Une mère, son fils, dans un salon aux couleurs claires, éclairé par de grandes baies vitrées ouvertes et un soleil éblouissant. La femme souri alors que le petit s'amuse de la patience de sa mère, refusant de mettre une petite cuillère dans sa bouche. Deux rires heureux, éclairant un peu plus cette belle journée. La mère profite de son enfant, alors que le père s'occupe d’aménager la chambre du petit à l'étage. A la main, sans l'aide de magie, simplement parce qu'il n'en a pas. Simple moldu, il tente d'offrir ce qu'il y a de mieux à ce trésor que la vie lui a offerte, son fils. Il prend ses marques, peu à peu, dans ce village majoritairement sorcier, fréquentant de moins en moins le peu de moldu qui l'habite. Parce qu'il a un secret à garder aujourd'hui et que la magie instinctive de son fils pourrait s'avérer dangereuse si elle était aperçu par des êtres dépourvue de toute magie. Parce qu'il désire plus que tout les protéger tous les deux, tout simplement. Le petit riant, accepte finalement une cuillère que sa mère lui tend, quand un bruit sourd retentis dans la maison. Le sourire aux lèvres, la mère s'attend à accueillir des amis, qui trop habitué à user de la poudre de cheminette, n'ont pas prit l'habitude de frapper. Seulement, les bruits se font de plus en plus insistant, de plus en plus violent, s'approchant dangereusement du salon, si bien que la jeune mère se met sur ses gardes, cherchant d'un regard inquiet sa baguette. Incapable de mettre la main dessus, elle tente de reprendre son calme. La porte du salon claque en un fracas assourdissant, alors que trois hommes, se montrent finalement, un sac remplit du peu d'objet de valeur qu'ils ont pu amasser sur leur route. Un flot de parole insensées, trahissant leur panique, leur échapper, alors que la femme se pose devant son enfant, d'un geste presque instinctif. L'un d'entre eux s'avance, menaçant, détaillant la mère de haut en bas. Le ventre nouée, celle-ci leur fait face, le regard glaciale. . Un sourire mauvais au visage le voleur s'adresse à ces compagnons de jeux. « C'était pas prévu ça ! MERDE ! On en fait quoi maintenant ? Elle va nous balancer. Vous aviez dit que la maison était vide ! » profitant d'un moment d'inattention, la sorcière tend la main, sentant très vite le verre glaciale d'un vase épais qu'elle tente d'attraper. Elle n'a pas le temps de l'attraper, que le type se retourne, les yeux brillant d'une lueur de folie malsaine, il lui prend le bras, avec une force démesurée. « Tu comptais faire quoi là ? » Plus la jeune femme se défend, plus la prise se resserre sur son poignet. Fine et privée de sa magie, la sorcière se retrouve bien trop vulnérable devant cet homme, pourtant elle ne se laisse pas faire, redoublant d'effort pour le faire lâcher prise, avec plus de hargne que jamais, hurlant le nom de son mari. Dans un ultime coup à l’inconnu, celui-ci lui attrape la tête, lui portant un violent coup au crâne, qui vient s'écraser sur le rebord de la table. Sous la panique les trois hommes prennent la fuite, laissant derrière eux la jeune femme, inconsciente, son sang se répand sous les yeux du petit garçon tout juste âgé de deux ans.  Le père, alerté par l'appel de sa femme et les hurlement de son fils, traverse la maison aussi vite que possible. Devant la scène un cri déchirant retenti, alors que l'homme tombe à genoux devant sa femme, déjà morte.




