Le délicat parfum de la rose fonctionnait chez Jarnsaxa, avec la puissance d’un Portoloin. Il lui suffisait de sentir ces douces effluves, et elle se voyait transportée dans le manoir familial, à Neufahrn, où elle avait vécu ce qu’elle se plaisait à appeler ses plus belles années. Le temps qu’elle passait là-bas, accompagnée de ses trois frères fut sans aucun doute aussi joliment teinté que les fleurs qui lui permettent de s’en souvenir. Julian, son plus vieux frère, aîné de la fratrie, futur héritier de la troisième branche des Von Sachsenheim, avait alors neuf ans, et se plaisait déjà à démontrer son dégoût des moldus — il faisait en cet instant, la fierté de ses parents. Parce qu’il était le plus âgé, il se plaisait à ordonner aux elfes de maison, ou même, parfois, aux plus jeunes. Mais, parce qu’elle était une fille probablement, Jarnsaxa n’eut jamais à se plaindre de celui que tous surnommaient dans l’intimité « Juju ». Amadeus, second aîné, venait de souffler ses sept bougies, et, accessoirement, de prouver à ses parents que son intelligence n’avait pas de limites. Les facilités qu’il avait à lire et à écrire ne se virent que plus décuplées encore, et il avait déjà ce sourire hautain typique de la famille. Ce que la jeune enfant aimait chez ce frère — qu’elle n’appelait jamais autrement que par son prénom entier, consciente qu’elle risquait sa peau chaque fois qu’elle le surnommait — était le sentiment d’intouchabilité qu’elle avait lorsqu’elle était à ses côtés. Il était de ce genre de personnes à donner confiance aux autres de part son aura. Franz, son frère jumeau, était, tout comme elle, alors âgé de cinq ans. Il se dit souvent que la relation chez les enfants de même utérus, est ou fusionnelle, ou conflictuelle. Mais chez ces deux jeunes gens, les premières années furent plutôt étranges. Comme s’ils n’étaient pas vraiment nés ensemble. Etait-ce dû au décalage de sept minutes ? Toujours fut-ce-t-il qu’ils agissaient entre eux comme des frères et sœurs normaux, à la surprise des deux parents.

Karl Von Sachsenheim était le cadet de sa propre fratrie, et il en gardait un souvenir particulièrement doux. La pression familiale n’avait pas été si forte sur lui, et son travail actuel au ministère de la magie allemand le satisfaisait parfaitement, même si cela manquait cruellement d’action. Il était ce genre de père demandant à ses enfants de faire ce qu’il disait, mais non pas ce qu’il faisait. Assez souple dans l’éducation de ses trois fils et son unique fille, il n’était en fait pas réellement présent au manoir et ne leur accordait que l’attention qu’il jugeait nécessaire. Un père absent, somme toute. Il se considérait plus comme un homme de terrain que comme un scribe, ou gratte-papier. Il rencontra Brünhilde Schafer, sang-pur de son état, au beau milieu de la Second Guerre Mondiale Moldue qui modula l’Allemagne en ces deux simulacres de républiques. Ils étaient là, s’observant, se détaillant, alors qu’autour d’eux un combat faisait rage. Il tomba littéralement amoureux de la violence latente de cette femme. Elle tomba littéralement amoureuse du courage et de la capacité de destruction de cet homme. Un mariage d’amour ? Certes, mais un mariage entre Sang-purs. Jamais Brünhilde ne sut que Karl avait le sang sali. Elle était le genre de mère que tout enfant aurait rêvé d’avoir. Douce, aimante, dépensant quantité d’affection et d’amour pour ses petits.

Ceci étant dit, il était tout naturel pour Jarnsaxa, dès lors qu’un parfum de rose se faisait sentir, de repenser à sa génitrice, et à son parfum — au prix probablement exorbitant — dont la principale note était l’effluve de cette fleur. Elle se souvenait les rires, les jeux, les après-midi passés à lire ensemble. Tous ces petits instants tendres.

