Un premier septembre de ladite année. La météo à l'extérieur de l'immense demeure était misérable. Des cris de souffrance retentissaient depuis des heures de la pièce parentale où ne se trouvaient que deux femmes. L'une sensiblement plus âgée s'affairait autour de la seconde, allongée et en sueurs. Entre deux poussées et le temps qui s'éternisait, un prénom venait étrangler les jérémiades de la mère en couche : "Vassili !" La jeune blonde mal en point appelait son mari, qui pourtant n'était jamais venu au second Manoir depuis le départ de la famille pour l'Angleterre. Vainement elle poussait, vainement elle appelait. Une torture pour les oreilles du personnel du restant de la maison qui faisait de son mieux pour accueillir le nouvel enfant. On attendait la venue d'un petit garçon et le prénom était tout préparé : Dobromir. La chambre lui étant destinée avait déjà été décorée et les faire-parts de naissance étaient sagement posés sur un grand bureau acajou près de différents bibelots hors de prix, en attendant d'être envoyés aux membres de la famille par hiboux.

Mathilde vivait une douleur atroce, bien moins supportable que lors de son premier accouchement. Était-ce l'absence du père pour ce moment si crucial alors qu'il l'avait soutenue lors de la naissance de leur Louis, ou tout simplement la peur de ne jamais revoir l'homme qu'elle avait épousé, certes par intérêt, mais dont le manque de nouvelles avait commencé à cruellement la peser ? Elle l'ignorait, et d'ailleurs la jeune française n'arrivait pas vraiment à réfléchir tant elle était tenaillée par ses entrailles en feu.

"Dites-moi qu'il arrive, Berthe !" La vieille femme lui épongea le front et se risqua à demander "Parlez-vous du garçon ou de Monsieur ?". Elle fût repoussée d'un geste de bras tremblant "Mais les deux voyons, les deux, arrrrrggh" La domestique s'empressa de faire vérifier une éventuelle venue et s'était remise à l'accompagnement du travail en cours. Personne. Des cris déchirants. Un cœur déchiré. "Vassili !" La jeune femme éprouvait toutes les difficultés à donner naissance et n'arriva rapidement plus à se contenir. Éclatant en sanglots, elle arrêta de pousser et noya ses joues de larmes salées. "Faites quelque chose", fustigea-t-elle, "Je ne veux plus. Je n'en veux plus"  

Un ami de la famille officiant dans la médecine fût appelé en urgence mais n'était arrivé qu'une heure et demie plus tard, ayant pourtant fait au plus vite après avoir reçu la nouvelle alarmante. Il trouva Mathilde en piteux état. "Emerick", marmonna-t-elle la gorge nouée, "Débarrassez-moi de cette chose". Le mot fut lâché. La mère avait commencé à éprouver de la haine envers ce parasite qui ne voulait pas se déloger. Un élixir et quelques efforts plus tard, le bébé s'offrit enfin aux yeux de sa mère qui rejeta avec un mouvement de dédain le petit être qu'Emerick avait tenté de déposer sur elle après la délivrance en prononçant : "C'est une fille, un belle petite fille en bonne santé" "Non, non !" Berthe qui assista à la scène épouvantée, ne pût se retenir de lâcher un "Malheur..."

Et c'est effectivement ce que la jeune mère avait ressenti, un grand et profond sentiment de honte et d'abattement, le ciel venait de s'écraser  de tout son poids sur elle et sa famille. "Non, non !", elle réitéra en protestant, "Une fille, il n'y a pas de fille Jaroslav" A croire que le destin de la longue lignée masculine en avait décidé autrement... On venait tout juste d'ouvrir la boîte de Pandore.




la source des maux, l'origine des ennuis

La boîte, le vase, ou la jarre, les versions sont diverses mais somme toute peu importe le contenant ...

Tant qu'on a l'ivresse ?

Parcourant une rangée de vieux grimoires avec le doigt à peine effleurant, une silhouette à la chevelure claire avançait d'un pas calme, sans but réel dans un rayon de la bibliothèque attenant l'une des pièces principales de la demeure familiale. De loin retentissaient des cris de nourrisson, à peine audibles pour l'oreille. Le stimulus auditif fut ignoré. De nombreux ouvrages étaient conservés dans cette pièce qui paraissait exiguë face au volume des autres. La petite voix énervante semblait si loin d'ici. Presque inexistante. Oui, inexistante. La bibliothèque, certes peu imposante, permettait toutefois la place de quelques fauteuils capitonnés où l'on venait parfois s’asseoir. L'on, ne l'incluait rarement elle. La jeune femme ne s'arrêtait pour ainsi dire jamais dans cette partie du Manoir et personne d'autre ne le faisait à vrai dire. Les livres provenaient tous de la collection de son mari qui avait tout simplement été placée dans cette bibliothèque lors du déménagement de France pour Liverpool. Elle préférait la clarté du jour à l'odeur singulière des couvertures de livres dont le contenu était rempli de vieilles écritures que ses yeux ne venaient guère dévoiler, car peu habitués à cette ambiance tamisée. Elle releva sous ses doigts l'aspect changeant du cuir, en percevait les détails. Plus ou moins rugueux, gravé, abîmé ou excessivement orné au fur et à mesure de sa progression. Depuis plusieurs jours on la pressa à se prononcer. Que pouvait-elle bien dire ? Qu'elle avait failli passer le balai à gauche ? Elle s'en était sortie, de justesse il fallait le reconnaître.

