Je ne me souvenais que de brides de mon enfance, de mes premières années, si peu de choses étaient restés. Ce qui me venait toujours en tête, c'était les relations familiales, les relations au sein de notre manoir dans le pays de Galles. Ma prison dorée, je n'en sortais presque jamais, j'étais confinée, à jouer la petite princesse parfaite. Après tout j'étais l'héritière, celle qui suivrait les traces de mon père, qui accompliraient les desseins qu'ils n'auraient pas eu le temps de terminer, je ferais perdurer cette famille. Même si je savais que ma naissance était aussi une grande déception. Après tout mon père, Edward Parkinson, ne s'en était jamais caché, il avait voulus un fils, un vrai héritier, qui plus qu'une famille, un sang, une histoire, pourrait lui faire perdurer son nom. Un homme avait la carrure assez solide pour affronter la dure vie, ça n'était pas une simple femme. Mais il m'avait eu moi une fillette assez fragile aux premiers abords, seulement je savais qu'il m'assurerait un bon mariage qui servirait ses intérêts je ne pourrais pas y échapper. Il était froid, distant, nos relations étaient simplement cordiale, je n'étais qu'un pion dans son jeu d'échec, le fruit d'un mariage sans amour, un mariage arrangé. Bien que je savais qu'il éprouvait une certaine affection pour ma mère. La magnifique Santana Parkinson, anciennement Sanchez, une beauté venue d'Amérique du Sud, dont tout le monde soutenait que j'en étais le portrait. Elle avait un caractère et ne s'écrasait jamais face à mon père et je savais que bien qu'il la remette souvent à sa place durement, il aimait sa personnalité volcanique. Ma mère n'était pas comme le reste des sang pur qui venaient sans cesse au manoir. Elle était bien différente, surtout avec moi, s'occupant personnellement de mon éducation, malgré les crises que cela pouvait provoquer avec mon père. J'étais sa « princesa », sa « vida ». J'étais pratiquement tout le temps collée, ayant beaucoup de mal à me détacher de ma mère, pour le plus grand damne de mon père. J'aimais entendre sa voix pour m'endormir, son accent chantant, ses mots tantôt espagnols, tantôt anglais. Mon père m'apprenait la haine, la froideur, la dignité sang pur. Ma mère m'apprenait à ouvrir mon cœur, à être altruiste et à ne jamais cesser de nourrir mon esprits de lectures diverses. J'étais entre deux monde déjà, bercée entre amour et haine. Mais tout bascula tragiquement peu après mes neuf ans, un assassinat, un meurtre écœurant, toute ma vie bascula en ce sombre jeudi de novembre… En plein dans les rues du chemin de traverse bondée, alors que j'expliquais une histoire à ma tendre mère, une bourrasque débarque, une forme humaine à peine visible, masquée qui fondit sur elle. Je ne vis que son magnifique regard à elle, ses prunelles chocolat s'écarquiller de douleur et de surprise alors que l'individu disparaissait en transplanant, se volatilisant dans la nature. Laissant derrière lui un corps, encore si peu animé et une flaque de sang partant de sa poitrine et recouvrant le pavé. Un hurlement strident s'échappa de mes lèvres, alors que tout mon corps tremblait, secouait par mes sanglots incontrôlable. Une foule compact s'était rapprochée de nous, mais je ne les voyais pas, je ne voyais qu'elle alors que mes poings se refermaient sur le tissus de sa cape, la suppliant de ne pas me laisser, de ne pas m'abandonner. « Maman, maman, maman, je t'en supplie reste, maman ! T'as pas le droit de partir, tu peux pas ! ». Je me rappellerais toujours de sa dernière expression, de ce sourire déformé par la douleur alors que ses dernières larmes coulaient, de ses mots « Te quiero mi princesa », de sa main qui entama un dernier geste pour effleurer ma joue trempée avant de retomber lourdement achevant de me briser le cœur. Son enterrement fut l'étape la plus dure que je dus vivre de ma vie, tout le monde était si droit, si fier, sans expression autour de moi, des statues de cires. Je voulais leur crier de parler, de bouger, de la pleurer. Même mon père, bien que son regard était dans le vague, il ne se déparait jamais de son masque de froideur. Bien que je savais au fond de moi que la disparation de sa femme l'avait profondément affectée, il ne souhaitait rien laisser paraître… Pour sauver les apparences. Je lui dis adieu le 26 novembre 1969, date à jamais maudite, date qui marqua le début de ma fin.