Un matin d'automne, un homme, vêtu d'un long manteau, déchiré, d'un pantalon abîmé, une paire de bottes aux pieds semble marcher sans but, tête baissée le long d'un parking. Il lui arrive de se baisser de temps à autres, ramassant quelque chose, avant de le mettre dans sa poche, ou bien de le jeter un peu plus loin. Ses cheveux sales et mal coiffés viennent compléter ce tableau parfait d'un homme misérable, perdu, qui n'a nulle part où aller. Derrière lui, un enfant qui le suit de près. Un petit garçon habillé par un gros pull dont les files de laine semblent se défaire petit à petit, un pantalon bien trop grand soutenu par un élastique en piteux état, le tout recouvert d'un manteau décousus à de nombreux endroit. Son fils. Alors que l'on peut lire dans les yeux du père une peine sans fond, une douleur intense et une pointe de folie, dans ceux de l'enfant on ne voit que cette innocence si propre à ces petits êtres découvrant tout juste le monde qui les entours, mais cette la lueur d'émerveillement est éteinte laissant place à une inquiétude que lui même semble ne pas comprendre, son regard reflète tant de questions sans réponses. Le soleil perce le ciel, se reflétant en une lueur aveuglante sur le sol recouvert d'eau de pluie de la nuit passée. Les yeux fatigués de l'enfant se ferment un peu plus devant ce spectacle aveuglant. Épuisé par le manque de sommeil et la faim, il peine à suivre son père. Les bras le long du corps il tient dans sa petite main son ours en peluche marron ayant perdu son œil deux jours plus tôt et une patte la semaine derrière alors qu'un jeune chiot en avait fait son nouveau jouet. C'est déjà le Sixième parking qu'ils parcours depuis le lever, ils sont tous les deux à bout de force. Poussant un cri de rage l'homme vient donner un violent coup de pied dans une bouteille déjà brisée sur le sol. Apeuré, le petit court aussi rapidement que ses petites jambes le lui permettent  près de son père pour lui prendre la main, et lui adresser son regard noyé dans les larmes, et comme toujours, sans laisser échapper le moindre son de sa bouche, il essaye d'apporter tout le réconfort qu'il peut lui offrir en le serrant, du haut de ces 89cm, dans ses faibles petits bras. Ce geste aussi dur que beau fait monter les larmes aux yeux du père, qui ressert l'étreinte de son fils, alors qu'une goutte d'eau salée roule le long de sa joue. « Je suis désolé... ». Toujours dans ce grand silence qui lui est si familier le petit relève la tête, pour laisser apparaître ses yeux ronds, illustrant l'incompréhension d'un enfant qui ne connaît que ça, qui ne comprend pas même l'objet de ces excuses. Parce ce quotidien est désormais le sien. Si jeune et pourtant déjà confronté à cette vie qui n'en est pas une.

Un soir pluvieux, notre homme, tenant la main de son fils, son trésor, sa vie, cherche désespérément un endroit où dormir. Si ça ne tenait qu'à lui il se serait sûrement endormi sous ce pont, près de cette rivière non loin d'ici, mais cet enfant qu'il tient par la main, cet être si fragile mérite toute la protection et le confort qu'on puisse lui offrir. Non cet petit ne mérite pas de dormir sur un sol boueux, sous cette pluie incessante, dans ce froid saisissant. Traînant les pieds derrière, les yeux mi-clos, l'enfant est épuisé, à bout de force, mais c'est comme toujours dans le plus grand silence et sans la moindre plainte qu'il suit son père du mieux qu'il peut. Son père lui, ne le lâche pas, s'accrochant à son fils comme s'il était la dernière chose qu'il lui restait, comme s'il ne pouvait se séparer de lui, malgré les milles et unes questions qui lui traverse l'esprit, malgré tout le bon sens dont il essaye de faire preuve. Après tout, ils n'ont plus rien. Pas même un toit sur leur tête. Il est tout ce qui lui reste. La tête pleine d'inquiétudes pour ce petit bout, il l'a prit dans ses bras. L'enfant a posé sa tête sur l'épaule de son père et s’est endormie, là, un faible sourire aux lèvres.



