces corps au sol, et cette nuit de folie.
Quelques temps après, un coup de maître eut lieu à Azcabàn. Une belle évasion, dont certains que je connaissais. Mais je n'ai pas participé à l'agression de ce fameux match de Quidditch. Trop risqué. Stupide. J'ignore qui en a été l'instigateur mais c'est un sot, et il a réussi à embarquer mon petit frêre dans cette histoire, ce qui lui vallu la plus grosse raclée de sa vie de ma part et il s'en souviendra très longtemps. Certains cicatrices physiques restent éternellement. Je peux tolérer qu'un mangemort soit stupide, nous n'avons pas tous le même sang froid, ni la même intelligence ou recul sur les choses, mais pour risquer ma vie depuis mes dix sept dans des quêtes parfois absurdes, surtout pour le peu que j'en récolte ensuite, je sais reconnaître une action sensée, d'une massacre débile. Et je ne saurais accepter cela au sein de ma fratrie. Il n'est en vie que grâce à sa soeur qui m'a arrêté. Et pourtant, elle a écopé d'une gifle pour avoir manqué à mon autorité.

Mon histoire n'est qu'un genre de fléau en somme, et vous savez ce qu'on dit des fléaux... tant qu'ils n'ont pas trouvé maître de contenance, ils grandissent, sèment le chaos, sans motif apparent, mais quand on s'en approche suffisamment au risque de se mettre à mort, on peut entrevoir la complexité de son oeuvre. Car nous autres fléaux sommes des artistes, que ce soit dans le sang, dans la pensée, l'acte physique et le reflet d'une vitre...

Oh et... au fait...
Surveilles ton thé. N'est-il pas un peu trop noir pour être normal? Qui sait ce qui aurait pu se glisser dedans...