« Jarnsaxa, laissez votre frère réviser. Venez plutôt avec moi, nous allons lire toutes les deux. »

La jeune fille eut un air boudeur un instant, avant de se lever, fusillant du regard Julian qui s’était plaint de sa présence, puis quitta la pièce, trottinant derrière sa mère. Elles s’installèrent dans le petit salon, toutes les deux assises dans un des fauteuils fort confortable de la salle et la lecture commença. Entourée par la tendresse et le parfum à la rose de sa mère, Jarnsaxa se souvient même encore du titre de l’ouvrage. Goethe. Les Souffrances du jeune Werther. Pas vraiment l’idéal pour une enfant de cinq ans, mais il semblait que la culture passa avant tout chez les Von Sachsenheim. Culture et éducation. Oui. Sans aucun doute, cette odeur la ramenait toujours, irrémédiablement vers Neufahrn, le manoir familial, et sans aucun doute vers l’amour de sa mère.

Bien loin de l’apaisement et de la douceur de la rose, l’odeur camphrée, elle, renvoie Jarnsaxa a un épisode plutôt douloureux de l’histoire des Sachsenheim de la troisième branche. Même s’il existait à Neufahrn une grande population sorcière, il y avait aussi et surtout une grande population moldue. Bien entendu, jamais un sans-pouvoir n’avait entendu parler de sorcellerie, tant le Ministère de la Magie Allemand était prudent. Mais tout de même, il restait des endroits, un peu plus en dehors de la ville, où sorciers et moldus pouvaient cohabiter. Enfin, ceux qui le désiraient. Et ce n’était certainement pas le cas des Von Sachsenheim. Il était bien trop pur, bien trop aristocrates et fiers de l’être pour traîner avec la basse population allemande. Ou presque. Premièrement, ils n’étaient pas si purs que cela. Et deuxièmement, Brünhilde Von Sachsenheim était une pièce rapportée. Et elle aimait l’action. Le risque. Se balader dans des endroits fréquentés par des moldus non-fréquentables ne la dérangeait pas. Elle n’avait qu’à sortir sa baguette — cendre de serpencendre, trente-et-un centimètres, bois d’aulne — et elle se défaisait de ses quelques sacripants.

Excepté ce jour-là.

Etait-ce l’ennui, la preuve d’une certaine impression de toute-puissance, ou de la pure bêtise, toujours fut-il que Brünhilde Von Sachsenheim s’était décidée à partir, une nouvelle fois, se promener dans ce quartier miteux de Neufahrn. Julian et Amadeus étaient à Poudlard, et les jumeaux avaient tout juste neuf ans. Il était grand temps pour eux d’apprendre ce que c’était qu’un moldu, et pourquoi leur existence même était sans intérêt. Tout comme elle l’avait fait avec ses aînés, elle avait embarqué Franz et Jarnsaxa, se complaisant déjà dans l’idée de ce qu’elle allait bien pouvoir faire de ces adorables victimes qui allaient lui tomber sous la main. Rien ne se déroula comme prévu.

Et finalement…

« Jarnsaxa, tenez-vous droite et arrêtez de pleurer. Cela n’arrangera rien. Et Franz, fermez donc cette bouche, ça en devient indécent.
- Monsieur Von Sachsenheim, si vous aviez deux minutes ?
- Vous êtes le médecin en charge de mon épouse je présume ? Si vous pouviez éclaircir la situation, vu que ces deux là sont incapables de prononcer un mot ?
- Votre femme a été touchée par ce que les moldus appellent une arme à feu, de gros calibre si je puis ajouter.
- Est-ce que j’ai l’air d’attendre un cours sur les armes de ces insectes ? Ajoutez donc quelque chose d’intéressant à votre discours.
- Hum… Veuillez excuser ma maladresse. Votre épouse, a perdu l’usage de son bras droit. Ou plutôt, a perdu son bras droit. Nous sommes en mesure de le faire repousser, mais il risque de persister quelques… cicatrices parfaitement visible, et nous ne pouvons rien affirmer quant à l’usage qu’elle pourra en faire.
- Êtes-vous en train de me dire que ces… choses, ont rendu mon épouse infirme ?
- … Je ne dirai pas qu’elle est infirme. Disons simplement qu’il y a des choses qu’elle ne pourra sans doute plus faire… »