Les yeux de l'enfant, encore paisibles, s'ouvrent peu à peu à la lumière du jour qui illumine la pièce.  Lui offrant la vision d'une chambre inconnue. Perdu et encore endormi, son regard cherche le visage familier de son père, sans le trouver. A ses côtés, un visage inconnu semble l'observer attentivement. Un homme, plus âgé que celui qui le tenait dans ses bras lorsqu'il s'endormait. Un sourire sans joie traverse le visage de cet inconnu, sans que l'enfant ne comprenne.  « Bonjour … Lesath. » Gardant ses mots pour lui, comme toujours, le petit garçon lui rend un sourire, apeuré, mais son regard s'affole. Allongé dans ce lit qu'il ne reconnaît pas, dans cette pièce qu'il n'a jamais vu, il sent son cœur s'emballer, alors que ses premiers mots, tremblants, lui échappent, brisant ce silence qu'il entretient depuis la mort de sa mère.   «  P..papa...Papa ? » Mais personne ne répond à ses appels désespérés. Le visage de l'homme à son chevet se ferme et son regard se durcit, alors que mal à l'aise, il semble chercher les mots justes. Sa voix grave, peu rassurante, raisonne comme un rêve des plus cauchemardesque dans l'esprit de l'enfant. « Il n'est … plus là Lesath. Tu vas rester avec moi. » Bien que l'enfant ne soit pas certain de tout comprendre, ces mots suffisent à faire couler les larmes sur ses joues. Il l'a laissé ici. Il l'a abandonné aux bras de ces inconnus, seul. Il était tout ce qui lui restait. L'enfant, incapable de comprendre ce geste, incapable de comprendre ce qu'un tel geste signifie, brise le silence de ses sanglots. « Il t'a laissé cette lettre. Je pourrai te la lire plus tard si … tu en as envie. » De ses petites mains, l'enfant attrape la lettre, la serrant contre lui, incapable de lire les mots couchés sur le papier, pour lui, ils ne représentent qu'une suite de signes sans le moindre sens, les uns à la suite des autres. Pourtant, c'est tout ce qui lui reste de ce père désormais absent. Alors, la vue troublé par ses yeux noyés de larmes, l'enfant se roule sous les couvertures, dans l'espoir de se réveiller, dans l'espoir de ne pas avoir comprit, dans l'espoir qu'il revienne le chercher.



Des gouttes viennent entacher cette lettre d'adieu, celle d'un homme désespéré a qui il ne reste plus rien. Sans doute le plus beau cadeau qu'il pouvait faire à cet enfant, bien que cette vie d'église ne soit pas idéale, bien que tout enfant devrait avoir le droit à une famille.




Devant la porte de cette lugubre cave, sombre, froid, se trouve Lesath, comme figé, les yeux rivés sur la porte. Le petit garçon maintenant âgé de six ans lance un regard empli d'une profonde incompréhension au prêtre. Pourquoi ce garçon, tout juste arrivé, mais auquel il s'est déjà attaché, doit passe la nuit ici, seul ? Alors que lui doit rejoindre leur chambre sans poser de questions supplémentaires. Un profond sentiment d'angoisse envahit le garçon, qui du haut de ses six ans, ne peut qu'utiliser ses plaintes innocente contre la décision du prêtre. Il s'est déjà habitué à la présence du français et l'idée de le savoir ici, seul, dans le noir, dans le froid, lui noue la gorge. Ses petits yeux d'enfant passent du prêtre, à la porte, affolés. Refusant de partir et la voix tremblante il s'adresse à nouveau à cet homme qui la recueillis il y a maintenant plus de deux ans, dans l'espoir d'une réponse à ces questions qui se bousculent dans son crâne. « Mais pourquoi ? » Ses yeux brûlent, alors qu'il fronce les sourcils devant cette injustice, le regard inquiet de l'homme le plonge dans une confusion plus profonde encore. Derrière sa maladresse, derrière sa froideur apparente, cet homme d'église n'est pas méchant, le garçon le sait, mais cette soirée là bouscule tout ses repères, toutes ses convictions. Cette relation qu'ils ont sût construire tous les deux se retrouver ébranlé par cette incompréhension. L'homme lui demande encore une fois de ne pas rester ici, d'aller se coucher, mais Lesath ne bouge pas. « Mais pourquoi il doit dormir seul ici ? » Sa vue se trouble, alors que ses yeux se noient dans les larmes qu'il retient avec peine, se mordant la lèvre. Il ressent se mélange de colère et de tristesse s'éveiller en lui, alors que petite main vient attraper le vêtement du prêtre, dans une ultime geste suppliant. Il n'a aucune envie de laisser son ami vivre ça, seul. Des bruits, de l'agitation, se font entendre derrière la porte fermée. Et le cœur du petit garçon se serre un peu plus encore. « Il est tout seul ... ».

