Nom: Dearborn. A une lettre près, la mort s’insinuait déjà jusqu’à son nom. Mais non. Le patronyme servait la vie, la célébrait autant que la famille dont il lui provenait. Les rires qui tonitruent d’un accent palpable, des joues rougies par l’alcool tournées vers des étoiles pâles, l’odeur âcre du bois que les flammes mâchonnent paresseusement,... C’était tout-ça, Dearborn. Et plus. Et mieux. C’était les joies que le malheur, ponctuel, lancinant, ne cessaient de mettre en contraste. C’était un sang écarlate, un sang écossais, qu’on ne saurait confondre. C’était la fierté des siens, un amour en acier. C’était cette féroce envie de vivre, tous ensemble.
Prénom: Artair. L’ours. Le pelage noir et dru. Du miel sur les canines. Le regard qui luit au fond de la caverne. Artair. Artère. Palpite sans répit à l’écho du cœur qui tonne. Sous la barbe rêche, sur les lèvres gercées, il y a un sourire qui ne dévoile rien de ses mystères. Amoureux du silence, il sait pourtant chanter tout aussi fort que les autres. Mais si. Grogner, chanter, avec un peu de bonne volonté ça se confond. Il suffit de savoir écouter. Charon. Enveloppé par la nuit, il glisse entre les morts. Charrie les âmes d’un enfer à l’autre, le temps d’une ballade. Rien ne presse et rien n’attend. Tout arrive à point, tous arrivent à terme. Le silence bruisse des murmures qu’on n’a jamais dits. De la vie qu’on n’est plus si sûr d’avoir vécu. Proie de la rivière, sa barque l’effleure sans chercher à la comprendre. Bien assez tôt viendra son tour. Bien assez tôt il saura. Et les secrets de ce genre valent bien la peine d’attendre un peu.  
Âge et Date de Naissance: 31 ans. 14 Février.
Nature du sang: Mêlé. Mêlé d’amour et d’histoires. Sa pureté, elle est venue avec l’honneur du clan pas avec l’hémoglobine incestueuse. Son sang n’est pas une tare, pas un poids. C’est une chance.
Situation familiale: La famille est large. Bruyante. Imprévisible. La fratrie déjà. Ils sont comme un cidre. Lui, la pinte qui englobe, qui protège, tant qu’il reste debout rien ne tombera. Icare, le poison ambré, sucré quoiqu’un peu piquant, il se rêve scotch sans comprendre encore que sa place est déjà trouvée ailleurs. Saul, le glaçon, petite et luisante,  indispensable en quelque sorte, j’aimais trop émergée, elle frétille à la surface mais brûle sur les langues trop avides d’y toucher. Un bon cidre écossais, parfois sous pression mais toujours désaltérant. Le père n’y goutte que peu, cependant. Un membre de Magenmagot, ça garde la tête claire. Ca aime, bien sûr, mais pas trop fort. Ca chuchote. Artair l’entend, il décode. Cet homme, c’est lui. Ou ça le devient. Chaque génération de Dearborn a besoin d’un grand-frère, d’une épaule qui éponge les larmes et encaisse les coups. Il prend la relève. Il y a sa mère. C’est elle qui prépare la boisson. Délicatement, elle réunit les composants avec une affection que des années de recherche n’ont pas écornée. Plus que brillante, elle l’éblouit. Elle représente la bonté inconditionnelle. Il tient d’elle ses rêves anatomiques. Et puis il y a les autres. Ils ne font que passer dans le pub, mais ils sont encadrés au mur. Tantes, oncles, cousins, cousines… Et Astrid. Astrid n’est pas dans la brasserie. Bien sur que non. Cette œuvre d’art avec qui il a l’honneur de partager un peu de sang n’a de place qu’au musée. Astrid n’est pas qu’une Astrid. C’est son Astrid. Elle a ses faveurs depuis longtemps et il ne comprend toujours pas comment ça n’est pas le cas de tous. Elle est précieuse. Elle est forte. Un diamant brut auquel, dès son arrivée à Poudlard, il avait prédit un futur étincelant. Avec lui, elle peut cesser d’être la grande sœur d’une fille morte. Avec elle, il peut cesser d’être ce garçon qui n’a l’air d’aimer vraiment que les morts.
Patronus: Six pattes aux poils fin coulissent comme des rubans entre les rides de sa paume. Une tête casquée effleure ses doigts sans les pincer. Les ailes lourdes, d’un bleu noir lustré, repliée en carapace sur le corps léger. Les scarabées font partie des animaux les plus vénérés de l’Egypte Antique. Créatures étranges et délicates, à l’apparence austère et boursouflée, pendant des siècles ils furent associés aux rites funéraires. Animaux bourdonnant entre la vie et la mort, ils étaient le symbole respecté de la résurrection promise par les prêtres. Artair est vieux. L’univers le lui rappelle subtilement chaque fois qu’il croise la route d’un de ces patronus palpables. Le sien n’est que fumées et espoirs. Il n’est qu’un sort. Qu’un secret. Il ne l’a aperçu que deux fois au cours de sa petite vie. C’est peut-être en cela qu’il représente le plus son créateur. Il restera un mystère jusqu’au bout. 