Brünhilde resta un mois et demi à l’hôpital Faust, dans la section de Saint Scrat, réservée aux soins magiques. L’odeur de désinfectant et d’eucalyptus qui y régnait était ce dont se rappelait le plus vivement Jarnsaxa. Ça, et la vision de sa mère, étendue sur un lit blanc, le bras repoussant lentement. Et douloureusement à en juger les cris qu’elle entendait souvent lorsque la potion anesthésiante cessait de faire effet. L’enfant qu’elle était alors se souvient parfaitement du visage tiré de sa mère, de son regard qui s’assombrissait parfois, des paroles insensées qu’elle marmonnait quand elle ne les criait pas. Elle se souvient parfaitement des infirmières, toujours présentes, qui maniaient parfois leurs baguettes contre sa génitrice pour la calmer un peu. Elle se souvient parfaitement des medicomages qui passaient fréquemment regarder les évolutions de santé, avant de froncer les sourcils ou d’hocher la tête, puis de quitter la pièce sans un mot.

Mais ce dont se souvenait le plus Jarnsaxa était sans aucun doute les longues heures qu’elle passait là, dans cette chambre, assise sur le fauteuil, à observer cette femme en silence. Elle se tenait droite. Elle ne pleurait pas. Elle se contentait d’attendre, Franz assis à ses côtés, que leur père ne vînt les chercher. Cela dura un mois et demi. Puis de Saint Scrat, Brünhilde passa à Saint Buck, section psychiatrique du Faust. Les visites étaient tout autant obligatoires pour les jumeaux, et cela ne les rendait que plus proches. Ils n’avaient jamais été autant fusionnels que depuis l’accident de leur mère. Ils la virent ainsi perdre la raison, encore une fois, petit à petit. Puis reprendre une vie un peu plus normale. Aussi normale que les potions qu’elle ingurgitait ne lui permettaient. Elle revint au manoir trois mois plus tard, le bras droit revenu à sa place, mais toute capacité de préhension inexistante. Le retour à Neufahrn était tout ce qu’avait souhaité Karl Von Sachsenheim qui ne voulait voir son épouse loin de lui. Un semblant de normalité revint dans la famille.

Mais plus jamais Jarnsaxa ne sentit le parfum de rose de celle qu’elle appelait « Mère » tout en murmurant « Maman ».

L’un des avantages que Jarnsaxa trouvait à être la cadette de sa famille, et parmi les plus jeunes des Von Sachsenheim se trouvait sans aucun doute dans ce genre d’événements. Ses cousins aînés lui permettaient de les accompagner lorsqu’ils partaient en vacances dans l’une des propriétés de la famille. Ce que l’odeur de menthe lui rappelait le plus, était probablement cet été à Aix-en-Provence, dans le sud de la France, alors qu’elle avait treize ans. Elle s’était enfin mise à apprécier sa grande cousine Cythère dont elle espérait maintenant, un jour suivre les traces. En premier lieu, elle avait trouvé cette comparse de sang plutôt agaçante. Etait-ce le fait qu’elle fut plus vieille, ou plus grande qu’elle ? Cela n’avait guère d’importance. Mais elle avait cessé depuis peu de simuler de graves cauchemars au beau milieu de la nuit, forçant sa cousine à se réveiller. Elle la trouvait finalement plutôt agréable, et de compagnie assez amusante. Les résultats scolaires qu’elle avait, et sa hargne contre les moldus l’avaient rendue parfaite aux yeux de Jarnsaxa qui ne cessait de vouloir lui ressembler, et d’un jour approcher cette perfection dont elle semblait irradier. Orpheus était aussi un cousin qu’elle appréciait grandement. Quand il n’était pas ailleurs, évidemment. Elle avait commencé depuis peu à prendre quelques cours de guitare avec lui, et elle s’était attachée à ce jeune homme avec une aisance qui la surprenait elle-même.