Les  bruits se font de plus en plus insistant, de plus en plus violent, arrachant un frisson d'effroi à l'orphelin. Rapidement, des grondements bestiales lui parviennent, sans qu'il n'en comprenne la source. Les yeux rond, les larmes roulant sur ses joues, Lesath reporte toute son attention sur cette porte, sans oser faire le moindre mouvement. « Vite file dans ta chambre  » La voix du prêtre l'inquiète, il recule d'un pas effrayé, sans pour autant rejoindre sa chambre. Sous ses yeux d'enfants, une bête sauvage fait céder la porte, dans un ultime coup de pattes. Un loup. Tremblant, figé, Lesath ne bouge pas. Muet, il entend le prêtre hurler le nom d'Aristide, comme pour arrêter l'animal dans sa fuite. Il n'est pas certain de comprendre, pas certain de vouloir comprendre, la scène qui se déroule devant lui. Il en a entendu des histoires, sur ces sorciers maudits par une morsure, qui chaque pleine lune se voient arraché de leur humanité, pour laisser place à cette bête les habitent. Mais l'idée que son ami, que le seul enfant qu'il puisse approcher réellement soit l'un des leurs lui apparaît cette nuit là comme une effroyable vérité.




Une moue boudeuse prend place sur le visage de l'enfant, qui regarde d'un air méfiant la petite sauvageonne blonde entrer dans l'église. Narcisse. Une des rares enfants entrée dans sa vie depuis qu'il vit ici, avant même qu'Aristide ne vienne le rejoindre. D'un regard attentif, il l'observait à travers le verre, courir dans les rues de la ville, se défendre et mordre les pauvres gens qu'elle avait volé. Il la trouvait plutôt amusante, intrigante, sans trop savoir pourquoi. Mais ça, c'était avant qu'elle vole l'argent de la quête, avant que le prêtre ne lui accorde trop d’intérêt, avant qu'elle ne lui envoi ce coup dans le tibia sans la moindre raison. Depuis il garde un œil sur elle, essayant de la faire fuir tant qu'il le peut. Parce qu'elle est collante, parce qu'elle est insupportable, parce qu'elle s'approche de son frère et qu'il n'a pas la moindre envie de le partager, pas avec elle. Il est chez lui. C'est son ami. Elle n'a qu'à aller s'en trouver un autre dans les rues de la ville. Il doit y avoir tellement d'autre enfants. On lui dit que la jalousie est un mauvais sentiment, de ceux qui vous rongent et vous détruisent de l'intérieur. Mais il s'en moque pas mal. Elle ne cesse de l'ennuyer, d’enchaîner les conneries, les unes après les autres et elle trouve ça normal. Quant au prêtre … Il se montre trop gentil. Elle peut bien faire ce qu'elle veut, elle est toujours pardonnée, alors que lui ne cesse de recevoir d'interminable leçon de morale au moindre pas de travers. Cette fille est un parasite. Une voleuse qui cherche à lui piquer sa place et il refuse de la laisser faire.