Mon comportement ne cessa de changer, d'évoluer. Les insomnies étaient fréquentes, mes nuits toujours bercées par des cauchemars répétitifs, horribles, traumatisant. Je me sentais abandonné, oublié, j'étais totalement seule, elle n'était plus là je n'avais plus rien. Coupure nette. Je vivais chaque émotions pleinement, trop pleinement. Mon objectif était qu'elle soit fière, que je devienne ce qu'elle avait toujours voulus. En même temps mon père resserrait son étau autour de moi, il voulait me forger à son image, je ne pouvais m'empêcher de suivre sa ligne de conduite, d'écouter ses idées, de les approuver. Il restait mon père, bien qu'il ne comblait pas ce vide affectif laissé par sa femme… Il ne pouvait seulement pas ignoré les troubles qui m'animait, il me connaissait bien malgré tout. Et puis il fallut une fatale soirée pour que le verdict tombe enfin. Il a fallut que des entailles fende ma peau légèrement caramel pour qu'il fasse appeler les meilleures spécialistes pour rendre compte de mon comportement qu'il qualifiait inacceptable, honteux, totalement fou. J'avais quinze ans mais contrairement à ce qu'il pensait je ne voulais pas lâchement en finir, je voulais trouver un moyen d'oublier quelques instants, c'était l'anniversaire de sa mort, je voulais une douleur plus soutenable, je n'en pouvais plus de ressentir les choses aussi violemment que je pouvais le ressentir. Le couperet tomba, laissant la fureur de mon père exploser comme jamais. J'étais malade. Pas un petit rhume dont on se débarrasse facilement. Non une maladie moldue, une caractéristique que l'on arrivait presque pas à soigner. Mon père n'en retint qu'un seul mot. Moldue. Il refusa d'y croire, beuglant que le secret médical devait perdurer. Il se confronta ensuite à moi, me passant le savon de ma vie. Je n'étais pas malade ne cessait-il de marteler. Aucun Parkinson ne pouvait avoir une seule satanée ressemblance avec ces insectes purulents qu'étaient les sang de bourbes. Il ferma le dossier, m'interdisant d'en reparlant, me faisant promettre de ne plus jamais évoquer une quelconque maladie et me faisant jurer de lui obéir et ne plus jamais m'en prendre à mon corps, mais à celui des autres…. J'étais Calypso Parkinson, je devais me montrer digne de cette honneur.

Mon comportement ne cessa de changer, d'évoluer. Les insomnies étaient fréquentes, mes nuits toujours bercées par des cauchemars répétitifs, horribles, traumatisant. Je me sentais abandonné, oublié, j'étais totalement seule, elle n'était plus là je n'avais plus rien. Coupure nette. Je vivais chaque émotions pleinement, trop pleinement. Mon objectif était qu'elle soit fière, que je devienne ce qu'elle avait toujours voulus. En même temps mon père resserrait son étau autour de moi, il voulait me forger à son image, je ne pouvais m'empêcher de suivre sa ligne de conduite, d'écouter ses idées, de les approuver. Il restait mon père, bien qu'il ne comblait pas ce vide affectif laissé par sa femme… Il ne pouvait seulement pas ignoré les troubles qui m'animait, il me connaissait bien malgré tout. Et puis il fallut une fatale soirée pour que le verdict tombe enfin. Il a fallut que des entailles fende ma peau légèrement caramel pour qu'il fasse appeler les meilleures spécialistes pour rendre compte de mon comportement qu'il qualifiait inacceptable, honteux, totalement fou. J'avais quinze ans mais contrairement à ce qu'il pensait je ne voulais pas lâchement en finir, je voulais trouver un moyen d'oublier quelques instants, c'était l'anniversaire de sa mort, je voulais une douleur plus soutenable, je n'en pouvais plus de ressentir les choses aussi violemment que je pouvais le ressentir. Le couperet tomba, laissant la fureur de mon père exploser comme jamais. J'étais malade. Pas un petit rhume dont on se débarrasse facilement. Non une maladie moldue, une caractéristique que l'on arrivait presque pas à soigner. Mon père n'en retint qu'un seul mot. Moldue. Il refusa d'y croire, beuglant que le secret médical devait perdurer. Il se confronta ensuite à moi, me passant le savon de ma vie. Je n'étais pas malade ne cessait-il de marteler. Aucun Parkinson ne pouvait avoir une seule satanée ressemblance avec ces insectes purulents qu'étaient les sang de bourbes. Il ferma le dossier, m'interdisant d'en reparlant, me faisant promettre de ne plus jamais évoquer une quelconque maladie et me faisant jurer de lui obéir et ne plus jamais m'en prendre à mon corps, mais à celui des autres…. J'étais Calypso Parkinson, je devais me montrer digne de cette honneur.