Éthique à Nicomaque, le Magnétisme animal... Son regard s'arrêta sur deux titres où sa main s'était stoppée sans raison apparente. Comment allait-elle lui annoncer 'ça'? Oserait-elle ? Le fallait-il absolument ? Sa main droite se crispa. L'automne était bien installé, ces deux semaines avaient si rapidement défilées qu'elles auraient pu tout aussi bien avoir été emportées par le vent avec le restant de feuilles mortes. Le manoir n'avait depuis longtemps plus été aussi silencieux. Le personnel avait été sommé de refuser toute visite, en particulier familiale où fut prétexté un besoin de repos. Elle ignora à nouveau les piaillements quelques mètres plus loin et reprit son pas nonchalant. Et puis, c'est vrai, pourquoi le devrait-elle ? Tout était sous contrôle jusqu'à lors, passé sous silence. Nul n'avait eu mot de cet incident... Cela faisait des mois qu'elle n'avait eu d'hibou signé de quelques mots de son mari. A quoi bon se sentir si coupable de le laisser dans l'ignorance lui-aussi ? Après tout, il le méritait. Son corps tout entier s'était mis à trembler. Elle sortit de la poche intérieure de son long cardigan une petite fiole en verre qui n'était déjà plus qu'à moitié remplie d'un liquide teinté pour la porter à sa bouche. Une gorgée, une deuxième et demie. Un mince filet perla de ses lèvres qu'elle resserra tout en fermant les yeux. Elle fut arrachée de son état par de nouveaux pleurs du bébé."Par Merlin, qu'on fasse taire ce truc !"

Le début de semaine avait été marqué par l'arrivée d'une beuglante du Service de Recensement. On avait peu délicatement rappelé à l'ordre la mère qui avait trouvé plus qu'offusquant d'être obligée de donner un prénom à ce qu'elle avait à peine regardé, et ne parlons nullement de toucher, depuis que son corps en avait été libéré. S'il n'y avait pas eu cette dénonciation de la part d'Emerick, "ce traître...", qu'elle considérait pourtant comme son ami, elle aurait certainement pu étouffer l'affaire. Néanmoins la jeune mère avait réussi à ne pas faire ébruiter la chose et à cacher la tare à la famille de son époux qui n'en était devenue que plus pressante et curieuse au sujet de la naissance. Les lettres et autres présents avaient tout simplement été amassés dans la chambre qui aurait dû être celle du petit Dobromir. Comment nommer une erreur ? Rature ? "Ra.., Ratte, quel délicieux prénom", elle éclata de rire puis s'était laissée quelques secondes de dérision pour reprendre un ton plus grave "Errata..." Son buste se tourna vers la dernière partie du rayonnage. Mathilde tomba par hasard sur un ancien grimoire où était imprimé en majuscules le mot Mythologie. Elle feuilleta à peine et l'emporta sous le bras en direction de la chambre où elle aurait dû retrouver sa seconde fierté. Il n'en était rien mais la mère avait son Louis, son cher Louis. L'amour de sa vie. Elle fit un détour en prenant un second couloir afin d'entre-ouvrir une porte. Elle observa émerveillée de longues minutes durant l'enfant de 3 ans qui faisait alors sa sieste dans un lit bien trop grand pour ce dernier, avant de sentir le poids pesant de l'ouvrage qu'elle avait sur elle. La jeune mère se rappela enfin, grâce au bras engourdi et douloureux, ce qu'elle avait prévu d'en faire. Revenant sur ses pas, elle entra dans la pièce qui lui était si désagréable. Rien n'avait bougé depuis que le truc qui lui servait de progéniture y avait été déposé par Berthe il y a 14 jours. Elle évita de regarder en direction du bureau et porta ses yeux bleus sur le berceau. Un pourtant si joli bébé était regardé, scruté avec dégoût. Elle ne l'avait jamais véritablement observé avant et ne ressentait pas la moindre once de ce sentiment d'amour qui l'avait pourtant submergée pour la toute première fois avec Louis. Son Louis.