Cet été là, tous les cousins réunis en France se plaisaient à faire ce qu’ils savaient faire de mieux : rien. Ou du moins, rien de désagréable. Le bon point de naître dans une famille si aisée était sans aucun doute de pouvoir profiter de la vie sans avoir à s’inquiéter de rien. Ils passaient leurs matinées à se reposer, leurs après-midi à organiser des tournois de polo sorcier, leurs soirées à s’inviter dans les bals les plus huppés. Ils se gavaient de mets les plus raffinés, et se complaisaient dans les apparences qu’ils se devaient de donner, tout en profitant de tout ce que l’argent de leurs parents pouvait leur apporter. Jarnsaxa n’était pas très sûre du lien entre l’odeur de menthe, et le souvenir de cet été. Etait-ce en raison des plats qui, cette année-là, avaient souvent été basés sur ce goût typique ? Ou peut-être en raison de la découverte de pousses de cette plante à l’arrière de la villa ? Elle avait adoré ces instants complices, loin des tracas familiaux. Loin de Poudlard. Loin de cette tension qui semblait monter entre son frère aîné, Julian, et ses parents. Ou presque.

« Franz, tu crois que ça va aller ? Entre Julian et Père, je veux dire…
- Je sais pas… Je crois que Père et les Oncles lui en veulent de ne pas poursuivre ses études…
- Hm. Il va être mis à l’écart sans doute. Comme Orphy.
- Hm. »

La décision de Julian de prendre la marque immédiatement après ses ASPIC avait été plutôt mal vu dans la famille, et son rejet commençait doucement mais sûrement à se faire sentir. Et cela ne faisait encore qu’un mois. Jarnsaxa et Franz échangèrent un regard avant d’hausser les épaules. Ils adoraient leur frère, mais ils savaient aussi qu’il n’était pas spécialement fait pour rester à Poudlard plus longtemps. Il tenait cela de leur père sans doute. Il était de ceux qui ont plus besoin d’action que de paroles. Ce fut sans doute ce qui motiva le départ de Julian du manoir à Neufahrn, pour rejoindre Pré-au-Lard et la Tête de Sanglier où il devint barman.

Au grand damne des Von Sachsenheim.

Les jumeaux quittèrent leurs transats respectifs pour rejoindre leurs cousins qui commençaient à préparer les pégases nains pour jouer le dernier match du tournoi du jour. Et à la plus grande joie de Jarnsaxa, elle se trouvait dans l’équipe d’Orpheus et Cythère.

Elle avait quatorze ans en cet instant. Il ne lui semblait pas que c’était déjà si loin tant toute la scène était inscrite dans sa mémoire. Peut-être était-ce en raison de l’intensité du moment, ou de la découverte. Peut-être était-ce en raison de la tension, ou de la sensation. Jarnsaxa se souvenait que c’était l’hiver, un deux février pour être précise. Elle se souvenait que c’était à Poudlard, derrière une tapisserie. Elle se souvenait que ce n’était absolument pas prémédité. Et elle se souvenait surtout qu’elle voulait à la base le repousser, avant de céder à la tentation. Il était Sang-pur, il n’y avait aucune raison pour qu’elle se refuse à lui, n’est-ce pas ? Si elle se souvenait parfaitement du moment, de ce qui l’avait tout juste précédé, et de ce qui l’avait tout juste suivi, elle ne parvenait plus à se rappeler de ce qui avait donné ce goût de poire si prononcé à leur baiser. Parce que oui, cette madeleine éthérée était celle qui la ramenait, inexorablement, à ce premier baiser.

Elle l’aimait bien, ce jeune homme. Elle l’aimait même plutôt beaucoup. Mais elle avait déjà eu de nombreuses conversations avec sa cousine Cythère sur ce sujet, de même qu’avec son frère Franz. Elle savait qu’elle était vouée à se fiancer, un jour ou l’autre, à celui que ses parents choisiraient pour elle. Cela ne la dérangeait pas vraiment. La famille passait avant tout, et elle n’était même pas sûre de pouvoir, elle, trop impliquée dans la chose, choisir le meilleur parti pour les Von Sachsenheim. Elle ne serait pas celle qui ferait couler le nom. Elle ne serait pas l’échec. Elle ne serait pas son arrière-grand-père paternel. La simple idée de se faire renier l’effrayait bien trop pour qu’elle puisse un jour, se permettre ce genre de faux-pas.