Miroir du Rised:  Une main dans la sienne. Des doigts enlacés plus étroitement que des corps ne le pourraient jamais. Une main sans visage. Sans nom, sans genre. Pas d’identité. Rien qu’un regard qu’il sent sur lui. Un regard qui comprend. Un regard qui aime. Autour de lui, ils sont tous là. Trop nombreux pour la glace les contienne tous. Les pupilles brillent, les sourires éclates, comme un feu d’artifice de joie qui n’en finit plus. La malédiction, les petits drames, les grandes guerres… Rien. Plus rien. Tout est dissolu dans cette vague qui répète en écho. Ils s’aiment. Il s’aime.
Epouvantard:  Les commissures se retroussent sur un rictus. L’accent tonne contre ses oreilles, crispe ses tympans comme ses poings. « Bah fais pas cette tête, Arty… Tu l’savais, non ? Tu l’avais prévu ? M’sieur Artair, toujours à réfléchir, à ruminer ses secrets. Fallait bien que ça finisse un jour. Rideau. Noir. C’est tout c’que tu mérites. L’noir. L’rien. R’garde autour de toi, Arty. Personne. Ils sont tous loin, là où tu les as laissé. Au cimetière ou ailleurs. Ca veut jouer les distants, ça veut s’protéger. Tends ta main pas ton cœur, qu’il disait papa. Conneries. T’as pas mis de distance, Arty. T’as fui. Tu t’es barré. Trop vite, trop loin. P’tit traître. Tu sais même plus ou ils sont. Qui ils sont. Mais t’es qui, toi, d’ailleurs ? A te cacher, à ne rien dire, à gommer les angles de ta vie t’as effacé jusqu’au centre. T’es là pour quoi ? T’es quoi, Artair ? Hein ? Rien. T’es l’rien. T’as jamais été autre chose. T’es un de tes cadavres. Un truc qui traîne dans l’existence, on sait pas trop pourquoi. T’as pas de sens. T’es rien. ». Le reflet éclate d’un rire gras malgré les larmes qui picotent ses joues. Il se tait.
Composition de la baguette magique: Trente-et-un centimètres de bois de saule pleureur. Encore très souple malgré les années d'utilisation. Le verni s'est écaillé pourtant, à force d'être frotté par des substance anti-bactériennes. Ca a presque imprégné l'objet de l'odeur vinaigrée. Artair s'en fiche un peu. C'est un symbole du plus beau des métiers, qui s'avère être en le sien. Il en est fier, comme du reste. Des racines de Filet du Diable réduites en poudre ont été glissées à l'intérieur. Un peu de caractère, un peu d'exotisme. Elle est parfaite pour les métamorphoses et particulièrement indiquée pour le contrôle des objets inanimés.  
Emploi:  La morgue est un endroit silencieux où la vie semble suspendue. Du moins, ça, c’est ce qu’ils croient tous. Le formol, les instruments clinquants, les blouses blanches. Ca paraît froid, ça paraît mort. Mais quand la porte se referme. Quand le caoutchouc des gants un peu trop petits claque sur ses doigts et que l’odeur âcre se love dans sa barbe, le calme n’est plus. Les fauves entrent dans l’arène. Les corps de Sainte Mangouste, c’est un peu comme des animaux de cirque. Il faut de la patience, beaucoup d’expériences et surtout de l’amour pour s’en charger. Chacun ses petites habitudes, ses petites préférences. Les victimes de meurtres dont il faut recomposer l’histoire, les déchiquetés dont il faut recréer le visage, ceux qu’il faut préparer pour les étudiants en médicomagie, ceux dont il faut prendre les familles dans les bras, ceux dont il faut combler la solitude sur les papiers administratifs,… Chacun a ses exigences particulières en matière de soins et de sorts. Parfois, ça fait des caprices. Une infection par-ci, des champignons par-là. Et que je te mets un fantôme qui sort avec du retard d’un côté et que je te ramène un patronus tenace de l’autre. La faune de cette ménagerie mortuaire est variée, surprenante. Pas de privilèges, pas de jugements. Aux yeux d’Artair, chaque vie est une histoire qui s’achève quand il abaisse les paupières. Rien de plus, rien de mieux. Il faut laver, s’occuper, respecter, admirer. Parce que jusque dans la mort, la vie ne s’arrête pas. Artair leur donne quelques minutes de plus. Un peu de son temps pour prolonger le leur. Ca ne suffira pas, bien sûr. Mais c’est déjà ça. Ce n’est pas rien.