S'approchant avec méfiance, Mathilde s'arrêta près de la chose sans prénom. Elle avait appuyé son corps contre le bois blanc du petit lit et tenait entre les mains le livre massif. Le temps s'était figé... La mère ressentit une cruelle envie de lâcher l'objet sur la frêle tête pleurnicharde. Elle se ravisa, non sans hésiter et retira ses bras et le livre d'au-dessus du couffin. Le bébé s'arrêta subitement de pleurer et dévisagea sa mère de ses yeux gris encore humides de larmes. "Te voilà bien chanceuse... J'aurais très bien pu, voulu même, t'écraser ou t'étouffer pour avoir brisé mon monde. Tu ne mérites pas la vie mais ton sang est bien trop pur pour que l'on t'élimine de la sorte. Il te faudra bien un prénom, j'imagine... " Elle chercha un quelconque indice sur le bébé, un signe. Ne trouva rien. Son esprit ne pensa qu'à des banalités "Marie, Camille,..." Or, la fille à qui elle avait donné naissance n'en demeurait pas moins une Jaroslav. Vassili lui avait accordé de choisir un prénom français pour leur héritier Louis mais avait explicitement demandé à ce que le second fils ait un premier prénom slave. Le choix ayant déjà été fixé, Mathilde n'aurait rien eu à décider et à faire, pour simplement se consacrer au pouponnage du petit. Mais là était tout le problème. Tout s'était écroulé sous ses yeux et elle avait dû y assister impuissante. En réfléchissant, la jeune française se rappela qu'elle ne connaissait pas tant de prénoms bulgares féminins hormis celui de la mère de son époux : "Anka..." Détestant tout ce qui ne paraissait pas faire différent, mieux, sortant du banal, elle ouvrit l'ouvrage de Mythologie qui lui aurait servi il y a 5 minutes d'arme pour y chercher une réponse, en quête d'une idée. Un prénom, n'importe lequel. Elle déglutit difficilement en s'apercevant qu'à sa lecture entre les lignes, seuls des prénoms masculins semblaient se détacher du texte. La femme se mordit la lèvre du bas qui se gonfla de sang et tourna de page en page, passant à côté de différents prénoms de déesses qui n'avaient pas réussi à retenir son attention. Lasse, elle s'assit sur un fauteuil et reposa l'ouvrage sur ses genoux tout en le laissant ouvert. Ses nerfs lui jouaient à nouveau des tours. Une larme, une seconde, puis une troisième tombèrent sur le papier qu'elle imbiba. L'encre s'était étalée par endroits telle de l’aquarelle, diluant des mots, des phrases, leur sens. Mathilde dut attendre que ses pleurs se dissipent afin d'être en mesure de lire à nouveau :


En achevant ces mots, le père des dieux et des hommes sourit et commanda à l'illustre Vulcain de composer sans délais un corps, en mélangeant de la terre avec l'eau, de lui communiquer la force et la voix humaine, d'en former une vierge douée d'une beauté ravissante et semblable aux déesses immortelles ; il ordonna à Minerve de lui apprendre les travaux des femmes et l'art de façonner un merveilleux tissu, à Vénus à la parure d'or de répandre sur sa tête la grâce enchanteresse, de lui inspirer les violents désirs et les soucis dévorants, à Mercure, messager des dieux et meurtrier d'Argus, de remplir son esprit d'impudence et de perfidie. Tels furent les ordres de Jupiter, et les dieux obéirent à ce roi, fils de Saturne. Aussitôt l'illustre Vulcain, soumis à ses volontés, façonna avec de la terre une image semblable à une chaste vierge ; la déesse aux yeux bleus, Minerve, l'orna d'une ceinture et de riches vêtements ; les divines Grâces et l'auguste Persuasion lui attachèrent des colliers d'or, et les Heures à la belle chevelure la couronnèrent des fleurs du printemps. Minerve entoura tout son corps d'une magnifique parure. Enfin le meurtrier d'Argus, docile au maître du tonnerre, lui inspira l'art du mensonge, les discours séduisants et le caractère perfide. Ce héraut des dieux lui donna un nom et l'appela Pandore, parce que chacun des habitants de l'Olympe lui avait fait un présent pour la rendre funeste aux hommes industrieux. Après avoir achevé cette attrayante et pernicieuse merveille, Jupiter ordonna à l'illustre meurtrier d'Argus, au rapide messager des dieux, de la conduire vers Épiméthée. Épiméthée ne se rappela point que Prométhée lui avait recommandé de ne rien recevoir de Jupiter, roi d'Olympe, mais de lui renvoyer tous ses dons de peur qu'ils ne devinssent un fléau terrible aux mortels. Il accepta le présent fatal et reconnut bientôt son imprudence. Auparavant, les tribus des hommes vivaient sur la terre, exemptes des tristes souffrances, du pénible travail et de ces cruelles maladies qui amènent la vieillesse, car les hommes qui souffrent vieillissent promptement. Pandore, tenant dans ses mains un grand vase, en souleva le couvercle, et les maux terribles qu'il renfermait se répandirent au loin. L'Espérance seule resta. Arrêtée sur les bords du vase, elle ne s'envola point, Pandore ayant remis le couvercle, par l'ordre de Jupiter qui porte l'égide et rassemble les nuages. Depuis ce jour, mille calamités entourent les hommes de toutes parts : la terre est remplie de maux, la mer en est remplie, les maladies se plaisent à tourmenter les mortels nuit et jour et leur apportent en silence toutes les douleurs, car le prudent Jupiter les a privées de la voix. Nul ne peut donc échapper à la volonté de Jupiter.