Le point amusant de ce souvenir résidait probablement dans le fait que les propos que les deux adolescents avaient tenus juste avant de s’embrasser, et juste après, étaient étrangement similaires. Ils avaient simplement parlé de leurs familles respectives. Bien qu’habituellement plutôt tue-l’amour, la conversation qui s’était envenimée avait fini par dégénérer. Jarnsaxa avait mis deux semaines avant de n’accepter l’idée qu’elle avait embrassé quelqu’un. Et trois avant de l’avouer à Franz. Ce qui, chez elle, était long tant son frère et elle étaient proches. Puis, au final, ce fut forte de ce souvenir qu’elle se désinhiba. Après tout, tant qu’aucune promesse et aucun sentiment ne venaient se mêler à la partie, pourquoi cesser le jeu ? Une seule règle reste de mise : ne pas faire honte aux Von Sachsenheim. Tout se déroule toujours dans la finesse et la discrétion. Oui. Toujours.

Pourquoi le parfum d’un œuf passé la renvoie à cet instant ? Elle n’en fut jamais certaine, mais ses soupçons se portaient sur l’odeur de soufre qui provenait de la potion que faisaient réchauffer les elfes de maison avant de la donner à boire à sa mère. Cette médication lui avait toujours donné envie de vomir. Et c’était souvent lorsque ces petits êtres-esclaves la préparaient que son père, Karl, se décidait à parler avec elle. Toutes les semaines. Le même jour, à la même heure. Comme une partition parfaitement écrite et rédigée. Avec la minutie typiquement allemande. Et il parlait. Il parlait. Il parlait. Jarnsaxa s’était souvent demandée s’il attendait d’elle quelque réponse que ce soit, avant de comprendre qu’il ne faisait cela que pour extérioriser ses pensées sans avoir à passer pour un fou en tournant en rond dans son bureau. Elle ne se souvenait pas exactement de tous ce qu’il disait. Toutes ces petites conversations, au fond, se ressemblaient toujours. Et, comme s’il s’était agi là d’un mille-feuille donc les étages avaient cédé avec le temps, elle ne se rappelait que du contenu général de ce qu’il pouvait marmonner.

Il commençait souvent par lui dire qu’elle grandissait bien et vite. Qu’elle devenait une ravissante jeune femme. Qu’il allait bientôt falloir dire à Franz de surveiller ses fréquentations. C’était le seul moment où il souriait encore. Il lui disait qu’elle ressemblait beaucoup à sa mère, même si elle semblait plus posée et moins pleine de violence qu’elle. Il ricanait alors en lui expliquant — il lui expliquait toujours, comme oubliant chaque fois ce qu’il lui avait raconté la semaine précédente — que c’était ce côté sauvage et indomptable qui l’avait fasciné chez Brünhilde. Puis son visage perdait cet air rieur et devenait plus sombre. Il lui disait que tout cela c’était la faute des Moldus. Qu’ils étaient capables de brutalités insoupçonnées. Qu’ils étaient le Mal. Que dans toutes les mythologies existantes, l’être qui faute est toujours un sans-magie. Qu’ils ne sont rien et se pensent tellement supérieurs. Puis arrivait le moment où il tremblait de colère, laissant sa magie filtrer par chacune de ses pores, et faisant parfois frémir la table. Il lui disait que c’était intolérable. Qu’il fallait les éliminer. Qu’ils étaient une menace pour le monde magique et pour les sorciers. Que ce qu’ils avaient fait à Brünhilde — à ce moment-là, il ne disait plus « votre mère » comme s’il ne se souvenait plus à qui il était en train de parler — était impardonnable. Qu’il fallait les tuer jusqu’au dernier. Certaines semaines, il frappait du poing sur la table. D’autres, il jetait le vase à travers la pièce. De temps en temps, plus rarement, il torturait un elfe de maison qui passait par là afin d’évacuer sa colère. Jarnsaxa avait été surprise les premières fois, avant de comprendre que l’homme qu’elle avait en face d’elle était son père certes, mais plus vraiment. Tout comme sa mère n’était plus vraiment sa mère. Il continuait un peu, insultant le ministère qui n’avait rien fait, puis marmonnant que dans la vie, et dans cette société, il fallait tout faire tout seul. Il lui expliquait ensuite que ça allait changer. Que tout allait changer. Qu’Il allait venir, et qu’[b]Il/b] allait remettre les Moldus à la place d’insectes qu’il méritait. Il finissait par soupirer. Parfois, il buvait un verre d’un grand cru d’hydromel, d’autres fois, il fumait un tabac fabriqué par les amazones d’Amérique du Sud. Puis il se levait, secouait la tête, et quittait la pièce sans un mot, enfilait sa cape, préparait sa baguette, et transplanait silencieusement. Elle ne sut jamais où il partait, mais elle entendit une fois Franz et Amadeus en parler. Et elle le vit souvent rentrer, quelques heures plus tard, un air satisfait sur le visage. Une fois par semaine, de manière régulière et parfaitement constante, Karl Von Sachsenheim allait tuer un ou deux Moldus. Parfois une famille entière. Parfois seulement les enfants.