Son sourire s'étire presque aussitôt, alors que son regard croise celui d'Aristide. Il sait ce qu'il est, il sait ce que cela représente, mais ce n'est pas si grave, si ? Il reste son ami, son frère, lorsque la pleine lune n'éclaire pas le ciel. Ça fait maintenant un an qu'il partage sa vie, sa chambre, qu'il prend part à ses conneries, ses peines et ses joies. Cette malédiction l'intrigue plus que tout, comme une douce obsession, si bien qu'il ne cesse d'assommer le prêtre de question. Ce dernier soupire parfois, y répond lorsqu'il est de bonne humeur et a renoncé à l'idée de le garder à l'écart de ce lourd secret, tentant au mieux de le protéger des conséquences qu'une telle chose peut avoir. Mais Lesath en est persuadé, son amitié avec Aristide n'est que le début d'une longue relation, ce bout de chemin qu'ils ont commencé ensemble, n'est que le commencement d'une longue route. Il veut tout savoir, il veut tout apprendre, il veut comprendre ce qui arrive à son ami, être là pour lui. Alors, lorsqu'il n'est plus autorisé à poser de question, il observe en silence. La confection de potion le fascine. Et baigné dans ces histoires, il trépigne d'impatience à l'idée de rejoindre cette école de sorcier donc il a tant entendu parler.




Il lui a dit qu'il ne pouvait pas rester, que ça n'a rien à voir avec lui, que c'est ce qu'il y a de mieux pour lui. Ces gens qu'il ne connaît pas cherchent un enfant, un enfant spécial, comme lui. Mais il se fiche pas mal d'être spécial, il se fiche pas mal que ces personnes désirent avoir un enfant. Pendant des années il en a rêvé, de cette image de la famille parfaite, de cet idéal de vie, saine, stable, heureuse, encadrée par deux parents qui l'aimeraient. Pourtant, aujourd'hui, alors que l'enfant touche enfin ce rêve du bout des doigts, l'idée de le réalisé lui semble bien plus douloureux que l'idée de rester à la place qu'il a sût se faire à l'église ces dernières années. Alors ce ne sont pas des sourires, ce n'est pas la joie, qui se lit sur son visage, mais des larmes qu'il tente de retenir du mieux qu'il peut. Trop de larmes ont déjà coulées sur ses joues d'enfants, trop de perte dans ce cœur neuf. Dans ses yeux, on peut lire à nouveau cette incompréhension, ce sentiment d'injustice profond dont il ne peut se détacher. Le plus douloureux pour cet enfant, maintenant âgé de huit ans, reste le sentiment d'abandon qui vient ouvrir à nouveaux ces blessures qui n'ont jamais réellement cicatrisées. Un renouveau. Une nouvelle vie. Foutaise. Un abandon de plus. Parce qu'il n'est indispensable à personnes, parce qu'il s'attache à sens unique, parce que la seule famille qu'il a réussis à se construire ne le vois visiblement pas comme l'un des leurs. La gorge nouée, incapable de dire le moindre mot de plus, il s'en va, laissant derrière lui cette église à laquelle il n'aurait cru s'attacher autant, ce prêtre qui l'a élevé, qui lui a donné l'illusion d'être aimé l'espace de quelques années, pour finalement détruire ses illusions, plus violemment. Au loin, il aperçoit, à travers ses larmes, le visage d'Aristide, son meilleur ami, son frère et à l'idée qu'il ne le reverra plus, à l'idée que ce jour marque les adieux, la fin de cette amitié, lui brise le cœur encore une fois de plus.