Artair est une grand-mère. Une grand-mère écossaise. Une grand-mère barbue.  Son thé. Son feu de bois. Sa corne-muse. Et le silence à contempler. Rien d’autre au monde ne serait mieux apaiser sa petite âme velue. Un peu de whisky peut-être. Un peu beaucoup. La nuit n’est belle que lorsqu’on s’y perd et sa flasque est un guide parfait pour ça. On craque un baiser comme une allumette et on l’illumine. On embrasse, on embrase. Ca serpente sur le corps sans jamais atteindre le coeur. Jamais. Son accent roule quand il s’énerve. Quand on touche aux siens, sa seule fierté. La vraie fierté. Cependant, cela arrive moins souvent que le crépitement des syllabes sous l’excitation d’une trouvaille. Car il aime trouver, Artair. Il est curieux. Autant de pages écornées entre ses mains que d’étoiles qui brillent dans ses yeux noirs. Poussière, tout redeviendra poussière. Alors il la soulève, il la fait danser. Il le chérit, cet or invisible, plus que tous ses gallions. Les mots, les veines, les momies. Tout glisse, tout passe, gobé en cadence avec une avidité toujours grandissante. Ces festins muets qui s’étalent jusqu’à interruption, penché sur la table de la morgue ou blotti au fond de son lit. Il dévore les secrets jusqu’à s’en carier les dents. Il sourit souvent pourtant. Mais avec modération. Les éclats de rire sont plus précieux, destinés à ceux qui savent les déclencher. Il est agréable avec les autres. Facile à vivre. Pas d’explosions, pas de revanche. Des distances, rien que des distances. Intime, personnelle, sociale. Chacun à sa place, sans mal fait. Calme, doux, présent. Quelque chose en lui rappelle un lac immobile. On s’y arrête pour réfléchir. On s’y arrête pour s’arrêter. Vous lui parlez et il ne comprend pas. Il sait. Comme si vous n’aviez pas besoin d’en dire plus. Comme si la conversation avait dix ans déjà. Il sait. Parfois c’est faux, parfois c’est vrai. Parfois ça effraie, parfois ça aide. Mais on perçoit toujours cette chose qui imprègne son visage à moitié caché, sans même le vouloir. Quelque chose d’ancien, quelque chose de ruiné. Un respect un peu trop solennel d’une vie qu’il sait bien trop éphémère, peut-être. Qui sait ? Pas lui. Il ne veut pas. Il vaut mieux. Les secrets, vous voyez. Encore et toujours. Et il se tient là. Enfant calme et attentif, planté dans un corps trois fois trop grand. Mais ça lui va. Des bras longs tendent la main plus loin, après tout. Grand-mère lasse et sereine, lovée dans sa barbe comme un plaid de tartan. Il défait les contes, transcende les adages. La bête est belle.

Spero Patronum. Comme un psaume, comme une vieille chanson. Appris si longtemps auparavant qu’on ne sait plus comment et pourquoi. Qu’on ne sait plus ce que l’on prononce. Les doigts pliés sur la baguette comme ses sourcils sur son regard, il essaye encore parfois sans vraiment tenter. Plus par habitude que par nécessité. Ca n’en a jamais été une. Juste un autre sort sorti d’un autre bouquin lors d’un autre cours de Défense Contre Les Forces Du Mal. Vapeurs bleutées d’un souvenir pré-fabriqué. Le genre de choses dont on ne devrait jamais avoir besoin. Il l’avait fait sortir, bien sûr. Pour un exercice, pour un examen. Par obligation. Par curiosité peut-être. Le scarabée est hypnotique,  très satisfaisant. Mais il est également farouche. Artair n’est pas quelqu’un d’optimiste. Les gens ne le savent pas. Le scarabée le sait, lui. Il connait sa valeur, celle d’un souvenir heureux qu’il ne saurait que trop peu faire remonter. Ses joies les plus intenses sont celles des autres. Et on ne fait pas flamber son feu dans la cheminée du voisin. Quelle idée de s’y intéresser. Quelle idée de vouloir les modifier. C’est désormais dans l’air du temps de les voir, partout, dans la rue, au ministère, dans sa morgue. Ces jeunes en symbiose avec des créatures changeantes. Ca a quelque chose de fascinant. D’un peu effrayant aussi. Ne jamais être seul avec ses sensations. Ce lien permanent. Envahissant. Artair ne sait pas si il les envie ou les plaint. Le scarabée est un indicateur. Son absence est synonyme de stabilité. De tranquillité. Alors qu’il reste au fond de la baguette. Qu’il n’en sorte que le moins possible, le Deadborn ne s’en portera que mieux.