Jarnsaxa n’était pas sûre au fond. Peut-être que l’odeur qu’elle pensait sentir, cette odeur putride, ne venait pas de la potion, mais du sentiment de vengeance qui l’habitait tout entière.

C’était ce à quoi elle pensait lorsqu’elle se promenait en forêt notamment. Les effluves de musc qui parvenaient jusqu’à elle, étaient à l’origine de cet fait sans aucun doute. C’était ce qui lui rappelait qu’elle était faillible. C’était probablement pour cela qu’elle n’aimait pas spécialement se balader en pleine nature, au beau milieu d’arbres centenaires. Cette odeur était celle qu’elle avait bien trop sentie lors des innombrables duels qu’elle avait eus à faire contre ses frères et autres cousins et cousines lors des vacances d’été. C’était cela, les « summer break » chez les Von Sachsenheim. Beaucoup de plaisirs et de détentes, mais aussi et surtout, beaucoup d’entraînement au combat. On n’était jamais trop prudent. Et dans ses plus jeunes années, Jarnsaxa n’était qu’un piètre sorcière. Loin d’être la plus rapide ou la plus originales, ses Chauve-furies et autres sortilèges d’attaque mineurs n’atteignaient que rarement leur cible. Par contre, ceux que pouvaient envoyer ses opposants, eux, ne la manquaient pas souvent. Combien de fois eut-elle l’occasion de voler sans balai ? Elle perdit le compte lorsqu’il devint trop important. Combien de fois dut-elle prendre une potion pour se réparer un os ou se défroisser un muscle ? Elle préféra ne jamais commencer à compter.

« Alors quoi petite sœur ? On passe son tour ? »

Mais le duel dont elle n’oubliera jamais le résultat fut sans doute le premier où elle vainquit Franz. Ils avaient beau s’adorer, et être fusionnels au possible, lorsqu’ils se retrouvaient chacun au bout de leur baguette, face à face, ils en oubliaient tout leur amour pour l’autre. Une compétitivité hors norme s’emparait d’eux, et une seule chose était importante. Gagner. Ça avait été le cas cette fois-ci, peut-être même plus encore pour Jarnsaxa qui avait subi une cuisante défaite face à Amadeus. Elle se refusait de perdre face à son jumeau, et elle s’était sentie pousser des ailes. Leur duel avait duré longtemps. Très longtemps. Mais aucun des deux n’avait voulu faiblir face à l’autre. Les sorts s’échangeaient avec une rapidité et une force surprenantes. Ils ne lâcheraient rien.

« Et moi qui pensais que tu me connaissais mieux que cela. Tu m’en Everte Statis ! vois peinée. »

Pour la première fois, Jarnsaxa vit le corps de son frère prendre son envol et atterrir quelques mètres plus loin dans un nuage de poussière. Les règles des duels en famille étaient simples. Il suffisait de faire toucher le sol à la tête de son adversaire, ou de le rendre incapable de jeter un sort. Avec un large sourire, la jeune fille s’avança donc vers son aîné de sept minutes, riant ouvertement, satisfaite de sa victoire.