Lesath a maintenant 10 ans et ses yeux s'inondent à nouveau de larmes. Assis, seul, dans ce couloir d'hôpital, le garçon sanglote et tente tant bien que mal de retenir ces perles qui roulent une à une sur son visage d'enfant. La nouvelle est tombée, celle qu'il considérait désormais comme la seule figure maternelle dont il ait le souvenir, vient de pousser son dernier soupire, après une longue lutte contre les blessures. Un banal accident de voiture, alors qu'elle se rendait dans un village alentour. Le laissant seul, derrière elle, avec cet homme. Cet homme qui depuis la naissance du bébé le prend pour un véritable fardeau sans même s'en cacher, cet homme qui le méprise un peu plus chaque jour, sans que l'enfant n'en comprenne la raison. Cet homme qui l'a simplement poussé hors de la chambre de sa mère, sans le laisser jeter un dernier regard, en prétextant qu'il n'avait rien à faire là, qu'il n'était que le fruit de l'obsession pour la charité de sa femme. Sous la rage, les mots ont fusé, faisant un à un l'effet d'un coup de poignard en plein cœur à cet enfant innocent. Cet amour il ne l'a pas cherché, il ne l'a pas voulut. A l'église, il avait ce qu'il lui fallait, du moins il s'y était attaché et ça lui suffisait. C'est eux qui sont venu l'arraché à son meilleur ami, eux qui sont venu le prendre à celui qui l'a élevé. Il n'a jamais demandé tout ça. Il n'était que le fruit de leur lubie passagère, une pièce de plus dans leur vie déjà trop parfaite, la dernière touche d'un tableau idéalisé. Pourtant, cet amour pour eux est bien sincère. Malgré lui, malgré la douleur de la perte d'Aristide, il s'est attaché à eux, bien plus qu'il ne l'aurait imaginé. Innocent, cet enfant n'a fait que s’accrocher à cette vision de la famille, à cet ultime espoir d'une vie stable et heureuse, qu'il n'a jamais eu. Mais devant ses yeux, avec le corps sans vie de sa mère adoptive, tout s'écroule. Laissant place à un nouveau vide, le laissant face au rejet d'un homme qui ne supporte plus sa simple présence. Malgré tout l'amour qu'il peut lui porté, malgré tous les efforts qu'il peut faire, cet homme n'a que de violentes paroles à lui offrir, un dégoût profond, sans que cet enfant ne soit en mesure de comprendre ce qu'il a pu faire de mal. Le temps passe et cet homme lui fait payer chaque jour la mort de sa femme, ce même si l'enfant n'y est pour rien, même s'il en souffre tout autant. Si bien que le comportement de l'enfant change. Cet enfant si innocent, qui ne demandait qu'à être aimé, se renferme peu à peu. Peut-être qu'il en demande trop aux gens, peut-être que l'amour n'est qu'une illusion, que la famille n'est qu'un mot pour faire rêver les plus naïf, peut-être qu'il ne devrait pas s'attacher aux gens, attendre leur amour en retour.


Le poing du jeune homme vient s'écraser avec trop de violence sur ce mur de pierre, alors que la solitude et le silence l'entour. Cette fois, les larmes ne coulent plus. Le petit garçon qu'il était les a sans doutes toutes écoulé avant qu'il n'atteigne l'âge de vingt ans. Pourtant, les serrer et les muscle tremblant, il sent un mélange de violente rage et d'une peine presque insoutenable. Les années ont passées, depuis que Lesath a quitté cette église, depuis que le prêtre qui l'a élevé ne fait plus partie de son quotidien. Pourtant, même s'il lui en a voulut pendant bien des années, il a toujours gardé une place importante pour lui. L'épuisement le gagne, peu à peu. Il est fatigué. Fatigué de toujours devoir dire adieu, fatigué de perdre toutes ses personnes auxquelles il tient. Chaque fois qu'on plaie se referme, chaque fois qu'il reprend le court de sa vie, celle-ci lui arrache quelque chose, comme pour le ramené à cette violente réalité, comme pour le privé d'un bonheur auquel il n'a peut-être pas le droit. Seulement, ce 26 Août 1980, c'est l'ultime coup de poignard. Il est mort. Le prêtre est mort. Se laissant glisser contre la pierre froide, Lesath cherche à comprendre, à remettre de l'ordre. Il a été tué. Indirectement, mais il le sait, c'est cette course qui l'a tué. Cet homme qui l'a recueilli, qui l'a élevé, cet homme qui a été là alors qu'il n'avait plus personne et mort, tué par son meilleur ami, son frère. Et même si la rage le gagne, même si la rancœur le ronge, il ne peut tourner cette haine sur Aristide. Parce qu'il est maudit, parce qu'il n'avait pas le moindre contrôle sur cette chose qui l'habite, parce que le loup a prit le dessus sur l'homme. Enfant le loup l'effrayait, mais au fil des années, il a sût faire abstraction de la peur, il s'est habitué à cette dualité, pourtant, aujourd'hui sa haine se tourne vers ce loup qui a arraché la vie à cette personne qui lui était plus chère qui ne le pensait.