« Méfie-toi Franz, un jour viendra, je te surpasserai dans tous les domaines. Même ceux où tu te penses intouchable. »

Et les deux jeunes gens savaient parfaitement qu’elle parlait de cette marque qu’il avait pris, quelques semaines auparavant, alors qu’il venait de fêter ses seize ans. Elle finirait par le surpasser. Elle le surpassait toujours.

Lorsqu’une odeur de vinaigre par exemple, venait piquer son nez, Jarnsaxa se voyait propulser à cet instant que l’on pourrait considérer clé, de sa vie. Elle avait toujours été une fille parfaitement obéissante, et c’était pour cela qu’elle savait déjà que son avenir était, en grande partie, déjà tracé. Cela ne la dérangeait pas le moins du monde, et lui donnait, au fond, l’impression de pouvoir vivre comme bon lui semblait, ne faisant que cocher les cases que ses parents lui désignaient. Avoir de bons résultats scolaires ? Fait. Avoir un comportement exemplaire en compagnie de bonne société ? Fait. Ne pas se retrouver en présence de Moldus ou de tout autre sous-espèce ? Fait. Elle était l’exemple même de l’enfant parfaitement éduquée, et elle se plaisait à se penser parfaite. Elle n’avait pas de questions à se poser, les réponses lui étaient déjà indiquées. Elle vivait une vie simple.

Mais cette vie se compliqua lorsqu’elle rencontra pour la première fois de vrais mangemorts. Elle savait bien que Cythère avait la marque depuis longtemps. Elle savait aussi que Julian était marqué, qu’Orpheus l’avait prise après Belize, et que Franz la portait depuis un an. Mais pour elle, ils n’étaient mangemorts qu’après être des membres de sa famille. Elle les connaissait, et elle savait ce qu’ils pensaient, puisqu’elle pensait la même chose. Elle était au courant des raisons de leurs choix, ou du moins, en gros, et n’avait pas de doute quant à leur engagement. Mais eux, ces mangemorts qu’elle n’avait jamais vu, avaient quelque chose, non pas d’effrayant, mais d’excitant. Etait-ce là le côté sauvage de sa mère qui commençait à percer chez elle, toujours fut-il qu’elle fut enchantée de pouvoir parler avec eux. Cinq petites minutes. Rien de très long. Mais elle s’en souvient parfaitement. Ce n’était que quelques mois plus tôt, et ce fut le moment où son père lui rappelait qu’elle allait devoir faire un choix. Un véritable choix. Un choix important. Le premier qu’elle allait faire d’elle-même.

Oh, certes, avant cela, elle avait déjà eu l’occasion de donner son avis. De choisir. La couleur de sa chouette, par exemple. La décoration de sa chambre à Neufahrn. Les cadeaux qu’elle voulait pour Noël ou son anniversaire. Mais il s’agissait là d’un choix un peu plus important. Elle se devait maintenant de décider du moment où elle prendrait, à son tour, la marque.

« Dans tous les cas, tu seras d’un grade inférieur au mien. Ne t’inquiètes pas, je prendrai soin de toi.
- Je ne suis pas inquiète… C’est juste… Je ne vois pas pourquoi ils me donnent le choix.
- Tu sais comment est Père lorsqu’il s’agit de traditions familiales.
- Tu crois que je devrais la prendre maintenant ?
- Ça ne dépend que de toi. Qu’est-ce que tu veux faire l’année prochaine ?
- Mère voulait que je parte en Justice Magique.
- … Et toi ?
- Je voudrais partir en Justice Magique, je suppose.
- Des fois, je me demande dans quel monde tu vis Saxa. »

Elle s’était contentée de lever les yeux au ciel, en secouant la tête. Pour Franz, c’était facile, il avait déjà choisi. Il avait déjà fait son choix. Et il n’y avait devant lui plus qu’un simple chemin à suivre. Jarnsaxa, elle, voyait s’étaler sous ses yeux une multitude de routes, toutes aussi sinueuses les unes que les autres. Et elle ne savait pas comment s’en sortir. Alors que son frère quittait la pièce, elle marmonna quelque chose qui ressemblait vaguement à un « Et il n’a toujours pas répondu à ma question… ».